ATRAPADA EN EL SIGILO

La sala del trono estaba llena de la luz fría de las antorchas y del hedor a carne quemada, un olor que le revolvió el estómago a Elara mientras permanecía rígida junto a su padre. Ante ellos, obligado a arrodillarse y atado con hierro pesado, yacía el «regalo».

Kaelen. Su nombre era una leyenda en las Tierras Fronterizas, un sinónimo de muerte. Pero ahora, no era más que una sombra de lo que fue. Los grilletes rúnicos de plata en sus muñecas y garganta siseaban suavemente cada vez que rozaban su piel. Pequeños hilos de humo se elevaban de los puntos donde el metal devoraba su carne, suprimiendo violentamente la curación natural de su especie.

«Un depredador, doblegado a la lealtad», resonó la voz de su padre por todo el salón. «Puede que su corazón hierva de rabia, pero el vínculo de sangre no le deja otra opción. Su cuerpo se convertirá en una herramienta para defenderte. Estará obligado a dar su vida por la tuya».

Elara sintió la mirada de los cortesanos, cargada de odio y una alegría maliciosa ante la humillación de un ser tan poderoso. Obligó a su rostro a adoptar una máscara de fría indiferencia, aunque sus dedos temblaban entre los pliegues de su vestido. Cuando dio un paso al frente, el vampiro levantó la cabeza.

Sus ojos eran como brasas brillantes en un rostro demacrado. Miró a la princesa, preparado para el siguiente golpe, el siguiente insulto. Pero, en ese breve momento en que sus ojos se encontraron, vio algo que no esperaba: lástima, culpa. Y un horror profundamente enterrado ante la crueldad de su propio padre.

Una sonrisa fina y sangrienta se dibujó en los labios de Kaelen. Saboreó su suavidad en el aire, tan dulce como una fruta prohibida.

La lástima en sus ojos le resultó más insultante que los golpes de su padre. Era la misericordia condescendiente de una princesa que imaginaba que podía entender su sufrimiento mientras ella permanecía allí, envuelta en seda. Kaelen sintió el calor en su rostro y el latido de sus heridas, pero su mirada permaneció dura.

Eres bonita, princesita, pensó, con una amargura que le subió como bilis por la garganta. Era una observación fría y objetiva. Ella estaba tan perfectamente formada como una estatua de alabastro, pero bajo esa piel impecable fluía la misma sangre corrupta que la de su padre. Su belleza era solo otra crueldad de los dioses, un caparazón bonito para una especie que él quería exterminar.

El hecho de que ella sintiera lástima no cambiaba nada. Una jaula de oro seguía siendo una jaula, y una esclavista patética seguía siendo una esclavista. Su arrepentimiento no valía nada. No aliviaba ni el dolor ni la vergüenza de sus cadenas. Aprovecharía cada momento para usar esa supuesta suavidad en su contra a la primera oportunidad que tuviera.

Elara clavó los dedos en la tela de su vestido para ocultar el temblor de sus manos. Cada aliento de Kaelen sonaba como una amenaza, incluso estando arrodillado y encadenado ante ella. Vio la sangre en sus labios y el fuego en sus ojos. Un fuego que quería apagar desesperadamente.

Tengo que sacarlo de aquí, le martilleaba el pensamiento en la mente. Pero la sombra de su padre se cernía sobre cada uno de sus pasos. Si un solo sirviente notaba el cambio en su mirada, si alguien sospechaba siquiera que no trataba al prisionero con el desprecio necesario, ella no sería la única que perdería todo.

Se sentía como una traidora a su propia sangre, mientras sentía al mismo tiempo que su propia sangre la asfixiaba poco a poco. ¿Cómo se suponía que iba a salvar a un monstruo que claramente la odiaba, sin convertirse ella misma en un monstruo a ojos de su padre?

El Rey hizo señas a un hombre esbelto y vestido con túnica, cuyos ojos brillaban con una luz sobrenatural. «Para asegurarme de que te proteja, hija mía, debe ser vinculado».

Un mago de la corte dio un paso adelante con una daga de piedra negra. Se giró hacia Elara: «Su Alteza, para completar el sigilo, necesitamos su sangre. Solo así su destino estará entrelazado con el suyo».

La luz fría de la sala del trono se fracturó sobre la hoja de la daga, sostenida por el mago Sargon con una crueldad casi tierna. A Elara le faltó el aire; se sentía como un animal acorralado en una jaula de etiqueta y miedo. Miró la punta afilada que flotaba como una sentencia de muerte. Fue la rotundidad del momento lo que le apretó la garganta. Una vez que su sangre fluyera, no habría vuelta atrás. Se convertiría en cómplice formal de la tiranía de su padre.

Sus dedos se tensaron con el impulso instintivo de retroceder, pero los ojos fríos de su padre desde el trono la mantuvieron inmóvil. Cualquier duda era una traición; cada segundo de vacilación, una muestra de debilidad. Buscó la mirada de Kaelen, esperando una señal, pero solo encontró un muro de puro odio.

Kaelen estaba tan quieto que podría haber estado tallado en piedra, si no fuera por las brasas ardientes de sus ojos. Vio el temblor en sus manos, el movimiento revelador de su labio inferior. Hazlo ya, niñata cobarde, bramó internamente, sintiendo cómo se le revolvía el estómago. Despreciaba su vacilación más que el acto en sí. Esta duda patética era una farsa, una forma de limpiar su conciencia mientras permitía que ocurriera lo que estaba sucediendo.

Sintió el impulso de escupir, de clavar sus dientes en la garganta de Sargon, pero las pesadas cadenas lo sujetaban. Todo su cuerpo era una protesta silenciosa contra la magia que ya crepitaba en el aire como electricidad estática. Observó al mago avanzar y vio la chispa maliciosa en los ojos del hombre. En ese momento, Elara no era más que el conducto a través del cual fluiría su perdición.

Antes de que Elara pudiera siquiera abrir la boca para protestar, la mano del mago se lanzó hacia ella. Sus dedos se cerraron alrededor de su esbelta muñeca como un tornillo de banco.

«La paciencia es una virtud, Princesa, pero la magia exige obediencia», siseó Sargon.

Elara soltó un jadeo cuando la hoja fría cortó la palma de su mano sin previo aviso. El dolor fue agudo y abrasador, pero fue la sensación cálida de la sangre derramándose sobre su piel lo que la hizo derrumbarse por dentro. Las primeras gotas golpearon el suelo, de un rojo intenso sobre el mármol frío, y en los ojos de Kaelen ella solo vio odio dirigido hacia ella.

Kaelen vio el ligero temblor de su labio, el surco profundo de desesperación en su frente. Ella no quiere esto, le martilleó el pensamiento en la cabeza, una revelación que se sintió como un objeto extraño en una mente alimentada por la venganza. Había esperado que ella saboreara el triunfo de someterlo, tal como lo hacía su padre. Pero en su mirada no había victoria, solo un abismo de remordimiento.

A pesar de las cadenas, a pesar de la humillación, sintió una chispa breve y traicionera de fascinación. Esta pequeña princesa no era una simple copia al carbón de su padre. Era una anomalía en esta corte podrida. Pero la observación se hizo añicos violentamente cuando el cántico del mago aumentó de volumen.

La voz de Sargon se convirtió en un gruñido antinatural que hizo vibrar el suelo del salón. Ignoró el grito ahogado de Elara mientras clavaba su dedo huesudo directamente en la herida abierta de su mano. La sangre real y cálida se adhirió a su piel, oscura y pesada con magia latente.

Cuando el mago realizó el primer trazo sobre el pecho de Kaelen, el vampiro lo sintió como plomo líquido.

Un siseo agudo llenó la sala cuando la sangre tocó la piel pálida de Kaelen. Fue como verter agua bendita sobre una herida abierta. El vapor subió y el aroma a carne quemada se mezcló con el dulzor enfermizo del perfume de Elara. Kaelen apretó la mandíbula, y los tendones de su cuello se tensaron como cables de acero. Se negó a gritar, pero sus ojos se abrieron de par en par por la agonía mientras Sargon completaba las complejas runas del sigilo.

El brillo comenzó débilmente, con un color violeta inquietante. Era una radiación helada que atravesó el cráneo de Kaelen hasta llegar a su misma alma.

Kaelen miró a Elara a través de un velo de dolor de color rojo sangre. Sintió su corazón martillear, el metrónomo implacable de su propio tormento. Al sigilo no le importaban sus sentimientos ni su odio. Era un puente mágico y frío que ataba su supervivencia únicamente al funcionamiento biológico de los órganos de ella.

En su cabeza, el frenesí se desataba, una tormenta de desprecio y el deseo puro de reducir esta sala del trono a cenizas. Ahora era parte de un mecanismo de relojería cruel. Mientras la sangre de ella fluyera, él permanecería encadenado a este mundo, obligado a vigilar cada uno de sus movimientos con precisión depredadora. Estaba completamente aislado en su rabia mientras el sigilo obligaba a sus músculos a arrodillarse con cables invisibles. La libertad había sido arrancada de su carne para dar paso a este vínculo parasitario, degradándolo a ser un esclavo de su mera existencia.

«El sigilo está completo», anunció el mago. Su voz era un eco oscuro que rebotaba en las frías paredes de piedra. «Desde este momento, su destino está ligado al tuyo. No puede alejarse más de cincuenta pasos de ti sin que su corazón arda hasta convertirse en cenizas. Tu dolor es el suyo; tu muerte es la suya. Él es tu sombra, tu esclavo... tu destino».

Las palabras quedaron suspendidas en la sala como un peso de plomo. Elara apenas se atrevía a respirar. Sentía el latido en su palma, donde el corte del mago aún ardía. El sigilo era una jaula invisible cuyos barrotes ahora también atravesaban su propia alma.

Miró a Kaelen, y la visión de él le apretó la garganta. Su rostro era una máscara de dolor puro y absoluto, con una furia tan tangible que parecía abrasar el aire a su alrededor.

Una oleada de lástima la invadió, tan intensa que casi se acerca a él, pero se contuvo. Bajo la lástima acechaba una sensación mucho más oscura: un miedo paralizante ante el poder absoluto que ahora tenía sobre la vida de él.

Kaelen levantó la cabeza. El sigilo en su pecho palpitaba con un violeta malévolo, contrastando fuertemente con el rojo oscuro de sus ojos. La miró como si ella fuera el veneno que lo disolvía lentamente desde dentro hacia fuera.

Cada fibra de su cuerpo gritaba por venganza. Sentía los hilos mágicos que lo unían a esta delicada mujer y detestaba el hecho de estar obligado ahora a defender la vida de ella con la suya propia. Pero en su mirada había algo más que odio. Era una promesa silenciosa y cruel. Una promesa de que utilizaría cada segundo de su servidumbre para hacerle sentir exactamente lo mismo que él sentía.

Sería su protector, sí, pero también sería su pesadilla personal.