Una agenda llena y una nevera vacía
Jueves por la mañana, 6:47 a. m. Trece minutos antes de que sonara su alarma, Maya Linnet ya estaba despierta, con el portátil abierto sobre el pecho y el café frío en la mesita de noche.
No era insomnio. Era Slack.
@maya las solicitudes de incorporación para el flujo de onboarding están listas. ¿Puedes revisarlas antes de la reunión diaria?
La reunión diaria era a las nueve. Ella ya había leído las solicitudes dos veces y dejado comentarios en diecisiete líneas de código antes de que el sol saliera sobre el East River. Así era Maya: siempre tres pasos por delante de los demás, funcionando con tanta cafeína que, en algún lugar, un cardiólogo imaginario debía de estar teniendo pesadillas por ella.
Acercó el portátil y abrió su calendario.
9:00 — reunión diaria 10:30 — sincronización con producto 12:00 — demostración para inversores (¡¡¡NO olvides la presentación!!!) 14:00 — reunión individual con Jake 16:00 — revisión del sprint 18:30 — ???
Los signos de interrogación a las 6:30 p. m. los había añadido hacía tres semanas en un momento de optimismo irreal. Vida social, había escrito, pero luego lo borró y lo reemplazó por tres signos de interrogación, lo que le parecía más honesto.
Maya Linnet, veintiocho años, jefa de producto sénior en Lumen, una startup de software de productividad en el SoHo que prometía revolucionar la forma en que los equipos colaboraban, aunque en la práctica la principal revolución era que todos enviaban más mensajes y dormían menos. Buen sueldo, buen cargo, una oficina con una ventana que daba a una pared de ladrillos, pero que, técnicamente, seguía siendo una ventana.
Su historia hasta ahora era breve. Padre: se fue antes de que ella tuviera edad para opinar al respecto. Madre: enferma cuando Maya terminó la universidad, muerta dos años después en una cama de hospital, dejando una deuda que tardó casi tres años en pagar. Maya trabajó durante todo aquello, se las arregló, y la prueba estaba ahí: octavo piso, suelos de madera clara, un pedacito de cielo real.
Abrió su aplicación de citas por puro reflejo, de la misma forma que otros consultan el tiempo. Tres mensajes nuevos.
El primero: ¡Hola! No he sabido nada de ti, ¿te gustaría volver a ir de pesca? :)
Se quedó mirándolo un momento.
Cerró la aplicación.
A las 8:52, Maya entraba por las puertas de cristal de Lumen con un café en la mano, una mochila al hombro y la expresión de alguien que había dormido siete horas en lugar de cuatro; una habilidad que había perfeccionado tras años de entrevistas y presentaciones. En realidad, se mantenía a base de adrenalina, cafeína y la satisfacción concreta de haber resuelto un problema de forma impecable.
— Maya. —Jake, el CEO, apareció desde la cocina sosteniendo un matcha y con la cara de quien acaba de descubrir que la competencia ha lanzado algo—. Vi tus comentarios en el PR. ¿Dormiste?
— Lo suficiente —respondió Maya, quien consideraba que cuatro horas eran una cantidad técnicamente válida.
— ¿Está lista la presentación de la demo?
— Está lista desde el martes.
Jake la miró con una mezcla de gratitud y leve culpa. Esa era la esencia de su relación laboral: él traía la visión, ella la ejecución, y a veces ella terminaba las cosas antes de que él se lo pidiera formalmente, lo cual era eficiente, pero a veces le daba la sensación de trabajar para alguien que olvidaba que tenía empleados hasta que estos ya habían resuelto el problema.
— Eres la mejor —dijo él.
— Lo sé. Probablemente deberías incluir un aumento para mí en el presupuesto.
Jake pareció aliviado, como se siente la gente cuando una conversación para la que no estaban preparados se resuelve sola sin su participación. —Por supuesto. Después de la demo.
Fue a su escritorio y abrió el portátil. Ya elegiría el momento adecuado para esa conversación. Siempre lo hacía.
La demo salió bien. Por supuesto que salió bien.
Maya había hablado con catorce inversores con la misma autoridad tranquila que normalmente reservaba para las conversaciones que tenía consigo misma en los ascensores: directa, clara, sin rodeos. Les había expuesto las cifras, explicado la hoja de ruta y respondido a tres preguntas técnicas que ya había previsto y a una que no, pero que contestó con convicción porque había leído un artículo relevante hacía dos semanas y recordaba el único detalle que importaba.
Después, corrigió un error en el flujo de onboarding que nadie le había pedido que arreglara aún, pero que había notado a las 6:53 a. m. y en el que había estado pensando en silencio todo el día. Luego guardó sus cosas y tomó el metro hacia el norte.
Las cajas estaban apiladas en el orden en que planeaba desempacarlas: cocina, baño, oficina, dormitorio. Veinte cajas para una vida, ocho de las cuales contenían libros técnicos y dos, una cafetera con sus accesorios, lo que le decía todo lo que necesitaba saber sobre sus propias prioridades.
Puso la cafetera en la encimera primero —obviamente—, se sirvió una taza, se sentó en el suelo junto a la caja de libros y pensó vagamente que probablemente debería comer algo.
Su teléfono vibró.
¡Hola! No he sabido nada de ti, ¿te gustaría volver a ir de pesca? :)
Nota mental: deja de darle tu número a tus citas.
Nota mental dos: cambia tu número. Otra vez.
Dejó el teléfono boca abajo, miró el techo de su nuevo apartamento —blanco, impoluto, completamente suyo— y decidió que algunas cosas podían esperar hasta la mañana.
