Capítulo 1
Atrix- El último lobo de pura sangre que queda vivo.
Elora-
Mapa de Tymandore.
Desde que existen los seres sobrenaturales, dos especies han estado atrapadas en una guerra interminable.
Los acechadores nocturnos y los cambiaformas lunares.
O, como nos llaman los humanos en sus frágiles leyendas: vampiros y hombres lobo.
Al principio, los lobos tenían el dominio. Eran más fuertes, más rápidos y estaban unidos al pulso puro de la tierra misma. Una fuerza de la naturaleza a la que no se podía razonar ni gobernar.
Luego comenzaron a aparearse con humanos.
Su sangre se diluyó. Su descendencia se volvió más pequeña. Más débil. Menos divina.
Nacieron híbridos y con ellos llegaron las fracturas; grietas sutiles en lo que alguna vez fue una fortaleza impenetrable.
Y fue a través de esas grietas por donde nos colamos.
Pacientes. Silenciosos. Eternos.
Los vampiros reclamamos el reino de lo sobrenatural no mediante la fuerza bruta, sino mediante la resistencia. A través de la memoria. A través del paso del tiempo.
Los lobos de pura sangre casi han desaparecido. Han sido cazados hasta sus últimos restos dispersos.
Todos menos uno.
Gracias a mi abuelo, Silvius el Eterno. El primer rey vampiro de Tymandore. Él puso orden en el caos y se coronó gobernante cuando los lobos empezaron a caer.
Cuando la vejez se lo llevó, su hijo —mi padre, Sorn— heredó la corona.
Y después vengo yo.
La princesa Elora, primera de mi nombre y heredera al trono de Tymandore.
La única heredera.
Y pronto, la primera reina vampira.
Si es que para entonces queda algo de Tymandore.
El pensamiento se siente pesado y perdura más de lo debido antes de que logre apartarlo.
Me obligo a concentrarme en el pergamino extendido frente a mí.
El mismo que llevo revisando las últimas dos semanas sin falta.
Mi pluma raspa el papel con rapidez, dejando charcos de tinta donde presiono demasiado. Las columnas de cifras se mezclan; cálculos sobre cálculos que desembocan en el mismo final inútil.
Si no se nos ocurre algo pronto, una parte de nuestra gente no sobrevivirá al invierno.
Exhalo y me reclino en mi silla.
Tiene que haber algo.
Una forma de estirar lo poco que nos queda. Una forma de ganar tiempo.
Pero cada camino conduce al mismo lugar.
A ninguna parte.
Me paso la mano por la sien, obligando a mis pensamientos a serenarse, y luego me separo del escritorio y me levanto.
La habitación se siente demasiado quieta. Demasiado silenciosa para el peso que siento en el pecho.
Camino hacia el espejo ubicado en la esquina.
Mi reflejo me devuelve la mirada.
Largo cabello plateado cae por mi espalda, marca de un linaje que se extiende más allá de mil años. Mis ojos, violetas cuando estoy tranquila, destellan un rojo tenue bajo la superficie.
La gente dice que soy el vivo retrato de mi madre.
Y tal vez lo sea de alguna manera.
Pero cuando busco las cosas que la hacían ser ella, la gracia, la bondad, la brillantez para liderar,
no las encuentro.
Si las tuviera, no seguiría aquí parada sin nada más que un pergamino lleno de números imposibles. Vuelvo a mirar el espejo y me doy cuenta...
Mis hombros están ligeramente encorvados. Una consecuencia de pasar horas inclinada sobre números que se niegan a cambiar.
Por un momento, casi veo a mi padre detrás de mí.
Es fácil imaginar la desaprobación en su mirada.
¡Ponte derecha!
¡Eres una princesa! ¡Compórtate como tal!
Echo los hombros hacia atrás por instinto, alineando la columna tal como me enseñaron.
El corsé se tensa con el movimiento, forzándome a tomar una respiración superficial.
Y entonces llega el pensamiento,
de que no tendría que estar inclinada sobre números... si tú hubieras hecho tu trabajo como rey.
Si tú, Rey Sorn de Tymandore, no hubieras despilfarrado el dinero y los recursos de tu pueblo en tus guerras inútiles.
Pero no soy más sabia.
Y a pesar de todo,
mis manos alisan el frente de mi vestido, eliminando arrugas invisibles.
Echo un último vistazo a mi reflejo y tomo la capa de piel de lobo que cuelga en el respaldo de la silla. El pelaje pálido se siente pesado al levantarlo. Me lo pongo sobre el hombro izquierdo y lo ajusto en su lugar, sintiendo cómo el peso se asienta sobre mí como un viejo hábito.
Me giro, a punto de salir, cuando la puerta de mis aposentos se abre de golpe.
«¡Princesa!»
Mi doncella está sin aliento en el umbral, con las mejillas encendidas y los ojos brillando con algo que roza peligrosamente la euforia.
«El rey solicita su presencia en el ruedo de inmediato», suelta ella. «¡Lo han capturado!»
Frunzo el ceño, «¿A quién han capturado?»
Sus ojos se agrandan, «¡A él! ¡Al que han intentado atrapar todo este tiempo!»
Un respiro,
«¡Al último alfa!»
Un pequeño jadeo escapa de mis labios.
«El último alfa...»
Un cosquilleo me punza el cráneo, agudo e insistente, como una advertencia que aún no comprendo. Mis dedos se cierran a los lados.
El último alfa.
Las palabras se asientan pesadas en mi pecho, inoportunas e inevitables, como si una puerta se acabara de abrir y lo que espera al otro lado haya estado esperando por mí todo este tiempo.
Momentos después, camino a zancadas por los terrenos del palacio, con las faldas recogidas en mis manos para evitar que se arrastren por la piedra. Mi guardia me flanquea en formación silenciosa, sus armaduras brillando bajo el sol intenso que cuelga sobre los cielos de Tymandore.
El aire está cargado.
Vivo, pero no con celebración.
Más adelante, el antiguo coliseo se alza desde la tierra como las costillas de una bestia colosal, su piedra desgastada lleva las cicatrices de mil años de deporte sangriento. Ha permanecido en pie desde antes del reinado de mi abuelo —desde antes de que los vampiros gobernaran abiertamente— con su propósito intacto.
Un lugar de espectáculo.
De juicio.
Y de muerte.
Las multitudes fluyen hacia sus puertas. Se mueven en oleadas, entrelazadas con algo más pesado, algo más silencioso.
Inquietud.
Las sirenas pasan con velos brillantes, los minotauros se abren paso entre la multitud, sus cascos golpeando la piedra con fuerza inquieta. Las hadas revolotean sobre nuestras cabezas como chispas vivas, con sus rostros demacrados y su brillo atenuado por la tensión de la temporada.
Todos están aquí.
Todos quieren ser testigos del final.
Aunque no todos estén de acuerdo en cuál debería ser ese final.
Todavía quedan quienes recuerdan un Tymandore diferente. Uno donde los lobos gobernaban la tierra con una especie de equilibrio brutal que no la agotaba como hacemos nosotros ahora.
He visto las cifras.
El declive desde que los vampiros tomaron el control.
La tensión que pretendemos no notar.
Y a veces, solo en los rincones tranquilos de mi mente, entiendo por qué piensan que los lobos eran mejores gobernantes que nosotros.
Es un pensamiento que nunca expresaría en voz alta.
No aquí. No en ninguna parte.
La simpatía por los lobos es un crimen peor que el asesinato.
La multitud se vuelve más ruidosa mientras atravieso las puertas, obligándome a relegar mis pensamientos al fondo de mi mente.
Dentro, el ruedo se abre de par en par: circular, vasto; las gradas se elevan en niveles empinados por todas partes, llenas de cuerpos apretados hombro con hombro.
En un extremo se encuentra el pabellón elevado, apartado y exclusivo, donde la realeza y el consejo se sentarán lejos de las masas.
Opuesto a él, incrustado en la piedra, se alza un pesado portón de metal.
Detrás, una pequeña cámara cerrada.
Una sala de espera.
Los gladiadores solían estar ahí antes de la batalla, con los corazones latiendo con fuerza mientras escuchaban el rugido más allá de los muros. He leído los registros. He visto los dibujos.
El alfa está al otro lado.
No sé cómo.
Pero lo sé.
Y brevemente, me pregunto si él lo escucha ahora.
No como una celebración,
sino como una advertencia.
El rugido de una multitud que ya ha decidido cómo termina su historia. El último sonido antes de un silencio eterno.
El metal chirría contra la piedra, lento y pesado, mientras las puertas comienzan a moverse.
El aire se espesa, presionando desde todos los ángulos, cargado con una tensión que zumba bajo el ruido.
Este es el evento del milenio.
La noche en que el último de los lobos puros es arrastrado hacia la luz.
Sometido.
Debería estar feliz, extasiada.
Después de todo, esto es algo por lo que mi linaje ha luchado desde que tengo memoria.
Entonces, ¿por qué me siento tan...
Aparto la inquietud y levanto la barbilla, forzando mi expresión a algo digno de la corona de Tymandore, incluso cuando algo profundo en mi pecho se tensa.
La historia está a punto de entrar en el ruedo.
Un alfa.
Una criatura de la que solo he leído en los libros:
reducida a tinta, mito y cuentos con moraleja.
Y en unos momentos, lo veré.
Real. Respirando.
El pensamiento se asienta de manera incómoda.
Esa sensación de cosquilleo regresa, más fuerte ahora, arrastrándose bajo mi piel.
No es emoción.
Es algo más cercano al temor.
Se enrosca en el fondo de mi estómago, pesado e insistente.
Y sé, con una certeza que no puedo explicar:
esta vez no se irá a ninguna parte.
