La novia marcada del dios de la guerra 🔞🔥

El Sueño

Para.

La orden resonó en la cámara de mármol, pero el cuerpo detrás de ella no obedeció.

Las palmas de Lina presionaban la piedra fría. Se dio cuenta de que era un altar. Los bordes tallados se le clavaban en la piel. Ella arqueó la espalda mientras unas manos callosas se aferraban a sus caderas, tirando de ella hacia atrás en cada embestida devastadora. El sonido húmedo de la piel chocando contra la piel llenaba el vasto espacio, obsceno y lleno de eco.

No podía ver su rostro. Solo sentirlo.

Ahh—

El sonido brotó de su garganta antes de que pudiera evitarlo. Sus rodillas rozaban los cojines de seda, su columna se curvaba en un arco profundo y sus dedos arañaban inútilmente la piedra lisa. Brazaletes de bronce tintinearon en sus muñecas —¿cuándo habían aparecido?— y el incienso se enroscaba denso en el aire, a sándalo y algo más oscuro, algo que le hacía dar vueltas la cabeza.

“Me recibes tan bien”.

Su voz era grava y miel, resonante de una manera en que ninguna voz humana debería ser. Antigua. Las palabras no eran inglés, pero ella las entendía a la perfección, como si el significado evitara sus oídos y se hundiera directamente en sus huesos.

Qu—qué es—

Intentó hablar, pero otra embestida le robó el aire de los pulmones. Profundo. Tan increíblemente profundo que podía sentirlo en su estómago, en su garganta, en el calor palpitante entre sus piernas que amenazaba con deshacerla por completo.

Su mano se cerró en su cabello, tirando de su cabeza hacia atrás. La extensión de su cuello dejó al descubierto la fina piel sobre su pulso, y ella lo sintió inclinarse hacia adelante, sintió el calor de su aliento rozando su hombro.

“Di mi nombre”.

Tu nombre—no lo—

“Lo sabes”. Un movimiento de sus caderas. Lento, deliberado, devastador. “Está escrito en tu alma, pequeña esposa. Dilo”.

La palabra surgió de un lugar más profundo que la memoria. Se escapó de sus labios sin que ella lo pidiera, un sollozo entrecortado de sílabas que nunca había escuchado y, sin embargo, siempre había conocido:

"Kaelen."

Él la recompensó con un gruñido de aprobación que vibró a través de todo su cuerpo. Su ritmo cambió; ahora más duro, más rápido, cada impacto la empujaba más sobre el altar hasta que el borde de piedra le marcaba moretones en los muslos. El sonido era sucio: viscoso, húmedo, el obsceno chapoteo de su cuerpo aceptándolo una y otra vez.

Debería estar avergonzada. Debería estar aterrorizada. En cambio, un calor fundido se acumuló en su vientre, tensándose con cada estocada, cada gruñido, cada palabra tierna susurrada en ese idioma perdido.

Su mano soltó su cabello y se deslizó hacia su frente. Dedos callosos trazaron la curva de su pecho antes de encontrar la punta sensible, haciéndola rodar entre el pulgar y el índice. El placer aumentó, agudo, eléctrico, y ella se empujó hacia él, desesperada por más.

“Ansiosa”. Una risa oscura. “Incluso después de todo este tiempo”.

¿Todo este tiempo? No entiendo—nunca he—

“Shh”. Su palma se aplanó contra su esternón, presionándola contra su pecho. El nuevo ángulo le permitió hundirse increíblemente más profundo, y ella gimió ante el estiramiento, la plenitud. “Recordarás. Cuando llegue el momento, recordarás todo”.

Su otra mano bajó hasta donde sus cuerpos se unían. La punta de un solo dedo encontró el botón hinchado en su vértice, y Lina se hizo añicos.

"Kaelen—!"

El orgasmo se estrelló contra ella como una ola de fuego blanco. Sus paredes se cerraron alrededor de él, espasmódicas, atrayéndolo, y ella lo sintió seguirla al borde; un rugido gutural contra su hombro mientras se enterraba hasta el fondo y palpitaba dentro de ella. El calor inundó su centro. Otra vez. Otra vez. Podía sentir cada oleada, podía sentir su cuerpo bebiéndolo, codicioso y desesperado y—

Su mano se presionó contra su pecho. Sobre su corazón.

Y allí, bajo su palma, algo ardió.

Ella miró hacia abajo. Una marca de nacimiento que había tenido toda su vida, con la forma de una hoja rota, extendida a través de su pecho izquierdo, brillaba con un débil tono dorado a través de su piel. Una luz a juego parpadeó desde su pecho, desde una cicatriz irregular tallada directamente sobre su corazón.

Qué—

La luz se intensificó. Cegadora. Las paredes del templo se disolvieron en resplandor, y sus brazos alrededor de su cintura se volvieron humo, y su voz en su oído se convirtió en un eco—

“Encuéntrame”.

Las Secuelas

Lina se despertó con un jadeo, arqueando la espalda sobre el colchón con tanta violencia que casi se cae de la cama.

Su mano voló hacia su pecho. La piel sobre su marca de nacimiento estaba caliente al tacto, casi febril, y cuando apartó su camiseta de tirantes para mirar, la marca estaba sonrojada en un rosa furioso, más oscuro de lo que jamás lo había visto.

Solo un sueño. Solo un sueño. Solo un—

Sus muslos estaban mojados.

Su cara ardía. Cerró los ojos con fuerza, tratando de alejar la sensación fantasmal de unas manos en sus caderas, de piedra contra sus palmas, de una voz que la envolvía como cadenas de terciopelo.

Fue solo un sueño.

El reloj en su mesita de noche marcaba las 12:00 AM. Exactamente medianoche. El primer momento de su vigésimo quinto cumpleaños.

"Gran regalo, subconsciente", murmuró, balanceando las piernas al lado de la cama. Su cuerpo le dolía en lugares donde no tenía derecho a doler: sus rodillas, sus muñecas, la carne de sus muslos. Presionó un dedo contra su rodilla y se estremeció ante la sensibilidad. Como si realmente hubiera estado arrodillada sobre piedra durante—

No. Basta.

Intentó volver a dormir. Se dio vueltas. Se agitó. Miró el techo. Cada vez que cerraba los ojos, sentía manos fantasmas en sus caderas, escuchaba esa voz antigua susurrando en su oído.

A las 5:47 AM, se rindió.

El agua fría de la ducha no ayudó. Si acaso, empeoró las cosas: el frío erizando sus pezones, el chorro deslizándose por su estómago, el camino inevitable que sus pensamientos tomaban de vuelta a manos de bronce, altares antiguos y una voz que decía pequeña esposa como una oración y un reclamo al mismo tiempo.

Puso el agua más fría. Su marca de nacimiento palpitó en protesta.

Para cuando salió, envuelta en una toalla y temblando, la luz de la mañana se filtraba por sus persianas. La voz de su compañera de piso flotaba desde la cocina, acompañada por el chisporroteo de algo en una sartén.

"¿Lina? ¿Estás despierta?"

La cabeza de Maya apareció por la puerta, sus rizos oscuros recogidos en un moño desordenado. Su expresión cambió a preocupación cuando vio la cara de Lina. "Vaya. ¿Noche mala?"

"Algo así". Lina logró una sonrisa débil. "Solo una pesadilla".

"Uff. ¿En tu cumpleaños?" Maya cruzó la habitación y la envolvió en un abrazo con un solo brazo, con cuidado de la toalla. "Bueno, feliz veinticinco de todos modos. Hice panqueques. Solo están un poco quemados".

“Eres una santa”.

“Y no lo olvides”.

Lina se vistió mecánicamente: una sudadera de la universidad desteñida, jeans y sus botas más cómodas. Sus dedos encontraron su cuaderno de bocetos en la mesita de noche, y lo abrió distraída, buscando algo que la anclara a la realidad.

Las páginas se abrieron en una serie de dibujos que no recordaba haber hecho.

Se le cortó la respiración.

La misma imagen, una y otra vez. El pecho de un hombre, ancho y con cicatrices, renderizado en grafito con una precisión que rozaba lo obsesivo. Pero la cicatriz—

Era la misma forma que su marca de nacimiento: una hoja rota, irregular e inconfundible.

Pasó más páginas hacia atrás. Más dibujos. La misma cicatriz, esbozada desde diferentes ángulos. Una columna de templo. Un altar. Manos que parecían demasiado grandes, demasiado fuertes, envueltas alrededor de algo que no podía ver del todo.

¿Cuándo dibujé esto?

Los trazos eran suyos: reconocía su propia técnica de sombreado, su propia tendencia a presionar demasiado en las sombras, pero los recuerdos no. Habría recordado dibujar esto. Habría recordado la forma en que la cicatriz parecía brillar bajo su lápiz, la forma en que su mano se había movido sin su permiso.

“¿Lina? ¡Los panqueques se enfrían!”

“Ya voy”, llamó, pero su voz apenas fue un susurro.

Cerró el cuaderno y lo metió en su bolso.

La Atracción

El laboratorio de la universidad estaba casi vacío a esta hora; el zumbido de las luces fluorescentes era el único sonido en el pasillo. La puerta de la oficina del profesor Aldridge estaba entreabierta, una astilla de luz cálida derramándose sobre la alfombra institucional.

“Pasa, pasa”. No levantó la vista de la carpeta que tenía en las manos, sus lentes apoyados en la punta de su nariz. “Tengo algo para ti. Considéralo un regalo de cumpleaños, si quieres”.

Lina se acomodó en la silla frente a su escritorio. “Profesor, no tenía que—”

“Tonterías. Eres la estudiante de posgrado más prometedora que he tenido en veinte años. Si alguien debe echar un primer vistazo a esto, eres tú”.

Deslizó la carpeta sobre el escritorio. La etiqueta decía: MONTAÑA BLACK PEAK — DATOS DE EXCAVACIÓN (PRELIMINAR).

La marca de nacimiento de Lina palpitó.

Ella la ignoró.

“Nunca había oído hablar de este sitio”, dijo, abriendo la carpeta. Fotografías, mapas topográficos e informes de datación por carbono. Sus ojos escanearon los datos sin procesarlos.

“Un nuevo descubrimiento. Unos excursionistas encontraron una entrada el mes pasado. La datación es... inusual”. Aldridge se reclinó en su silla, juntando las puntas de sus dedos. “La arquitectura es consistente con estructuras celtas prerromanas, pero la preservación es notable. Casi sospechosamente”.

Sospechosamente.

Lina pasó a la siguiente fotografía y sintió cómo la sangre abandonaba su rostro.

Una talla de piedra. Un guerrero, más grande que la vida, tallado en la pared de un templo. Con el pecho desnudo. Brazos musculosos cruzados sobre un pecho ancho.

Y allí, sobre su corazón, una cicatriz con la forma de una hoja rota.

Su marca de nacimiento ardió.

“Esto—” Su voz se quebró. Se aclaró la garganta. “¿Dónde es esto?”

“Acceso oeste. A unas tres horas en auto de la ciudad, luego una caminata. Ya he arreglado un pase de investigación, si te interesa”. Los ojos de Aldridge se agudizaron. “¿A menos que tengas otros planes de cumpleaños?”

Planes.

Tenía planes. Maya iba a organizar una fiesta esta noche. Había un pastel en el refrigerador, una pila de regalos en la mesa de la cocina y amigos que se preocuparían si desaparecía.

Pero la marca de nacimiento sobre su corazón latía al ritmo de su corazón, un tamborileo constante de encuéntralo, encuéntralo, encuéntralo que ahogaba todo lo demás.

“Lo tomaré”, dijo. “Me iré hoy”.

El Ascenso

La montaña estaba en silencio.

Sin pájaros. Sin insectos. Ni siquiera el susurro del viento entre los árboles. Solo sus botas crujiendo contra las hojas muertas y el sonido entrecortado de su propia respiración.

Esto es una locura.

Le había dicho a Maya que necesitaba soledad. Un retiro de cumpleaños. Tiempo para pensar. La mentira le supo a ceniza en la lengua, pero Maya se la creyó; la abrazó fuerte y le hizo prometer que enviaría mensajes cada pocas horas y no haría nada imprudente.

Demasiado tarde para eso.

El camino se volvió más empinado. Sus muslos ardían, sus pulmones dolían y su marca de nacimiento había pasado de un dolor sordo a un calor constante y abrasador. Debería dar media vuelta. Debería cancelar todo, volver a casa y fingir que nunca vio las fotografías, nunca soñó los sueños, nunca escuchó una voz que la llamaba pequeña esposa en un idioma que no existía.

Pero sus pies seguían moviéndose.

El templo apareció entre los árboles como un espejismo.

Lina se detuvo, con la respiración entrecortada. No debería verse así. Las fotografías mostraban ruinas: paredes desmoronadas, columnas destrozadas, siglos de decadencia. Pero esta estructura estaba entera. Intacta. La madera de las puertas brillaba como si estuviera recién aceitada, y los escalones de piedra no mostraban signos de erosión.

Imposible.

El aroma la golpeó primero. Sándalo. Incienso. La misma fragancia embriagadora de su sueño.

Su marca de nacimiento estalló.

Subió los escalones con piernas que temblaban. Las puertas se alzaban ante ella, talladas con símbolos que casi reconocía: palabras que flotaban al borde de la memoria, justo fuera de su alcance.

Su mano presionó contra la madera. Estaba caliente.

La puerta se abrió sobre bisagras silenciosas.

El Encuentro

El interior estaba iluminado por cien velas que no habían estado allí un momento antes.

Los ojos de Lina se ajustaron lentamente, el brillo dorado pintando sombras a través de las paredes de piedra. Tapices que no debería ser capaz de identificar representaban batallas que no debería recordar. Un trono se sentaba contra la pared del fondo, vacío, su respaldo alto tallado con la imagen de un guerrero en reposo.

Pero fue la plataforma en el centro de la habitación lo que atrajo su mirada.

Era una cama. Era un altar. En este lugar, se dio cuenta, no había diferencia. Cojines de seda se derramaban sobre su superficie en colores carmesí profundo y oro, y el aire sobre ella vibraba con calor, o magia, o algo para lo que ella no tenía nombre.

Y sentado en el borde, observándola con ojos que brillaban con un débil ámbar a la luz de las velas—

Él.

Hombros anchos. Piel de bronce. Cabello oscuro que caía más allá de su mandíbula, enredado y salvaje. Un rostro tallado por la guerra y el culto, ángulos afilados, labios llenos y ojos que sostenían el peso de los siglos.

Estaba con el pecho desnudo. Y allí, sobre su corazón, la cicatriz brillaba como una marca de hierro candente.

La marca de nacimiento de Lina ardió en respuesta.

La puerta se cerró de golpe detrás de ella.

Se giró, con el corazón martilleando, pero la madera se había sellado a sí misma; sin manija, sin bisagras, sin forma de escapar. Cuando volvió a mirar, él estaba de pie.

Dios.

Era alto. Mucho más alto de lo que cualquier hombre tiene derecho a ser, su complexión cargada de músculos que hablaban de combate, no de deporte. Sus pantalones holgados colgaban bajo en sus caderas, la tela era antigua en diseño pero prístina en condición, como si se los hubiera puesto hace apenas unos momentos.

Sus ojos nunca dejaron los de ella.

“Llegas tarde”.

La voz era la misma. Grava y miel. Un sonido que evitaba sus oídos y se asentaba en sus huesos.

La boca de Lina se abrió. Se cerró. Se volvió a abrir. “¿Quién—”

Él dio un paso hacia ella. Un paso. Dos. La luz de las velas parpadeó con cada movimiento, las sombras bailando a través de su piel. “Sabes quién soy”.

“No—”

“Llamaste a mi nombre”. Otro paso. Lo suficientemente cerca ahora como para ver los detalles de su cicatriz, la forma en que combinaba perfectamente con la suya. “En el sueño. Llamaste, y yo respondí”.

“Eso fue un sueño”.

“¿Lo fue?”. Su mano se levantó, flotando justo al lado de su cara sin tocarla. Sus dedos temblaban, levemente, casi imperceptiblemente, como si estuviera luchando contra el impulso de alcanzarla. “Entonces, ¿por qué tu piel recuerda mis manos? ¿Por qué tu cuerpo conoce la forma del mío?”.

La respiración de Lina se volvió corta. “No te conozco”.

“Me conocías antes de que existiera este mundo”. Sus ojos brillaron más, un ámbar mezclándose con oro. “Me conocías antes de que la muerte te reclamara, antes de que yo cayera, antes de que los dioses mismos nos separaran. Y me conocerás de nuevo”.

Dio el paso final.

Su mano encontró su rostro. Su palma estaba caliente, áspera con callos, y cuando su pulgar rozó su pómulo, todo su cuerpo se estremeció.

“¿Quién eres?”, susurró ella.

Sus labios se curvaron. No era una sonrisa exactamente.

“Tu esposo”.