Luna vacía

Regresaron como dioses: ensangrentados, ruidosos y triunfantes.

Los guerreros de Desert Moon irrumpieron en la aldea bajo un cielo de color púrpura hierro, mientras las últimas vetas del atardecer aún sangraban en el horizonte. El polvo cubría sus patas, se aferraba a su pelaje y se asentaba en los pliegues de sus narices. Parecía gloria. También olía a ella: sudor, hierro y humo, tan penetrante que picaba en el fondo de la garganta.

Tamsin los observaba acercarse. Algunos lobos cojeaban. Otros llevaban trozos de carne entre los dientes. Cada hocico estaba húmedo. Cada pata, manchada de rojo. Se le revolvió el estómago.

Y si la sangre no fuera prueba suficiente, los botines de guerra que traían lo confirmaban. Llevaban paquetes de provisiones atados a la espalda, y una fila de carros tirados por lobos, rebosantes de mercancías, cerraba la procesión. Incluso los marcadores de madera tallada que antes señalaban los límites territoriales de Dark Moon eran exhibidos como trofeos. Botines. La prueba de un genocidio consumado.

Los lobos más jóvenes ya corrían a recibir a los guerreros, con los niños chillando de alegría mientras sus padres recuperaban su forma humana, desnudos como el día en que nacieron, y subían a los cachorros a sus anchos hombros. Los ancianos de la manada salían de las puertas, asintiendo con aprobación. Alguien estaba rodando barriles de cerveza y Liquave desde el almacén. Apilaban leña para hacer una hoguera en la playa.

Lo arrojaron todo ante el altar de piedra en el centro del mercado, justo al borde de la playa: espadas de Dark Moon melladas y ennegrecidas, cajas de suministros abiertas de golpe, un estandarte rasgado por la mitad y quemado en los bordes. El sigilo aún se veía bajo las marcas de quemaduras.

Ella lo reconoció. Eso hizo que se le cortara la respiración.

Las risas retumbaron en el campamento, crudas y potentes. Alguien comenzó a tocar un tambor, lento al principio, luego más rápido, con un ritmo que se le metía bajo la piel. Un barril se abrió con un siseo agudo y la espuma se derramó sobre manos ansiosas.

La manada estalló.

Tamsin permanecía en el borde de la celebración, medio oculta por una pila de leña, con el aliento atrapado en el pecho como si hubiera tragado una piedra. No vitoreó. No pudo. Su garganta se negó a emitir sonido alguno.

El aire estaba espeso, con el humo elevándose lentamente; el metal y la sangre cabalgaban sobre el calor, y el poder vibraba a través de todo. La victoria tenía un sabor. Amargo. Eléctrico.

Ella sabía lo que habían hecho.

No fue una escaramuza. No fue una incursión. Habían borrado a toda una manada. Genocidio.

Recordó a una niña de Dark Moon. No su nombre, solo la forma en que solía trenzarse conchas en el cabello en los mercados de verano. La forma en que reía cuando Tamsin tropezaba con una red de pesca.

Esa niña ya no estaría. Quemada. Despedazada. O enterrada bajo una arena que nunca la recordaría.

Tamsin tragó saliva.

No solo los guerreros. No solo los líderes. Todos. Niños. Madres. Ancianos.

Desaparecidos.

Lo llamaban justicia. Ella sabía mejor.

El horror pesaba en su pecho como una piedra que no podía tragar. Y aun así, bajo el horror, algo en su interior se removió, enroscándose en su vientre como algo vivo y separado de ella. El poder reconociendo al poder. Y con ello…

Algo se desplegó dentro de ella. No era deseo. No al principio.

Una presión. Un endurecimiento. Un calor que no pertenecía a su dolor.

Sus manos se cerraron en puños a los costados, con las uñas clavándose en las palmas. No sentía dolor. Su cuerpo estaba demasiado ocupado reaccionando a otra cosa. Algo traicionero, vivo y aterrador. Algo que odiaba, pero que anhelaba.

Su cuerpo ya dolía por ello. Un anhelo profundo e implacable que no tenía nada que ver con la conquista y todo que ver con lo que seguiría a la celebración. Después de la hoguera. Después de la bebida. Cuando los guerreros estuvieran borrachos de cerveza, victoria y sed de sangre, querrían liberación.

La querrían a ella.

Siempre la querían a ella.

Y ella, que los dioses la ayudaran, que los dioses la maldijeran, también lo quería.

Porque el dolor ya se estaba convirtiendo en un calambre en la parte baja de su vientre. Ya estaba húmeda de deseo. Ya podía saborear el sudor, la sal y algo más oscuro. Sentir el peso fantasma de manos, bocas y cuerpos amontonándose sobre ella hasta que no pudo pensar.

Una oleada de humedad se acumuló en su ropa interior. Podía olerse a sí misma.

La revelación la golpeó como una bofetada.

Desert Moon rugió como campeones. La hoguera cobró vida a sus espaldas, con llamas que saltaban alto, lamiendo el cielo como ofrendas a algo antiguo y hambriento. Las chispas giraban hacia arriba, desapareciendo en la oscuridad.

Sus muslos se tensaron.

La vergüenza llegó inmediatamente después, caliente y aguda, inundando su pecho. Su piel hormigueaba como si todos pudieran verla, olerla, saber exactamente lo que su cuerpo estaba haciendo en respuesta a la masacre.

¿Qué te pasa?

Retrocedió hacia las sombras, con cada paso deliberado. Con la esperanza, a medias, de que aún no la hubieran notado.

Y con la esperanza, a medias, de que ya lo hubieran hecho.

El dolor palpitaba bajo en su vientre, profundo e insistente, como un segundo latido. El calor se enroscaba allí, extendiéndose hacia afuera, bajando por sus muslos, subiendo por su columna. Ni siquiera la habían tocado. Ni siquiera la habían mirado. No como se debía.

Todavía.

Sus dedos se hundieron en la corteza de un cocotero medio quemado detrás de ella. La madera era áspera y se astillaba bajo su agarre. Puntas afiladas se clavaron en su piel, alojándose bajo sus uñas. Lo agradeció. Dejó que le doliera.

No sirvió de nada. No podía tocar el verdadero daño.

Ni el calor.

Algo anda mal conmigo.

El pensamiento volvió: no invitado, tenso por el pánico. Se mordió el labio con suficiente fuerza como para saborear la sangre. El dolor fue puro e inmediato. Un ancla.

Las mujeres normales no se sentían así, ¿verdad?

Las mujeres normales tenían autocontrol.

Las mujeres normales no anhelaban las consecuencias de una matanza.

Ninguna de las otras hembras sin pareja se ofrecía a los machos como ella. ¿Por qué? ¿Por qué no podía detenerse?

Ellas no palpitaban de necesidad mientras el hedor a ceniza y sangre aún se aferraba al aire, mientras los gritos aún resonaban en la memoria, incluso si no los habían escuchado ellas mismas.

Pero su piel se sentía demasiado tirante, demasiado sensible, como si cada nervio se hubiera vuelto hacia afuera. Su pulso se aceleraba sin control. Su cuerpo la traicionaba, imaginando ya el peso de ellos… uno, dos, más… rodeándola, manos ásperas, bocas calientes, voces bajas y complacidas.

Usándola.

Elogiándola.

Dientes en su garganta. Gruñidos en su oído.

Su estómago se revolvió. Tragó con fuerza; la bilis quemaba el fondo de su garganta.

—Eres repugnante —susurró, con palabras apenas más fuertes que el crepitar del fuego.

La noche respondió con una brisa. Se deslizó por el campamento, fresca contra su piel sonrojada, trayendo consigo aromas frescos.

Macho. Familiar.

Gavin, el hijo del Beta. Todo cuero y cerveza, agudo y limpio; Devlon, humo y acero; Jace, cálido, animal, inconfundible.

Su cuerpo reaccionó al instante. Un escalofrío recorrió su columna.

Había estado con todos ellos.

El almacén brilló en su mente sin previo aviso. Piedra fría en su espalda. Un barril presionado contra su columna. El aliento de Gavin caliente en su cuello mientras inmovilizaba sus muñecas. Jace y Devlon detrás de ella, turnándose, invadiendo su espacio, llenándola hasta que no pudo pensar.

Apenas pudo caminar después. Pero no podía dejar de sonreír.

Había sido la tercera vez esa semana. Diferentes combinaciones. El mismo resultado. Siempre diciendo que sí. Siempre anhelando más.

Odiaba lo fácil que era recordar. Lo vívidamente que su cuerpo recordaba cada sensación. Lo poco que se aferraba a la vergüenza cuando surgía el deseo.

Su madre estaba furiosa. Por supuesto que lo estaba. Aunque por qué seguía sorprendida ante las travesuras sexuales de Tamsin estaba más allá de su entendimiento. No es como si fuera algo nuevo. Había sido insaciable durante los últimos tres años. Desde su metamorfosis en mujer a los quince.

Recordó la reacción de su madre ese día, estremeciéndose ante la voz que cortaba el recuerdo como una cuchilla, como si estuviera aquí, ahora.

—Tres hombres en una tarde. Otra vez.

Ilyra había estado esperando cuando Tamsin se escabulló de vuelta a su pequeña morada en el borde de la manada, con el cabello enredado, la piel sonrojada, el vestido arrugado sin remedio, apestando a sexo. Se mantenía rígida en la puerta, con la columna recta, las manos cerradas tan fuerte que sus nudillos se habían vuelto blancos.

Parecía que se mantenía unida solo a la fuerza.

Tamsin recordaba los moretones en sus rodillas. El dolor entre sus muslos. El calor tenue y persistente que la hacía sentir relajada, ligera y sin arrepentimiento.

No le había importado.

—Podrás ser una mujer lobo, pero no eres un animal, Tamsin —había dicho su madre, con voz tensa, temblando a pesar de su control—. Eres mi hija.

Las palabras habían rebotado contra algo duro dentro de ella.

—No puedo evitarlo, Madre. Lo necesito. ¡Tú lo sabes!

Lo había dicho en serio. Cada palabra.

Algo en los ojos de Ilyra cambió entonces, la sorpresa dio paso a algo más oscuro. Tal vez porque era la primera vez que Tamsin no intentaba negar nada. O miedo, quizás. O un reconocimiento que no quería reclamar.

—¿No sentiste lo mismo? —había presionado Tamsin, temeraria, amargada—. ¿No lo disfrutaste cuando esos soldados te tuvieron?

La bofetada llegó rápido.

Resonó en la habitación como un trueno. La cabeza de Tamsin se hizo a un lado. Su mejilla ardía. Sus oídos pitaban.

Su corazón no se había movido.

—No, Tamsin —la voz de Ilyra temblaba, su control finalmente se fracturaba—. Lo que hicieron conmigo fue incorrecto. Malo. Contra mi voluntad. Pero tú… te estás degradando deliberadamente. Deja de entregarte como si no valieras nada.

Las palabras se hundieron profundamente.

—Tal vez no valga nada.

El silencio que siguió fue ensordecedor.

Eso había callado a su madre.

Tamsin se alejó entonces, con la espalda recta, los pasos firmes. No miró atrás.

Pero su pecho se había mantenido tenso. Contraído. Como si algo vital hubiera sido apretado con demasiada fuerza y nunca se hubiera recuperado del todo. Era una bastarda. Audun, llamaba Desert Moon a sus bastardos. Lo había escuchado susurrar desde que tenía edad suficiente para entender el tono.

Nadie sabía quién la había engendrado. Ni siquiera Ilyra.

Quizás esa era la maldición.

O quizás—

Miró la hoguera, a los guerreros que rodeaban ahora más cerca, con los ojos brillantes por la bebida y la victoria.

Quizás simplemente estaba rota. O tal vez era exactamente lo que esta manada había hecho de ella.

Entró en el círculo de luz de la hoguera, dibujando una sonrisa en su rostro demasiado bonito.