Capítulo 1
Estaba enamorado de Storm Underwood.
Cuando estás enamorado no andas con juegos. No. Te metes hasta el fondo en el amor. Sientes la piel del amor. Sin necesidad de lubricante. Te entregas al amor. Una y otra vez. Más y más profundo hasta que tu cuerpo se estremece de placer. Llegas al clímax en el amor. No te sales. Nunca. Eso es el amor. Eso es lo que sentía por Storm Underwood.
«Eh, tú...»
Storm Underwood me estaba mirando.
Lleva una chaqueta de cuero D Squared, unos vaqueros rotos y unas botas Timberland. Tiene una trenza de hombre en la parte superior de la cabeza, pero los lados están rebajados y perfilados con cuchilla. Su barba es perfecta, como si hubiera sido creada con precisión matemática.
«¿Yo?»
Mi voz tiembla. ¿Alguna vez has sentido miedo de verdad? No me refiero a un miedo cualquiera. De repente, sueno como una chica blanca de San Francisco. Sueno como si mis padres tuvieran un fondo de inversión. Olvido dónde estoy. Olvido quién soy cuando me mira. Me convierto en alguien más. De repente, sueno como si me llamara Daisy en lugar de Demarco.
«Sí, pequeño negro», me dice, «Tú. No hay nadie más cerca, ¿verdad?»
«No».
«Exacto. Ven aquí».
Joder.
«Eh... vale», respondo.
Me acerco. Storm Underwood era sexo puro. Era chocolate. Y no solo chocolate con leche, no. Storm era chocolate negro. Su piel tenía la consistencia del terciopelo. No se le veía ni un solo defecto. Esa mierda no se puede fingir. Era un hombre con mucha melanina, una belleza bronceada, un dios radiante y un Adonis de ámbar, todo en uno. Medía casi dos metros. Sus músculos eran dignos de leyenda. Sus ojos tenían forma de almendra, óvalos perfectos. Sus labios eran gruesos, como sus manos. Ya sabes lo que dicen de los hombres con las manos grandes.
Me tragaría su leche y la usaría como plan de dieta. Probablemente ni siquiera eyacule. Seguramente solo rezuma miel por la polla. Dejaría que me hiciera cosas impías. Hablo de mierda tipo ritual satánico. Podría hacer TODO eso. Joder, dejaría que me folle por cada agujero que tengo. Y si eso no fuera suficiente para Storm Underwood, que se invente sus propias entradas. Quería ser su perforador personal. Quería ser su trapo para la leche.
Haz lo que tengas que hacer conmigo, Sr. Underwood. No voy a decir ni pío.
Hazme lo que quieras, papi.
«¿Te conozco? Me resultas familiar».
«No lo sé».
Mentira. ¿Por qué coño le estaba mintiendo a Storm Underwood?
«Oh», responde.
Storm Underwood viene todos los domingos a la sastrería de mi mejor amigo, Cupid, para limpiar su ropa en seco.
Todos los domingos miro a Storm como si fuera la segunda venida de Jesús. Y la verdad es que bien podría serlo, porque definitivamente me encantaría testificar sobre su polla.
«Tengo tus pantalones listos», le dice Cupid a Storm, «¿Quieres probártelos?»
«Claro. Gracias, tío».
Storm se estaba haciendo arreglar los pantalones. Este fin de semana organiza una fiesta de blanco. Storm se dirige a la parte de atrás y Cupid casi se desmaya por el segundo en que rozó los dedos de Storm con los suyos. Cupid y yo hemos estado coladitos por Storm desde que éramos mucho más jóvenes. No me extrañó que Cupid hiciera como que se desmayaba tras el mostrador en cuanto Storm entró al fondo.
«Me ha hablado», digo, abanicándome en ese momento.
«A la mierda las palabras, tía. ¡Me ha tocado la mano!», dice Cupid.
Cupid estaba acostumbrado a llamarme tía. Él era mucho más femenino que yo. Éramos mejores amigos desde hacía mucho tiempo. Fuimos al instituto con Storm. Él era mejor amigo de mi primo Malachi cuando Malachi vivía en la ciudad.
«Genial, ahí vienen las ratas a arruinarme el puto día», dice Cupid sacudiendo la cabeza.
Se refiere a un grupo de chicas que están entrando. Todas tienen bocetos de vestidos que necesitan que les confeccionen.
«Tienes que ser amable con tus clientas, bro», le digo a Cupid.
«¿Qué te dije sobre llamarme bro?», me pregunta Cupid, «Soy una dama. ¿Qué clase de maricón eres, tía?»
«El tipo al que no le gusta que le llamen tía», respondo.
«Vale, *trade*. Vete a terminar al fondo mientras yo me ocupo de estas barriobajeras», me dice Cupid.
*Trade* era el nombre que se le daba a un hombre que se acuesta con otros hombres, pero que nadie lo diría con solo verlo o hablar con él. Supongo que una parte de mí siempre pensó que era un poco más masculino. No estaba en el armario ni mucho menos. Era gay y estaba orgulloso de ello. Solo que nunca encajé realmente en el «ambiente gay». Cupid era mi único amigo gay y la única razón por la que nos llevábamos bien era porque a los dos nos gustaba la moda.
Yo era estilista y Cupid sabía coser. Yo diseñaba la ropa y él la hacía. Toda esta sastrería era solo una tapadera hasta que triunfáramos.
«Pórtate bien», le advierto a Cupid antes de irme atrás.
En ese momento voy al fondo y empiezo a diseñar mi próximo conjunto. Es un vestido elegante para una chica. Hablo de un vestido armadura con pedrería y una larga cola. No, no estaba diseñando para una *Drag Queen*. Esto es Atlanta. Mucha gente se refiere a ella como el Hollywood negro. Y por una razón. La gente quería tratar a Atlanta como el nuevo Hollywood. Cuando salías aquí, ser normal no era suficiente. Tenías que ser grandioso. Tenías que montar un espectáculo. Tenías que ser increíble.
«Eso está muy bien», dice una voz.
Me giro en ese instante.
Se me seca la boca. Storm Underwood está en la parte de atrás de la tienda. Acaba de salir del probador y está ahí, sobre mí. No lleva camisa. Sus pectorales son voluminosos, su estómago es fibroso y su torso está definido. Mientras se inclina sobre mí, huelo un almizcle natural en él. Su colonia tiene tonos profundos y masculinos. Sale un calor de su cuerpo que hace que mis bajos hormigueen.
«¿Esto? Solo es un vestido en el que estoy trabajando».
«¿Diseñas?», pregunta.
«Sí, tío».
«Eso está bien», responde, «¿Así que sabes de ropa, eh? Eso es bueno. Necesito tu opinión sobre estos pantalones. ¿Qué piensas de ellos?»
Se coloca frente al espejo. En ese momento me vuelvo religioso. Me doy cuenta de que hay un Dios y es increíble. Él me sana cuando estoy roto, me da fuerza donde me siento débil. Será un dios misericordioso. Ha creado algo tan hermoso que me permite contemplarlo.
«Alabado sea...», susurro entre dientes.
«¿Eh?», pregunta Storm Underwood.
«Quiero decir... te quedan bien, tío. Quieres que los pantalones te queden así. Ni muy ajustados, ni muy sueltos. Que se curven alrededor del culo... justo como debe ser».
Qué culo tan perfecto tenía Storm también. Hablo de un culo prieto, bien formado.
«Sin ánimo de ofender, tío, pero no me preocupa la parte de atrás. Estoy pensando en la delantera. Si sabes a lo que me refiero», responde, «¿Qué opinas? Si no te importa...»
Se gira mostrándome la parte delantera de sus pantalones. Hay un bulto ahí. Nada exagerado, pero suficiente para hacerme saber que este hombre guarda algo pesado ahí abajo. Me ajusto en mi silla. Trago saliva.
Me levanto de la silla en ese momento. Camino hacia él y tiro de sus pantalones. Él me deja. Paso mis dedos ajustando la cintura. Puedo sentir sus abdominales duros presionando contra mis manos mientras lo hago. Son duros como rocas. Probablemente se pasa toda la noche en el gimnasio asegurándose de que ese cuerpo de chocolate vuelva locas a las chicas.
«Perfectos», le digo examinando sus pantalones, «Estás en el 20».
«En el 20. Tenía un amigo hace tiempo que decía eso todo el tiempo», se ríe.
Dudo en ese momento.
«No fui del todo honesto cuando dije que no sabías quién era yo», le confieso a Storm, «Eras amigo de mi primo Malachi hace tiempo, antes de que se fuera de la ciudad».
«¿Malachi Carter, el que vendía drogas? ¿Malachi, el Mixer?»
Es triste que a mi primo lo conocieran como Malachi, el Mixer. En aquella época era un gran camello. En Atlanta, tipos como mi primo Malachi eran importantes. Solía juntarse con Storm, que también era alguien importante. Storm y Malachi eran los chicos de moda de la vida nocturna de Atlanta. Eso fue antes de que se pelearan por algo y Malachi se fuera de la ciudad. Malachi se volvió legal y Storm se quedó en las calles.
«Sí. Soy Demarco Carter».
Storm abre la boca en ese momento. Parece completamente sorprendido, por decir lo menos. Me mira fijamente. Sus ojos se abren de par en par.
«Oh, deja de tocarme los huevos, pequeño», responde Storm, sorprendido y horrorizado, «¿Tú eres Demarco Carter?»
«Sí. Lo soy».
«¿Ducky Demarco? ¿El de los labios grandes, el feo, el Demarco de dientes de conejo que nunca nos dejaba en paz y que escondía porno gay debajo del colchón?», pregunta Storm.
Se me suben los colores. El apodo de Ducky definitivamente no era algo bueno. Parecía un puto pato en aquel entonces. Supongo que así era como me conocían. Recordaba cuando Malachi y Storm encontraron el porno gay cuando yo era más joven. Solía pensar que me harían una burla tremenda, pero nunca lo hicieron realmente. No me sacaron del armario ante todo el instituto. Guardaron mi pequeño secreto incluso de mi madre. Ahí fue cuando empecé a enamorarme de Storm. Siempre fue tan relajado y genial. Nunca me juzgó. No solo era el hombre más sexy que había conocido, sino también el más amable.
«Ese soy yo», respondo nervioso.
«¿Malachi sigue metiéndose en problemas?», me pregunta Storm.
Apenas puedo concentrarme en Storm. Se está acercando. Su sonrisa es deslumbrante. Cuando se ríe, sus músculos se tensan y sus pectorales saltan. Es jodidamente distractor.
«Sí, sí», respondo mirando sus pectorales, «quiero decir... no. Lo siento. Él es... bueno, ahora es legal. De hecho, me envió un mensaje esta mañana diciendo que estaba en la ciudad. Le diré que preguntaste por él».
«No te molestes. Nos peleamos. Aún así, tengo que decirle a mi hermana Tempest que te vi. Recuerda que tú y Tempest solíais salir. Espera a que le cuente sobre ti. Has crecido. Se va a sorprender de que te hayas puesto tan bien. Joder, ya no eres ese niño feo. Ja».
El hecho de que Storm ya no piense que soy feo me hace sonreír. Cualquiera pensaría que soy un puto niño pequeño por cómo reacciono a algo tan simple y estúpido.
«Me han dicho que Tempest es importante ahora. También me han dicho que tú lo eres».
Tengo que ser realista. Decir que eran importantes era quedarse corto. Tempest y Storm mandaban en Atlanta.
«No diría que importantes. Solo somos promotores de clubes», dice Storm, «De hecho, esta noche organizamos una fiesta de blanco en ATL LIVE. Deberías venir...»
Su humildad hace que me enamore aún más de él. Es tan jodidamente humilde. ¿Alguna vez has conocido a alguien que no tiene ni idea de lo que vale? Como si literalmente no tuviera idea de que yo le chuparía la polla hasta que se me trabara la mandíbula. No tenía idea de que había chicas que venían a la tienda preguntando por vestidos que le pudieran gustar a Storm Underwood.
No tenía ni idea de que él mandaba en Atlanta.
Me estaba hablando de una fiesta en ATL LIVE como si yo no supiera. Todo el mundo sabía de las fiestas de Storm. Atlanta era todo sobre la escena de clubes. No quiero decirle a Storm que había diseñado cinco vestidos para cinco chicas diferentes para su fiesta. De hecho, durante los últimos 5 años, había conseguido la mayor parte de mi dinero cuando Storm daba una fiesta. La gente literalmente venía de fuera de la ciudad para asistir a una fiesta de Storm Underwood.
«No es realmente mi rollo», le admito.
Yo diseñaba vestidos para chicas que iban a esas fiestas. Nunca asistí a ninguna. Decir que era casero era quedarse corto. No tenía vida social. Cuando tienes más gatos que amigos, tu vida es oficialmente patética.
Yo era el cabrón más patético de Atlanta.
«Vamos, tío. Tempest va a estar allí. Tu antigua chica», se ríe.
Solo se está burlando de mí. Tempest está fuera de mi liga, incluso si fuera heterosexual.
«Eh... tampoco es mi rollo».
«¿Qué quieres decir? ¿Las chicas?», pregunta.
Asiento.
«Soy un poco diferente», le admito.
«No me vas a decir que toda esa fase con esas revistas no fue una fase, ¿o sí?», me pregunta.
Es un momento incómodo. Storm parece captar lo que estoy diciendo.
«Soy gay».
Hay una pausa.
Entonces Storm se encoge de hombros: «No me importa, tío. Por mí está bien».
«¿Lo está?»
No había muchos hombres en Atlanta a los que simplemente les pareciera bien. Él se encogía de hombros y sonreía como si no pudiera importarle menos cuál fuera mi sexualidad. Eso era lo que hacía a Storm tan jodidamente sexy. Storm era... simplemente genial. Lo había amado desde lejos. Había visto cómo ayudaba a señoras mayores a cruzar la calle. Lo había visto darle dinero a cada mendigo con el que se cruzaba en la carretera. Había oído hablar de cómo gran parte de los beneficios de los clubes iban a parar a eventos benéficos.
Storm Underwood no era solo sexy. Era un puto santo.
«Escucha», me dice en ese momento, «Te invité a venir. No voy a retirar la invitación por quién elijas follar. Eso es ignorante... ¡de cojones! Así que sí. ¡Ven! ¿Quién sabe? ¿Quizás encuentres a un chico?»
Me da una palmadita amistosa en el hombro.
Se dirige hacia el probador. Sigo mirándolo fijamente. Storm me derretía. Y tenía razón en una cosa. ¿Quién sabía? Quizás acabe encontrando a un chico...
~
«Lárgate de aquí», me dice Cupid, «Eres como el Moisés gay. Tienes que ir a dividir el océano para que yo pueda seguirte hacia la tierra prometida».
Supongo que Storm Underwood debía ser la tierra prometida. Es el final del día y acabo de contarle a Cupid que Storm me invitaba a esta fiesta. Cupid salía mucho, pero nunca nada como esto. Iba a muchos bares gays y cosas así.
—No lo sé —respondo—, mi primo Malachi está en la ciudad. Quizás quiera salir...
—Sin ofender. Malachi está bien rico, pero no te puedes follar a tu primo —responde Cupid en ese momento—, te puedes follar a Storm.
Cupid no estaba ayudando mucho con la situación en ese momento.
—Ni siquiera fue ese tipo de invitación.
—¿Cómo coño lo sabes?
—Porque él es hetero. Sabes que la mitad de las chicas para las que hacemos vestidos han salido con Storm —respondo.
Cupid se encoge de hombros en ese instante: —Y todas han dicho que no se las ha follado.
—Eso no significa que sea gay.
—¿Hablas en serio? —pregunta Cupid negando con la cabeza—. Los tíos heteros se follan a las chicas. Se follan a muchas chicas. Storm Underwood podría tener a cualquier chica que eligiera. Míralo. O sea... MÍRALO. Es el equivalente humano de Godiva. Debería estar metiéndosela a cualquier Jane, Jill o Janet en un radio de 50 millas a todas horas.
—Quizás es un caballero —respondo—, es superamable. Viene aquí todos los días sonriendo. Sabes que Storm no es ese tipo de hombre.
—Bueno, quizás ya es hora de que averigües qué tipo de hombre es...
—La invitación fue solo amistosa. Él es amable con todo el mundo —niego con la cabeza—. No me voy a hacer ilusiones de que tengo una remota oportunidad con Storm, el mismísimo, jodido Underwood. Esto no es un cuento de hadas y mi nombre no es Cenicienta.
—Nunca se sabe —afirma Cupid—, hasta que vas. Eres bien masculino, ¿no? Así que deja de ser una nenaza y ve. ¿Qué, vas a jugar con tus gatos el resto de tu vida? Necesitas salir. Todos sabemos que no te gusta el coño.
Me río en ese momento.
Cupid tenía razón.
Aun así, al final del día yo no encajaba en esa multitud. Yo era un perdedor. Siempre había sido un perdedor. Mi primo Malachi era el popular. Yo era el que simplemente se sentaba a fingir que todo estaba bien cuando no era así.
—No es realmente mi ambiente.
No había nada de Hollywood en mí...
~
Me voy a casa. Cupid cierra la tienda por mí. Sabía que él vivía la vida a través de mí. Probablemente daría lo que fuera por haber sido el invitado a la fiesta.
Llego a casa y abro la puerta. Uno de mis gatos, Titi, sale corriendo. La agarro. Justo cuando la atrapo, me choco con alguien y suelto un pequeño jadeo.
—Oye, deja de asustarte todo el tiempo —dice una voz.
Miro hacia arriba y veo a alguien. Es una cara familiar. Mide 1,85 m. Tiene la piel bronceada color castaño. Es guapo. Entorna los ojos sin razón. Tiene una cara suave, sin el menor rastro de vello facial. Tiene unos ojos grandes de color marrón claro.
—¿Malachi, qué coño haces aquí?
Mi primo me había dicho que estaba en la ciudad, pero pensé que se quedaría en un hotel o algo así. El hecho de que esté parado frente a mi puerta con una maleta es, sin duda, una sorpresa.
—Necesito ayuda.
—¿Otra vez? —pregunto sacudiendo la cabeza—. Oye, pensé que te habías vuelto legal.
Malachi levanta las manos. Lo hace a menudo. Mi primo tiene una forma de deslumbrar a la gente. Es difícil de describir. Tenía esos ojos de aspecto inocente bajo unas cejas pobladas. Malachi tenía cara de niño bueno. Me mira con esos ojos enormes en ese instante.
—Lo hice. Lo juro. Trabajo para una gran corporación farmacéutica.
—¿Farmacéutica? —pregunto moviendo la cabeza—. Malachi, sigues traficando con drogas, ¿no?
—No exactamente.
Mi primo tiene una forma de levantar las cejas cuando es culpable de algo o trata de ocultar algo.
—¡MALACHI!
—Escucha. Puedo explicarlo. No es que venda drogas como tú piensas. Estaba trabajando para una empresa. No son precisamente la compañía más legal. Estaban tratando con cosas peligrosas. Y yo los ayudaba en un proyecto especial...
—Malachi...
Malachi me ignora: —Bueno... algo salió un poco mal con el proyecto y tengo que mantenerme oculto por un tiempo...
—Malachi, mírame —respondo—. No quiero saberlo. No voy a ir a la cárcel. ¿Cuánto tiempo tienes que quedarte esta vez?
Malachi se inclina y me da un abrazo. Él sabe que no puedo decirle que no cuando me da uno de sus abrazos. No responde a mi pregunta antes de entrar a mi apartamento con su maleta. Malachi siempre ha necesitado ayuda. Siempre se ha metido en problemas.
Mira, Malachi era químico. Tenía un talento increíble. Es decir, a una edad temprana estaba creando sus propias drogas y mierdas. Era literalmente un científico callejero. Pasé años intentando enseñarle a Malachi cómo convertir sus conocimientos de química en algo legítimo. Malachi era tan inteligente que podría haber encontrado la cura del cáncer, pero en su lugar creaba drogas que ponían a la gente tan colocada que pensaban que tenían superpoderes.
—Siempre cuidas de mí —afirma Malachi—, sabes que te quiero, ¿verdad?
Sigo a Malachi a la casa. Estoy molesto, sinceramente.
—Necesitamos establecer algunas reglas. La última vez casi quemas mi casa con tus experimentos. No quiero que experimentes en mi cocina. Para nada. Malachi.
—Por supuesto que no. He cambiado —dice Malachi sonriéndome—. Ya verás. Te lo prometo. Sabes que me echabas de menos.
Suspiro.
En cierto modo, sí.
—Te prepararé el sofá...
—Sofá. Desarrollaste sentido del humor, Demarco. Me gusta eso. Sabes perfectamente que dormiré en el lado izquierdo de la cama.
Estoy molesto. Éramos demasiado mayores para seguir durmiendo en la misma cama. Cuando éramos jóvenes nuestras madres solían hacer todo juntas. Como nuestras madres eran tan cercanas, Malachi y yo nos volvimos unidos. Nos habíamos bañado juntos. Malachi me llevó a mi baile de graduación porque no tenía novio. Durante años, él había sido el único hombre en dormir en la misma cama que yo.
Él entra directo al dormitorio. Lo triste es que ya tenía un espacio designado en mi armario para Malachi desde la última vez que dejó la ciudad. Ni siquiera lo había llenado. Joder... todavía tenía su cepillo de dientes aquí. Nunca tuve un hombre en mi vida.
—¿Cómo sabes que no tengo un hombre ahora?
Malachi se ríe ante la idea: —¿Un hombre? Es más probable que tengas otro gato. ¿Cuántos tienes ya? ¿10?
—No... ¿qué coño te crees que soy? ¿El chico de los gatos? —le pregunto—. Solo tengo cinco...
Malachi pone los ojos en blanco: —Ven aquí. Más cerca. Vale. Quédate ahí. Mírate en el espejo, primo. ¿Mírate bien? No. No te quejes. Solo mírate al espejo. ¿Qué ves?
—A un tipo normal y corriente —respondo.
Él suspira: —No eres normal. Eres especial. Mírate. Mira esa sonrisa. Tienes esa piel marrón tan bonita, esos ojos marrones profundos y ese culazo.
Me da un apretón fuerte en el trasero. Lo empujo.
—Malachi, basta.
—En serio. Si fuera gay y no fueras mi primo, te follaba sin parar. Necesitas ganar confianza con quién eres. Estás por cumplir 30 y nunca has tenido novio. Eso es ridículo. Tenemos que sacarte de casa...
Malachi me estaba haciendo sentir patético.
—Hay una... fiesta esta noche.
Eso fue todo lo que Malachi necesitó escuchar.
—Vístete.
—Nunca dije que iba a ir.
—¿Quién te dijo que tenías opción? —me pregunta mi primo levantando una ceja.
~
La cola en ATL Live es ridícula. Estamos parados en la maldita fila por casi una hora. Me siento muy incómodo. No tenía ropa blanca, así que tuve que pedir prestada la de Malachi. Él era más alto y más grande que yo, así que la ropa me quedaba un poco holgada. La camisa blanca de botones es demasiado larga y me siento tan incómodo que quiero meterla por dentro, pero cada vez que lo intento, Malachi la saca y me dice que deje de actuar como una reina.
Pasa casi una hora y media antes de que lleguemos al frente.
—Lo siento, no entran más chicos por ahora —dice el portero cuando llegamos al frente.
Gracias a Dios. De repente siento un peso enorme. El club está demasiado lleno y me está dando ansiedad. Empiezo a alejarme en ese momento, pero Malachi me agarra y me trae de vuelta.
—¿Hablas en serio? Llevamos parados en esta fila más de una hora —afirma Malachi.
—A ver... tengo que mantener la proporción de pollas y coños equilibrada. Así que a menos que alguno de los dos tenga un coño, no entra ningún otro hombre a este puto club —dice el portero.
—¡Tienes que estar bromeando! —dice Malachi.
Malachi está levantando la voz. Definitivamente puede ponerse un poco loco a veces cuando se cabrea. Conocía su actitud. Sabía que tendría que calmar a mi primo para que no empezara a avergonzarme, especialmente porque era un evento lleno de gente que nos miraba preguntándose qué nos retenía tanto.
Justo en ese momento vemos una hilera de Bentleys blancos que se detienen.
El portero deja de hablarnos. Ignora a Malachi por completo. Joder... a estas alturas yo también estoy ignorando a Malachi.
Las puertas de los Bentleys se abren.
—¿Quién coño son ellos? —me susurra Malachi.
Es entonces cuando veo a estas chicas bajar de los dos primeros coches. Cuento cuatro. Cada una de ellas es jodidamente hermosa. Todas parecían estar en su mejor momento, como diría Malachi. Del 1 al 10, todas eran definitivamente un 20. Saben que están buenísimas. Saben que toda la fila de gente ha dejado de hablar para ver a estas cuatro chicas llegar al club.
Era como ver a Jennifer Lopez, Kim Kardashian o cualquier otra estrella importante. No podías evitar mirar.
—La alta sociedad de Atlanta —le digo a Malachi—, Tempest Underwood, Ebony y Ivory Carter y Savannah Washington...
Malachi mira directamente a Tempest Underwood. Es difícil decir que Tempest sea más hermosa que las otras chicas. Cada una de ellas es hermosa a su manera. Todas ellas detendrían el tráfico por sí solas. Tenían cuerpos como botellas de coca-cola y caras de modelos de pasarela. Hacían que algunas celebridades como Beyoncé parecieran las mujeres más básicas del planeta. Estas cuatro mujeres estaban en otro nivel.
Malachi suspira: —Se me acaba de poner dura...
Ni siquiera hacen fila. Llegan directo a la puerta y entran. No esperan. Nada de esperas de una hora. Nada de eso.
Mientras pasan, más chicos bajan de los Bentleys. Estaba claro que eran una raza de hombres diferente a la que estábamos acostumbrados. Era Storm Underwood y su grupo. Caminan hacia el club luciendo nada más que dinero, popularidad y fama.
—¿No dijiste que no se permitían más hombres? —pregunta Malachi.
El portero pone los ojos en blanco hacia Malachi: —Ese es el equipo Underwood.
¿El equipo Underwood? El problema es que estos no eran hombres normales. Estos tipos manejaban Atlanta. Atlanta se trataba de la escena de los clubes. Los promotores de clubes eran dioses aquí.
No puedo quitarle los ojos de encima a Storm Underwood. No sé qué me pasa. Me doy cuenta de que probablemente no me dejarán entrar a menos que le diga algo.
Me encuentro saludándolo con la mano.
—¡STORM! ¡HEY STORM!
Cuando me acerco demasiado, algunos de sus colegas me bloquean de forma defensiva. Probablemente estoy a un segundo de recibir una paliza. Afortunadamente, Storm los detiene.
—Oye... Ducky Demarco —dice—, ¿vas a entrar, no?
—En realidad... no podemos...
—¿Podemos?
Miro a mi primo Malachi. Storm y Malachi se dan un asentimiento incómodo como si se reconocieran. En la escuela secundaria eran mejores amigos, pero ahora era como si fuera solo un tipo al azar que conocían. Definitivamente había tensión negativa en el aire en ese momento. No lo entendía.
Storm vuelve a mirarme: —Síganme. Me aseguraré de que entren. Asegúrense de cargar sus bebidas a mi cuenta también. Quiero que se diviertan esta noche...
~
Decir que el club estaba lleno sería quedarse corto. Me siento fuera de lugar todo el tiempo. No bebo, pero Malachi ya está achispado. Observo cómo habla un millón de palabras por minuto a cada chica que pasa. Intento fingir que no me importa.
Hay dos pisos en el club. La pista principal era de entrada general, pero había un balcón impresionante en la parte superior.
Eso era la zona VIP.
Dentro de la zona VIP había un área aún más exclusiva. Estaba iluminada con luces blancas. Parecía el maldito Monte Olimpo dentro del club. Y si esa sección era el Monte Olimpo, entonces Storm Underwood y su séquito eran los dioses del Monte Olimpo.
—Has estado mirando hacia allá toda la noche —afirma Malachi.
Me siento mal. Realmente no me he divertido. Malachi tenía razón. Estaba deslumbrado por cualquier cosa que fuera Storm Underwood. Había una chica, Savannah Washington, que estaba allá arriba con él. Era la mejor amiga de Tempest. Ella bailaba para Storm. Tuve que apartar la vista. No podía verlo. Savannah era hermosa. Era el tipo de chica con la que Storm lucía bien. Era asiática, de alguna isla exótica que probablemente no podría pronunciar. Su pelo era largo y liso. Su cuerpo, sin embargo, tenía curvas, como si lo hubieran diseñado en algún tipo de laboratorio.
—¿Alguna vez te has preguntado cómo sería ser uno de ellos? —le pregunto a Malachi.
—¿Uno de quién?
—¿La alta sociedad? —le pregunto.
Malachi se ríe: —Son solo gente normal...
Pongo los ojos en blanco: “No tienen nada de normal. Flotan por encima de todos nosotros. Como ángeles de mierda sentados en nubes”.
“Bueno, supongo que los ángeles han bajado del cielo para responder a tus plegarias. Date la vuelta...”.
Malachi me hace un gesto con la cabeza desde atrás. Me doy cuenta de que Storm ha bajado de la zona VIP. Camina hacia mí. Al principio estoy un poco confundido. Pienso que quizás Storm quiere ponerse al día con Malachi, pero cuando vuelve a mirar, Malachi ya no está. Lo veo al otro lado del club coqueteando con unas chicas.
Sin embargo, eso no impide que Storm se acerque a mí.
“¿Tu primo me está evitando?”, me pregunta Storm.
Es tan guapo. Las luces inciden sobre su piel oscura como motas en un chocolate Hershey negro. El blanco que lleva puesto crea un contraste increíble con él.
“Puedo ir a buscarlo si quieres”.
Storm se ríe: “No, hermanito. En realidad vine a hablar contigo”.
“¿Conmigo?”.
“Sí. He estado pensando en lo talentoso que eres. Y no solo por los diseños. Hablo de cómo los hiciste. No puedo sacármelo de la cabeza”.
“¿Te gusta la moda?”, le pregunto.
Él levanta una ceja: “Claro, hombre. ¿Alguna vez has diseñado para hombres?”.
“Diseño para cualquiera”.
“Tienes que hacerme algo, hombre”, responde Storm, “Se acerca Halloween. Estoy intentando conseguir un disfraz de Petty P”.
“Espera... ¿te gusta Petty P?”, le pregunto.
“Claro”, responde él, “¿Sabes quién es Petty P?”.
La referencia era a un programa que solía ver cuando era niño.
Me río: “Era mi programa favorito”.
Storm me mira fijamente, como si no pudiera creerlo: “Nadie que yo conozca ha oído hablar nunca de ese programa. Cada vez que hablo de llevar un traje verde lima, la gente me mira como si estuviera loco”.
“Para nada. Me encanta Petty P. ¿Te acuerdas de la canción de presentación? A pimp named Petty P. Jumping on the Scene. With that Gangsta Lean, Looking Real Mean---”
“In his Lime Green”, termina él, “No le digas a nadie, pero tengo toda la banda sonora de Petty P en mi coche. Y no hablo de descargas. Tengo el puto casete...”.
Nos reímos en ese momento. ¿Casete? Estoy impactado. Me río tanto que termino resoplando un poco. No puedo creerlo después de que pasa.
“Mierda...”.
“¿Acabas de resoplar?”, me pregunta.
“No...”, respondo.
Él niega con la cabeza, riendo: “Oye... no te disculpes. Creo que nunca había oído a nadie reírse y resoplar así. Fue algo tierno...”.
¿Tierno? Era una forma extraña de describir el comportamiento de otro hombre. Pero era Storm. No puedo hacer otra cosa que sonreír. Enseño los dientes de oreja a oreja.
“Bueno, me alegra que no pienses que soy un cerdo”.
“No, solo un pato”, se ríe.
Nos reímos de nuevo. Estoy tan metido en él que no me doy cuenta de que alguien más se acerca. Es Savannah Washington. Ella no me conoce, pero yo a ella sí. Todos en Atlanta que tienen redes sociales conocen a Savannah Washington, aunque no quieras. Observo cómo se le acerca por detrás. Pone sus manos sobre la espalda de Storm, deslizándolas lentamente mientras frota sus pechos contra los bíceps de él. Storm no responde.
“Por eso te quiero, Storm”, le dice Savannah, “Siempre mezclándote con negros normales”.
El uso del término ‘negros normales’ se me clava. Dejo de reír. Dejo de sonreír. Me estaba llamando básico. Lo dice con un tono despectivo. Como si se preguntara qué hacía alguien como Storm hablando con gente común.
“Esta es mi... amiga Savannah”, dice Storm presentándome, “Savannah, este es Demarco. Era amigo de su primo hace tiempo”.
Extiendo la mano para saludar a Savannah.
Pero Savannah no me da la mano. En su lugar, me regala una sonrisa, seguida de un breve saludo antes de rodear a Storm con los brazos.
“Stormy. Sube, cariño. Te extraño”, dice ella.
“Estaba hablando con Demarco”.
“¿Y qué?”.
Ella me mira. Veo que está confundida. Joder, yo también lo estoy. Si tenía la atención de alguien como Savannah, ¿por qué coño iba a importarle hablar conmigo? Era extraño. Primero dijo que mi resoplido era tierno y ahora me prestaba más atención a mí que a Savannah.
“Así que no voy a ir a ninguna parte”, dice Storm.
Savannah pone los ojos en blanco: “Como sea, hombre”.
Se marcha en ese momento, probablemente de vuelta al área VIP. Storm no me quita los ojos de encima. No lo entiendo. Savannah Washington era la chica del momento en Atlanta. Era la chica a la que todos querían conocer, follar, ser o tener cerca. No podías evitar mirar a Savannah Washington. Entonces, ¿por qué me miraba a mí en su lugar?
“¿Quieres salir de aquí?”, me pregunta, “¿Sentarnos en mi coche, escuchar música y charlar? No me apetece estar aquí por alguna razón”.
Levanto una ceja, pero no lo dudo ni un minuto: “Claro”.
~
La noche pasa rápido. Nos drogamos y escuchamos música. No podemos dejar de hablar. No podemos dejar de reírnos. El mundo parece desvanecerse a lo lejos.
Estaba enamorado de Storm Underwood.
Siempre había estado enamorado de Storm Underwood.
No puedo creer que Storm se saltara toda su fiesta para sentarse en su coche. Su Bentley lo es todo. Los asientos de cuero marrón hacen que el coche parezca costar un millón de dólares. Además, huele a él. Me hundo en los asientos y siento que me he transformado en algo lejano.
“¿Te acuerdas cuando Petey P entra en ese salón de belleza en un episodio y alguien grita ‘¡mío!’?”, me pregunta Storm.
“Joder, sí. Petey P era el mejor”.
Empezamos a reírnos en ese momento.
“Nunca había conocido a un chico gay como tú”, dice Storm, “No pensé que a ustedes les gustaran programas así. Creía que les gustaban las mismas cosas que a las chicas. Sin ofender”.
Me encojo de hombros: “No todos los chicos gays son iguales. Juego al fútbol americano. Me gustan los viejos programas de chulos de los 70. Me gustan las películas de gánsteres. Me encantan los videojuegos”.
“¿En serio?”, pregunta, “Hombre, ese soy yo todo el día”.
“Tú eres Storm Underwood”, afirmo, “Das las mejores fiestas de la ciudad. Estoy seguro de que este no eres tú todo el día...”.
“Eso es el trabajo”, me explica Storm, “En persona soy diferente. Organizo fiestas, pero sinceramente, esto es lo que me parece un buen momento. Sentarme en un coche, fumar con alguien guay y hablar de chorradas de programas antiguos”.
“¿Crees que soy alguien guay?”, pregunto.
Storm me quita el cigarrillo de marihuana. Fuma. No puedo dejar de mirar sus labios. Presionan el mismo lugar donde estaban los míos hace unos segundos. El porro sigue húmedo por mi saliva. Es lo más cerca que he estado nunca de besar a Storm Underwood.
Levanta las cejas: “Hombre, hemos pasado 4 horas en este coche hablando. Estoy bastante seguro de que ahora pienso que eres de puta madre. Toma. Probemos algo”.
“¿Qué?”.
“¿Alguna vez has hecho un escopetazo?”, me pregunta.
“No...”.
“Ven aquí. Voy a darle la vuelta al porro para que la parte encendida esté en mi boca, así. Ahora, succiona del otro extremo mientras yo soplo”.
El porro es pequeño. Muy pequeño. Nuestros labios están a solo unos centímetros de distancia. Él sopla el humo hacia mi boca. Lo inhalo. Sigo mirándolo. Sigo mirando esos labios.
“Eres la hostia de guay...”.
“Tú también”, responde él, “Hombre. Nunca había tenido tanta química con alguien. Es raro. Ni siquiera te conocía bien cuando éramos jóvenes. Me habría juntado mucho más contigo si hubiera sabido que eras tan guay... en lugar de con tu primo”.
“¿Qué pasó entre tú y mi primo?”.
“Cosas de niños. Nos distanciamos”, responde antes de encogerse de hombros, “¿Alguna vez te has preguntado si existe algo llamado destino?”.
“¿A qué te refieres?”.
“Quiero decir que quizás solo era amigo de tu primo entonces para poder conocerte ahora...”, pregunta.
Se está poniendo profundo. Realmente profundo. No sé cómo reaccionar. Quizás estoy drogado. Quizás llevo años observando a Storm Underwood y no puedo asimilar que estoy así de cerca de él.
Sea cual sea la razón, me arriesgo.
Me inclino para besarlo.
Storm me bloquea.
“¡Woah! ¿Qué coño?”, pregunta.
“Lo siento, estaba... yo...”.
“Oye, soy hetero”, me corta, “Pensé que eso había quedado claro”.
Parece ofendido. Joder. Lo he arruinado. Lo he arruinado todo en ese momento. No puedo creerlo.
“Joder, debería irme. Es que cuando hablabas de todo lo del destino...”.
“Espera”, Storm me detiene, “Soy hetero, pero no quería que te fueras. Ha sido culpa mía”.
“¿Cómo?”.
“Nunca había tenido una conexión así con alguien. Por un momento olvidé que eras un tío. Me estoy haciendo mayor, hombre. Intento sentar cabeza y es como si deseara tener la misma química que tengo contigo, pero con Savannah”.
Oír a Storm decir eso debería hacerme sentir feliz. No lo hace. En cambio, me da un vuelco el estómago.
“Yo también disfruté de mi tiempo contigo. Supongo que apesta que no sea una chica, ¿eh?”.
Él me mira. Levanta las cejas.
“Sí. Apesta. Si fueras una...”.
“¿Si fuera una qué?”.
Él se encoge de hombros: “Nada. Olvídalo. Suena un poco gay”.
“Bueno, tú no eres gay, así que no te lo tendré en cuenta”.
Se ríe un minuto, pero luego me mira: “A la mierda. Te lo diré. Iba a decir que si fueras una chica... hombre, serías la mujer ideal, especialmente con la química que tenemos. Sería algo como amor a primera vista”.
Justo en ese momento veo a mi primo. Se acercaba al coche. Es hora de irse. Miro a Storm. Storm me mira a mí. Nuestros ojos hacen esa conexión. Es más profunda que una simple atracción. Lo he sentido y sé ahora que es mutuo. Sé ahora que esto no es ninguna tontería que me haya inventado estos años.
Estaba enamorado de Storm Underwood.
Y Storm Underwood estaba enamorado de mí.
Una conexión de almas solo ocurre rara vez. Una vez cada muerte de obispo. Había ocurrido ahora.
“Qué pena que no sea una chica”, le explico.
“Qué pena que no sea gay”, responde.
“¿En otra vida, Storm?”, le pregunto.
Storm me hace un gesto con la cabeza: “En otra vida...”.
~
Lloro esa noche. Me siento como un imbécil llorando así por un chico al que ni siquiera conozco bien. Me siento como un imbécil, pero la conexión que tuve con Storm era algo que no podía explicar. ¿Alguna vez has sentido que perteneces a alguien? Yo sabía que pertenecía a Storm. Yo era suyo. Él era para mí.
Pero, de alguna manera, la orientación sexual se había interpuesto en nuestro camino.
De alguna manera, el género se había interpuesto en nuestro camino.
“Es él... ¿verdad?”, me pregunta, “Storm...”.
Mi primo sabía lo que sentía por Storm. Se lo había dicho hace años. Mi primo se mueve en la habitación. Me acaricia la espalda. Me abraza por detrás. Estaba cansado de que mi primo fuera el único hombre en mi vida que me quería así. Quería un amor real.
“Nunca pasará. Tengo que dejarlo ir... pero... es mi puto alma gemela, tío. Sé que eso suena estúpido. Sé que sueno blando”.
“Yo no he dicho nada de eso”.
“Nadie lo entiende”.
“No es algo que los demás tengan que entender”, me defiende mi primo antes de incorporarse, “Siempre me has cuidado, primo. Siempre has estado ahí para mí. ¿Y si hubiera algo que pudiera hacer por ti y por esta situación en la que estás?”.
Mi primo se va. Vuelve. Trae un frasco consigo. Estoy confundido. Me siento en la oscuridad de la habitación y miro el frasco. Vacía unas pastillas en su mano. Son pastillas verdes. Miro las pastillas y estoy un poco confundido.
“¿Qué son esas?”.
“¿Recuerdas que te dije que estaba trabajando en algo? Esto es en lo que estaba trabajando. Es la razón por la que tengo que esconderme durante un tiempo. Es algo serio. Algo que mucha gente importante quiere. Un descubrimiento...”.
“¿Un descubrimiento de qué?”.
“¿Qué pasaría si te dijera que hay una manera de que puedas ser exactamente lo que Storm quería? ¿Qué pasaría si pudieras hacer crecer tu pelo en cuestión de segundos? ¿Qué pasaría si pudieras cambiar tu pene por una vagina? ¿Qué pasaría si te dijera que puedes cambiar de género? Temporalmente, por supuesto. ¿Qué pasaría si te dijera que hay una forma de cambiar de género durante unas horas al día tomando una pastilla? ¿Qué pasaría si tuviera esa pastilla en mi mano ahora mismo?”.
Dios mío.
Miro las pastillas verdes.
“Imposible”.
“¿Y si no fuera imposible? ¿La tomarías? ¿Tomarías la pastilla?”.
