Soberana de la Luna de Sangre

El aire en el Gran Salón de la Corte Lupina se sentía tan denso que casi se podía masticar. Sabía a tierra húmeda, a madera vieja y al olor bajo y humeante de las antorchas que ardían en los apliques de hierro a lo largo de las paredes. Este era el corazón de la manada, un lugar excavado en el bosque vivo, donde árboles enormes y antiguos servían como pilares y el suelo era tierra apisonada, suavizada por generaciones de patas. Esta noche, se sentía menos como un corazón y más como una caja torácica.

Nova estaba de pie en el centro del círculo de ancianos, con los puños tan apretados que sus uñas se clavaban en sus palmas. El peso de sus miradas, docenas de pares de ojos en tonos ámbar, café y gris acero, era una presión física. Se sentaban en bancos de piedra toscamente tallados, un jurado silencioso que la juzgaba. Pero eran las dos figuras en la plataforma elevada al fondo del salón las que captaban toda su atención.

Su padre, el Rey Alfa, era un hombre que parecía una montaña; su barba era un enredo gris y salvaje, y su rostro era un mapa de batallas pasadas. A su lado, su madre, la Reina Alfa, estaba tallada en una piedra diferente: delgada, severa, con ojos que conservaban la paciencia escalofriante de un depredador. Entre ellos, sobre una sencilla losa de granito, descansaba el tratado.

Era una sola hoja de vitela pálida. El sello era de cera negra, marcado con el sigilo de la Casa Ebonhart: un corazón estilizado y lleno de espinas. Era una obscenidad en este lugar de vida y naturaleza salvaje.

«Esto es una locura», dijo Nova, y su voz rompió el pesado silencio. No fue un grito, todavía no, pero el temblor de rabia en él fue suficiente para hacer que el anciano más cercano se estremeciera. «Me están pidiendo que me convierta en una yegua de cría para una criatura de la noche y el polvo. Un sacrificio político».

«Cuida tu lengua, hija», retumbó su padre, con una voz que sonaba como piedras chocando entre sí. Él no la miró; su vista estaba fija en un punto más allá del salón, como si ya estuviera aceptando lo inevitable.

«¿O qué?», disparó ella, mientras su autocontrol finalmente se rompía. «¿Me venderán a un vampiro para darme una lección? Bueno, es muy tarde, la lección está aprendida. Mi propia manada, mi propia familia, no me ve como nada más que una moneda de cambio».

«No eres una moneda de cambio, Nova», dijo su madre, con una voz peligrosamente suave. «Eres una llave. La única que puede cerrar una puerta antes de que se abra hacia una guerra que no podemos ganar».

«¡Una guerra que no tendríamos si no hubieran pasado el último siglo posando y gruñendo en sus fronteras!», Nova señaló el tratado con rabia, sus movimientos eran bruscos y frenéticos. «Hablan de ellos como si fueran hombres. No lo son. Son estatuas que beben vida. No sienten nada. No son nada».

«Y por eso estarás a salvo», dijo su padre, finalmente dirigiendo su pesada mirada hacia ella. «Él no te hará daño. Tú eres el tratado. Dañarte a ti es romper la paz que él desea tanto como nosotros».

«¿Desea?», Nova soltó una carcajada, un sonido áspero y feo. «¡Él desea nuestras tierras, nuestros recursos, nuestra sumisión! Y ustedes se lo están entregando de la manera más pública posible. ¡Le están entregando a la hija del Alfa en bandeja de plata!».

«Es la única manera», insistió su madre, levantándose de su trono. Su presencia llenó el salón, una ola de autoridad Alfa que hizo que Nova quisiera exponer su garganta en señal de sumisión. Ella luchó contra eso, con su loba gruñendo en su interior. «Las escaramuzas ya no son solo escaramuzas. Han armado a sus patrullas con pernos de punta de plata. Nuestros cazadores están regresando en mortajas. Los humanos sienten curiosidad. Si esto escala a una guerra abierta, seremos expuestos. Nos cazarán hasta la extinción. ¿Es ese el futuro que quieres para nuestra gente?».

«¡No! ¡Pero esto no es una solución, es una rendición!», la voz de Nova subió hasta un grito verdadero, resonando en la madera viva. «¡Me están pidiendo que me acueste con un monstruo! ¡Que tenga a sus hijos! ¡Que me convierta en...» Su voz se quebró. «¿En qué?».

La palabra final quedó suspendida en el aire, una acusación contra todos ellos. Los ancianos se movieron incómodos; su silencio era un acuerdo condenatorio. El rostro de su padre se endureció, y los últimos vestigios de calidez paternal se congelaron.

«Te irás», dijo él, con la voz despojada de toda emoción. No era una petición. No era una negociación. Era una orden de un Alfa a un miembro de su manada. «Serás su reina. Asegurarás esta paz. Cumplirás con tu deber. ¿Me entiendes?».

Lágrimas de pura e impotente furia ardían tras sus ojos, una marea caliente y punzante, pero se negó a dejarlas caer. Miró desde el rostro pétreo de su padre hasta la fría determinación de su madre. Ya habían tomado su decisión. Ella solo era el precio. La traición, fría y afilada como un fragmento de hielo, atravesó su rabia, dejando un vacío doloroso a su paso.

«Por favor», susurró ella, con lo último de su lucha desvaneciéndose en una súplica desesperada. «No hagan esto». Su padre se levantó y su inmensa sombra cayó sobre ella. La miró, no como su padre, sino como el Alfa que debía tomar una decisión imposible para la supervivencia de su gente.

«Te vas al amanecer».

La pesada puerta de roble de sus aposentos no solo se cerró; se azotó. El sonido fue como un disparo en el repentino silencio, una marca de puntuación física para el fin de la vida tal como la conocía. Nova se quedó de pie un momento, con la espalda presionada contra la madera y el pecho agitado. El aire en su habitación era suyo, con aroma a agujas de pino que entraban por la ventana abierta, el olor limpio y afilado de la piedra de afilar que usaba en sus cuchillas y el tenue olor a almizcle de la piel de oso arrojada sobre su silla. Era el aroma de la libertad. Ahora olía a un hogar del que estaba a punto de ser expulsada.

Con un grito gutural, se separó de la puerta y lanzó una pequeña mesa tallada por los aires. Esta se estrelló contra la pared de piedra, astillándose en pedazos. Una jarra de barro con agua se hizo añicos en el suelo; el sonido fue escandalosamente fuerte. Ella era una tormenta, un torbellino de furia y desesperación, y necesitaba romper algo antes de desmoronarse ella misma.

La puerta crujió al abrirse. Kieran estaba allí, con la mano en la empuñadura de su espada y sus ojos cautelosos observando la destrucción. No se inmutó ante su rabia; la había visto cientos de veces antes. Simplemente entró y cerró la puerta, encerrándolos a ambos en el caos.

«Ni siquiera me miró», gruñó ella, con la voz ronca de tanto gritar. Caminaba de un lado a otro de la habitación, sus botas crujiendo sobre la cerámica rota. «No como a su hija. Solo como a... un activo estratégico. Una yegua de cría para un cadáver».

«Te miró como un rey que intenta salvar un reino que ya no puede proteger», dijo Kieran con suavidad, su voz era un contrapunto bajo y constante a la tormenta de ella. Se apoyó contra la pared, con los brazos cruzados, dándole espacio para desahogarse. «Esto no se trata de ti, Nova. Se trata de todos nosotros».

«Ni se te ocurra», ella se giró hacia él, con los ojos brillando como el oro. «Ni se te ocurra usar el “todos nosotros” para justificar esto. Me están vendiendo a una cosa que bebe vida de una copa y lo llama civilización».

«No es una “cosa”, y tú lo sabes», respondió Kieran, con la voz ganando firmeza. «Es un rey. Tan viejo como las montañas. Dicen que su linaje gobernaba esas tierras cuando los primeros árboles de este bosque eran apenas retoños». Se apartó de la pared y comenzó a enderezar una silla caída, con movimientos tranquilos y metódicos. «Y esta guerra... ya no es solo posar. Escuchaste a tu madre. Los pernos de plata. Eso es una declaración».

«¡Es una provocación!», disparó ella, pateando la pata de la mesa destrozada. «Han estado luchando durante tanto tiempo que nadie recuerda por qué. Es solo... odio. Una enfermedad heredada de padres a hijos, de madres a hijas».

«Quizás», concedió Kieran. «Pero es una enfermedad con dientes. Mi patrulla encontró a tres de nuestros cazadores la semana pasada. No solo los mataron. Los mutilaron. Los dejaron como un mensaje en la frontera. Los vampiros se están volviendo más audaces. Y estamos perdiendo algo más que cazadores». La miró, con la mirada cargada de una verdad que ella no quería escuchar. «Estamos perdiendo a la próxima generación en esta interminable y sin sentido disputa. Tus padres están tratando de detener el sangrado. Incluso si eso significa cortarse su propio corazón para lograrlo».

Sus palabras, tranquilas y lógicas, eran peores que las órdenes de su padre. Eran la verdad. Y la verdad era una jaula por sí misma. La rabia de Nova se desinfló, dejando un vacío hueco y doloroso. Se hundió en el borde de su cama, sintiendo cómo la fuerza la abandonaba.

Un golpe seco y formal resonó en la puerta. Antes de que Nova pudiera responder, esta se abrió y un mensajero con el uniforme formal gris y verde de la guardia del Alfa entró. Sostenía una pequeña bandeja de plata. Sobre ella yacía un solo pergamino de vitela, sellado con cera negra. El sigilo Ebonhart, un corazón negro envuelto en espinas, parecía palpitar bajo la luz de las antorchas.

«Princesa Nova», dijo el mensajero, con los ojos fijos en el suelo. Le tendió una pluma y un pequeño tintero. Nova miró fijamente el pergamino. Se sentía como su sentencia de muerte. Su futuro, su jaula. Con un gruñido que era más de loba que de mujer, arrebató la pluma, destapó la tinta con los dientes y garabateó su nombre en la parte inferior del documento. La tinta era negra, como el corazón del vampiro. Como su futuro.

El mensajero hizo una reverencia y se retiró, dejándola sola con Kieran y la aplastante finalidad de su firma.

«Está hecho», susurró, y el sonido fue tragado por la vasta y vacía habitación. El aullido en su cabeza había cesado. Ahora solo quedaba el silencio.