El pecado del padrastro

Aviso:

Esta historia contiene contenido sexual explícito, lenguaje fuerte, amor obsesivo y personajes peligrosamente posesivos que no saben jugar limpio.

Si no te gustan los personajes desesperados, los deseos oscuros o las cantidades enfermizas de obsesión y celos, este libro no es para ti.

Pero si estás lista para un viaje salvaje y adictivo, lleno de pasión, obsesión y un montón de malas decisiones que se sienten demasiado bien... abróchate el cinturón.

Te espera una historia de la puta madre.



POV de Ivy

—¿Me extrañaste, Papi?

Sonrío con suficiencia mientras bajo del coche oficial negro. Salgo como si fuera la puta dueña del mundo y de él.

La Mansión Wolfe se alza frente a mí. Es mucho más imponente de lo que recordaba. Fría, cruel y asombrosa.

Igualita al hombre que vive adentro.

Me bajo las gafas de sol hasta el puente de la nariz para recorrer la propiedad con la mirada. El camino de piedra brilla bajo el sol de la tarde y los leones de mármol a cada lado de la escalera se ven tan presumidos como cuando me fui hace tres años.

Todo huele igual: a dinero, a poder, a madera pulida y a secretos.

Pero yo ya no soy la misma niña que escapó a los dieciocho años con el corazón roto y la cabeza llena de sueños estúpidos.

En ese entonces tenía miedo. Estaba perdida.

Ahora soy peligrosísima.

Las pesadas puertas de roble se abren antes de que siquiera levante mi mano manicurada para tocar. Y ahí está él.

Alexander Wolfe.

Multimillonario. Un hombre poderoso. El mismísimo diablo en traje.

Y mi padrastro.

Por un momento, ninguno de los dos se mueve.

Él se queda ahí, alto y letal. Lleva unos pantalones negros que le marcan esos muslos gruesos y una camisa blanca impecable con las mangas remangadas. Sus antebrazos están bronceados y fibrosos; son de esos a los que te aferras con toda tu puta alma cuando el mundo se cae a pedazos.

Sus ojos oscuros me recorren despacio, con toda la intención.

No me mira como un hombre que recibe a su hijastra.

No.

Me mira como un depredador que analiza a su presa.

—Ivy, bienvenida a casa —dice él con una voz ronca, como si fuera grava bañada en whisky—. Casi no te reconozco.

Mentiroso.

Sintió cada centímetro de mi cuerpo desde el segundo en que bajé del coche.

Ladeo la cabeza dejando que mi pelo caiga sobre mi hombro descubierto. Le devuelvo una sonrisa lenta y dulce: —Parece que a Papi ya le está fallando la vista, ¿verdad?

Su mandíbula se tensa tanto que casi puedo oír el crujido.

—Deja de llamarme así —gruñe él mientras sale al porche. Su cuerpo enorme bloquea el sol y todo lo que hay detrás.

Dios, huele peligrosamente bien.

A sándalo y a cuero.

Es el tipo de aroma que se te queda pegado en las sábanas y en el alma.

Subo los escalones con contoneo, deslizando las yemas de mis dedos por la barandilla de piedra. El sonido de mis tacones resuena como disparos.

—No lo sé... —ronroneo, deteniéndome a pocos centímetros de él. Estoy tan cerca que siento el calor que emana de su piel—. Antes te gustaba que te dijera así.

—Ivy. —Su voz es una advertencia. Una amenaza.

Una promesa.

Me encojo de hombros, fingiendo que no noto cómo su mirada baja hacia el escote de mi blusa. —Es solo una palabra, Papi. No te pongas tan tenso.

Se inclina hacia delante, tanto que su aliento me roza los labios. —Estás jugando con fuego, niñita.

El corazón me late a mil por hora y se me ponen los pezones como piedras bajo la fina seda, pero mantengo la voz firme. Coqueta.

—¿Y qué tal si me gusta quemarme?

Sus pupilas se dilatan. Cierra el puño a un costado como si se estuviera conteniendo para no agarrarme, estamparme contra el marco de la puta puerta y darme una lección que no olvidaré jamás.

Dios, deseo que pierda el control.

Quiero ver al hombre que se esconde detrás de esa máscara.

En cambio, toma aire por la nariz y sus fosas nasales se ensanchan como las de un animal enjaulado.

—Tu habitación está lista. La cena es a las siete; no llegues tarde.

—¿O si no qué? —provoco, pasando la punta de la lengua por mi labio inferior—. ¿Me vas a dar unos azotes, Papi?

Se tensa como si le hubiera dado una bofetada, pero luego su boca se curva en un gesto peligroso. Oscuro.

—Debería ponerte sobre mis rodillas y sacarte a golpes lo malcriada.

Siento un apretón en los muslos.

Oh, joder, sí.

Sonrío dulcemente mientras parpadeo con inocencia. —Promesas, puras promesas.

Sin decir nada más, da media vuelta y entra a la casa, dejando la pesada puerta abierta como una invitación.

O como un desafío.

Lo sigo y mis tacones resuenan en el vestíbulo de mármol.

La casa huele a cera de limón, a cuero viejo y a él.

El olor me golpea de lleno en el pecho.

Siento un golpe de dolor antiguo. De anhelo.

Recuerdo cada noche solitaria que dormí abrazada a una de sus camisas, rogando que simplemente me viera.

¿Y ahora?

Vaya que me ve.

Y odia con toda su alma el hecho de que no puede dejar de mirarme.

Dejo mi bolso junto a la gran escalera, mientras la enorme lámpara de cristal nos baña con una luz suave.

El aire entre nosotros vibra, cargado de cosas que no podemos decir.

Todavía.

—¿Cambiaste la decoración? —pregunto mientras doy una vuelta lenta, dejando que la falda se suba un poco.

Él entrecierra los ojos.

—No.

—Qué bien —murmuro—. Siempre me gustó así. Fría. Vacía. Justo como tú.

Por un segundo, algo cruza su rostro. Dolor. Arrepentimiento.

Desaparece tan rápido que casi creo que me lo inventé.

Pero no fue así.

—Ve a desempacar —dice con brusquedad—. Hueles a problemas y no tengo tiempo para eso.

Sonrío con malicia.

—Qué lástima, porque no te estoy dando a elegir.

Y entonces, solo porque me da la puta gana, paso a su lado de nuevo; esta vez dejo que mi mano roce la hebilla de su cinturón.

Él suelta un jadeo tan seco que podría cortar el granito.

Me río entre dientes mientras subo las escaleras. Siento su mirada ardiente clavada en mi culo.

Esta vez no soy la niña asustada que mendiga atención.

Esta vez, yo soy la tormenta.

Y Papi está a punto de ahogarse en mí.

Arriba. Mi vieja habitación.

En cuanto entro, los recuerdos me golpean. La ropa de cama rosa pálido sigue impecable, como si estuviera esperando mi regreso. Los cojines están en su lugar. Incluso la foto vieja de mamá sigue en la cómoda, con los bordes gastados, como un altar de un pasado del que no puedo escapar.

Me hundo en el colchón y me quito los tacones con un suspiro. Siento el peso familiar de este cuarto. El olor a lavanda, la humedad de la alfombra vieja y... él.

Alexander. Papi. El hombre que llevo en la sangre desde que tengo memoria.

Mi corazón sigue latiendo con fuerza, pero esta vez no es por los nervios. No es por estar de vuelta en esta casa llena de recuerdos lindos y dolores profundos.

No, es por él. Por cómo me miró.

Sus ojos, esos mismos abismos oscuros y tormentosos, todavía me ven.

Pero ahora es diferente.

Hoy, por primera vez, esos ojos no vieron a la niña que solía ser.

Me vieron a mí.

Vieron a una mujer.

Y, por Dios, cómo lo odió. Odió ver cuánto he cambiado y cómo me convertí en este... problema que no sabe cómo manejar.

Me echo hacia atrás y tapo mis ojos con el brazo, dejando que mi cuerpo se hunda en la suavidad del colchón. Las sábanas frescas me recuerdan cuánto tiempo ha pasado. Lo mucho que he avanzado.

Dejé de ser la chica tímida y rota que se fue a los dieciocho. Ahora soy la mujer que está aquí tumbada, planeando cómo volverlo loco.

¿Qué carajos estoy haciendo?

No.

Sé exactamente lo que estoy haciendo.

Voy a provocarlo. Voy a romperlo.

Voy a hacer que me vea. Que me vea de verdad.

Haré que me desee, igual que yo lo he deseado a él siempre.

Voy a hacer que Papi peque.

Continuará…