Capítulo 1: La jaula de oro: La trama
Las puertas de hierro de la finca Blackwood no solo se abrieron con un chirrido; retrocedieron como una bestia gigante mostrando los dientes.
Ivy apretó la correa de su bolsa de viaje, con las palmas sudorosas a pesar del frío cortante de la noche.
Tenía veinte años, estaba arruinada y lo suficientemente desesperada como para ignorar las alarmas en su cabeza. Sabía que alguien que busca ser un "fixer" para la élite no debería buscar trabajo de niñera interna en un sitio web de mala muerte.
La mansión era un monolito de cristal y piedra fría. Cuando la puerta principal se abrió, no hubo una bienvenida cálida. Solo hubo vacío.
Él era mayor de lo que parecía en sus fotos: treinta y ocho años, con un cuerpo como un muro de músculo lleno de cicatrices y un traje que probablemente costaba más que toda la matrícula de la universidad de Ivy.
Tenía el cabello oscuro y una mandíbula afilada, pero fueron sus ojos los que le cortaron la respiración.
No miraban su rostro. Eran pesados y entornados, y seguían la forma en que su barata camiseta de algodón se tensaba contra sus pechos.
«Llegas tarde», dijo. Su voz no era un saludo; era una vibración que se instaló en el bajo vientre de Ivy.
«El autobús...»
«No me importa el autobús. En esta casa, mi tiempo es lo único que importa». Dio un paso atrás, indicándole que entrara.
Al pasar junto a él, la envolvió un aroma a bourbon caro, cedro y algo metálico, como un arma.
No le quitó la bolsa. Dejó que ella se tambaleara con ella, con los ojos pegados al balanceo de sus caderas.
Ivy sintió que su rostro ardía. Estaba acostumbrada a que los hombres se le quedaran mirando; sus curvas eran demasiado para la mayoría de la ropa, pero Alexander no solo estaba mirando. Estaba haciendo un inventario.
«El niño, Ryan, está dormido», dijo Alexander con tono cortante. «Empezarás a las seis. La muerte de mi hermano dejó las cosas... desorganizadas. Mantendrás al chico en silencio, no entrarás en mi oficina y llevarás el atuendo que te he proporcionado».
Alcanzó una caja negra sobre la mesa de mármol del vestíbulo y se la entregó. Sus dedos rozaron los de ella; estaban callosos y calientes. Ivy dio un salto.
«¿Qué es esto?», balbuceó ella.
«Tu uniforme. Espero que lo lleves puesto para la cena en una hora. Piso de arriba, tercera puerta a la izquierda. No te pierdas por ahí».
Le dio la espalda antes de que ella pudiera decir una palabra, dejándola sola en el cavernoso pasillo, sintiéndose como si la acabaran de comprar en una subasta.
La habitación era hermosa, pero parecía una celda.
Ivy se sentó en el borde de la lujosa cama, con el corazón martilleando. Abrió la caja esperando un pijama de trabajo o una camiseta polo.
En cambio, sacó una pieza de tela negra que parecía seda líquida.
Era un vestido, pero apenas. Era corto —peligrosamente corto— y el escote tenía una forma de V profunda que no ofrecía ninguna cobertura para su pecho.
«¿Habla en serio?», susurró mientras lo sostenía.
Se quitó sus vaqueros y la camiseta gastados por el viaje. La habitación estaba fría y sus pezones se marcaron contra el encaje fino de su sujetador.
Sintió un hormigueo extraño en la nuca, esa sensación de ser "observada" que la había perseguido durante años, incluso en su apartamento de mierda. Se sacudió la sensación, culpando a las sombras de la vieja casa.
Se puso el "uniforme". Fue una lucha. La tela estaba diseñada para ceñirse y, en el cuerpo de Ivy, era un escándalo.
Sus pechos pesados se derramaban por encima de las copas, y la seda apenas contenía sus areolas oscuras.
El dobladillo subía tanto que, cada vez que se movía, sus nalgas —esas curvas "grasitas" por las que siempre la habían avergonzado— quedaban casi expuestas.
Se miró en el espejo de cuerpo entero y se le cortó la respiración.
Parecía una fantasía, no una niñera. El vestido era tan ajustado que se podía ver el contorno de sus bragas de encaje, con la tela tensándose sobre su estómago.
«No puedo ponerme esto», murmuró, con las manos temblando.
Sintió un calor repentino entre los muslos, un pulso traicionero.
Buscó una botella de agua que traía en su bolsa, con la garganta repentinamente seca.
Estaba tan concentrada en el reflejo de su propio cuerpo —la forma en que la seda negra hacía que su piel pareciera pálida y deliciosa— que se volvió torpe.
Mientras se giraba para verse la espalda, su codo golpeó la botella de agua abierta en la mesita de noche.
«¡Mierda!»
El agua fría se derramó directamente sobre su frente. La seda negra no lo ocultó; se convirtió en una segunda piel.
La tela se volvió translúcida, pegándose a las curvas de sus pechos y revelando el patrón exacto del encaje y los círculos oscuros de sus pezones.
El pánico la invadió. No podía bajar así. Arañó la cremallera lateral, con los dedos luchando contra los pequeños dientes de metal.
Necesitaba quitárselo, secarlo, esconderse. Logró bajar la cremallera y el vestido cayó hasta su cintura, dejándola solo en sujetador y bragas en el centro de la habitación.
El sujetador se sentía demasiado pequeño, con sus pechos agitados por su respiración frenética, casi explotando fuera del encaje. Intentó desabrocharlo por detrás, queriendo simplemente envolverse en una toalla y llorar.
Crack.
El sonido de estática llenó la habitación. Ivy se congeló, con las manos aún a la espalda y el pecho hacia adelante.
Miró hacia arriba. En una esquina del techo, escondida tras la moldura, una pequeña luz roja parpadeaba.
Una cámara. No una cámara de seguridad para el pasillo; un lente apuntando directamente a la cama. Directamente a ella.
«La cremallera está a la izquierda, Ivy», retumbó una voz profunda y distorsionada a través de un altavoz oculto.
La sangre de Ivy se heló. Se cruzó de brazos sobre el pecho, pero eso solo apretó más sus pechos, haciéndolos parecer aún más grandes y atractivos.
«¿Alexander?», jadeó, con los ojos recorriendo la habitación.
«Te dije que el uniforme era obligatorio», volvió a sonar la voz. Ahora era más grave, rasposa, el sonido de un hombre que estaba viendo algo que llevaba años esperando. «Y no recuerdo haberte dado permiso para quitártelo».
«¿Me... me estás mirando?»
«Te he estado mirando durante mucho tiempo, Ivy. Mucho antes de que cruzaras mi puerta principal. Sé cómo te gusta tocarte cuando crees que nadie mira. Sé que estás empapada ahora mismo, ¿no?»
Las piernas de Ivy se sentían como gelatina. Debió haber corrido, debió haber gritado, pero el dominio absoluto en su voz la ancló al suelo. Su clítoris palpitaba con un dolor vergonzoso y pesado.
«Se me derramó agua... necesito cambiarme», susurró a la habitación vacía, con los dedos temblorosos mientras apretaba la tela húmeda en su cintura.
«No te molestes en volver a ponértelo, Ivy», la voz de Alexander se convirtió en un gruñido depredador por el intercomunicador. «Ya he visto suficiente. Quédate exactamente donde estás. Voy a subir para mostrarte lo que les pasa a las chicas que no siguen mis reglas».
El clic del intercomunicador sonó como una sentencia de muerte. O una promesa.
Ivy escuchó el pesado sonido de pasos en el pasillo, deliberados y lentos, dirigiéndose directamente hacia su puerta.
