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Serie Campus Rules, libro 4
Avery
Tengo un problema llamado Dean Walker.
Uno estúpido. Uno ardiente. Un problema que ahora mismo está arruinando sin piedad mis horas de sueño, lo poco que me queda de dignidad y el vibrador que zumba contra la palma de mi mano.
Lo cual es profunda y monumentalmente inoportuno, porque se suponía que Dean solo iba a ser un error estricto de fin de semana. Un pequeño accidente divertido que pasaría desapercibido. Un jugador de hockey ridículo, presumido, de pelo rubio platino, con demasiada boca y ni una pizca de vergüenza. Era exactamente el tipo de tío con el que te acuestas una vez, te ríes del tema con Piper tomando un café helado y luego lo archivas mentalmente en la categoría permanente de *Terribles decisiones, ejecución fenomenal*.
Pero han pasado tres días enteros desde que me fui de Pennridge. Tres. Y sigo pensando en él de forma vívida e implacable.
Sigo pensando en el tacto pesado y calloso de sus manos. En su boca. En la forma concreta en la que me sonreía desde las sombras de su dormitorio, como si supiera exactamente lo mucho que deseaba borrarle esa expresión engreída de la cara a mordiscos. Y luego lo hacía. Una y otra vez.
Dejo escapar un gemido bajo contra la almohada y me doy la vuelta, mirando al techo de mi habitación como si el yeso hubiera traicionado mi confianza personalmente.
Esto es patético. Yo no soy una chica patética. Yo soy, explícitamente, la chica que baila sobre las mesas a las tres de la mañana sosteniendo una botella de tequila como si fuera un trofeo. La chica que dice que sí sin dudarlo a las malas ideas antes de que nadie termine de explicarle las consecuencias legales o sociales. Soy la chica capaz de beberse a la mayoría de los hombres bajo la mesa, robarles sistemáticamente su sudadera vintage favorita y salir por la puerta antes de que se den cuenta de que les han dado un sablazo emocional.
Yo no me obsesiono. Yo no suspiro por nadie. Y, desde luego, no me quedo despierta en la cama pensando en un defensa del equipo del novio de Piper.
Y, sin embargo, aquí estoy. Desnuda bajo mis sábanas blancas, con la piel ardiendo, los muslos fuertemente apretados, esforzándome mucho por no recordar la vibración de la voz de Dean contra mi oreja.
Esforzándome y fracasando miserablemente. De forma espectacular.
Justo a tiempo, mi teléfono se ilumina en la mesita de noche, proyectando un resplandor azul intenso en la habitación oscura. Echo un vistazo y aprieto la mandíbula. Piper.
> **PIPER:** ¿Estás viva?
>
Me quedo mirando el mensaje. Luego miro el juguete elegante que vibra en mi mano. Después vuelvo a mirar la pantalla. Me aclaro la garganta y escribo una respuesta con una sola mano.
> **AVERY:** Por desgracia.
>
Aparecen los tres puntos de escritura al instante.
> **PIPER:** Eso suena increíblemente dramático.
> **AVERY:** Soy una mujer bajo un grave sufrimiento emocional y fisiológico.
> **PIPER:** ¿Es esto explícitamente sobre Dean?
>
Tiro el teléfono boca abajo sobre el colchón con un bufido de frustración.
Qué grosera. Es terrorífica y devastadoramente cierto, pero es una grosería.
Cierro los ojos y me obligo a pensar en cualquier otra cosa de mi vida. Mi horario de clases. La montaña de ropa sucia en la esquina. El trabajo de marketing que ni siquiera he abierto. El hecho de que probablemente debería dejar de cobrar dinero a desconocidos en internet por ver mis fotos en lencería antes de que mi vida se complique demasiado.
No. Sigue siendo Dean. Sigue siendo su estúpida y atractiva sonrisa. Sigue siendo ese recuerdo intrusivo de él mirándome como si finalmente hubiera encontrado a la chica lo suficientemente imprudente como para seguirle el ritmo a su clase de caos.
Mi mano vuelve a moverse bajo las sábanas antes de que mi lógica pueda hacer nada para detenerla. De mi boca sale una respiración lenta y temblorosa, mientras mi pecho sube y baja.
Vale. Lo que sea. Si mi cerebro insiste en que me persiga el fantasma de Dean Walker, más vale que saque algo tangible de todo esto.
El vibrador zumba suavemente bajo las sábanas pesadas, con un pulso rítmico contra mi centro. Mis ojos se cierran en la habitación oscura e, inmediatamente, mi mente me arrastra de vuelta a Pennridge. A la casa de hockey. A la desordenada realidad del dormitorio de Dean. Casi puedo sentir su risa entrecortada vibrando contra la piel de mi garganta, sus manos grandes y pesadas sujetándome las caderas como si no supiera si mantenerme totalmente quieta o dejar que yo lo destruyera.
Dios.
Me muerdo el labio inferior con fuerza, intentando guardar silencio aunque estoy completamente sola en la habitación. Lo cual es una estupidez. Nadie puede oírme. No hay nadie aquí. Pero tal vez ese sea el quid de la cuestión. Dean no está aquí. Y, por primera vez en mi vida, esa ausencia parece un problema real y palpitante.
Lo odio. Absolutamente, sin lugar a dudas, lo odio. Probablemente.
El zumbido del juguete se intensifica, una ola de calor me golpea directamente en el estómago y arqueo la espalda sobre el colchón mientras mis músculos se contraen con fuerza alrededor de la sensación. Justo cuando estoy a punto de llegar al límite, mi teléfono vibra violentamente sobre las sábanas junto a mi cadera.
Lo ignoro mientras mis caderas se mueven contra la fricción.
Luego vibra de nuevo. Y otra vez. Un aluvión implacable de notificaciones.
Abro los ojos de golpe y agarro el aparato con un gruñido irritado y entrecortado, con el pecho agitado.
> **PIPER:** Has ignorado agresivamente la pregunta sobre Dean.
> **PIPER:** Eso significa que sí.
> **PIPER:** Dios mío.
>
Miro fijamente la pantalla, con el pulso acelerado. Entonces, porque el universo parece empeñado en arruinar mi paz mental esta noche, aparece otra notificación en la parte superior de la barra.
Dean.
Todo mi cuerpo se pone rígida sobre el colchón.
> **DEAN:** ¿Vas a volver a casa este fin de semana o qué?
>
Me quedo mirando su nombre. Mi pulso golpea violentamente contra mis costillas. Ridículo. Absolutamente, patéticamente ridículo. No debería tener este tipo de reacción física ante un hombre que una vez intentó convencerme lógicamente de que el beer pong competitivo contaba como ejercicio cardiovascular de alta intensidad.
Otro mensaje aparece un segundo después.
> **DEAN:** Piper te echa de menos.
>
Luego:
> **DEAN:** Yo te echo de menos más, pero estoy intentando mantener la calma al respecto.
>
Una carcajada brota de mi garganta antes de que pueda evitarlo, rompiendo la tensión. Dios. Es increíblemente molesto. Es tan estúpido. Es exactamente mi tipo de problema y eso me cabrea.
Escribo antes de que mi filtro interno pueda sobrepensar lo que estoy cediendo.
> **AVERY:** Literalmente nunca has estado tranquilo en tu vida.
>
Su respuesta aparece en la pantalla casi al instante, con la burbuja de escritura apenas visible antes de enviarse.
> **DEAN:** Me haces daño, Monroe.
> **AVERY:** Bien.
> **DEAN:** Vuelve a Pennridge y dame un beso para que se me pase.
>
Mis muslos se aprietan con un dolor repentino y violento. Traicionero. Terrible. Contracción inmediata.
Me quedo mirando el cuadro de texto iluminado durante un segundo largo y pesado. Luego, dejo caer la cabeza sobre la almohada con un suspiro de derrota. Esto es un problema. Un problema real y serio. Porque sé qué tipo de chico es Dean Walker. No le conozco bien, no lo suficiente para descifrar su corazón, pero conozco los trazos generales. No es el tipo de chico que las chicas deberían tomarse en serio.
Es divertido. Salvaje. Temporal. Un fuego artificial en forma humana. Es brillante, imprudente, es imposible no mirarlo y, bajo ninguna circunstancia, se supone que debes aferrarte a él demasiado tiempo.
Lo cual está muy bien. Perfecto, de hecho. Porque yo tampoco me tomo las cosas en serio. No hago listas emocionales ni pongo etiquetas. Yo me divierto. Tengo noches fáciles, sin ataduras, que nunca tienen que convertirse en mañanas. ¿Y Dean Walker? Dean Walker es exactamente el tipo de problema que sé cómo manejar.
Probablemente.
Mi teléfono vuelve a vibrar en mi palma.
> **DEAN:** ¿Avery?
>
Me quedo mirando su nombre, mis labios se curvan lentamente en una sonrisa traviesa a pesar de mis esfuerzos. Terrible. Peligroso. Perfecto.
Escribo:
> **AVERY:** Tal vez.
>
Los tres puntos de escritura aparecen en el milisegundo exacto en que llega el mensaje.
> **DEAN:** Eso es un sí definitivo.
> **AVERY:** Eso es un tal vez condicional, Walker.
> **DEAN:** Me sirve.
>
Debería dejar el teléfono en la mesita. Debería cerrar los ojos y dormir. Debería hacer literalmente cualquier cosa menos sonreír a una pantalla brillante como una idiota, solo porque un demonio del caos rubio quiere mi cuerpo de vuelta en Pennridge.
En lugar de eso, tiro el teléfono sobre las sábanas, vuelvo a buscar el vibrador que zumba y cierro los ojos.
Vale. Una vez más. Luego, olvidaré por completo y de forma permanente que Dean Walker existe.
Completamente. De forma permanente. Probablemente justo después de este próximo fin de semana.
