BOUND BY FIRE - Versión en inglés

Durante años, el silencio del archivo había sido el único aliado leal de Lyra. Era una manta pesada y protectora que la aislaba del ruido del mundo y del juicio humano. Bajo este manto, ella era invisible, segura dentro del anonimato del polvo y el pergamino amarillento.

Pero hoy, la esencia misma de ese silencio había cambiado. Ya no se sentía suave ni reconfortante. Se sentía pegajoso, implacable y pesado, como un sudario sobre su rostro mientras ella aún respiraba. Cada bocanada de aire sabía a la podredumbre rancia de los siglos. La soledad familiar que solía llevar consigo como un escudo se había transformado de repente en una tensión paranoica.

Era como si las paredes del sótano se estuvieran cerrando, como si las enormes estanterías de roble quisieran aplastarla para preservar el secreto que empezaba a fermentar dentro de ella. Un escalofrío helado le recorrió la espalda, solo para ser consumido al instante por el calor antinatural en su sangre; una lucha constante entre el frío sepulcral del archivo y el infierno que ardía en su interior.

Lyra se apartó un mechón de cabello oscuro empapado en sudor de la frente y apoyó las palmas de las manos sobre la mesa de piedra fría. El sótano de la biblioteca municipal solía ser el lugar más fresco de la ciudad, un laberinto de estanterías llenas hasta el techo de conocimientos olvidados. Pero para Lyra, hoy aquello era un infierno tropical.

Otra vez no, pensó desesperada.

Había empezado hace tres días. Un ligero hormigueo en las puntas de los dedos, como si hubiera tomado demasiada cafeína. Pero a estas alturas, se había convertido en un latido constante alojado en lo profundo de su médula. Se sentía como oro líquido fluyendo por sus venas, caliente, viscoso y demasiado poderoso para su cuerpo.

«Concéntrate, Lyra», susurró con voz ronca. Su propia voz sonaba extraña en el vacío de la habitación.

Alcanzó un pesado registro encuadernado en cuero del siglo XVIII. Tenía que digitalizar certificados de nacimiento para un genealogista. Un trabajo sencillo. Un trabajo solitario. Exactamente lo que ella había hecho desde su tiempo en el orfanato. Estando sola, estaba a salvo. Sola, no podía herir a nadie si esta... cosa dentro de ella volvía a estallar.

En cuanto sus dedos tocaron el cuero viejo, sucedió.

Una pequeña chispa azulada saltó de su piel hacia el libro. Inmediatamente, el olor a papel quemado y ozono golpeó su nariz. Lyra se estremeció y retiró la mano de un tirón, pero era demasiado tarde. La luz fluorescente sobre ella comenzó a parpadear con un ritmo antinatural. Un zumbido agresivo llenó la estancia.

El ardor en su pecho aumentó. Se sentía como si un pequeño sol intentara explotar dentro de su caja torácica. El calor subió a sus mejillas; gotas de sudor bajaban por su cuello.

«No, no, no...», murmuró. Apretó los ojos y trató de empujar la energía hacia atrás, de encerrarla profundamente dentro de sí misma, tal como siempre había hecho con sus emociones.

El vidrio del tubo fluorescente estalló con un fuerte chasquido. Los fragmentos cayeron al suelo como nieve brillante. Lyra soltó un leve gemido y se acurrucó bajo la mesa. Estaba oscuro en el archivo; solo la tenue luz de emergencia al final del pasillo proyectaba sombras largas y distorsionadas entre las estanterías.

En el silencio repentino, solo escuchó el latido acelerado de su corazón. Y algo más.

Un zumbido profundo y vibrante que no venía de las lámparas. Era como si el archivo mismo reaccionara a su presencia. Lyra se miró las manos. En la oscuridad, emitían un tenue brillo dorado que palpitaba al mismo ritmo que su corazón.

No era una humana normal. En el fondo, lo había sabido desde hacía mucho tiempo. Pero qué era... no lo sabía, y eso le aterraba profundamente.

Tenía que salir de allí. El pensamiento martilleaba en su cráneo como un pulso incontrolado. Tenía que llegar a casa, a la salvadora soledad de su apartamento, bajo una ducha helada, antes de que esa cosa rebelde dentro de ella lanzara la chispa que reduciría todo el edificio a cenizas.

Frenética, con unos dedos que se sentían como cables incandescentes, recogió su bolso. Cada movimiento era una agonía de precaución; evitaba el contacto con los tiradores metálicos de los archivadores y los puntales de hierro de las estanterías como si fueran cables de alta tensión.

Su camino la llevó a través del oscuro laberinto del sótano, su dominio, su refugio. Durante años, había estado agradecida por la decisión de la dirección de la biblioteca de destinarla allí abajo. Ella era la mujer para las cosas olvidadas, a la que llamaban solo cuando nadie más tenía paciencia para los archivos polvorientos. Allí abajo no había miradas indiscretas ni conversaciones forzadas en la sala de descanso.

Pero al llegar a las escaleras hacia la planta baja, se puso rígida. A través del estrecho cristal de la puerta contra incendios, vio las siluetas de los pocos visitantes que quedaban y escuchó el murmullo lejano de sus compañeros en la recepción. Un escalofrío de pánico le recorrió la espalda. Cada persona allí fuera era una víctima potencial, un bidón de gasolina para el incendio bajo su piel.

Vio a la señora Miller, la bibliotecaria de mayor edad, que estaba ocupada clasificando libros en un carrito. Un paso demasiado cerca, un roce accidental de manos al pasar, y Lyra sabía que tostaría a la mujer como si fuera un pararrayos.

El miedo a herir a alguien le apretó la garganta. Con la cabeza baja y las manos enterradas en la chaqueta, se arrastró junto a la pared, con cada fibra de su cuerpo enfocada en permanecer invisible. Contuvo el aliento mientras pasaba apresuradamente junto a un grupo de estudiantes que susurraban sobre un atlas. Su aroma, una mezcla de perfume barato, humo de cigarrillo y vida cotidiana, se sintió como una agresión a sus sentidos agudizados.

Era una bomba humana, y la absoluta normalidad de la gente a su alrededor le aterraba más que la oscuridad del sótano. Tropezando, con los ojos fijos en el suelo para evitar mirar a nadie, llegó a la salida lateral, con el corazón marcando un ritmo acelerado para el oro en sus venas.

No tenía ni idea de que aquel arrebato incontrolado era mucho más que una simple alucinación de su mente febril.