El santuario del Diablo

El aire en el Sapphire Lounge no solo se enfrió cuando las puertas dobles se abrieron; se cuajó.

Para el ojo inexperto, el salón era la cima del lujo metropolitano: un santuario de cabinas de terciopelo, iluminación ámbar tenue y el pulso rítmico y lleno de alma de un cuarteto de jazz en vivo. Pero para los hombres sentados dentro, era un tribunal. Y el Juez acababa de llegar.

Dante Vincenzo no caminaba; acechaba. Su presencia era un peso físico, una presión atmosférica repentina que hizo que los pulmones de cada subjefe y hombre hecho en la sala se contrajeran. Era un hombre de veintiocho años, pero cargaba con la gravedad de un siglo de derramamiento de sangre. Su traje era del color de un eclipse de medianoche, entallado con tanta precisión que parecía que podría cortar, abrazando sus hombros anchos y poderosos y la forma esbelta y letal de su cintura.

Al cruzar el umbral, el cuarteto de jazz perdió el ritmo, el saxofón se desvaneció en un chirrido patético antes de quedar en silencio. El hielo en una docena de vasos de cristal tintineó contra los bordes mientras las manos comenzaban a temblar. Dante no miró a nadie. No tenía que hacerlo. Él era el sol, y todos ellos eran simplemente rocas frías atrapadas en su órbita.

El único sonido en el vacío de la habitación era el golpe rítmico y constante de sus zapatos de cuero italiano hechos a mano sobre el suelo de mármol. Era el sonido de una cuenta regresiva.

En la mesa central estaba sentado el sobrino de Mario Moretti, Rico. Habían pillado a Rico vendiendo rutas de envío del Sindicato a un cartel en el sur, una violación directa del Código Vincenzo. Intentó ponerse de pie, con el rostro de un tono gris enfermizo y sudor perlado en el labio superior.

"Dante", siseó Rico, con la voz quebrándose como pergamino seco. "Dante, escucha. Puedo explicarlo. Me obligaron a hacerlo. Mis deudas, ellas..."

Dante no se detuvo. Ni siquiera bajó el ritmo. Llegó a la mesa de caoba y el silencio se volvió absoluto. Estaba tan callado que se podía oír el tenue tic-tac mecánico del Patek Philippe en la muñeca de Dante, un latido de oro y acero. Dante colocó sus manos enguantadas sobre la mesa. El cuero negro crujió, un sonido que imitaba a un hueso rompiéndose.

Los ojos de Dante no eran humanos; eran dos fragmentos de obsidiana, vacíos de piedad, que reflejaban el terror del hombre ante él. Permaneció allí durante un minuto entero, sin decir nada. El silencio era un desollamiento psicológico. Dejó que la culpa y el miedo de Rico hicieran el trabajo, observando cómo el pulso del hombre palpitaba en su garganta como un pájaro atrapado.

Sin decir una palabra, Dante metió la mano en su bolsillo interior. Varios hombres en la sala se estremecieron, esperando que sacara un arma. En su lugar, Dante sacó una moneda chapada en oro: la Marca del Voto Roto. La deslizó por la mesa. Giró, sonando contra la caoba con un repique agudo y obsesivo hasta que se detuvo perfectamente frente a Rico.

El mensaje fue más fuerte que un disparo. Ya estás muerto.

Rico comenzó a sollozar, un sonido patético y húmedo en el vacío del salón. Dante permaneció erguido, ajustándose los gemelos con una precisión lenta y agónica. Su rostro seguía siendo una máscara de mármol: sin ira, sin alegría, solo la fría indiferencia mecánica de un dios.

Giró la cabeza ligeramente hacia su ejecutor principal, Nero, quien permanecía como una gárgola junto a la puerta. Un movimiento de cabeza fue la única orden de Dante.

Finalmente, su voz rompió el silencio. Era grave, melódica y vibraba con un poder que hacía zumbar las tablas del suelo bajo ellos.

"Limpien la mesa", dijo Dante, con una voz que era como terciopelo oscuro. "Me disgusta el olor a cobarde".

Dio media vuelta y salió, con su abrigo forrado de seda ondeando tras él como las alas de un cuervo. No miró hacia atrás mientras las pesadas puertas se cerraban, ni cuando el primer grito ahogado resonó desde el otro lado.

Afuera, había comenzado a caer una lluvia intensa, resbalando por las calles de la ciudad. Su Mercedes-Benz Clase S negro estaba aparcado al borde de la acera, una bestia oscura en la niebla. Cuando el conductor abrió la puerta, Dante se detuvo y miró al cielo. La lluvia refrescó el calor fantasma de la ejecución que acababa de ordenar, pero no hizo nada para calmar el vacío en su pecho.

Subió al asiento trasero, dejando que el olor a cedro caro y cuero humedecido por la lluvia llenara sus sentidos. Sacó el teléfono del bolsillo. Un mensaje de su hermana, Bianca, apareció en la pantalla: “¡No te olvides de mañana! A las 8 en punto para la orientación. Si llegas tarde, le diré a mamá que sigues siendo un mocoso”.

Un atisbo de alivio apareció en su mandíbula. Bianca era lo único en su mundo que no estaba manchado de sangre. Odiaba el mundo "civil": su blandura, su vulnerabilidad. Pero por ella, lo soportaría.

"A casa", murmuró Dante al conductor.

Mientras el coche se alejaba, vio cómo el Sapphire Lounge desaparecía por el espejo retrovisor. Pensó en los códigos, las reglas y la amenaza creciente de la familia Moretti. Pensó en la paz que debía mantener con puño de hierro.

No tenía idea de que, en menos de doce horas, su mundo de sombras, cuidadosamente construido, colisionaría con una luz tan brillante que amenazaría con cegarlo.

No sabía que Freya Thorne estaba sentada en su pequeña habitación a solo tres millas de distancia, estudiando para su examen de química, sin saber que el Diablo acababa de marcar su territorio en su ciudad.

Mientras el Mercedes dobla la esquina, un sedán plateado comienza a seguirlo a distancia. No es un coche del Sindicato. Es un explorador de los Moretti. La guerra se está gestando, pero mientras Dante cierra los ojos para intentar dormir un poco, ve el destello de un sueño: una chica de cabello dorado a la que ni siquiera ha conocido todavía, de pie en medio de una tormenta.