Scarlett: Cicatrices del ayer

Scarlett Hunter era la chica de la que los chicos se reían. Candy era la mujer a la que le pagaban por no tocarla. La construí a base de humillación, rabia y un labial muy bueno, y para la medianoche, los hombres hacían fila para adorar a la mujer que sobrevivió.

«Candy».

Levanté la vista del espejo, con una pestaña a medio pegar, y encontré a Malachi apoyado en el marco de la puerta de mi camerino con su habitual ceño fruncido de portero y esos brazos cruzados capaces de detener un tren de carga.

«Te toca», dijo.

Terminé de fijar la pestaña y parpadeé un par de veces para asegurarme de que se quedara en su sitio. «¿Cuarto privado?»

Él asintió. «Un cliente importante. Preguntó por ti por tu nombre».

Una sonrisa lenta se dibujó en mis labios. «Buen gusto».

La expresión de Malachi no cambió. Nunca lo hacía cuando me ponía engreída. «Ya se tomó dos copas. Hasta ahora no es un borracho ni un manilargo. Pero no me gusta su cara».

«No te gusta la cara de nadie».

«La tuya sí».

Resoplé y busqué mis tacones. «Eso es porque la mía te hace ganar dinero».

«Eso también».

Me levanté y me alisé el diminuto conjunto rojo en el que me había cambiado hacía diez minutos. Apenas era tela. Más bien parecía una sugerencia y un rezo. Copas de encaje rojo, una tanga brillante y ligueros; pura fantasía. Candy vendía fantasía. Ese era el punto.

Scarlett Hunter nunca había vendido ni mierda.

Scarlett Hunter era la chica de los jeans de liquidación y zapatillas heredadas, con el pelo encrespado, mala piel y unos frenillos demasiado grandes para su boca. Scarlett Hunter almorzaba en los cubículos del baño algunos días porque chicas como Trudy Bennett pensaban que la humillación era un rasgo de personalidad, y chicos como los que se reían a su lado trataban la crueldad como cardio.

Candy no conocía a ninguna de esas personas.

Candy era adorada.

A Candy le pagaban.

Candy hacía que los hombres miraran tan fijamente que se olvidaban de cómo respirar.

Y esta noche, al parecer, algún cliente importante esperaba a que me subiera a su regazo en el cuarto privado con mi nombre artístico en su boca y dinero en su bolsillo.

Me puse el brillo de labios y me levanté, dándome un último vistazo en el espejo.

Largo pelo oscuro cayendo sobre mis hombros. Brillo dorado en los párpados. Una boca roja brillante y curvas donde antes solo había ángulos y torpeza.

Confianza pintada sobre cada grieta como si fuera laca.

Hermosa.

Cara.

Intocable.

«¿Lista?», preguntó Malachi.

Agarré la llave de mi cuarto y roté los hombros. «Guíame».

La música retumbó en cuanto puse un pie en el pasillo fuera de los camerinos; el bajo era lo suficientemente pesado como para hacerme vibrar las costillas. Risas masculinas flotaban en el aire, agudas y libres, mezclándose con el tintineo de las copas y el aroma agridulce del whisky y las malas decisiones. Luces rosas y azules se deslizaban por el club en ondas lentas y mareantes. En el escenario, Bambi terminaba su número, con una pierna enganchada al tubo, mientras tres hombres en la barra parecían listos para ascender directo al cielo.

Beavers R’ Us no era sutil.

Yo tampoco.

Unos cuantos hombres gritaron mi nombre artístico apenas me vieron cruzar el salón. Lancé una sonrisa sobre mi hombro sin detenerme. Que miren. Mirar cuesta extra. Todo cuesta.

Malachi abrió la puerta del cuarto privado y entró primero.

El tipo en la silla estaba parcialmente de espaldas, con un tobillo sobre la rodilla y una copa en la mano.

Entonces levantó la vista.

Y ahí estaba. Luke jodido Delaney. Uno de los chicos que hacían deporte humillándome está ahora sentado frente a mí, con dinero en el bolsillo y sin idea de quién está a punto de hacer que se corra en sus pantalones.

Es mayor, más ancho de hombros y con la mandíbula más marcada que en la secundaria, pero es inconfundiblemente él. Pelo castaño claro. Bien vestido, usando un reloj caro y con la misma boca de engreído.

Mi estómago dio un vuelco extraño. No eran nervios ni atracción.

Algo más malo, más caliente.

Algo que ha estado esperando años.

Malachi soltó su discurso de siempre con una voz capaz de arrancar pintura de una pared. «Las reglas son simples. Mantén tus manos quietas. Nada de agarrar, nada de besar, nada de fotos, nada de intentar ser gracioso. Respetas a la bailarina, sigues las reglas y cuando se acaba tu tiempo, se acaba. ¿Entendido?»

Luke asintió con desgana, con los ojos volviendo a mí. «Entendido».

Malachi me miró un segundo más antes de irse. Conocía esa mirada. Grita si me necesitas. Entraré por esa puerta como una bola de demolición.

Le hice un gesto mínimo con la cabeza.

La puerta se cerró tras él.

Luke me miró de arriba abajo lentamente, y lo sentí de la forma en que siempre lo hacía: la mirada, el hambre, el cambio instantáneo de poder.

Vivía para ese cambio.

Me acerqué y le di al play en el equipo de sonido. Algo sucio y lento invadió la habitación.

«Hola», ronroneé.

Su boca se curvó. «Hola».

Me giré hacia él, moví un hombro, luego el otro, y dejé que mis caderas empezaran a moverse al ritmo. Lento al principio. *Provocando*. El tipo de movimiento que prometía todo y no daba nada. Arrastré las yemas de mis dedos por mis muslos, subiendo por mi cintura y sobre la curva de mis pechos, todo mientras mantenía su mirada.

Ya parecía hipnotizado.

Bien. Quiero que lo esté.

Me acerqué paso a paso, dejando que la música hiciera la mitad del trabajo y la memoria el resto.

Luke, en décimo grado, tirando de mi coleta en biología.

Luke, en undécimo grado, riéndose cada vez que alguien preguntaba si mis frenillos captaban emisoras de radio.

Luke junto a las máquinas expendedoras, diciendo: «Joder, Hunter, ¿te vestiste a oscuras?» o «Seguro serías bonita si arreglaras... todo eso» o «Sin ofender, pero eres difícil de mirar» y «Sonríes como si te disculparas por existir».

Lloré en el baño de mi madre después de eso. En silencio. Para que mi hermana pequeña no me oyera.

Ahora me mira la boca como si quisiera probarla.

Es curioso cómo funciona la vida.

Mantuvo mi mirada mientras le daba la vuelta. «No me extraña que me dijeran que preguntara por ti».

Dejé que una sonrisa lenta se extendiera por mi boca y tracé una línea con un dedo por el centro de mi estómago. «¿Soy todo lo que prometieron?»

Sus ojos bajaron, siguieron el rastro de mi dedo y volvieron a subir. «Ni de cerca».

Me reí suavemente.

Buena respuesta.

Me puse detrás de él y dejé que mi pelo rozara su hombro mientras me inclinaba cerca de su oído.

Un aliento más áspero escapó de él esta vez.

Ahí estaba, ese silencio en el control que siempre pensaron tener.

Me puse de frente otra vez y dejé que un muslo se deslizara sobre su regazo sin llegar a sentarme del todo. Mis manos se deslizaron por sus hombros, luego por su pecho; nunca tocando, solo flotando, tentando el calor de su piel. Su mano se contrajo una vez en el apoyabrazos, pero, para su crédito, no me tocó.

«Buen chico», murmuré.

Una risa baja salió de él. «¿Siempre hablas así?»

«Solo cuando lo mereces».

Eso le sacó otra sonrisa. Dios, realmente no tenía ni idea. Ni un parpadeo de reconocimiento. Ni en mis ojos, ni en mi voz. Ni siquiera en la boca que solía burlar.

Me incliné más cerca, lo suficiente para que oliera mi perfume, luego moví mis caderas; lenta y deliberadamente, con la presión justa para hacer que le faltara el aliento. Sentí la tensión del bulto bajo su pantalón y sonreí contra la comisura de sus labios.

Su mirada se oscureció.

«Candy es tu nombre artístico, ¿verdad?», preguntó.

Casi me río en su cara.

Me conformé con inclinar la cabeza con coquetería. «Depende de quién pregunte».

«Un tipo que de repente está muy interesado».

«Entonces Candy sirve perfectamente».

La canción bajó el ritmo, se hizo más lenta. Me levanté de su regazo y me alejé, arrastrando mis manos por mi cuerpo mientras me movía. Me miraba como si estuviera hambriento.

Le miré por encima del hombro. «¿Siempre eres así de fácil de complacer?»

Él sonrió con suficiencia. «¿Siempre eres así de buena para hacer que un hombre se sienta miserable?»

Me mordí el labio inferior, luego lo solté. «Quizás solo me gusta la tensión previa».

Volví a acercarme a él, esta vez más cerca, con una rodilla a cada lado de sus muslos, mi pelo cayendo alrededor como una cortina. Nuestras caras estaban a centímetros. Se veía un poco aturdido y algo sonrojado.

Y *muy* excitado.

«Me resultas familiar», dije en voz baja.

«¿Ah, sí?»

«Oh, sí». Sonreí. «Creo que recordaría una cara como la tuya».

Él sonrió como si pensara que el sonido de su nombre en mi boca significara algo bueno.

Quizás alguna vez soñé con estrellar tu cara contra una taquilla.

Quizás alguna vez fui a casa y me miré al espejo, preguntándome qué estaba tan mal conmigo para que todos me trataran como si fuera algo que se limpia de la suela de un zapato.

Quizás ahora estoy a horcajadas sobre tu regazo en encaje rojo mientras me miras como si fuera un maldito milagro.

Acerqué mi boca a su mejilla, sin besarlo, solo dejando que mis labios rozaran su piel mientras me movía contra él por última vez. Luego me incliné más, dejando que mi aliento recorriera el borde de su oreja.

«Si sigues mirándome así», susurré, «podría empezar a pensar que estás obsesionado».

Su respiración se entrecortó. «Quizás lo estoy».

Me alejé lo suficiente para mirarlo, luego dejé que mis dedos se arrastraran por su pecho, sobre su estómago, deteniéndome justo por encima de su cinturón antes de separarme por completo.

La negación le golpeó más fuerte que el tacto.

Mejor aún.

Entonces la canción terminó.

Así, sin más.

Me levanté con gracia, di un paso atrás y busqué el control remoto para apagar la música.

Luke parecía destrozado.

Bien. Se merece estar destrozado.

Extendí mi mano. «Se acabó el tiempo».

Me miró durante medio segundo como si su cerebro tuviera que pelear para volver a encenderse, luego buscó su billetera. Me dio el dinero, pero en lugar de soltarlo, mantuvo sus dedos sobre él y me miró.

«Tengo un cuarto en el Harbor Grand», dice, «justo al final de la calle».

Tomé el dinero y lo metí en mi liguero. «Felicidades».

Su boca se torció. «Ven conmigo».

Dejé mi cara en blanco. «Eso no era parte del baile».

«Lo sé». Se levantó, alisándose la camisa. «Digo que te pagaré por más tiempo».

*«Deberías estar agradecida si algún chico se fija en ti».*

Y en la noche de graduación, su voz fue engreída y lo suficientemente alta para que la gente oyera: *«Wow. No sabía que esta era tu noche de Fundación Deseo».*

Mi pulso dio una patada fuerte y fea.

Y justo así, Luke Delaney estaba de pie frente a mí con una llave de hotel, una billetera llena de dinero y sin idea de que acababa de darme la oportunidad perfecta para humillarlo.

Crucé los brazos sobre el pecho, no porque me sintiera expuesta, sino porque quería hacerlo trabajar por el siguiente aliento. «¿Cuánto?»

Sus ojos recorrieron mi cuerpo. «Mil».

Mi pulso saltó, porque mil dólares eran un dineral por una noche.

Podría usarlo para el alquiler o sumarlo a mis ahorros. O, podría usarlo como dinero para mi libertad.

Y frente a mí estaba el mismo bastardo engreído que se reía cuando mis zapatos tenían agujeros.

Incliné la cabeza. «¿Por un baile?»

Dudó, y ahí estaba. Lo que había debajo de la oferta. La suposición. El derecho.

«Por lo que sea en lo que se convierta la noche».

Me acerqué hasta que tuvo que mirarme a los ojos.

«No soy una puta», dije suavemente.

«No dije que lo fueras».

«No», murmuré. «Solo lo pensaste».

Su boca se tensó.

«Digo», dice, con la voz más baja, «que haré que valga la pena».

Mantuve su mirada durante tres largos latidos.

En mi mente, vi mi viejo anuario. Su cara y su sonrisa estúpida, y el bolígrafo que usé para tallar un pequeño círculo oscuro alrededor de su nombre.

Luke Delaney.

Había pasado años evitando a la gente de la secundaria y asegurándome de que nadie pudiera volver a reírse de mí así. Y pasé años convirtiéndome en alguien a quien hombres como él rogarían por tocar. Y ahora uno de ellos estaba frente a mí con una llave de hotel y una oferta.

Mil dólares.

Un cuarto privado.

Sin testigos.

Una oportunidad perfecta para ver la cara que pondría cuando supiera exactamente quién había estado en su cama.

Sonreí lentamente.

Luego me incliné, puse una mano plana sobre su pecho y susurré contra su boca: «Dime el número de habitación».