Prólogo: El fantasma de 2016
El aire del garaje olía a aceite de motor, a lluvia de verano antigua y al suave aroma cítrico del champú que Sloan usaba siempre. Silas se dio cuenta, con un repentino dolor en el pecho, de que a partir de mañana tendría que aprender a vivir sin ese perfume.
«Si Milo entra aquí, te va a matar», susurró Sloane, con la voz temblorosa mientras se apoyaba contra el banco de trabajo. «Y después me va a matar a mí por ser la razón por la que su vocalista tiene un ojo morado para la presentación debut».
Silas no se apartó. Al contrario, se acercó más a ella y le puso las manos en la cintura. A sus diecinueve años, su cuerpo ya empezaba a mostrar esa figura de "rompecorazones": alto, de hombros anchos y con una intensidad que parecía demasiado grande para este pequeño pueblo.
«Que lo haga», murmuró Silas, dejando caer su frente contra la de ella. «Que haga lo que quiera. Vale la pena por cinco minutos a solas contigo».
Sloane lo miró a los ojos, buscando algo en ellos. Silas ya era el "Rey" en potencia —con su mandíbula marcada y unos ojos que destellaban una ambición de oro líquido—, pero allí, en la penumbra del garaje de su hermano, era solo Silas. El chico que le había enseñado a montar en bicicleta. El chico que, a los seis años, le prometió que nunca se iría.
«Te vas a Seúl en cuatro horas», le recordó ella, deslizando la mano por su pecho hasta encontrar la cadena de plata que llevaba al cuello. «La furgoneta viene en camino. La discográfica, los entrenadores... el mundo entero. Todos están esperando para llevarte».
«Pueden quedarse con mi voz, Sloane. Incluso con mi nombre», dijo Silas, con la voz ronca y desesperada. Le tomó la mano y la presionó contra su corazón. Pum-pum. Pum-pum. «Pero esto se queda aquí. Contigo. Siempre».
«Promételo», susurró ella, mientras la primera lágrima lograba escapar.
«Estoy construyendo un futuro para nosotros», insistió él, apretándola con más fuerza. «Cada paso de baile, cada sesión de grabación hasta la madrugada... todo es para el día en que pueda volver y sacarte de este pueblo. Solo tenemos que esperar. ¿Puedes esperarme?».
Sloane no respondió con palabras. No podía. Tenía un nudo en la garganta y la intuición de que el mundo no le permitiría cumplir una promesa tan simple. En lugar de eso, lo atrajo hacia ella y lo besó.
Esa noche, en el estrecho y secreto santuario del desván sobre el garaje, el mundo exterior dejó de existir. No había cámaras, ni fans gritando, ni contratos traicioneros. Solo quedaba el calor de sus pieles, los movimientos frenéticos y torpes de dos personas tratando de memorizar el cuerpo del otro antes de que se convirtieran en recuerdos.
Silas trazó la curva de su hombro con un toque ligero, como si ella estuviera hecha de la delicada porcelana que algún día aprendería a restaurar. Él memorizó cómo se le cortaba la respiración cuando susurraba su nombre, y ella memorizó la mirada de sus ojos cuando no estaba actuando para nadie más que para ella.
Cuando el sol empezó a filtrarse por las grietas de las paredes de madera, anunciando la llegada de la furgoneta que lo llevaría a su destino, Silas se puso la camisa. La miró una última vez: Sloan, enredada en las sábanas, parecía una obra de arte.
«Espérame, Sloan Vance», susurró junto a la puerta.
Ella lo vio marcharse y estiró la mano hacia él. «Aquí estaré», susurró a la habitación vacía. «Hasta que el sol deje de salir».
