Prólogo
La lluvia caía como un telón frío e implacable, convirtiendo el callejón en una acuarela borrosa de neón y sombras. Ajax Brogan se movía entre la lluvia como si hubiera nacido allí; silencioso, letal, con cada sentido alerta ante el tenue zumbido electromagnético que lo había arrastrado hasta ese lugar.
El sindicato llevaba meses persiguiendo señales fantasma: fragmentos de vieja tecnología temporal y experimentos del mercado negro capaces de reescribir contratos, borrar testigos o abrir puertas que ningún hombre cuerdo debería tocar. Él mismo había rastreado esta señal, con un cuchillo en la bota y una pistola a la espalda, esperando otro punto de entrega o a una banda rival tratando de meterse en su territorio.
Nunca esperó encontrársela a ella.
Un segundo, el callejón estaba vacío, salvo por el contenedor de basura y el pulso lejano del tráfico de 2026. Al siguiente, el aire se rasgó con un sonido como de seda rompiéndose y electricidad chirriante. Una luz violeta se filtró por el desgarro, irregular y antinatural, y algo —alguien— cayó de allí como si fuera un cuadro descartado arrancado de su marco.
Ella golpeó el concreto mojado con fuerza.
Ajax se quedó helado a mitad de un paso. Su mano enguantada buscó la pistola, pero de repente el arma se sintió pesada e inútil.
Largos rizos color caoba se esparcieron por el pavimento como si fueran sangre y fuego, empapados por la lluvia. Un top corto se ceñía a su torso y se subía, revelando una franja de piel pálida en la cintura. La falda rara —algo absurdamente, dolorosamente ochentero— se había levantado durante la caída, quedando alta sobre sus muslos, y sus leggings negros estaban desgarrados en una rodilla. Ella se impulsó con los brazos temblorosos; sus ojos color avellana estaban muy abiertos y desorientados. Su boca se entreabrió en un jadeo y una gota de lluvia resbaló por su labio inferior.
Se veía… suave.
Suave de una manera que nada en su mundo había sido en años. Suave como las chicas de las fotografías desteñidas que su madre guardaba antes de que el sindicato le arrebatara el pasado. Suave como el tipo de inocencia que hace que maten a la gente en su oficio. Y, aun así, había algo obstinado en la forma en que ella levantó la barbilla, en cómo esos rizos enmarcaban su rostro como un halo que él quería arruinar.
Sintió que el pecho se le apretaba. No por lástima. Por hambre.
Un pensamiento único y cruel atravesó el desapego profesional que llevaba como armadura desde los dieciséis años:
Mía.
No para el sindicato. No para la brecha de la que acababa de salir. Ni siquiera para la tecnología que podía volverlo intocable.
Simplemente… mía.
Él la vio apartarse los mechones mojados de los ojos con un gesto inocente y natural. Algo oscuro se desenroscó en lo profundo de su estómago; una posesividad que no tenía cabida en un hombre que trataba con cadáveres y contratos. Imaginó esos rizos enredados en su puño. Imaginó presionarla contra la pared del callejón hasta que ese pequeño jadeo ingenuo se convirtiera en su nombre. Imaginó mantenerla a salvo de cada bala, cada rival y cada mano sucia que intentara tocar lo que acababa de caer en su territorio.
Ella no era de aquí. Era obvio por la forma en que miraba los anuncios holográficos que parpadeaban sobre ellos, como si nunca hubiera visto la luz antes. Cuarenta y seis años, quizás más. La brecha la había escupido vestida todavía para otra década, cargada con el aroma a trementina y esperanza.
Ajax dio un paso al frente, luego otro, con las botas silenciosas sobre el pavimento húmedo.
Ella levantó la vista. Sus ojos avellana se clavaron en los de él, llenos de miedo y de esa confusión terrenal que partía el corazón. En ese momento, su mente cambió por completo: de forma limpia e irreversible, como una bala encontrando el hueso.
Al asesino que había dedicado años a hacerse una reputación a base de sangre, de repente, le importaba una mierda cerrar la brecha.
Quería mantener la grieta abierta si eso significaba que ella se quedaría.
Quería quemar cualquier línea temporal que intentara llevársela de vuelta.
Quería oírla decir su nombre mientras le arrancaba esa ridícula faldita y le enseñaba exactamente cómo era la supervivencia en 2026.
—Tranquila, cielo —dijo con una voz más áspera de lo que pretendía mientras acortaba la distancia. Una mano enguantada la sujetó por el codo; con la suficiente suavidad para no dejar marcas, pero con la firmeza suficiente para que sintiera que le pertenecía. De cerca, ella olía a lluvia, a carbón y a algo dulce que él no pudo definir. Sus rizos rozaron su muñeca, húmedos y pesados.
Ella intentó apartarse. Él no la dejó.
Su pulgar limpió una gota de lluvia de la mejilla de ella, con un movimiento lento y deliberado, memorizando ya la forma en que a ella se le entrecortaba la respiración.
Fuera cual fuera su nombre, aún no importaba.
Ahora ella era Freya.
Su Freya.
La chica que había caído del tiempo vistiendo una falda rara y toda la suavidad que él había olvidado cómo desear.
Y Ajax Brogan —el hombre que nunca conservaba nada que pudiera usarse en su contra— acababa de decidir que nunca la dejaría ir.
