No eres suya - Serie Sombras en Caída: Libro 3/Autoconclusivo

Mayella

Caminé despacio hacia la plaza del pueblo. La tierra apisonada se sentía firme bajo mis sandalias. Por encima de los tejados, la luna subía cada vez más; redonda y lo suficientemente brillante como para convertir el océano frente a nuestro puerto en una franja de plata. Las antorchas ya ardían en los bordes de la plaza y su humo se enroscaba en la noche.

El banquete estaba por comenzar. Y esta noche sería la primera vez que ocuparía mi lugar en el círculo durante la ceremonia de la luna.

Sentía el estómago apretado, no por la emoción, sino por algo más frío. Había cumplido veintiún años hace dos meses. Había llegado a la edad en la que se supone que debía encontrar a mi pareja.

Me sentía como la única integrante de la manada Lunar Winds que no quería una.

No era rebeldía. No era desobediencia. Era la sensación alojada en lo más profundo de mí, constante e inamovible, de que mi destino estaba en otra parte: mucho más allá de esta plaza, más allá de estos acantilados, más allá de las reglas que habían moldeado cada respiro de mi vida.

Lunar Winds tenía un puerto, pero seguíamos aislados del resto del mundo. Los barcos iban y venían, los marineros intercambiaban mercancías e historias, y luego el mar se los tragaba de nuevo. Había escuchado esas historias toda mi vida, sobre otras tierras, lugares lejanos; y cada vez, mi pecho se apretaba y mi corazón latía con demasiada fuerza.

Yo estaba destinada a irme. No a quedarme aquí.

Una vez le dije eso mismo a mi padre.

Él se aseguró de que entendiera cuál era mi lugar.

Incluso ahora, mi lengua buscaba el hueco en mi muela trasera, un viejo dolor que todavía podía sentir, incluso años después. El revés de la mano de mi padre había sido rápido y certero. Su voz después del golpe había sido más baja que su grito, lo cual, de alguna manera, lo hacía peor.

La desobediencia no sería tolerada.

Así que aprendí. Mantuve la boca cerrada, la cabeza gacha e hice lo que me mandaban. Pero mi mente seguía divagando, escapándose por grietas que no dejaba que nadie viera. Me llevaba a lugares donde la jerarquía de la manada había sido desmantelada, donde nadie se inclinaba solo porque otro lobo hubiera nacido en una posición más alta.

Recordaba al marinero de los Seven Realms —manos curtidas, sal en el cabello, olor a ron en su aliento— apoyado contra una caja cerca del muelle mientras una pequeña multitud se reunía a su alrededor. Yo me había quedado en el borde, medio oculta tras unas redes apiladas, conteniendo el aliento mientras describía un reino sin manadas. Sin sistemas de castas. Un lugar donde todos eran valorados, donde cada uno elegía su papel para mantener el reino prosperando.

Estaba gobernado por un rey Lycan inmortal, decía, y por un consejo formado por representantes de todas las regiones.

Casi no podía creer que existiera un lugar así.

Donde elegías tu propio destino.

Mi corazón había latido con más fuerza cuando el marinero habló del rey y la reina: no eran pareja por ley o ceremonia, sino que estaban unidos por algo más fuerte.

Twin Flames.

Decía que se habían elegido el uno al otro hacía mil años y que, de alguna manera, desafiando al tiempo, se habían vuelto a encontrar.

Ahora, al entrar en la plaza, esa historia me presionaba las costillas por dentro. No era esperanza exactamente. Era algo más agudo. Algo que hacía que mi piel se erizara bajo el vestido.

Llegué al borde de la ceremonia de la luna y tomé mi lugar junto a mi familia.

Mi padre, Mitus, estaba de pie con los brazos cruzados, observando a la multitud como un guerrero observa un campo de batalla. Eso era él: un guerrero de la manada. Nuestra familia no tenía un estatus elevado, pero tampoco estábamos manchados por la vergüenza. Simplemente estábamos... allí. Útiles. Reemplazables.

Siempre había sido un alivio pasar desapercibida.

Excepto que era difícil pasar desapercibida cuando tienes siete hermanos menores.

Se movían a mi alrededor, ruidosos e inquietos; sus hombros ya se ensanchaban por el entrenamiento y sus sonrisas eran demasiado afiladas para su edad. Los estaban criando para ser guerreros y eso los hacía insoportables. Practicaban sus «técnicas de caza» conmigo cada vez que podían: saltando detrás de las puertas, cayendo desde tejados bajos, rompiendo ramas en la oscuridad para hacerme dar un brinco.

Más de una vez, me habían hecho tirar la colada al suelo o asustarme tanto como para derribar una taza de la mesa y romperla.

Esta noche, se portaban bien solo porque mi padre estaba cerca. Aun así, vi a uno inclinarse hacia otro, susurrando algo que los hizo reír. No pregunté qué era. No les di el gusto.

Yo había tenido mi primera transformación a los quince años; mi loba de color chocolate combinaba con mi cabello. Mi fuerza era suficiente para seguir el ritmo y mis instintos lo bastante agudos como para ganarme el respeto de los guerreros mayores. Había sido una buena hija: obediente y trabajadora. Pasaba la mayor parte de mis días ayudando a mi madre con la casa y el caos de tantos hombres y bocas hambrientas.

Mi madre, Adrianna, estaba cerca de mí ahora. Manos suaves, voz dulce. Incluso a la luz de las antorchas, ella se veía tierna; no débil, nunca débil, sino calmada de una manera que hacía que el mundo se sintiera menos duro. Siempre había sido mi ancla. Sus dedos rozaron suavemente la parte posterior de mi brazo, un contacto silencioso que preguntaba si estaba bien sin obligarme a responder.

Mi padre era duro y dominante. Frío, con expectativas imposibles. La única persona con la que se permitía ser blando era mi madre. Verlos juntos siempre había sido confuso: cómo un hombre podía ser de piedra con todos los demás y, aun así, mirar a una sola persona con algo cercano a la ternura.

La noche transcurrió entre banquetes y bailes. El olor a carne asada y pan dulce flotaba por la plaza. Los tambores retumbaban cerca del centro, constantes y graves, y la manada se movía al ritmo: riendo, llamándose, girando en círculos que se estrechaban y se soltaban.

Comí porque se esperaba de mí. Sonreí cuando alguien me hablaba. Asentí en los momentos adecuados. Pero mis manos no dejaban de retorcerse en mi regazo, mis dedos tirando de la tela de mi falda hasta que esta se arrugaba bajo mi agarre.

Yo no quería una pareja.

Pero mi padre se decepcionaría si no tenía una. Peor que decepcionado. Su mirada se endurecería, su boca se tensaría y yo sentiría ese familiar nudo en la garganta: la advertencia de que mi vida podría volverse aún más pequeña.

A medida que la luna subía más, el aire cambió. La ceremonia siempre hacía eso. Atraía la atención de la manada hacia arriba, hacia afuera, hacia adentro, todo al mismo tiempo. Las conversaciones se suavizaron. Las risas disminuyeron. Los lobos, humanos o no, parecían inclinarse hacia el mismo punto invisible.

Cuando la luna alcanzó su punto más alto, lo sentí.

Un tirón en lo más profundo de mis entrañas.

Llevé la mano a la parte baja del abdomen sin pensar, presionando con la palma mientras la sensación se intensificaba. El tirón se hizo más fuerte; no era un aleteo ni un dolor pasajero, sino algo deliberado, algo que se sentía anclado dentro de mí y atraído hacia una sola dirección.

Mi loba se agitó bajo mi piel, inquieta. Presionaba contra mis huesos, nerviosa, con un gemido bajo acumulándose en mi pecho. El tirón no me llenó de anticipación como se suponía que debía ser.

Me llenó de pavor.

Lo que sea que nos estuviera llamando no se sentía bien. No se sentía seguro. Se sentía inevitable.

A mi alrededor, la multitud se movía y murmuraba. La palabra pareja empezó a propagarse por la plaza, pasando de boca en boca a medida que los lobos jóvenes se encontraban bajo la luna más brillante. Los vítores crecieron, más agudos y fuertes, mientras más parejas se giraban hacia el otro, con ojos muy abiertos, manos que se buscaban y risas que estallaban.

Me moví porque el tirón me lo exigía.

Paso a paso, lo seguí a través del tumulto de cuerpos, a través de la neblina iluminada por las antorchas y el humo que flotaba. La gente me rozaba los hombros sin darse cuenta. Alguien chocó con mi brazo y murmuró una disculpa, dándose la vuelta de inmediato. Seguí adelante, atraída hacia el corazón de la plaza mientras la celebración crecía a mis espaldas.

Crucé toda la explanada sin encontrar a nadie esperando con ojos dulces y manos temblorosas.

Por un breve momento, la esperanza parpadeó —débil y frágil— de que me hubiera equivocado. Que mi estómago simplemente se hubiera revuelto por la comida, que la sensación se desvanecería y podría regresar con mi familia y fingir que esta noche era como cualquier otra.

Entonces, un gruñido sonó detrás de mí, lo bastante cerca como para que el vello de mi nuca se erizara.

«Pareja».

La palabra fue áspera, posesiva. No era una duda. No era alivio.

Era una reclamación.

Me giré.

Sentí un vacío en el estómago.

Un hombre estaba allí: el doble de mi tamaño, con hombros imposiblemente anchos, brazos gruesos como troncos de árbol bajo las mangas de su túnica. Su mandíbula era cuadrada, ensombrecida por una barba ligera. Un tatuaje tribal subía por el lado izquierdo de su rostro, tinta oscura que contrastaba con su piel. Su cabello rubio estaba trenzado hacia atrás en trenzas intrincadas que parecían más de guerra que de adorno.

Y entonces, mis ojos se encontraron con los suyos.

Gris frío. Sin parpadear.

Unos ojos que nunca me había atrevido a mirar hasta ese momento; unos ojos ante los cuales la ley de la manada me obligaba a bajar la mirada debido a su estatus.

Los ojos del Alfa.