El don de Parto

En lo profundo de los irregulares acantilados de piedra caliza de las Southern Hills, existía un lugar que los lugareños llamaban la "Cueva de los Susurros". No era solo el viento lo que susurraba; era el zumbido de miles de abejas salvajes que construían sus panales en lo alto, entre las sombras del techo de la cueva. Este era el dominio de Parto. Mientras otros temían las subidas empinadas y las leyendas sobre el guardián de la cueva, Parto solo veía "oro líquido": miel de bosque que se vendía a muy buen precio en el mercado del pueblo.

Parto era un hombre común de treinta años, delgado y curtido por el sol. No era particularmente guapo ni rico, y en el pueblo de Sukamaju, era casi invisible para las mujeres que se reunían en el pozo. Llevaba una vida tranquila y solitaria, impulsado por la simple necesidad de sobrevivir.

Una húmeda tarde de martes, Parto se adentró en la cueva más lejos de lo que nunca había llegado. Había encontrado un panal enorme que chorreaba néctar color ámbar. Tras una agotadora hora de escalar y recolectar, el cansancio le cayó encima como si fuera un golpe físico.

Cayó en un sueño profundo y sin sueños. No notó el descenso de la temperatura ni el sutil roce de escamas contra la piedra. De una estrecha grieta emergió una serpiente como ninguna otra vista bajo la luz del sol; sus escamas eran de un negro brillante e iridiscente, y sus ojos resplandecían con un tenue y antinatural color ámbar. Este era el Penunggu, el guardián de la cueva.

El sarong de Parto se había aflojado mientras dormía. En la tenue luz, el guardián se acercó. No atacó por hambre, sino como si estuviera dejando una marca.

Parto despertó con la sensación de unas agujas al rojo vivo perforándole la entrepierna.

"¡Argh!", gritó, y su voz resonó contra las paredes húmedas. Miró hacia abajo justo a tiempo para ver cómo la cola de la serpiente negra desaparecía en la oscuridad.

Se agarró la entrepierna, jadeando. Esperaba sentir el frío del veneno extendiéndose, la parálisis de los pulmones y la oscuridad final de la muerte. Esperó a que su corazón se detuviera. Pero a medida que pasaban los minutos, el dolor agonizante comenzó a transformarse. Se convirtió en un calor palpitante y rítmico. Se sentía como si su sangre hubiera sido reemplazada por plomo fundido, acumulándose y expandiéndose en un lugar específico.

Miró hacia abajo y sus ojos casi se le salen de las órbitas. Debajo de su sarong, algo estaba sucediendo que desafiaba las leyes de la biología. Su "virilidad", que siempre había sido común y corriente, se estaba hinchando. No era la hinchazón morada y magullada de una lesión; era una expansión firme y estructural. Creció más larga y gruesa, estirando su piel hasta que se sintió tirante como un tambor.

Cuando el crecimiento finalmente se detuvo, Parto lo midió tentativamente contra su antebrazo. Era increíble. Había alcanzado una longitud pasmosa de 50 centímetros, grueso y pesado, palpitando con una extraña y nueva vitalidad.

"Debería estar muerto", susurró, tocando el lugar de la picadura. Había dos tenues marcas doradas, pero nada de sangre. El dolor había desaparecido, reemplazado por una sensación de peso y poder inmensos.

El regreso a Sukamaju

El camino de regreso al pueblo fue todo un reto. Parto tuvo que envolverse el sarong con fuerza, creando un bulto grande y llamativo que intentó ocultar detrás de sus cubos de miel. Se sentía pesado, su centro de gravedad había cambiado, pero se sentía extrañamente lleno de energía.

Cuando llegó a la plaza del pueblo, se dirigió directamente a la casa de Mak Odah, la herbolaria local. Necesitaba saber si estaba caminando con una bomba de tiempo entre las piernas.

"¡Mak! ¡Necesito ayuda!", gritó Parto al entrar en su cabaña poco iluminada.

Mak Odah, una mujer que lo había visto todo, desde partos de nalgas hasta ataques de tigres, levantó la vista de su mortero. "¿Qué pasa, Parto? Parece que has visto un fantasma".

"Una serpiente... en la cueva. Me mordió. Aquí", señaló vagamente.

"¿Y todavía sigues en pie? Siéntate. Déjame ver".

Parto dudó, luego aflojó su sarong. Cuando el "resultado" de la picadura quedó al descubierto, el pesado mortero de bronce de Mak Odah cayó al suelo con un golpe seco. Se frotó los ojos, acercándose con una vela vacilante.

"Por los ancestros...", susurró. Tocó la piel; estaba caliente, dura y perfectamente sana. "Esto no es una herida, Parto. No hay infección. No hay pudrición. Esto es... una bendición. El Penunggu te ha dado su fuerza".

"Pero Mak, ¡mide 50 centímetros! ¿Cómo se supone que voy a vivir así?"

"Vivirás como un rey", susurró ella, con los ojos muy abiertos por una mezcla de shock y un destello repentino de interés. "Los hombres rezan por unos centímetros, Parto. A ti te han dado un cetro".

Los rumores

En un pueblo pequeño, las noticias viajan más rápido que un incendio forestal. A la mañana siguiente, la historia del "gran cambio de Parto" había llegado a todos los rincones de Sukamaju. Empezó con la aprendiz de Mak Odah, que había estado escuchando a escondidas, y se convirtió en leyenda.

En el pozo del pueblo, las mujeres dejaron de lavar la ropa.

"¿Es verdad?", preguntó Siti, la joven viuda. "Dicen que es tan largo como un rodillo de cocina".

"Más largo", susurró otra. "Mak Odah dijo que parece una pitón joven".

Parto intentó seguir con sus cosas, pero todo era diferente. Cuando caminó hacia el mercado para vender su miel, notó que un silencio caía sobre la multitud. Las mujeres que antes ni lo miraban ahora se quedaban mirando directamente a su cintura. La forma en que caía su sarong, con esa silueta pesada e innegable, era imposible de ignorar.

Ya no era Parto el recolector de miel. Era Parto el Dotado.

El ambiente en el pueblo se cargó de una curiosidad extraña e histérica. Grupos de mujeres se reían y señalaban cuando él pasaba. Algunas estaban aterradas, pero muchas más estaban movidas por una curiosidad primaria.

Una tarde, mientras Parto afilaba su machete en su porche, se le acercó Widya, la hija del jefe del pueblo. Era conocida por ser arrogante y difícil de complacer, habiendo rechazado a todos los pretendientes del distrito.

"Parto", dijo ella, con una voz inusualmente suave. Miraba al suelo y luego levantaba la vista hacia el regazo de él. "Yo... escuché que encontraste algo especial en la cueva".

Parto se secó el sudor de la frente. "Fue la serpiente, Widya. Yo no pedí esto".

"¿Puedo verlo?", preguntó ella, con la respiración un poco más agitada. "El pueblo está hablando. Dicen que es un milagro. Quiero ver si los rumores son ciertos".

Parto sintió una oleada de confianza que nunca antes había conocido. Se puso de pie, y el peso mismo de su nueva anatomía lo hizo moverse con una elegancia lenta y deliberada. No dijo ni una palabra; simplemente se ajustó el sarong.

Widya soltó un jadeo y se llevó la mano a la boca. Sus ojos se abrieron de par en par y, por un momento, pareció que se iba a desmayar. La magnitud era abrumadora. No era solo el tamaño; era el aura de poder que parecía irradiar de él.

"Es... es real", susurró, con el rostro teñido de un color carmesí intenso. No salió corriendo. En cambio, dio un paso más cerca.

La nueva realidad

Con el paso de las semanas, la vida de Parto cambió por completo. Ya no tenía que buscar miel; la gente le llevaba regalos. Los hombres del pueblo lo miraban con una mezcla de envidia y asombro, preguntándole a menudo dónde había dormido exactamente en la cueva, esperando correr con la misma "suerte".

Pero el verdadero cambio fue con las mujeres. La histeria inicial se convirtió en una fascinación profunda y competitiva. Parto se convirtió en el hombre más buscado de la región. Ahora tenía una cualidad legendaria, la de un hombre marcado por los espíritus.

La erección permaneció permanentemente, tal como la marca de la serpiente pretendía. Nunca disminuyó, nunca le falló. Caminaba con una ligera cojera debido al peso, pero era una cojera de orgullo.

Se dio cuenta de que el guardián de la cueva no había intentado matarlo. Había visto a un hombre pequeño y menospreciado, y le había dado una herramienta que lo convirtió en un gigante entre los hombres. En las noches tranquilas, Parto miraba hacia las montañas y hacia la Cueva de los Susurros, asintiendo en silencio en agradecimiento a la serpiente negra brillante.

Ya no era solo un hombre. Era un monumento a los misterios del bosque. Y como Widya y las otras mujeres de Sukamaju podían dar fe, la suerte de Parto apenas estaba comenzando.