El periodo de luna de miel
En el mundo corporativo, el «periodo de luna de miel» es una métrica estrictamente definida. Se refiere a ese breve y eufórico intervalo justo después de una fusión o adquisición importante, donde ambas partes están cegadas por el optimismo e ignoran convenientemente cualquier fricción operativa. Estadísticamente, dura entre tres y seis meses antes de que la realidad se imponga.
Yo había estado operando bajo la suposición de que el vínculo de pareja Lycan seguiría una línea de tiempo lógica y similar.
Me equivoqué catastróficamente.
Cuando Tiberius murió, mi instinto inmediato fue la gestión total de crisis. Ordené un cierre global, congelé los viajes internacionales y me preparé para el fin del mundo. Pero en el momento en que Silas y yo nos mudamos a las cámaras del difunto Emperador, la realidad biológica del vínculo de apareamiento detonó. La gravedad pura y abrumadora de la reclamación feral de Silas provocó un cortocircuito total en mi cerebro estratégico.
Había cerrado las pesadas puertas del ático, delegándole el apocalipsis por completo a Valerius mientras yo sucumbía a un tipo muy distinto de adquisición hostil.
«Silas», susurré, con los dedos aferrados a ciegas al borde del escritorio de caoba pulida. «Tengo que autorizar el presupuesto trimestral para la Vanguard».
«Denegado», una voz profunda y oscura retumbó contra la piel de mi garganta.
El Carnicero del Norte no llevaba sus trajes a medida. De hecho, no llevaba camisa. Estaba sentado en mi pesada silla de cuero de CEO, y yo estaba a horcajadas sobre sus muslos enormes, con la espalda presionada contra el escritorio.
Habían pasado exactamente setenta y dos horas desde que derribamos el Imperio. Setenta y dos horas desde que el frágil y tentativo contrato entre la CFO humana y el feral Rey Lycan fue violenta y permanentemente consumado.
No habíamos salido del ático desde entonces.
Las manos grandes y callosas de Silas se deslizaron por la piel desnuda de mis muslos, metiéndose debajo de la camisa de botones de talla grande que le había robado. Sus pulgares se hundieron en mis caderas, trazando el territorio físico que ahora le pertenecía por completo.
Él dejó un rastro de besos con la boca abierta por el costado de mi cuello; sus colmillos rozaron exactamente la fresca marca de reclamación, aún amoratada, que descansaba sobre mi punto de pulso.
El vínculo dorado en mi pecho —que solía ser una cuerda silenciosa y vibrante— era ahora una autopista rugiente y sobrecargada de pura dominancia Alpha y un calor cegador. Cada vez que sus labios tocaban mi piel, una onda de choque de oro líquido y eufórico inundaba mi sistema nervioso humano.
«Los Alphas regionales van a pensar que te han asesinado», logré jadear, intentando concentrarme en la tableta brillante que descansaba sobre el escritorio detrás de mí. Mi cerebro corporativo se aferraba desesperadamente a los números, pero me estaba ahogando en el aroma a cedro, ozono y sexo.
«Que lo piensen», gruñó Silas suavemente, atrayendo mis caderas hacia él. La prueba inconfundible y rígida de su deseo presionaba contra mi centro, borrando por completo cualquier rastro de pensamiento. «Si asumen que estoy muerto, no interrumpirán mi reunión de junta directiva».
«Esto no es una reunión de junta», gemí, dejando caer la cabeza hacia atrás mientras sus dientes raspaban mi clavícula.
«Es un alineamiento ejecutivo», respondió Silas sin dudar, con sus ojos color gris tormenta oscureciéndose a un negro feral mientras miraba mi rostro ruborizado. «Estamos asegurando la sinergia operativa».
Una risa sin aliento escapó de mis labios. Estaba usando mi propio vocabulario en mi contra, y era devastadoramente efectivo.
Me rendí con la tableta. Enrollé mis brazos alrededor de sus hombros masivos y marcados, enredando mis dedos en su oscuro cabello. En el momento en que cedí, Silas soltó un gemido profundo y depredador. Se levantó sin esfuerzo, cargando con todo mi peso, y me echó hacia atrás sobre el escritorio de caoba, esparciendo los informes trimestrales por el suelo de mármol.
Se metió entre mis muslos, acorralándome. Su tamaño, puro y abrumador, era un refugio físico de seguridad.
«Mía», murmuró Silas; la palabra fue una vibración física contra mi boca. No solo lo decía; lo estaba grabando en mi alma a través del vínculo. El Rey feral había encontrado su ancla y operaba en un nivel de apego que habría aterrorizado a sus enemigos.
No quería que saliera de su vista. Apenas quería que saliera de sus brazos. ¿Y sinceramente? La CFO no tenía ni una sola queja sobre esta nueva estructura de gestión.
Tiré de su boca hacia la mía, rindiéndome por completo a la adquisición hostil. El beso era profundo, húmedo y consumidor; sabía a café y a devoción absoluta. Mis manos se deslizaron por su pecho ancho, trazando los surcos pesados de sus músculos, sintiendo el ritmo frenético y martilleante de su corazón bajo mis palmas.
Estábamos a punto de intensificar el «alineamiento ejecutivo» cuando un golpe seco y poco complacido resonó a través de las pesadas puertas de roble de la oficina.
Silas se puso rígido al instante. Un gruñido bajo y genuinamente asesino brotó de su pecho.
«Lárgate», rugió el Rey Alpha hacia la puerta, con los ojos brillando con una advertencia letal.
«Le aseguro, Alpha, que preferiría estar en cualquier otro lugar del hemisferio norte», la voz aristocrática e inexpresiva de Valerius Cross se filtró a través de la madera maciza. «Sin embargo, la integridad estructural del Syndicate no se detiene por su fase de luna de miel. Tengo los informes sísmicos de la Cradle».
El Syndicate. El título había pertenecido exclusivamente al inframundo vampírico, pero después de la caída del Imperio, lo habíamos reestructurado como el nombre de nuestro gobierno global recién unificado.
Suspiré, apoyando la frente contra el calor abrasador del pecho desnudo de Silas. «Tenemos que dejarlo entrar, Silas. Han pasado tres días. Tenemos un mundo que dirigir».
Silas me miró, con la mandíbula tensa en una línea terca y feral. Sus brazos pesados se apretaron posesivamente alrededor de mi cintura, presionando mis caderas contra las suyas. Parecía un perro guardián masivo y letal al que le piden que suelte un hueso.
«Diez segundos», negoció Silas, mientras sus pulgares acariciaban mis caderas posesivamente.
«Diez segundos apenas te sirven para pasar de mi clavícula», señalé.
Una sonrisa lenta y devastadoramente arrogante curvó la comisura de su boca. «¿Estás cuestionando mi eficiencia, Vesper?».
«Estoy cuestionando tu meticulosidad», desafié, trazando la línea marcada de su mandíbula. «Y no acepto trabajos apresurados».
Silas soltó una carcajada oscura y retumbante que calentó toda la habitación. Se inclinó, presionando un último beso fuerte contra mi boca antes de retroceder a regañadientes. No se puso la camisa —se negaba a cubrir los rasguños que le había dejado en la espalda la noche anterior—, pero me puso en pie, bajándome del escritorio y dejándome con los pies en el suelo.
«Pasa», ladró Silas hacia la puerta, cruzando sus brazos masivos sobre el pecho.
Las pesadas puertas se abrieron. Valerius Cross entró en la habitación. El vampiro estaba, como siempre, impecable con un traje a medida de tres piezas. Echó un vistazo al papeleo esparcido por el suelo, al pecho desnudo y arañado de Silas, y a mi cuello lleno de marcas, y soltó un suspiro largo y cargado de paciencia.
«Recursos Humanos se daría un festín con este entorno», comentó Valerius, esquivando con cuidado una hoja de cálculo arrugada.
«Tú *eres* Recursos Humanos, Valerius», le recordé, abotonándome rápidamente los tres botones superiores de la camisa de Silas e intentando alisar mi cabello revuelto.
«En efecto. Razón por la cual estoy documentando formalmente mi propio trauma», respondió el vampiro secamente, caminando hacia el escritorio y colocando una carpeta negra y elegante en el único trozo de caoba que quedaba despejado.
Silas no se movió para mirar la carpeta. Se quedó de pie justo a mi lado, con la mano descansando pesada y posesivamente en la nuca.
«Informe, Valerius. Rápido. Antes de que te lance por el balcón», ordenó Silas.
Valerius golpeó la carpeta, con una expresión inusualmente sombría. «Los equipos de ingeniería de la Vanguard han completado su evaluación remota de la Ironwood Fissure. Tiberius tenía razón. El firewall que mantenía desde la torre está completamente destrozado. Las jaulas profundas de la Cradle están abiertas».
«Entonces, ¿por qué la responsabilidad no ha salido a la superficie?», pregunté, volviendo a mi mentalidad corporativa, aunque el calor pesado y posesivo de la mano de Silas en mi cuello lo hacía difícil.
«Han estado muriendo de hambre en la oscuridad durante tres milenios», me recordó Valerius, con sus ojos carmesí entrecerrándose ligeramente. «A los dioses les toma tiempo despertar. Pero la división sísmica mágica detectó una anomalía esta mañana. Es débil, pero es constante».
«¿Qué tipo de anomalía?», preguntó Silas, con sus instintos ferales captando al instante el ligero cambio en el tono del vampiro.
«Una depreciación en la magia ambiental que rodea la Ironwood Fissure», explicó Valerius, abriendo la carpeta para revelar una serie de mapas de calor topográficos. «Durante las últimas cuarenta y ocho horas, las reservas mágicas naturales del bosque circundante han caído un cuatro por ciento. Es como si algo en lo profundo de la fisura estuviera... absorbiendo el capital. Desangrando la tierra».
Fruncí el ceño, inclinándome sobre el escritorio para mirar el mapa de calor. El rojo intenso que indicaba una alta densidad mágica se estaba desvaneciendo en un amarillo pálido y enfermizo alrededor del epicentro de la lejana Cradle.
«Un cuatro por ciento en dos días es un gasto masivo no registrado», murmuré, con mi cerebro estratégico finalmente arrancando por completo. «Si están drenando la magia ambiental, están construyendo una reserva para recuperar su fuerza. ¿Por qué no hemos enviado equipos de ataque a la fisura?».
«Porque las patrullas de la manada del Norte estacionadas cerca del perímetro están informando de un olor extraño que surge de las profundidades del abismo», admitió Valerius suavemente. «No huele a Lycan, y no huele a vampiro».
La mano de Silas se apretó ligeramente en mi cuello. El Rey de luna de miel, relajado y obsesionado, se desvaneció al instante, reemplazado por el calculador y hipervigilante Carnicero del Norte.
«¿A qué huele?», exigió Silas.
Valerius levantó la vista, encontrándose con los ojos del Alpha.
«A ozono», dijo el vampiro. «Y a sombras podridas».
Un escalofrío recorrió mi espalda, cortando directamente la calidez dorada del vínculo de pareja.
En el mundo corporativo, una anomalía en una hoja de cálculo es la primera señal de una auditoría inminente. En la Cradle de los Primeros, era la primera señal de que un dios estaba despertando.
