Ace: Su Ángel

“Las chicas como ella nacieron en medio de una tormenta. Tienen rayos en el alma. Truenos en el corazón. Y caos en los huesos”. - Nikita Gill

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POV de Kaitlyn

En los últimos días, había conducido más kilómetros de los que me gustaría, pero como solo faltaba una hora para llegar a mi destino, me negué a dar media vuelta. Eché un vistazo al asiento trasero y vi a mi vida devolviéndome la mirada. Hace cinco días, empaqué mis cosas y me fui sin decir ni adiós.

No es que tuviera a nadie de quien despedirme.

Tras una hora, el GPS indicó que me acercaba al centro cuando la luz de la gasolina decidió unirse a la fiesta. Paré en la gasolinera más cercana, salí y estiré el cuerpo dolorido, tratando de recuperar un poco la vitalidad.

Mientras se llenaba el depósito, miré a mi alrededor en aquel pueblo tranquilo y vacío, preguntándome si habría algo abierto a esas horas de un jueves por la noche. Abrí los mapas buscando un lugar para comer que estuviera abierto después de las 10 p. m. y encontré un bar que, según las reseñas, era “el mejor del pueblo”.

No es mi primera opción, pero al parecer es la única.

Aseguré la tapa de la gasolina y me dirigí al bar, que estaba a unos minutos. El aparcamiento estaba lleno de motocicletas, pero encontré un hueco, aparqué y me quedé sentada en el coche, nerviosa. No suelo ir a bares y, a decir verdad, rara vez acaba bien.

La idea de volver al hotel parecía tentadora, pero como si supiera el momento exacto, mi estómago rugió; no comer no era una opción.

“Vale, tú ganas... otra vez”. Puse los ojos en blanco mirando mi estómago. “Más vale que haya comida buena ahí dentro”, murmuré mientras salía del coche.

Caminé hacia la puerta, donde estaba un portero que me saludó con un gesto, pero no me pidió el carné de identidad.

Es la primera vez. En un buen día aparento apenas 21 años, y hoy no es un buen día.

Al entrar, el bar estaba bien iluminado, era amplio y no tan cutre como me imaginaba. A la derecha había una barra en forma de L. En el fondo, la pared estaba llena de reservados; en otra, mesas de billar, y el centro estaba ocupado por mesas y sillas.

Había hombres jugando al billar en todas las mesas, ocupando casi todo el espacio, y de repente me sentí agobiada y ansiosa. Así que busqué una esquina vacía de la barra, lejos de los demás, y solté un suspiro al sentarme.

El camarero tardó poco en verme y dirigirse hacia mí. Parecía tener unos treinta y tantos años, con el pelo rubio largo y descuidado, y una barba incipiente que complementaba sus ojos marrones. Sobre su camiseta negra y ajustada llevaba un chaleco de cuero con un logo que no pude distinguir, y cuanto más se acercaba, más nerviosa me ponía.

“Hola, soy Whiskey. ¿Qué te pongo?”, preguntó, poniendo una servilleta en la barra, y sus tatuajes llamaron mi atención.

Tatuajes complejos le subían por los brazos, cada uno más impresionante que el anterior. Cuando mi mirada llegó al diseño de su cuello, me di cuenta de que me había quedado mirando mientras él esperaba pacientemente mi pedido.

“Eh... sí, ¿podrías ponerme un margarita con hielo y sal? ¿Y tienen menú de comida?”, pregunté, preocupada de que no tuvieran.

Whiskey dudó, debatiéndose si pedirme el DNI, pero al momento asintió y se fue a prepararme la bebida.

Miré a mi alrededor y noté que otros estaban cubiertos de tatuajes y todos llevaban el mismo chaleco que Whiskey. Entre las motos de fuera y la ropa a juego, diría que son un club de moteros.

La pregunta es: ¿qué tipo de club son? ¿De los que ruedan y forman una comunidad, o de los que se meten en temas ilegales?

Antes de que pudiera darle demasiadas vueltas a mi elección de bar, Whiskey volvió con mi bebida y la carta. Se lo agradecí, pero me quedé mirando la bebida. En un bar así, rodeada de hombres que no conozco, cualquier cosa podría pasar. Sin embargo, mi vacilación llamó la atención de Whiskey.

“La he preparado yo personalmente. Nunca le haría algo así a una mujer”, me aseguró.

Intenté sonreír, pero me salió más bien una mueca, y murmuré un pequeño “lo siento”.

Whiskey sonrió. “No te preocupes, pasa más a menudo de lo que crees. Pero prefiero que preguntes a que estés preocupada. Vuelvo enseguida para tomarte nota de la comida”, dijo y se alejó.

Respiré hondo, di un sorbo a la bebida y una sonrisa asomó a mis labios. Fuerte y suave. Justo como me gusta.

Los tacos y las alitas me llamaron la atención, y cuando Whiskey volvió, me preguntó qué me apetecía.

“¿Están buenos los tacos?”

Whiskey se rio, me guiñó un ojo y se fue a pasar mi pedido.

Supongo que los tacos están buenos.

Saqué el móvil y navegué sin rumbo mientras bebía el margarita hasta terminarlo. Lo aparté cuando un hombre grande, sudoroso y con tripa cervecera se sentó a mi lado y sonrió.

¿Por qué yo? ¡Hay tantos otros asientos libres!

Apartándome de él, seguí jugando con el móvil, rezando para que mi cara de pocos amigos evitara que empezara una conversación. Por suerte, Whiskey apareció unos minutos después con la cerveza del tipo y mis tacos, pero el hombre lo volvió a parar.

“Oye, ¿le puedes traer otro a ella...”, hizo una pausa, mirándome y mirando mi vaso vacío.

“Oh, no, está bien. Estoy bien, pero gracias”, solté rápidamente, volviendo a mi comida.

“¡No, no, insisto! Tráele otro de lo que sea que esté bebiendo... invitan los de la casa”, me guiñó un ojo.

Miré a Whiskey, que no me quitaba el ojo de encima, esperando a ver qué decidía hacer. Para no montar una escena, asentí tímidamente y acepté la bebida, que preparó en la barra más cercana mientras me vigilaba.

“No te había visto nunca por aquí”, dijo con una sonrisa pícara antes de beberse la mitad de su cerveza.

Por esto odio los bares. Los tíos no entienden cuándo deben dejarlo y que una mujer no está interesada.

“Recordaría un cuerpo como el tuyo”, comentó, mirándome, o más bien mirando mi cuerpo.

Qué asco.

Apreté la mandíbula mientras el tipo ponía a prueba mi paciencia, pero empezar una pelea en territorio nuevo no era la idea más inteligente. Así que hice todo lo posible por mantener la cara neutra y responder con frases cortas, esperando que eso lo disuadiera.

“Solo estoy de visita”, solté cuando Whiskey puso la bebida nueva frente a mí, y le dediqué una sonrisa forzada.

Una mano gruesa y pegajosa se posó en mi muslo y me quedé helada. Sentí que se me cerraba la garganta por la ansiedad y no sabía qué hacer. Busqué a Whiskey con la mirada, pero estaba en el otro extremo de la barra atendiendo a otros clientes.

El tipo agarró mi silla y me acercó más a él antes de empezar a frotarme la pierna. Respiré hondo varias veces e intenté retener el licor que acababa de beber.

Inclinándose hacia mí, su voz alcohólica y cálida susurró: “Ven a mi casa, nena. Mi cama es mucho más cómoda”.

Prefiero lidiar con las consecuencias de mis actos que permitir que este tipo crea que los suyos son aceptables.

Me giré hacia él, mis ojos gélidos se encontraron con los suyos y sonreí. “Lo pediré una vez. Por favor, suelta mi mano y déjame en paz”, le ordené.

Al parecer, mi petición le hizo gracia, porque se echó a reír y me agarró de la muñeca, tirando de mí hacia él. Miré a mi alrededor, pero el bar se había llenado y había mucho ruido, así que nadie nos vio en la esquina.

Quizá no entienda la palabra “no”, pero está a punto de entenderlo.

“Oh, vamos”, exclamó, “te prometo que cambiarás de opinión en cuanto pruebes estos labios”.

Me levanté de golpe, volcando casi el taburete al intentar soltarme, pero él apretó más el agarre y empezó a dolerme.

Me va a dejar un moratón.

Me pegó contra él; su olor corporal me abrumaba y traté de mantener la calma como pude.

“Si no me sueltas, te obligaré yo, y no te va a gustar”, dije entre dientes, tratando de escapar, pero mis esfuerzos no sirvieron de nada para disuadirlo.

Sin embargo, mi complexión pequeña comparada con la suya era ridícula, por eso probablemente no se inmutó. Intenté ocultar a toda costa el hecho de que nunca había dado un puñetazo en mi vida. Normalmente, con ladrar basta para disuadir a la gente y nunca he tenido el placer de tener que morder. Pero bueno, siempre hay una primera vez para todo.

Me separé todo lo que pude, dispuesta a lanzarle un puñetazo a la cara y un rodillazo en la entrepierna, esperando que fuera suficiente. Pero una voz grave y áspera detrás de mí me detuvo.

“Ha dicho que la sueltes, y no debería tener que pedirlo dos veces”.