𝐓𝐡𝐞 𝐏𝐞𝐧𝐭𝐡𝐨𝐮𝐬𝐞 𝐌𝐢𝐱-𝐔𝐩 – 𝐂𝐥𝐞𝐨'𝐬 𝐏𝐎𝐕
La lluvia golpeaba contra la ventana del taxi mientras avanzábamos a duras penas por el tráfico de Londres. Apoyé la frente contra el cristal frío y vi cómo la ciudad se convertía en destellos de luz y movimiento. Mi teléfono vibró en mi regazo: otra notificación de The Honest Traveler, probablemente alguien preguntando por qué no había publicado nada en tres días. Pues porque llevaba ocho horas aplastada en clase turista, esa es la razón, y mi coxis aún no me había perdonado.
«¿Primera vez en Londres, cielo?», preguntó el conductor, mirándome por el espejo retrovisor.
«La tercera, en realidad», dije, sonriendo a pesar del agotamiento. «Pero es la primera vez que me alojo en un sitio tan lujoso».
Él soltó una risita y giró hacia una calle bordeada de elegantes edificios georgianos. «Ashdown Hotels, ¿verdad? Entonces te espera una buena. Eso sí que es lujo de verdad, no bromas».
Miré el correo de confirmación en mi teléfono por centésima vez. Todavía estaba medio convencida de que había algún error. Cuando reservé una habitación estándar en Ashdown Hotels hace tres meses, gastando más de lo que debía para mi viaje de investigación de una semana, esperaba algo bonito pero modesto. Entonces, ayer recibí un correo sobre un «ascenso gratuito por inconvenientes de sobreventa» que yo claramente no había sufrido. Llamé para aclarar la situación y la recepcionista, excesivamente alegre, me aseguró que era correcto, que a veces los huéspedes recibían ascensos por cortesía y que simplemente debía disfrutarlo.
Así que allí estaba, supuestamente dirigiéndome a una suite que no podía permitirme ni de broma. ¿Y saben qué? No iba a quejarme.
El taxi se detuvo frente a un edificio impresionante que parecía sacado de una serie de época. El hotel insignia de Ashdown Hotels en Londres tenía seis pisos de altura; todo era piedra color crema y ventanas relucientes, con un toldo burdeos extendido sobre la entrada. Un portero con un uniforme impecable apareció incluso antes de que pudiera alcanzar la manilla.
«Buenas noches, señora», dijo, abriendo la puerta con un gesto ensayado. «Bienvenida a Ashdown Hotels».
«Oh, eh, gracias», balbuceé, de repente muy consciente de mis vaqueros arrugados y de la mancha de café en la manga de mi chaqueta. Tenía intención de cambiarme en el avión, pero en ese momento dormir me pareció más importante.
El conductor abrió el maletero y otro empleado uniformado apareció para recoger mi mochila destartalada y mi maleta de ruedas, ambas piezas que habían visto días mejores y probablemente continentes mejores. Pagué la carrera, añadí una propina generosa porque me sentía extrañamente elegante y seguí a mi equipaje a través de las puertas doradas y relucientes.
El vestíbulo me dejó sin aliento. Ya me había alojado en hoteles bonitos, bueno, hoteles «más o menos» bonitos, pero esto era otro nivel. El techo se elevaba al menos tres pisos, con una elaborada lámpara de cristal que probablemente costaba más que mis ingresos de todo el año. Los suelos de mármol con remolinos de color crema y oro se extendían en todas direcciones, y los muebles parecían pertenecer a un museo. Música clásica sonaba desde altavoces ocultos, mezclándose con el murmullo de huéspedes de aspecto adinerado y el suave tintineo de copas que venía de lo que parecía ser una zona de bar a mi izquierda.
«¿Puedo ayudarla, señora?». Una mujer tras el mostrador de recepción me sonrió y me di cuenta de que llevaba ahí parada mirando con la boca abierta como una turista. Lo cual, técnicamente, era, pero intenté aparentar al menos algo de sofisticación.
«Sí, hola, vengo a registrarme. ¿Cleo Reeves?». Me acerqué al mostrador intentando no parecer demasiado abrumada.
Sus dedos volaron sobre el teclado y su sonrisa se iluminó. «¡Ah, sí, señorita Reeves! La estábamos esperando. Tiene la Wellington Suite para siete noches». Miró hacia arriba y algo parpadeó en su expresión: ¿sorpresa, tal vez? Pero desapareció tan rápido que podría haberlo imaginado. «¿Puedo ver su identificación y su tarjeta de crédito, por favor?».
Se las entregué con el estómago dando un vuelco. La Wellington Suite. Eso sonaba importante. Y caro. Muy, muy caro.
«Solo para confirmar», dije mientras procesaba mi información, «¿la tarifa es la que figuraba en mi reserva original? Porque el correo decía que era un ascenso gratuito, pero quiero asegurarme de que no hay...».
«Ningún cargo adicional en absoluto, señorita Reeves», me interrumpió con suavidad. «El ascenso es totalmente gratuito. Usted solo es responsable de la tarifa de la habitación original y de cualquier gasto extra que decida cargar a su cuenta».
El alivio me invadió. «Vale, perfecto. Muchas gracias».
Me devolvió las tarjetas junto con dos llaves en un sobre elegante. «Está en la sexta planta, nuestra planta premium. Los ascensores están justo después de la zona del bar. ¿Hay algo más en lo que pueda ayudarla esta noche?».
«No, creo que estoy bien. Muchas gracias».
El empleado con mi equipaje ya esperaba junto a los ascensores —perdón, ascensores, tenía que recordar que ahora estaba en Inglaterra— y subimos en silencio. El ascensor en sí era más bonito que algunos apartamentos que había alquilado; todo paneles de madera pulida e iluminación tenue. Cuando las puertas se abrieron en la sexta planta, entré en un pasillo que parecía sacado de una revista de lujo.
«La Wellington Suite está justo aquí, señorita Reeves», dijo el empleado, guiándome más allá de puertas numeradas hasta un juego de puertas dobles al final del pasillo.
Puertas dobles. Mi habitación tenía puertas dobles.
Las abrió con una de mis tarjetas y me indicó que entrara primero. ¡Oh, Dios mío!, solté un jadeo real.
«Esto... esto no puede ser correcto», respiré, entrando en lo que era menos una habitación de hotel y más un apartamento de lujo completo.
La entrada daba a una espaciosa zona de estar con ventanales del suelo al techo que ofrecían una vista espectacular del reluciente horizonte de Londres. Muebles lujosos en tonos grises y azules sofisticados estaban dispuestos alrededor de una chimenea de mármol que, sinceramente, no podía creer que fuera real. A mi izquierda, podía ver un comedor con una mesa para seis personas y, más allá, una cocina pequeña pero moderna. Había obras de arte que parecían auténticamente caras colgadas en las paredes y flores frescas en jarrones de cristal perfumaban el aire.
«El dormitorio y el baño están por ahí», dijo el empleado, colocando mi equipaje con cuidado junto a la entrada y señalando una puerta abierta. «Encontrará la suite completamente equipada con todas las comodidades y, si necesita cualquier cosa, simplemente marque el cero en cualquiera de los teléfonos. El servicio de habitaciones está disponible las 24 horas».
Busqué mi cartera a tientas, saqué lo que esperaba que fuera una propina adecuada y se la puse en la mano. «Muchas gracias».
Él sonrió, guardó los billetes y me dejó sola en mi palacio accidental.
Durante un largo momento, me quedé allí de pie, girando lentamente para asimilarlo todo. Luego hice lo que cualquier persona razonable haría: me quité los zapatos, chillé bajito para mí misma y salí a explorar.
El dormitorio era igual de magnífico: una cama enorme con lo que parecían mil almohadas, más vistas impresionantes y un televisor que ocupaba la mitad de la pared. Pero donde perdí la cabeza de verdad fue en el baño. Era más grande que todo mi dormitorio en Boston; contaba con una bañera, una ducha de lluvia independiente, suelos radiantes y suficientes artículos de aseo de alta gama como para montar un spa.
Tomé aproximadamente mil fotos, luego me vi en el espejo enorme y me estremecí. Mi pelo oscuro era un desastre, recogido en un moño que había renunciado a cualquier pretensión de estructura en algún punto sobre el Atlántico. Mi piel morena se veía apagada y cansada, y aquello no eran solo ojeras bajo mis ojos; eran sets de equipaje completos.
«Vale, Cleo», me dije a mi reflejo. «Ducha, comida, dormir. En ese orden».
Pero primero, agarré mi teléfono y me dejé caer en el sofá de la sala, que era absurdamente cómodo. Mis seguidores se merecían una actualización, incluso si estaba demasiado agotada para hacerla especialmente elocuente.
Abrí Instagram y empecé una publicación nueva, adjuntando algunas de las fotos que acababa de tomar.
The Honest Traveler - Nueva publicación
Londres, día 1: Cuando la vida te da misteriosos ascensos de hotel, no haces preguntas, solo disfrutas de las vistas. Me he registrado en Ashdown Hotels para mi semana explorando las joyas ocultas de Londres (y al parecer, un par de experiencias de lujo no tan ocultas). Esta suite es absolutamente ridícula, y probablemente voy a pasar toda la semana sintiéndome una impostora, pero wow. Solo wow. Estén atentos para contenido real una vez que haya dormido durante aproximadamente dieciséis horas.
La publicación se hizo pública y en cuestión de segundos empezaron a llegar los comentarios. Mis seguidores estaban acostumbrados a que me quedara en albergues, Airbnbs económicos y el ocasional hotel de gama media cuando me sentía con dinero. Esto les iba a volar la cabeza.
Mi estómago rugió, recordándome que no había comido nada desde el triste sándwich del avión. Encontré el menú del servicio de habitaciones, un objeto encuadernado en cuero que probablemente valía más que mi propia maleta, y casi me ahogo con los precios. 28 libras por una hamburguesa, 35 por pasta. Hice la conversión en mi cabeza y me estremecí, pero estaba aquí, ¿no? Y la tarifa de habitación original que había presupuestado incluía una buena cena fuera. Quizás solo trasladaría ese presupuesto al servicio de habitaciones y estaríamos en paz.
Pedí la hamburguesa, unas patatas fritas (chips, me recordé a mí misma) y una copa de vino, porque cuando estás en Roma o en Londres, y tu habitación de hotel es más elegante que cualquier lugar en el que hayas vivido, más vale entregarse a la experiencia.
Mientras esperaba la comida, me di esa ducha prometida, y fue todo lo que esperaba y más. La presión del agua era perfecta, la temperatura sublime y salí sintiéndome casi humana otra vez. Me cambié a unos leggings cómodos y un jersey extragrande, sequé mi pelo con una toalla y acababa de acomodarme de nuevo en el sofá cuando llamaron cortésmente a la puerta.
El servicio de habitaciones llegó en un carrito de verdad con una cúpula plateada cubriendo mi plato, y el camarero preparó todo en la mesa del comedor con ese tipo de ceremonia que normalmente se reserva para cenas de estado. Le di las gracias, añadí otra propina a la factura que me hizo firmar y, por fin, por fin, pude comer.
La hamburguesa estaba increíble. Perfectamente hecha, con una especie de salsa especial y queso que no pude identificar pero en el que quería bañarme. Las patatas estaban crujientes y doradas, y el vino era suave y rico. Comí en la mesa del comedor, mirando el horizonte de Londres, sintiendo que estaba viviendo la vida de otra persona.
Mi teléfono seguía vibrando con notificaciones: comentarios en mi publicación de Instagram, mensajes de amigos, algunos correos de trabajo que trataría mañana, pero lo ignoré todo. El jet lag me estaba golpeando fuerte ahora, ese agotamiento peculiar que hace que todo tu cuerpo se sienta pesado y tus pensamientos lentos y espesos.
Recogí mis platos de la cena, apilándolos ordenadamente en el carrito como me había enseñado mi madre (sé siempre amable con el personal de servicio) y empujé el carrito al pasillo. De vuelta en la suite, cerré la puerta, me aseguré de que ambos cerrojos estuvieran puestos y me dirigí a esa cama enorme.
Acababa de retirar las sábanas, que eran la cosa más suave que había tocado nunca, cuando oí algo.
Una tarjeta deslizándose en la cerradura. Me quedé helada, con el corazón acelerado de repente. ¿No la habría cerrado bien? ¿Estaba entrando el servicio de limpieza? Pero eran más de las diez de la noche, y seguramente no entrarían sin llamar...
Las puertas dobles se abrieron y un hombre entró; no un hombre cualquiera. Un hombre alto, de hombros anchos, con un traje gris carbón caro que le quedaba como si hubiera sido diseñado específicamente para su cuerpo, cosa que probablemente era. Pelo oscuro, perfectamente peinado. Una mandíbula fuerte que probablemente podría cortar cristal. Y una expresión que pasó de distraída a confundida y a absolutamente furiosa en el espacio de apenas dos segundos.
Sus ojos, de un gris azulado impactante que podía ver incluso desde el otro lado de la habitación, se fijaron en mí, y cuando habló, su voz era profunda, culta y absolutamente gélida.
«¿Quién demonios eres y qué haces en mi suite?».
Me quedé ahí, con mis leggings y mi jersey extragrande, con una mano todavía sobre las sábanas, mi mente completamente en blanco, porque conocía esa cara. Todo el mundo conocía esa cara. Había estado en la portada de Forbes, Business Insider y al menos en una docena de revistas de cotilleos.
Stellan Ashdown. Magnate hotelero multimillonario. Conocido playboy. Empresario implacable. Dueño del hotel en el que me encontraba.
Y al parecer, el ocupante legítimo de la habitación a la que me habían subido de categoría.
«Yo...», empecé, pero él ya se estaba moviendo hacia el interior de la habitación, sus zancadas largas devorando la distancia entre nosotros.
«Te he hecho una pregunta», dijo, y había algo peligroso en su tono ahora, algo que hizo que mi columna se enderezara a la defensiva. «Esta es una suite privada. ¿Cómo has entrado?».
«Me dieron un ascenso», logré decir, encontrando mi voz aunque mi corazón martilleaba. «La recepción, ellos me dieron esta habitación. Tengo una llave y todo».
Su mandíbula se tensó. «Eso es imposible. Esta suite no está disponible para reserva. Es mi residencia privada cuando estoy en Londres».
Oh, no. Oh, no, no, no.
«Tiene que haber habido algún error», dije, alcanzando mi teléfono en la mesita de noche. «Tengo la confirmación por correo, y la mujer del mostrador me registró ella misma. Dijo que...».
«No me importa lo que ella dijera». Sacó su propio teléfono, sus dedos moviéndose con precisión afilada y enfadada. «Esto es inaceptable. Llevo viajando catorce horas, tengo reuniones que empiezan a las siete de la mañana y vuelvo para encontrarme a una extraña en mi suite privada».
La forma en que dijo “desconocida” hizo que sonara como si yo fuera algo desagradable que encontró pegado en su zapato. Mi simpatía por la confusión estaba siendo reemplazada rápidamente por irritación.
“Mira, a mí tampoco me hace ninguna gracia esto”, dije cruzándome de brazos. “Pensé que me habían hecho un buen upgrade, y ahora, al parecer, estoy en medio de un desastre de la gerencia del hotel. Pero no tienes por qué ser un maleducado”.
Sus ojos se clavaron en los míos y, por un momento, vi una sorpresa genuina; como si no pudiera creer que le hubiera contestado así. Luego, su expresión se endureció de nuevo.
“¿Maleducado?”. Soltó una risa corta y carente de humor. “Estás en mi casa. Creo que tengo derecho a ser algo más que maleducado”.
“¿Tu casa? Esta es una habitación de hotel. Una muy bonita, sin duda, pero sigue siendo un hotel”.
“Es mi hotel”, dijo fríamente. “Yo soy el dueño. Y esta suite se guarda exclusivamente para mi uso personal, lo que significa que alguien cometió un error catastrófico esta noche”.
Alguien al otro lado de la línea debió contestar, porque desvió su atención hacia el teléfono, dejándome de lado.
“Soy Stellan Ashdown”, dijo con un tono cortante y profesional, pero manteniendo ese matiz gélido. “Estoy en la Wellington Suite y ha habido un problema importante. Hay una huésped en mi suite. Sí, ahora mismo. No sé cómo ha pasado esto, pero quiero una explicación y una solución de inmediato”.
Escuchó por un momento, mientras apretaba la mandíbula. “Sé qué fecha es hoy, Harrison. No me importa si todas las demás habitaciones están ocupadas. Esto es inaceptable y quiero que lo arreglen”.
Otra pausa. Sus ojos me miraron rápidamente, evaluándome, y luché contra el impulso de hacerme pequeña bajo su mirada.
“Bien”, dijo finalmente. “Tienes diez minutos para subir y explicarme esto”. Colgó y volvió a centrar toda su atención en mí. “El gerente de noche está subiendo para resolver esto”.
“Genial”, dije, intentando sonar más segura de lo que me sentía. “Seguro que solo ha sido una falta de comunicación”.
“Falta de comunicación”, repitió, y había algo casi burlón en su tono. “¿Es así como lo llamamos?”.
Me indigné. “¿Cómo más lo llamarías? Reservé una habitación, hice el check-in correctamente y me dieron una tarjeta de acceso. No irrumpí aquí. No mentí ni hice trampas para entrar en tu preciada suite. Solo soy una huésped a la que le dijeron que esta era su habitación”.
“Una huésped”, dijo, mirándome de arriba abajo de una manera que me hizo muy consciente de mi ropa informal y de mi pelo todavía húmedo. “¿Y qué hace exactamente una huésped en los hoteles Ashdown que justifique un upgrade a mi suite privada?”.
La forma en que lo dijo dejaba claro que no pensaba que yo fuera el tipo de persona que encaja en un lugar como este, y eso encendió algo ardiente y defensivo en mi pecho.
“Soy escritora de viajes”, dije levantando la barbilla. “Tengo un blog llamado The Honest Traveler y estoy en Londres una semana para investigar y escribir sobre la ciudad. Reservé una habitación estándar hace meses, y ayer recibí un correo sobre un upgrade de cortesía. Eso es todo. Esa es toda la historia”.
Algo cambió en su expresión: ¿reconocimiento, tal vez? Pero desapareció demasiado rápido como para estar segura.
“Una bloguera de viajes”, dijo, y ahora había sin duda burla en su voz. “Qué… pintoresco”.
Oh, de verdad que se estaba pasando.
“¿Sabes qué?”, dije, con el agotamiento y la irritación combinándose en algo punzante. “Llevo viajando casi veinticuatro horas. Tengo jet lag, estoy cansada y tenía muchas ganas de dormir en esa cama que parece extremadamente cómoda. Así que sí, esta situación también es frustrante para mí. Pero al menos no actúo como si fuera un insulto personal que el universo se atreviera a incomodarme”.
Sus cejas se alzaron ligeramente y, por un momento, nos limitamos a mirarnos. La tensión en la habitación era tan espesa que se podía cortar, y yo no estaba segura de si iba a echarme al pasillo de inmediato o a llamar a seguridad.
Entonces llamaron a la puerta, de forma rápida y urgente, y el hechizo se rompió. Stellan se movió para abrir y un hombre con traje y aspecto nervioso entró apresurado, hablando ya.
“Sr. Ashdown, siento muchísimo esto…”
“Harrison”. La voz de Stellan era peligrosamente tranquila. “Explícame cómo una huésped terminó en mi suite privada”.
Harrison —el gerente de noche, al parecer— parecía querer desaparecer bajo el suelo. “Hubo un error en el sistema de reservas. La reserva de la Srta. Reeves fue marcada para un upgrade debido a un problema independiente con la asignación original de su habitación, y de alguna manera el sistema procesó la Wellington Suite como disponible. Todavía estoy tratando de determinar qué pasó exactamente, pero le aseguro…”
“No quiero seguridad”, interrumpió Stellan. “Quiero soluciones. Cámbiela a otra habitación”.
“Ese es el problema, señor”. Harrison parecía realmente angustiado. “Estamos a plena capacidad esta noche. Hay una conferencia médica en la ciudad y estamos completos. Todas las propiedades Ashdown en Londres están al límite”.
El silencio que siguió fue atronador.
“Me estás diciendo”, dijo Stellan lentamente, “¿que no hay ni una sola habitación disponible en ninguno de mis hoteles en toda la ciudad?”.
“No hasta mañana por la tarde, como pronto. Tenemos varios check-outs programados, pero nada para esta noche”.
Observé este intercambio con un miedo creciente, sabiendo ya a dónde iba esto.
“Entonces resérvale en otro hotel”, dijo Stellan. “En cualquiera. Nosotros cubriremos el costo”.
“Ya lo he comprobado, señor. Con la conferencia, todo lo que está a una distancia razonable también está lleno. Puedo buscar alojamiento, pero sería en la Zona 4 o 5, y…”.
“Eso está bien”, interrumpí. No tenía idea de qué significaba Zona 4 o 5, pero capté la indirecta. “Solo señálenme lo que esté disponible. Recogeré mis cosas”.
Me moví hacia mi maleta, lista para volver a empacar todo lo que acababa de sacar, pero Stellan levantó una mano.
“Espera”. Se dirigió a Harrison. “¿Cuáles son las alternativas?”.
Harrison nos miró a ambos con nerviosismo. “Bueno, señor, la suite tiene dos áreas para dormir separadas. El dormitorio y el sofá del área de estar se convierte en cama. No es lo ideal, pero dada la hora y las circunstancias…”
“Absolutamente no”, dijo Stellan de inmediato.
“Estoy de acuerdo”, añadí. “No me voy a quedar aquí con un completo desconocido”.
“Un desconocido al que has decidido insultar repetidamente en los últimos diez minutos”, señaló Stellan.
“Un desconocido que entró aquí actuando como si yo le hubiera hecho algo personalmente”, le repliqué.
Harrison parecía estar viendo un partido de tenis. “Quizás si pudiera sugerir…”
“Me quedaré en cualquier lugar de la Zona 4”, dije con firmeza. “O la 5. O la Zona 100, no me importa. Solo búsqueme una habitación”.
Pero incluso mientras lo decía, vi a Harrison consultando su teléfono, con una expresión cada vez más preocupada. “Srta. Reeves, debería mencionar que las habitaciones disponibles que encuentro están bastante lejos del centro de Londres. Teniendo en cuenta lo tarde que es y la lluvia, llegar allí esta noche sería difícil. Y mañana perdería mucho tiempo viajando de vuelta a la ciudad”.
Se me hundió el corazón. Tenía un horario completo planeado para mañana: rutas a pie, exploraciones por el barrio, visitas a mercados locales. Si me quedaba atrapada en algún suburbio lejano, perdería la mitad de mi día solo viajando.
“Tiene que haber algo”, dije, odiando lo pequeña que sonaba mi voz.
“Estoy trabajando en ello, señorita, pero…”
“Por el amor de Dios”. Stellan se pasó una mano por el pelo, haciendo que el gesto pareciera elegante a pesar de la evidente frustración. “Harrison, ¿cuánto tiempo falta para que tengamos una habitación disponible aquí?”.
“Mañana por la tarde, señor. Tenemos un check-out programado para las dos y puedo asegurarme personalmente de que la Srta. Reeves se traslade a esa habitación de inmediato”.
Stellan me miró y vi que hacía algún tipo de cálculo detrás de esos ojos afilados. Fuera cual fuera la conclusión a la que llegó, claramente no le gustó.
“Bien”, dijo finalmente. “La Srta. Reeves puede quedarse aquí esta noche. Mañana se mudará a una habitación de invitados adecuada y quiero una investigación completa sobre cómo sucedió esto. Alguien va a pagar las consecuencias por esto”.
“Señor, eso es muy generoso, pero…”, empezó Harrison.
“No es generosidad, es practicidad”, le cortó Stellan. “Pasadas las once, está diluviando y no voy a permitir que una huésped de este hotel termine en un alojamiento cuestionable por nuestro error. Ella se queda aquí esta noche. Pero quiero que esto esté resuelto mañana por la tarde, a más tardar”.
Lo dijo como si estuviera tomando una decisión de negocios, fría y lógica, sin lugar a réplica. Y tal vez fue el jet lag, o el impacto de toda la velada, pero sentí que mi temperamento volvía a estallar.
“Estoy aquí mismo”, dije. “Podrías intentar preguntarme qué quiero en lugar de decidir por mí”.
Esos ojos gris azulados se fijaron en mí de nuevo. “Bien. ¿Qué quiere, Srta. Reeves?”.
Lo que yo quería era no estar teniendo esta conversación. Lo que quería era estar dormida en esa cama preciosa, no estar aquí negociando dónde dormir con un multimillonario que claramente pensaba que yo era un inconveniente.
Pero también era lo suficientemente práctica como para saber que mis opciones eran limitadas.
“Quiero quedarme aquí esta noche”, admití. “Pero yo me quedo el dormitorio. Tú puedes quedarte con el sofá”.
Vi cómo una expresión de incredulidad cruzaba su rostro. “Esta es mi suite”.
“Y este es el error de tu hotel”, repliqué. “Yo estuve aquí primero, ya me instalé y, sinceramente, ¿has sido tan maleducado esta noche que no me siento particularmente caritativa como para ceder la cama buena”.
Harrison hizo un pequeño ruido de ahogo.
Stellan me miró durante un largo y peligroso momento. Entonces, increíblemente, algo que podría haber sido diversión parpadeó en sus ojos.
“Tienes agallas, eso te lo reconozco”.
“Tengo jet lag y muy poca paciencia con hombres ricos que se creen con derecho a todo”, corregí. “¿Tenemos un trato o no?”.
Otra pausa. Luego se volvió hacia Harrison. “Asegúrate de que traigan sábanas limpias para el sofá cama. Y quiero que esa investigación comience a primera hora de la mañana”.
“Sí, señor. Enseguida”. Harrison prácticamente huyó, claramente agradecido de escapar.
Lo que me dejó sola con Stellan Ashdown una vez más.
Se quitó la chaqueta del traje y la dejó sobre una de las sillas del comedor, luego se aflojó la corbata. El movimiento casual debería haberlo hecho parecer más humano, más accesible, pero de alguna manera solo lo hizo ver más peligroso. Como si estuviera viendo detrás de la fachada profesional algo mucho más impredecible.
“Voy a ducharme”, anunció. “Cuando salga, espero que estés en ese dormitorio con la puerta cerrada. Fingiremos que esta noche nunca sucedió y nos mantendremos alejados el uno del otro hasta que te cambien mañana. ¿Entendido?”.
“Cristalino”, dije, igualando su tono frío.
Agarró una bolsa de cuero elegante que no había visto junto a la puerta y se dirigió al baño. La puerta se cerró detrás de él con un clic decisivo, y escuché cómo echaba la llave.
Me quedé allí en medio de la sala de estar, con el corazón todavía acelerado, mi mente luchando por procesar lo que acababa de pasar.
Estaba compartiendo una suite de hotel con Stellan Ashdown. El Stellan Ashdown: multimillonario, playboy, empresario implacable y dueño del mismo hotel en el que estaba.
El hombre al que los tabloides llamaban desde “el soltero más codiciado de Londres” hasta “el Rey de Hielo de la hotelería de lujo”. Y yo acababa de decirle que podía dormir en el sofá.
Agarré mi maleta, la arrastré hasta el dormitorio y cerré la puerta con firmeza detrás de mí. Luego me apoyé contra ella y solté un largo suspiro tembloroso.
Todo estaba bien. Solo tenía que aguantar una noche, y luego me cambiarían a una habitación normal y nunca tendría que volver a verlo. Mañana, esto solo sería una historia divertida que contar a mis amigos.
Excepto que, mientras me metía en esa cama ridículamente cómoda y subía las sábanas hasta la barbilla, no podía sacarme de la cabeza la imagen de esos ojos afilados gris azulados, o la forma en que su presencia había llenado toda la suite, o el extraño calor que había surgido entre nosotros durante nuestra discusión.
Basta, me dije con firmeza. Es maleducado, se siente superior y claramente cree que estás por debajo de él. Este no es el comienzo de ninguna historia romántica.
Esto fue solo un error. Un error extraño e incómodo que se arreglaría mañana, pero mientras me quedaba dormida, no podía convencerme del todo de que esto fuera solo una simple confusión.
Algo en la forma en que Stellan Ashdown me había mirado sugería que mañana iba a ser mucho más complicado de lo que esperaba, y no estaba del todo segura de si ese pensamiento me aterraba o me emocionaba. Probablemente ambas cosas.
