KILL SHOT
ROMAN
«Quiero partirle el cuello o llenarle la boca con mi polla».
Era un impulso violento y contradictorio: pura destrucción o pura posesión. Una corriente eléctrica familiar le hormigueaba en las puntas de los dedos, un dolor fantasma, un cable pelado pidiendo tierra. Era la misma sensación que se le metía debajo de la piel antes de una pelea en el ring. La calmó con un movimiento inconsciente y practicado, pasando la yema del pulgar sobre el dedo índice, un tic sutil que ocultaba la tormenta que rugía tras su máscara estoica. Era un ritual de control, una forma de atar a la bestia antes de soltarla.
«Señor Volkov». La voz de Alexandra fue como una hoja fría y eficiente, cortando su hilo de pensamiento. «Ella es Maya Serin. Es su segunda asistente personal. Acaba de llegar hoy».
La mirada de Roman, con los párpados pesados, se levantó de los informes financieros de su escritorio. Recorrieron a la mujer que estaba frente a él, y una oleada violenta de lo que solo pudo describir como un placer desagradable le tensó el estómago. Tenía los ojos muy abiertos, era innegablemente guapa, con una cascada de pelo negro como la tinta y un rostro que aún conservaba restos de la suavidad juvenil. Ella lo estaba mirando. No, se corrigió a sí mismo con una sacudida de asco interno. Él *necesitaba* que ella lo mirara desde abajo. Preferiblemente de rodillas.
La imagen fue instantánea y devastadoramente clara: ella en el suelo, con sus ojos grandes mirándolo con una mezcla de miedo y reverencia. Se sacudió el pensamiento físicamente, con un giro de cabeza leve y desdeñoso, y dejó que sus ojos volvieran a los papeles. «Café. Solo. Sin azúcar. Si no está a la temperatura precisa, puedes ir haciendo las maletas». Su voz carecía de emoción, un tono monótono y autoritario.
No la vio marcharse, pero era plenamente consciente del suave roce de sus zapatos cómodos sobre el suelo pulido. Se encontró contando los segundos, un ejercicio inútil que delataba su falta de concentración. ¿Sabría siquiera dónde estaba la cocina? ¿Sería lo bastante lista como para preguntar?
Siete minutos y medio después, estaba de vuelta. La taza que puso en su escritorio era de una mezcla que no reconoció, quizás de origen único, pero el aroma era intenso y tentador. No la tocó de inmediato. En cambio, dejó que sus ojos se desviaran hacia ella. Se quedó allí, con las manos juntas frente a ella y una confianza tranquila en su postura. Él envolvió la cerámica con sus dedos. Estaba caliente. Se la llevó a los labios. Estaba perfecta. Ochenta grados, justo como le gustaba. El sabor era excelente: suave, con un toque de chocolate negro y sin amargor.
Joder. Obediente *y* competente. Una combinación peligrosa. *No. 23 años. Demasiado joven. Demasiado frágil*. Recitó los datos de su expediente en su cabeza como un mantra, un escudo contra la atracción que sentía.
Mientras volvía a colocar la taza en su plato, una pequeña sonrisa rozó los labios de ella. No era servil ni coqueta, solo genuina. «Espero que sea de su agrado, señor Volkov», dijo, con la voz suave pero clara. «Es un honor trabajar con usted».
La comisura de su propio labio se curvó a pesar de sí mismo, un extraño y casi imperceptible rastro de sonrisa. «Ya veremos cuánto dura ese sentimiento», bromeó, con las palabras sonando como un gruñido grave. Y entonces, como un golpe físico, el impulso volvió, más potente que antes. La necesidad de verla de rodillas era un hambre primitiva y punzante.
Actuó antes de que su autocontrol pudiera formarse por completo. Con un movimiento pequeño y deliberado, empujó la taza llena. Se volcó y una cascada oscura de café salpicó el suelo inmaculado. Esperaba un jadeo, un sobresalto. No obtuvo nada de eso.
«Está bien, señor Volkov. Yo me encargo», dijo ella, con un tono sorprendentemente tranquilo. Del bolsillo de su sencillo y barato vestido de lino —un vestido que Roman odiaba por lo mucho que le gustaba su gracia sin pretensiones— sacó un fajo de servilletas, probablemente de una cafetería del aeropuerto. Se arrodilló. Sin dudarlo. Sin una pizca de timidez, se arrodilló en el suelo de su vasta y opulenta oficina y comenzó a limpiar el desastre. Lo miró desde su posición en el suelo con una pequeña sonrisa tranquilizadora. «Ya está, señor Volkov».
Su polla se tensó violentamente contra la restricción de sus pantalones. *Tres… dos… uno… respira*. Coreó el mantra del ring en su cabeza, una apuesta desesperada por mantener el control. Ella se veía exquisita. Devastadora. No podía apartar la vista de sus ojos, grandes y luminosos, ni de sus labios, suaves y curvados en esa sonrisa inocente. Tenía un poco de mierda marrón —kohl, creía que se llamaba así— perfilando la línea de agua de sus ojos, haciéndolos parecer aún más grandes, más vulnerables. Le daban ganas de follarla sobre su escritorio todo el día, de arruinar esa inocencia y reclamarla como propia.
No respondió. Ni siquiera la miró. Abrió un cajón de un tirón y sacó la carpeta fina que contenía su expediente. Averiguaría todo lo que necesitaba saber sobre Maya Serin en cuanto ella saliera de la puta habitación, evitando que su cuerpo hiciera alguna locura, como levantarla a rastras, doblarla sobre su escritorio y hacer lo que quisiera con ella.
«Fuera. Vuelve en dos horas». Las palabras fueron cortantes, duras. Intentaba ser un salvador, para ambos. *No a la puta de 23 años, Roman. No eres tan putamente genérico y predecible como los hombres de tu edad*.
Cuando la puerta se cerró tras ella y Alexandra, finalmente se permitió dejarse caer en su silla, con la mano deslizándose hacia el bulto que presionaba con indignación contra la cremallera. La fantasía ya no era un pensamiento pasajero; era una película en alta definición reproduciéndose tras sus ojos. Las piernas de Maya abiertas sobre su escritorio mientras la devoraba, mordiéndole el clítoris mientras ella lloraba y suplicaba, sus lágrimas como una dulce lubricación. Era un escenario de dominación absoluta, de consumirla por completo. Pero eso simplemente no iba a pasar. No dejaría que ocurriera.
Apretó el interfono. «Alexandra. Pospon mi reunión de las tres. Dile a Cassandra que esté lista en diez minutos».
Cassandra era su puta de desahogo. Su padre, desesperado por cerrar una fusión multimillonaria que de otro modo no podría permitirse, se la había ofrecido como moneda de cambio. Roman había aceptado. Él la había entrenado, de forma despiadada y, descubrió con una punzada de aburrimiento, bastante efectiva. Ahora estaba demasiado endurecida. Demasiado dispuesta. Se follaba a su puta de forma regular, en la habitación de invitados que había habilitado para ese propósito, sin gimotear, sin llorar. Era eficiente. Era funcional. Era suficiente.
Pero hoy, mientras estaba frente a ella, viéndola ponerse a cuatro patas sobre las sábanas de satén frescas —dispuesta, experimentada, rubia, tan genéricamente rubia— no sintió más que un vacío. Un anhelo por las becarias de cuello suave, pelo negro como la tinta y ojos que no albergaban miedo. La miró y vio el fantasma de Maya. Se alejó. Ni siquiera pudo fingir.
Cogió las llaves de su coche menos llamativo, un Audi negro mate, y se puso en marcha. Condujo durante cuarenta y cinco minutos, dejando atrás las prístinas torres de cristal de la ciudad por un páramo industrial en decadencia. Era un barrio en el que no debería dejarse ver, un lugar de óxido y abandono que guardaba las raíces podridas y profundas de su alma. Se detuvo frente a la valla de alambre de una fábrica de aceite de oliva en desuso, cuyo cartel parecía una llaga cancerosa descolorida. El edificio era un cadáver, pero como en todo cadáver, las cosas se arrastraban por dentro.
Un hombre emergió de las sombras del portón, silencioso como un espectro. No habló, solo quitó el cerrojo y mantuvo la puerta abierta. Roman entró. Dentro, el aire estaba cargado con olor a sudor, sangre y cerveza rancia. Un hombre con una cicatriz que le partía la cara desde la sien hasta la mandíbula —Diablo, el mánager de peleas— lo saludó con una sonrisa torcida. Rara vez hablaba. Solo apostaba por Roman cada vez que entraba al ring, una apuesta segura que nunca reconocía.
«¿Me vas a hacer ganar dinero hoy, señor Volkov?». La voz de Diablo era un graznido rasposo. «Parece que el otro gilipollas no pudo aguantar el ritmo». Sonrió con suficiencia, una burla destinada a provocar. Cuando Roman le devolvió la mirada con ojos apagados y muertos, la sonrisa de Diablo flaqueó. Le entregó la lista de participantes.
Roman escaneó los nombres. No le importaban los récords ni los estilos. Buscaba una cara. La foto de un joven con el pelo rapado y ojos oscuros y rabiosos le devolvió la mirada. Carne fresca del circuito clandestino de Atenas. No tenía ni idea de quién era Volkov. Perfecto. Roman no peleaba por dinero. Tenía más dinero que Dios. Peleaba por una puta liberación.
En el improvisado vestuario, se quitó la camisa y los pantalones de mil dólares, poniéndose unos pantalones cortos de pelea desgastados. No solo pensó en Maya mientras se vendaba las manos. Imaginó a su padre, un fantasma que nunca podría exorcizar, dándole un bofetón antes de una pelea cuando solo tenía trece años, gritándole que fuera un hombre, que fuera un asesino. Lo mató con sus propios puños cuando tenía diecisiete, drogado con la testosterona de grado equino que su padre le había obligado a tomar. Cuando el subidón desapareció, no sintió nada. Solo un vacío frío y vacío que había estado intentando llenar desde entonces.
Entró al ring, un cuadrado enjaulado de tierra y sangre seca. La multitud, una mezcla de gentuza y buscadores de emociones adinerados, rugió. Su oponente, un hombretón con bonitos ojos negros, le gruñó. *Puta pequeña. Solo me miras a mí*. Su mente se quedó maravillosamente, terriblemente en calma. Inclinó la cabeza hacia la izquierda, un crujido agudo resonó en su propio cuello mientras relajaba la columna. Tres. Dos. Uno. Sonó la campana.
Dejó que el hombre conectara el primer golpe. Quería sentirlo. El puño masivo conectó con su mandíbula y una ráfaga de hierro salado inundó su boca. El dolor fue como una llave girando en una cerradura, liberando a la bestia. Sonrió, con los dientes manchados de sangre. Y luego todo fue un borrón. Una furia roja y rugiente lo envolvió. Golpes al hígado que sonaban como carne mojada al ser golpeada. El chasquido de mandíbulas. El satisfactorio *crujido* de los nudillos contra el hueso. Estaba perdido en el ritmo de la destrucción, cada golpe era una purga. Y estaba putamente duro.
Se quedó de pie sobre el luchador derrotado, un gigante que ahora gemía y se lamentaba en el polvo. Escupió. Un glóbulo de sangre y saliva cayó en el polvo junto a la cara del hombre. Salió del ring con el pecho agitado, con el fuego contenido pero no apagado. Se cruzó con la mirada de Diablo, quien le dedicó un único asentimiento de respeto. El ganador. Y luego se fue, de regreso a la noche.
Cuando entró en su villa una hora después, duchado y vestido con ropa oscura limpia, la adrenalina era un dolor sordo en sus huesos. La vio. Maya estaba sentada en una silla fuera de su oficina, con las piernas cruzadas, leyendo un libro. Su largo pelo negro ahora estaba suelto, una cortina pesada que caía sobre su hombro y bajaba por su espalda. Se quedó helado. La imagen del ring —la cara ensangrentada y gruñendo— fue reemplazada al instante por esta. Inmediatamente imaginó sus palmas envolviendo la longitud de esos mechones sedosos, tirando, poseyendo.
Ella levantó la vista al sentir su presencia. Se puso de pie de inmediato, con el libro apretado contra el pecho como un escudo. Sus ojos se abrieron de par en par al notar su aspecto salvaje, la ferocidad persistente que ninguna ducha podía lavar. Pero se quedó callada. *Bien. Esa boca podría usarse para algo mejor. Hipotéticamente*.
Entró en su oficina dejando la puerta entornada. Ella lo siguió a unos pasos de distancia, un modelo de discreción profesional. No habló. Simplemente puso una botella de agua fría sobre la mesa junto a su ordenador, con el tapón ya abierto, un pequeño detalle atento. Sus ojos se desviaron hacia ella, una pregunta silenciosa. Ella le dedicó una pequeña sonrisa, solo con la comisura del labio curvándose deliciosamente hacia arriba.
*No la tires contra tu rodilla y le des una paliza de muerte por sonreírte como si merecieras ser sonreído*.
Enséñale una lección.
Recuérdale lo que eres.
La orden interna fue un rugido. Apretó la mandíbula con tanta fuerza que los músculos de sus sienes saltaron y la miró fijamente sin querer.
Su sonrisa vaciló, un destello de confusión y dolor cruzó sus facciones antes de que bajara la cabeza. Volvió a intentar la sonrisa, un esfuerzo valiente y profesional, y salió cerrando la puerta suavemente tras ella.
Se desplomó en su costosa silla ergonómica de cuero, echando la cabeza hacia atrás y cerrando los ojos. Todo lo que podía ver eran sus labios. *Preciosos. Putamente preciosos. No es mi tipo. La tengo para romperla. Quiero romperla contra una puta pared*. Su polla se tensó en doloroso acuerdo.
Presionó las palmas de sus manos contra sus ojos hasta ver estrellas. Luego, con un suspiro gutural de derrota, se bajó la cremallera y se liberó. Se acarició lentamente, mientras la fantasía crecía con una precisión cruel. Ella de rodillas bajo su escritorio, su enorme palma extendida sobre su cabeza como una puta corona. Sus ojos grandes e inocentes mirándolo desde abajo. Sus labios.
Mía.
No. No es mía.
Joder.
Se quedó en su silla, con el único sonido de su respiración agitada, y se acarició la polla. Imaginó su boca, el calor, la rendición, y se corrió de repente, violentamente, con sus caderas dando un último empujón posesivo. Cogió un pañuelo de la caja de la mesa, se limpió y luego, en un acto extrañamente íntimo, cogió la botella de agua que ella había traído y bebió la mitad de un largo trago.
Esto va a ser jodidamente difícil.
Abrió su portátil, con sus dedos, que aún olían débilmente a almizcle, descansando sobre el teclado. Abrió la señal de la cámara del vestíbulo. Ella estaba de vuelta en su silla, leyendo. *¿Qué libro estará leyendo?*, se preguntó. La pregunta era ajena a él. ¿Desde cuándo le importaba lo que leían las mujeres? Hizo zoom en la portada. *Las lágrimas de Eros* de Georges Bataille. Interesante. A medio camino esperaba alguna novela romántica insípida. Volvió a abrir su expediente. Un grado menor en Historia del Arte y Estudios Curatoriales. Había elegido este trabajo porque se alineaba con su experiencia, trabajando para un hombre cuya inmensa riqueza ilícita estaba parcialmente blanqueada a través de una cartera de negocios legítimos, incluyendo una prestigiosa consultora de arte. Una chica inteligente.
Sus dedos empezaron a hormiguear. El picor había vuelto. *Pica. Rascate. No*. Cerró el portátil con más fuerza de la necesaria.
Presionó el interfono. «Alexandra, pide a Serin que se vaya a casa antes. Que venga mañana a su hora».
La voz crepitó al instante. «Sí, señor Volkov. ¿Eso será todo?».
«Sí. Eso es todo por ahora».
Desconectó y se recostó, mirando la puerta cerrada. La imaginó recogiendo sus cosas, saliendo a la noche, ajena a la tormenta que había provocado en él. La niña será un problema. Un problema hermoso, inteligente, competente y sonriente. Y Roman Volkov, que resolvía cada problema con fuerza bruta y una eficiencia implacable, no tenía ni idea de qué cojones iba a hacer con este.
