Totalmente arruinados

Camille entró a paso firme en la galería tenuemente iluminada. El suave murmullo de las conversaciones se mezclaba con la música ambiental que salía de altavoces ocultos. El aire estaba cargado con el aroma de perfume caro y pintura fresca.

Se detuvo en la entrada mientras una recepcionista, que asentía con cortesía, revisaba rápidamente su invitación. A medida que avanzaba, sus ojos recorrieron la multitud.

La sala estaba llena de la élite parisina —artistas, coleccionistas y críticos—. Todos se movían entre grupos de pinturas abstractas y esculturas bañadas por una luz suave y favorecedora.

Camille sintió un escalofrío de anticipación al adentrarse más en el espacio. Su mirada se quedó fija en un gran lienzo frente a ella; sus colores vibrantes y pinceladas audaces captaron su atención de inmediato.

Estaba acostumbrada a estos eventos: el murmullo silencioso, el repiqueteo de los tacones y los susurros de elogios y críticas.

El hecho de estar acostumbrada no significaba que le gustara asistir. Preferiría estar en su estudio, rodeada de pinturas y lienzos. Pero esto era una inauguración de arte; no podía mantenerse alejada aunque lo intentara.

Vivía por el arte, respiraba por él. Se habría vuelto loca hace años sin él; así que, aquí estaba. Tomó una copa de champán de una bandeja que pasaba y se adentró más en la galería.

El aroma a pintura en el aire la rodeó como un abrazo. Tal vez si se concentraba solo en eso, si se enfocaba lo suficiente en el arte, podría ahogar aquellas voces y fingir que era la única en ese gran espacio.

«¿Señorita Lefevre?». Y ahí se fue su plan de desconectar.

Se giró hacia la voz, asegurándose de mantener su sonrisa cortés.

Un hombre la miraba con ojos brillantes. Era alto y delgado, con un desorden de cabello rubio enmarcando su rostro sorprendentemente guapo y unas gafas gruesas apoyadas en el puente de la nariz.

«Oh, wow, realmente eres tú», dijo él con entusiasmo, con una amplia sonrisa en el rostro y una voz que mezclaba asombro y emoción. «Camille Lefevre, en persona».

Su sonrisa era contagiosa, llena de calidez y admiración genuina. A pesar de la formalidad del evento, irradiaba una energía casi juvenil, como si el mundo aún no hubiera descubierto cómo volverlo serio.

Camille sentía envidia de él. Ofreció una sonrisa educada, acostumbrada a estos encuentros. «Supongo que sí. ¿Y tú eres?».

Él se enderezó y le ofreció la mano con una gracia segura pero sencilla. «Julien Moreau», dijo con voz suave y un toque de emoción. «He admirado tus obras durante años. Pero "admirar" me parece una palabra pequeña; creo que estoy enamorado de ellas». Había sinceridad en su tono y un claro respeto mientras esperaba su saludo, sonriendo como si no pudiera creer su suerte.

La sonrisa que Camille había forzado en su rostro se volvió real al deslizar su mano enguantada en la de él y estrecharla con suavidad.

Le gustaba conocer a personas que conocían y apreciaban su trabajo. Siempre sentía que conectaba con esa gente a través de sus obras.

Su arte era oscuro, perturbador —como la gente había dicho incontables veces— y depresivo. No todo el mundo miraba su trabajo y veía la belleza en él. Así que, cuando conocía a alguien que sí lo hacía, eso la llenaba de una especie de calidez.

«Es un placer conocerte, Moreau», dijo suavemente. «Me alegra saber que alguien ve la belleza en mi trabajo en lugar de solo llamarlo perturbador».

«Por favor, llámame Julien. Y creo que las cosas perturbadoras pueden ser hermosas, ¿no crees? Eso es lo que las hace inolvidables. Daría cualquier cosa por ver cómo funciona tu cerebro para pintar esas obras maestras».

Ella soltó una risita suave. Oh, le agradaba. Eso era una novedad para ella: que alguien le cayera bien recién conocido.

Se lanzaron a hablar de arte. Él caminó a su alrededor y le contó detalles sobre diferentes pinturas. Pronto, Camille ni siquiera recordaba por qué no había querido venir.

Después de un rato, él tuvo que disculparse, diciendo que tenía un recado que hacer y que la buscaría pronto. La sensación de ligereza en su pecho se evaporó tan pronto como él se fue, y ella sintió ganas de salir pitando de aquel lugar.

Sacó su teléfono del bolso y miró la hora. Esperaría a Julien treinta minutos y, si no regresaba para entonces, se iría.

Tomó otra copa y la vació antes de salir del salón para buscar el baño. Casi había llegado cuando un ruido la detuvo.

Dobló una esquina y vio a un hombre sujetando a una mujer, con la boca en su cuello. La mujer volvió a gemir mientras sus manos se cerraban con fuerza sobre la chaqueta del hombre.

Camille podría haberse dado la vuelta para darles privacidad, pero se dio cuenta de que no era capaz de hacerlo. Tal vez era por cómo sonaban los gemidos de la mujer. No parecía que estuviera sintiendo placer; sonaba como si tuviera dolor. O quizás era por la sangre que bajaba por su delicado cuello.

El hombre levantó la vista y sus ojos se encontraron con los de Camille.

Camille quedó conmocionada por lo que vio. Los ojos del hombre brillaban con un tono rojo, con las pupilas rodeadas por ese color. Retiró la boca del cuello de la mujer lentamente y Camille habría jurado que vio colmillos antes de que desaparecieran.

Él lamió la sangre del cuello de la mujer, haciéndola sollozar, sin quitarle los ojos de encima a Camille.

Camille no debería quedarse ahí parada siendo testigo de lo que fuera aquello. Debería darse la vuelta ahora mismo, pedir ayuda, llamar a la policía o denunciar a este hombre.

Pero no podía moverse, ni siquiera parpadear. Ni siquiera estaba segura de si estaba respirando. Estaba cautivada.

El hombre sonrió como si supiera lo que ella estaba pensando, curvando su boca pecaminosa. Soltó una de sus manos de la cintura de la mujer y acarició su pecho a través de la ropa.

Esta vez, el gemido que escapó de los labios de la mujer fue de placer. Ella arqueó la espalda y se presionó contra él, como si no estuvieran ya lo suficientemente cerca.

Su mano se movió hacia el otro pecho e hizo lo mismo.

Él no rompió el contacto visual con Camille. Ni siquiera parpadeó. Y ella tampoco.

Y entonces él abrió la boca y... ahí estaban. Colmillos. Camille lo había visto correctamente antes.

Sin previo aviso, hundió esos colmillos en el cuello de la mujer, quien jadeó de dolor. Los colmillos permanecieron ahí y Camille lo vio tragar.

¿Tragó?

Dios santo, ¿estaba bebiendo su sangre?

El rojo alrededor de sus ojos brilló más intensamente y finalmente cerró los párpados mientras acercaba más a la mujer. Ella intentó luchar. Lo empujó y le arañó la espalda, pero él ni siquiera aflojó su agarre.

Su lucha se volvió más débil hasta que, finalmente, se detuvo y su cuerpo quedó inerte en sus brazos.

Estaba muerta. Muerta.

Camille acababa de presenciar un asesinato.

El hombre retiró los colmillos del cuello de ella y lamió la última gota de sangre antes de pasarse la lengua por los labios, con un brillo peligroso en la mirada.

Suspiró con satisfacción, se arregló el traje y sus ojos se posaron de nuevo en Camille.

Esta era la parte en la que se suponía que debía salir corriendo a gritar pidiendo ayuda. ¿Por qué entonces sus pies seguían clavados en el suelo?

El hombre se metió las manos en los bolsillos y caminó lentamente hacia ella, como si le estuviera dando tiempo para huir en dirección contraria.

¡Corre, Camille! ¡Maldita sea! Por más que lo intentó, no pudo hacer caso a esa voz y se quedó donde estaba.

El hombre se detuvo a pocos metros de ella y su sonrisa se ensanchó. Dios, era hermoso.

«Bueno, ¿qué tenemos aquí?».

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