La fugitiva del Alfa

Lo primero que notó Wren fue el olor. No era sangre fresca, pero se le acercaba: metal afilado como una navaja y cobre deslizándose por su garganta, acumulándose en su pecho como un parásito indeseado. Sus dedos se congelaron sobre el dial helado de su casillero. El pasillo a su alrededor estalló: las puertas metálicas sonaban como disparos, las risas crujían como huesos, los zapatos patinaban sobre las baldosas, la voz llena de pánico de alguien gritaba sobre una tarea perdida como si nada más se hubiera roto. Nada de eso le importaba. Su loba, silenciosa durante toda la mañana, se encogió en su interior; no estaba inquieta, sino preparada, con cada tendón vibrando.

“¿Wren?”, la voz de Lila atravesó el bullicio con una urgencia suave, sacándola del abismo.

Sus manos temblaban tanto que no acertaba con el número de la combinación. El dial giraba sin sentido. “¿Tú… sientes eso?”, logró articular, con la voz hecha añicos.

Lila frunció el ceño. “¿Sentir qué?”. Se acercó, y su aliento cálido rozó la oreja de Wren.

Wren tragó saliva para calmar el ardor metálico. Algo le oprimió las costillas; no, no era dolor, sino una atracción gravitacional salvaje. Entonces, una ola abrasadora detonó detrás de su esternón y le robó el aliento. Sus dedos resbalaron y se tambaleó contra la hilera de casilleros.

Una voz antigua susurró en su mente: Mía. No fue un susurro, se grabó en su cráneo como un hierro candente. Su pulso se aceleró y el mundo entró en hipervelocidad: el sudor se volvió resbaladizo sobre su piel y cada aroma se intensificó: perfume barato, lana húmeda, limpiador industrial, grasa de freidora. Bajo todo aquello acechaba algo más frío y oscuro: masculino, salvaje e insaciable.

Al principio no lo vio. La multitud pareció abrirse como un río, y a través de ese claro apareció Lucas Blackthorne. Tenía hombros anchos envueltos en sombras y el cabello oscuro caía sobre un rostro tallado en granito. Roman Mercer caminaba a su lado, soltando alguna broma grosera que hizo estallar a los demás en risas, pero los labios de Lucas no se curvaron. Sus ojos se elevaron… y se encontraron con los de ella.

El tiempo se hizo añicos. Su corazón se detuvo en seco; sus oídos zumbaron bajo el silencio. Mate. La simple palabra cayó entre ellos como una bomba. No humeó, detonó. Cada luz ante sus ojos destelló en blanco, el aire se redujo hasta que sintió que sus pulmones estaban tatuados de dolor, y su corazón latía tan fuerte que temió que estallara. No podía apartar la mirada de él, y él no dejaba de mirarla.

En ese instante suspendido, lo vio: la tensión en sus hombros, el ligero erizamiento del pelaje de lobo en su cuello, el hambre cruda en sus ojos oscuros. Entonces, él se tensó y pronunció una sola palabra que partió su mundo en dos:

“No”.

La palabra cortó el pasillo como una hoja afilada. Las voces flaquearon. Las cabezas se giraron. El aire vibró con sorpresa y fascinación. El estómago de Wren dio un vuelco. Lucas dio un paso medido hacia adelante —lo suficientemente cerca como para que ella pudiera ver las motas de ámbar en su iris— y la examinó como si fuera un problema que resolver. Sus botas gastadas, su suéter deslucido, el dobladillo deshilachado de sus jeans; todo fue catalogado y descartado.

“Tienes que estar de broma”, dijo él, con voz baja, venenosa, peor que un grito. La risa de Roman aumentó, como un himno cruel. Ella sintió que una esperanza parpadeaba en su pecho para luego morir.

Él ignoró a Lila. “¿Ella es mi mate?”. La incredulidad y el asco se mezclaron en su tono. Un murmullo recorrió el pasillo: no puede ser... ¿es ella...? Wren sintió cada susurro como un golpe. Lucas acortó la escasa distancia; su calor la rozaba y el vínculo entre ambos se retorcía como algo vivo. “Esto es un error. No”, añadió, con frialdad y tono definitivo, “absolutamente no”.

Su loba retrocedió, herida. Lucas se inclinó, con los ojos clavados en ella. “Esto no sucede”, dijo en voz baja. Luego, aún más suave, solo para ella: “Rechazo este vínculo”.

Un dolor ardiente le desgarró el pecho, fracturando sus costillas y quemándole los pulmones. Se desplomó con un sonido entre un jadeo y un sollozo. Lila la atrapó antes de que tocara el suelo. “Wren...”. Pero Wren no podía oír, no podía pensar, apenas podía existir. Lucas seguía allí, de pie sobre ella, impasible como la piedra.

“Nunca te reclamaré”, anunció él, calmado e indiferente. “No significas nada para mí”. Detrás de él, las risas crecieron como la marea sobre alguien que se ahoga. Su visión se nubló, sus manos temblaron y se aferró a Lila como si fuera su única salvación.

“Si has construido alguna fantasía alrededor de esto”, dijo él, con voz de acero cubierta de seda, “acaba con ella ahora”. Las rodillas de Wren flaquearon, pero se obligó a mantenerse erguida. La mirada de él se volvió tan afilada como un cuchillo. “Y si te acercas a mí”, gruñó, “queriendo lo que no es tuyo...”. Hizo una pausa, saboreando el momento. “Te mataré yo mismo. Y me aseguraré de que la manada mire”.

Entonces cayó el silencio, un silencio espeso y sofocante. Ese fue su golpe final. Con absoluta certeza, giró sobre sus talones y se alejó. El pasillo se abrió a su paso como juncos inclinándose. Roman lo siguió, con sus risas arrastrándose tras él como un estandarte ensangrentado.

Wren miró hasta que Lucas desapareció. Solo entonces sus piernas la traicionaron. Se hundió en el suelo, mientras Lila se desplomaba a su lado. “Wren, por favor...”. Wren solo pudo apretar sus libros contra el pecho; cada respiración le recordaba la herida que llevaba dentro.

A su alrededor, los susurros crecieron de nuevo: “La rechazó... ¿Su mate? ¿En serio? Debería haberlo visto venir...”. Cada palabra se le clavaba como una astilla.

Wren cerró los ojos y se obligó a respirar. Luego, los abrió a la fuerza. No, no aquí. No de esta manera. Se impulsó hacia arriba hasta que cada fibra ardiente de su cuerpo gritó. “Ayúdame”, susurró con la voz rota. Los ojos de Lila se abrieron de par en par, pero obedeció.

Recogieron sus libros esparcidos. Cada par de ojos en el pasillo se clavaba en su espalda como una marca de fuego. Para la hora del almuerzo, el silencio era un peso mayor que el ruido: un asiento vacío en su mesa, la silla apartada, nadie mirándola salvo con vistazos rápidos y temerosos. Lucas no regresó; sus palabras habían hecho el trabajo por él.

Al sonar la última campana, Wren cargaba con dos verdades brutales: el rechazo no se desvanece; se entierra y se infecta. Y ella se iría. No hoy, todavía no, pero pronto. Se llevaría a Lila y lo poco que quedaba de ella misma para escabullirse a un lugar donde Lucas Blackthorne fuera solo un nombre más.

Afuera, el viento de Wyoming le mordía a través del abrigo, bajo un cielo gris que se extendía interminable. A lo lejos, los camiones de Lucas acechaban, con las ruedas girando, esperando. Su loba gimió en su mente, lastimera y herida. Wren la ignoró. Plantó un pie. Avanzó con el otro; cada paso era una promesa. Él podía romperla frente a la manada, humillarla bajo las luces fluorescentes, hacer pedazos el vínculo que los unía, pero ella se negaba a derrumbarse. Levantó la barbilla y siguió marchando. En algún lugar bajo la agonía, algo nuevo tomaba forma: no era fuerza —todavía no llegaba a tanto—, sino supervivencia. Y eso, decidió, sería suficiente.