PRÓLOGO
Hoy cumplo dieciocho años.
Y él es el chico con el que he soñado desde los catorce.
Will. Tan elocuente y sencillo. Tenía dieciséis años la primera vez que lo vi bajar de la camioneta de su padre; con sus músculos marcados y esa seguridad natural, como si ya supiera exactamente quién era y no necesitara que nadie se lo dijera.
Mi padre los había contratado para hacer trabajos en nuestra propiedad.
Eso me vino de maravilla.
El trabajo era interminable, lo que significaba que él siempre estaba allí.
Y con el paso de los años…
Nos hicimos amigos.
Jugábamos a juegos de mesa en el suelo de mi habitación. Leíamos libros que probablemente no entendíamos tan bien como fingíamos. Hablábamos de todo: de su vida, de su hogar, de cosas que nunca había visto pero que podía imaginar perfectamente gracias a cómo las describía.
Y con cada año que pasaba…
Me enamoraba más de él.
En silencio. Completamente.
Ni una sola vez cruzó la línea.
Ni una sola vez me hizo sentir menos que alguien a quien vale la pena proteger.
Y ahora, casi cuatro años después, justo el día en que lo conocí por primera vez, ha vuelto para otro proyecto.
Con veinte años, y una gran experiencia trabajando con su padre y sus hermanos mayores, él era el encargado de este nuevo trabajo.
Otro proyecto. Otra razón para que él estuviera en mi casa, en mi espacio, en mi mundo.
Feliz cumpleaños para mí.
Mi padre le había dado la llave de la casa hace semanas, cuando comenzó la reforma. Él venía durante el día, cuando mis padres estaban trabajando y yo se suponía que debía estar en la escuela, moviéndose por la casa como si perteneciera a ella.
Al principio, apenas hablábamos.
Él estaba ocupado.
Y yo estaba ocupada escondiéndome, con miedo de que viera exactamente cuánto sentía por él.
Un asentimiento en el pasillo. Un rápido «perdona» mientras pasaba con las herramientas en las manos. El olor a serrín lo seguía, mezclándose con algo más cálido; sol, sal y algo que no sabía cómo nombrar.
Entonces, un día, me quedé en casa.
Y todo cambió.
«¿Te estás saltando las clases?», preguntó, apoyado en el marco de la puerta de mi habitación como si no estuviera invadiendo mi espacio; como si no acabara de entrar en algo que de repente se sentía demasiado pequeño para los dos.
«Algo así», dije, sin levantar la vista de mi libro.
Él asintió, como si entendiera más de lo que yo había dicho.
«¿Buen libro?»
Le enseñé la portada. Se acercó, lo suficiente como para notar el rastro más leve del océano en él, como si lo hubiera traído consigo desde dondequiera que viniera.
«Solía leerlo», dijo. «En casa».
Me señaló con la barbilla. «Oye, ¿cómo te llamas? No puedo seguir llamándote la hija del jefe».
Le sostuve la mirada, sintiendo una opresión en el pecho antes de dejarla ir.
«Puedes dejar de llamarme así», dije, con un tono tranquilo que se deslizó en mi voz. «Tengo nombre propio».
Mis dedos se cerraron un poco a los lados. Tragué saliva.
«Mi nombre es…», hice una pausa y luego levanté la barbilla. «Aaliyah Archer».
Después de eso, siguió pasando a verme.
No por mucho tiempo. Solo el suficiente.
Unos minutos entre tareas. Una conversación que se alargaba un poco más cada día. Una vez trajo una baraja de cartas, y luego un juego de mesa con el que decía que su abuela solía jugar con él. Nos sentábamos en el suelo de mi habitación, con las rodillas rozándose, riéndonos por reglas estúpidas que ninguno de los dos seguía realmente.
Me contó de dónde venía sin nombrarlo nunca.
Sobre aguas tan claras que no parecían reales. Sobre mañanas que olían a sal y calor. Sobre noches llenas de música que resonaba por las calles como si fuera de todos.
«Deberías verlo algún día», dijo una vez, mirándome por encima del borde de un libro que se suponía que debíamos estar leyendo.
«Quizás», respondí, aunque se me encogió el pecho ante la idea.
«No quizás». Su voz se suavizó. «Si quieres ir, yo te llevaré».
Como si fuera así de sencillo.
Como si pudiera abrir una puerta y yo simplemente cruzara.
Hablamos de todo.
Libros. Música. De cómo mi madrastra reorganizaba la casa como si intentara borrar lo que había habido antes. De cómo se le ocurrían nuevos proyectos para que su equipo los hiciera. De la forma en que mi padre lo permitía.
Solo era un amigo.
Eso era lo que me decía a mí misma.
Pero en algún punto entre los juegos de mesa y los libros…
Entre sus historias y la forma en que me miraba como si yo fuera importante…
Dejé de notar cuándo la amistad se convirtió en algo más, al menos para mí.
Algo más profundo, peligroso.
Me estaba enamorando de él.
Cuando nuestras conversaciones y nuestras bromas se convirtieron en algo más; sugerencias, roces persistentes, miradas perdidas.
Una noche, cuando el equipo se había ido y mis padres estaban fuera, nuestro juego se convirtió en algo más.
Algo inevitable.
Sus ojos se oscurecieron. Siempre todo un caballero, incluso cuando podía sentir cuánto deseaba él algo más.
Pero esta noche era diferente. Esta noche teníamos horas. Esta noche yo tenía dieciocho, él tenía veinte, estábamos solos y yo estaba harta de esperar.
«Ven aquí», murmuró, y me sentó en su regazo.
Me puse a horcajadas sobre él, con mi vestido subiéndose por los muslos. Sus manos se posaron en mi cintura, cálidas y firmes, y sentí esa electricidad familiar que saltaba entre nosotros; eso que se había estado gestando durante cuatro años.
«He pensado en esto», admití. «En ti. En… esto».
«¿Sí?» Sus manos subieron más, con los pulgares acariciando la parte inferior de mis costillas. «Cuéntame».
Me ardía la cara. «Will…»
«Cuéntame». Su boca encontró mi garganta, presionando besos ardientes y abiertos a lo largo de mi cuello. «Quiero saber en qué has estado pensando».
«En ti», jadeé mientras sus dientes rozaban mi pulso. «En tus manos. En tu boca. En cómo se sentiría tenerte dentro de mí».
El sonido que emitió fue algo entre un gemido y una oración. Sus manos se apretaron en mi cintura, y luego me estaba besando; besándome de verdad, besos profundos y absorbentes que sabían a ron y desesperación. Su lengua se deslizó en mi boca, y me abrí para él, dándole todo de mí.
Will besaba como construía las cosas: con precisión, paciencia y la atención al detalle de un artista. Aprendió la forma de mi boca, el ritmo que me hacía gemir, el ángulo exacto que me hacía restregarme contra él sin pensarlo.
«Más despacio», murmuró contra mis labios, incluso mientras sus caderas se movían para encontrarse con las mías. «Tenemos toda la noche».
Pero yo no quería ir despacio. Había ido despacio durante cuatro años. Alcancé el dobladillo de mi vestido y me lo quité por encima de la cabeza en un movimiento rápido.
Will se quedó muy quieto.
No llevaba sujetador, y ahora estaba sentada en su regazo solo con unas bragas de algodón blanco, con mis pechos desnudos bajo la luz de las velas y mi corazón latiendo tan fuerte que pensé que podría salirse de mis costillas.
«Jesús», susurró. «Estás…». Sacudió la cabeza, pareciendo perder la capacidad de formar palabras. Sus manos subieron lentamente, con reverencia, cubriendo mis pechos. Sus pulgares acariciaron mis pezones y jadeé, arqueándome hacia su contacto.
«Estás perfecta», dijo con voz ronca. «Tan perfecta». Se inclinó para llevarse un pezón a la boca.
La sensación me recorrió todo el cuerpo. Grité, mis manos volaron a su cabello, sosteniéndolo contra mí mientras succionaba, lamía y mordía suavemente.
«Will, por favor…»
Me dejó sobre la cama con suavidad, luego dio un paso atrás, quitándose la camisa.
Ya lo había visto sin camisa antes, pero esto era diferente. Esto era para mí. Se desabrochó los vaqueros y se los bajó junto con sus calzoncillos.
Me quedé sin aliento.
Era hermoso.
«Voy a cuidarte». Su mano bajó por mi estómago hasta la cintura de mis bragas. «¿Vale?»
Asentí, y luego añadí: «Confío en ti».
Enganchó sus dedos en el algodón y bajó lentamente mis bragas por mis piernas. Entonces me quedé completamente desnuda ante él y, en lugar de sentirme vulnerable, me sentí poderosa.
«Will… oh, Dios… Will…»
«Te tengo». Añadió un segundo dedo, estirándome con cuidado mientras su pulgar trabajaba mi clítoris. «Estás tan apretada, nena. No puedo esperar para estar dentro de ti».
La combinación de sus palabras y su tacto me llevó al límite. Me corrí con un gemido roto, mi cuerpo convulsionando alrededor de sus dedos, con el placer recorriéndome en oleadas.
«Eso solo fue el principio», prometió.
«Estoy lista», le dije.
Se acomodó entre mis muslos, apoyándose en sus antebrazos. «Esto puede doler al principio. Pero te prometo que mejora».
«Sé que lo harás».
Me besó, lenta y profundamente, y lo sentí posicionarse en mi entrada. La presión roma me hizo tensarme, y él se quedó quieto de inmediato.
Me concentré en su boca, en su sabor, en cómo se sentía su cuerpo cubriendo el mío. Y lenta y cuidadosamente, comenzó a entrar.
El estiramiento fue intenso. Abrumador. Jadeé y él se congeló.
«¿Estás bien?»
«Sí. Sigue».
Empujó más profundamente, centímetro a centímetro, hasta que sentí un pinchazo agudo que me hizo hacer una mueca.
«Lo siento», susurró, besando mi frente, mis mejillas, mis labios. «Lo peor ya pasó, lo prometo».
«Muévete», le dije. «Por favor, Will. Necesito…»
Un empujón suave y estaba completamente dentro de mí.
El dolor agudo se había desvanecido a un dolor sordo, pero debajo de eso había algo más. Algo que se sentía bien.
«Estoy bien», susurré.
Gimió y empezó a moverse, con empujes lentos y cuidadosos que fueron aumentando en intensidad a medida que mi cuerpo se adaptaba a él. La incomodidad desapareció, reemplazada por el placer; más profundo, más intenso. Esto no era solo físico. Era una conexión. Era el amor hecho tangible.
«Te sientes tan bien», jadeó. «Tan perfecta».
«Fui hecha para ti».
Cambió el ángulo y, de repente, cada empujón golpeaba ese punto dentro de mí que me hacía ver las estrellas. Me aferré a él, con mis uñas clavadas en sus hombros, mi cuerpo moviéndose con el suyo.
«Tócate», ordenó. «Quiero sentirte correrte alrededor de mí».
Deslicé mi mano entre nuestros cuerpos, encontrando mi clítoris, y la estimulación añadida fue casi demasiado. El placer creció rápidamente, subiendo y subiendo en espiral.
«Eso es, nena. Correte para mí».
Me hice añicos. Mi orgasmo me atravesó, mi cuerpo apretándose alrededor de él mientras una oleada tras otra de placer me envolvía. Lo oí gemir mi nombre, sentí cómo daba una última estocada profunda, y luego él también se corrió, con todo su cuerpo estremeciéndose.
«¿Estás bien?», preguntó, mientras sus dedos trazaban patrones perezosos en mi columna.
«Estoy perfecta». Y lo estaba. Dolorida, sí. Abrumada, definitivamente. Pero también completa de una manera que nunca había estado antes.
Nos quedamos en un cómodo silencio.
«Cuéntame sobre la isla donde creciste», murmuré.
Y eso hizo. Me contó sobre crecer allí, aprender a pescar con su abuelo, los festivales y la música. Me habló de la casa que quería construir algún día, justo frente al agua, con grandes ventanales y un porche donde pudiéramos ver venir las tormentas.
«Podríamos vivir allí», dijo suavemente. «Tú y yo. Construir una vida allí. Criar a nuestros hijos allí».
Mi corazón se hinchó. «¿Quieres eso? ¿Conmigo?»
«Quiero todo contigo». Me levantó la cara.
No sabía entonces que el «para siempre» era una promesa que ninguno de los dos podría cumplir.
No sabía que en tres meses estaría embarazada.
Que en cuatro meses me diría que no me amaba.
Que en cinco meses se habría ido.
Pero esa noche, esa noche perfecta e imposible, no supe nada más que el peso de sus brazos a mi alrededor y la absoluta certeza de que estaba exactamente donde debía estar.
Yo era suya.
Y creí, con cada fibra de mi corazón de dieciocho años, que él era mío.
