Cobre

Lucy - Hace tres meses

—¿Ves a ese hombre de ahí? —pregunta el cabrón que me tiene agarrada, apretándome las mejillas hasta hacerme daño. Seguro me va a dejar marcas, pero no me atrevo a quitarle la mano.

Asiento y una lágrima me resbala por la cara. Cuando cuatro tipos te rodean pidiéndote dinero, es normal que se te salten. Miro al hombre que señala y no puedo evitar notar lo mucho que se parece a un mafioso de película. Traje blanco con corbata negra. Pelo oscuro peinado hacia un lado para disimular la calva. Lleva gafas y le sobran unos treinta kilos. Está sentado en mi sofá, como un bicho en un jarrón. Le falta un gato siamés de pelo largo para completar el look.

—A ese hombre no le gusta que lo dejen colgado cuando hay dinero de por medio. ¿Entiendes?

Vuelvo a asentir. Otra lágrima me cae por la mejilla cuando me suelta la cara. Ojalá siguiera sujetándome la barbilla, porque ahora su mano se desliza por mi camiseta de escote en V y se mete en mi sujetador.

Me estremezco, pero no me muevo. Sobre todo porque el cuchillo que lleva en la otra mano está peligrosamente cerca de mis costillas. Algo en su sonrisa burlona me dice que no tendría problema en usarlo. Le tiemblan las manos de la emoción. No es la primera vez que apunta a alguien con un cuchillo.

El tipo que me agarra el pecho me saca media cabeza. Tiene un diente de oro en lugar de un colmillo. El pelo oscuro, largo y recogido en una coleta en la nuca. Va todo de negro, al contrario que su jefe. Los otros hombres en la habitación también llevan camisas y pantalones negros. ¿Será el uniforme de los matones para que el jefe destaque? ¿Lo decidieron por correo o en un grupo de chat?

—¿Dónde está tu marido?

—Ya les dije que no tengo ni puta idea. Se largó. Sin rastro. Ni siquiera lo encuentro para los papeles del divorcio.

El tipo se muerde el labio y sube el cuchillo hasta el pecho que me aprieta bajo la camiseta—. ¿Qué hombre dejaría un culo como este? Yo digo que mientes como una bellaca.

—Totalmente llena de mierda —repite otro matón—. A lo mejor deberíamos follártela para sacarte la verdad. —Juega con el cinturón de sus pantalones, pero el jefe levanta la mano desde el sofá. Cuando la baja, el tipo retrocede y se queda con las manos a los lados.

El hecho de que el jefe controle a su gente con un simple gesto me da más miedo que la idea de una violación en grupo. Se me vienen a la cabeza las películas de gladiadores que veía mi padre. ¿Le hará un gesto con el pulgar hacia abajo cuando llegue el momento de que me degüellen?

—No hace falta llegar a eso. Pueden revisar mis registros telefónicos —suplico, buscando el móvil en los bolsillos—. He mandado mensajes y llamado. Nada. Sin respuesta. Lo denuncié a la policía, pero parece que les importa un carajo. Se lo juro por Dios.

El terror me revuelve la sopa de pollo que cené. El corazón me late a mil, y el instinto de huir o pelear —que se activó en cuanto estos tipos echaron la puerta abajo— me hace crispar los dedos. Huir no era opción: había otro tipo en la puerta de atrás. Pelear tampoco. El autodefensa no sirve de mucho contra tres gorilas de la mafia y un jefe.

Además del terror, siento una vergüenza que me recorre el cuerpo. Vergüenza de haberme dejado poner de rodillas mientras me interrogaban sobre el paradero de Beck. Beck me había obligado a arrodillarme muchas veces por otros motivos durante nuestro matrimonio, y juré que nunca más me obligarían a hacer algo que no controlara estando de rodillas.

El tipo aparta la mano de mi pecho y me agarra la barbilla dolorida, inclinándola hasta que me duele el cuello de tanto mirar hacia arriba. Mira al jefe, y este chasquea los dedos. ¿Qué coño significa eso? ¿Muerte por estrangulamiento? ¿Que se van?

El tipo que me sujeta la barbilla se agacha hasta quedar a un palmo de mi nariz. Su aliento huele a cerveza y a algo picante. ¿Salsa picante? Vaya, qué considerado parar a por alitas de pollo de camino a amenazar a una mujer inocente que no les ha robado ni un céntimo.

—Esto es lo que va a pasar. Escucha bien, porque la próxima vez que volvamos no seremos ni la mitad de amables. ¿Queda claro?

Asiento.

—Tu mierda de marido le pidió dinero prestado a mi jefe. A él no le gusta que la gente no le pague, y menos que desaparezca antes de saldar la deuda. —El cuchillo me recorre la mejilla.

Mentalmente, le grito al universo que no lo use. Que no sea en la cara. Solo puedo permitirme sopa para cenar y estoy más pelada que una rata. Necesito la cara para encontrar trabajo. No voy a conseguir uno con una cicatriz rara tallada en la mejilla.

—Beck nunca le ha fallado a mi jefe con una deuda, y queremos saber dónde está —dice el tipo, con una mueca de desprecio.

¿Beck ha hecho negocios con estos tipos antes? Genial. No solo me pegaba a diario durante todo el matrimonio, sino que además andaba metido en líos con la mafia.

Busco en mi memoria algún indicio de que estuviera metido en el crimen organizado. ¿Había algo en la cuenta que demostrara que apostaba? Aunque no es que tuviera acceso a muchas cuentas. Beck lo controlaba casi todo, solo me dejaba una tarjeta de crédito para comprar maquillaje, pagar el gimnasio, ponerme relleno una vez al año y comprarme ropa. Hasta eso lo supervisaba, probablemente para asegurarse de que gastaba el dinero en cosas que me hicieran atractiva para él. Desde que desapareció, he registrado su despacho y encontrado un libro de cuentas, pero no hay nada raro en él.

El tipo saca la lengua y me la pasa por la mejilla mientras intento no vomitar. Me quedaré quieta y ya pensaré en cómo conseguir su dinero cuando se vayan. Mantén la calma. Flexiono las manos, pero no me atrevo a darle un golpe cuando termina de lamerme la frente. Se aparta, sonríe con maldad y me escupe en la cara.

Parpadeo, intentando quitarme su saliva de los ojos, pero no hay nada que hacer con la baba pegada a mis pestañas.

—Nos debes cincuenta mil dólares, zorra.

¿Cincuenta mil dólares? ¿Qué coño planeaba Beck? ¿Fugarse con Ellen Quarry, su amante? Ni siquiera puedo permitirme fruta fresca. ¿Cómo creen que voy a conseguir cincuenta mil dólares?

—Si Beck ha desaparecido como dices, podemos ser benevolentes. Te daremos… —Hace una pausa y mira al jefe, que levanta tres dedos—. Te daremos tres meses para devolvérnoslo. ¿Entiendes, puta estúpida?

Asiento e intento controlar la respiración entrecortada. ¿Qué me harán si no pago? —Entiendo —digo, y me sale un susurro ronco, el miedo ahogando mi voz.

El tipo retrocede, y los otros matones se dirigen a la puerta. El jefe se levanta del sofá y se pasa la mano por el pantalón, como si mi sofá le hubiera ensuciado, aunque lo tengo impecable.

—Si no tienes nuestro dinero cuando volvamos, Beck no será el único que desaparezca. Puede que empecemos por tu familia y amigos.

Los hombres se van, cerrando la puerta en silencio. Me derrumbo en el suelo, hecha un mar de lágrimas y sollozos.

¿De dónde voy a sacar tanto dinero? No tengo trabajo. Beck no me dejaba trabajar, aunque era perfectamente capaz. Quería que estuviera en casa, a su disposición, con la casa impecable y decorada. Llevo años fuera del mercado laboral. Mis conocimientos de informática están obsoletos, y no voy a ganar cincuenta mil dólares más mis gastos trabajando en Target. He estado viviendo del dinero que Beck me dejó.

La broma se la llevan ellos, la verdad. No se molestaron en investigarme antes de venir. Si lo hubieran hecho, sabrían que no tengo amigos a los que matar, porque Beck los espantó a todos, y que la única familia que me queda es mi primo Peter, un tipo turbio al que el resto de mi familia —ya difunta— repudió hace años por abrir un club de striptease.

Levanto la cabeza y aprieto los puños contra la alfombra, con una determinación que no sentía hace una hora.

Peter tiene un club de striptease.