La compañera del alfa es su verdugo

Capítulo uno - La Moonblade llega en sangre

El pueblo había dejado de gritar para cuando May Silver llegó. Así fue como supo que era demasiado tarde. El humo se arrastraba por la plaza en ruinas en cintas negras, enroscándose alrededor de puestos de mercado destrozados, carretas volcadas y los cuerpos que nadie se había atrevido a tocar. La nieve bajo sus botas ya no era blanca. Se había convertido en un barro rojo por las patas, las garras y los pies que huían.

Sobre los tejados, la luna observaba a través de un velo de nubes de tormenta, pálida, silenciosa e impasible. May entendía esa clase de silencio. Lo llevaba puesto como una armadura. Los lobos supervivientes de la manada Red Hollow formaban un círculo roto alrededor de la plaza, con los rostros vacíos de terror y esperanza. Algunos se habían transformado a medias y quedaron atrapados en ese horrible estado intermedio: ojos humanos brillando tras cejas lobunas, garras temblando en las puntas de dedos ensangrentados. Otros estrechaban a sus hijos contra el pecho y bajaban la mirada mientras May pasaba.

Nadie pronunció su nombre. No hacía falta. Todos sabían lo que significaba el cabello blanco plateado cuando aparecía bajo una luna moribunda. Todos conocían la capa negra prendida en la garganta con una hoja en forma de media luna. Todos conocían a la mujer que caminaba entre la matanza sin pestañear.

La Moonblade había llegado. Y cuando la Moonblade llegaba, un alfa moría.

May se detuvo al borde de la plaza. El alfa de Red Hollow estaba agachado sobre el viejo pozo de piedra en el centro del pueblo, desnudo de cintura para arriba a pesar de la nieve, con su ancho pecho agitándose y la piel surcada por venas negras que palpitaban como raíces vivas. La sangre le cubría las garras hasta los nudillos. Sus ojos no tenían el oro del lobo de un alfa. Estaban mal, demasiado brillantes, demasiado vacíos. Detrás de él, su sombra de lobo se movía de forma independiente a su cuerpo. Se retorcía contra la nieve como una segunda bestia intentando desprenderse: corrupción. No había duda.

Una mujer sollozó en algún lugar a la izquierda de May. La cabeza del alfa giró bruscamente hacia el sonido. May desenvainó su espada. La plaza contuvo el aliento. La Moonblade no cantó al salir de la vaina. Susurró. Un sonido fino y plateado se deslizó por el aire, lo suficientemente agudo como para que todos los lobos de la plaza mostraran sus gargantas por instinto. La hoja era larga y pálida, forjada de hueso lunar y juicio ancestral. Las runas dormían bajo su superficie hasta que los dedos de May se apretaron alrededor de la empuñadura. Entonces despertaron una a una, brillando con una luz fría.

El alfa corrompido lo vio y sonrió. Tenía la boca llena de sangre. —Pequeña verdugo —graznó.

May entró en la plaza. Sus botas no hicieron ruido. —Soy May Silver, del linaje de la Moonblade —dijo, con voz lo suficientemente tranquila como para cortar—. Por ley sagrada y testigo lunar, respondo a la sentencia dictada contra el Alfa Torren Vale de la manada Red Hollow.

El alfa se rió. El sonido se quebró en un gruñido. —¿Sentencia? —Movió los hombros, con los huesos desplazándose bajo la piel—. Soy un alfa. Mi palabra es sentencia.

Un niño gimió. La mirada del alfa volvió a saltar. May se movió antes que él. Un momento antes, estaba a diez pasos. Al siguiente, su espada brilló entre el alfa y el niño tembloroso mientras él se lanzaba desde el pozo. Sus garras golpearon la plata y las chispas estallaron blancas en la oscuridad. La fuerza de su embestida empujó a May tres pasos hacia atrás... solo tres. Los aldeanos se dispersaron con gritos, llevándose al niño. May sostuvo las garras del alfa contra su espada y miró dentro de sus ojos arruinados.

De cerca, la corrupción apestaba a podredumbre y hambre vieja. Brotaba de sus poros, espesa y aceitosa, intentando arrastrarse hacia la piel de ella. Su loba se agitó, no despierta, no del todo, solo un aliento frío en la cámara cerrada del alma de May.

La muerte estaba cerca. Bien. May lo empujó hacia atrás. El Alfa Torren cayó en la nieve y comenzó a rodearla a cuatro patas, con los labios retraídos sobre los dientes. Sus músculos ondulaban de forma grotesca, demasiado grandes para su estructura, como si algo dentro de él llevara mal su cuerpo.

—Llegaste demasiado tarde —dijo—. Ya los probé.

Los ojos de May no se movieron hacia los cuerpos. Los contaría después. Los recordaría después, no ahora; ahora ella era la espada. —Alfa Torren Vale —continuó—, has masacrado a tu consejo, devorado tu juramento de vínculo y vuelto tus garras contra tu propia manada.

Él sonrió con más ganas. —Eran débiles.

—Has rechazado la ley de la Diosa Luna.

—Ella me rechazó primero.

—Has permitido que la corrupción separe a tu lobo de tu alma.

Ante eso, su sonrisa vaciló. La sombra de lobo detrás de él se encabritó y se retorció, chasqueando el aire en silencio.

May levantó la Moonblade. —Y por tanto, tu vida está confiscada.

Torren rugió. Se lanzó hacia ella tan rápido que se volvió borroso. El primer golpe le habría desgarrado la garganta si hubiera tenido miedo. May no tenía miedo. El miedo requería imaginar un futuro. En batalla, May no tenía ninguno. Giró bajo su brazo y le talló una línea superficial a través de las costillas. La luz plateada brilló. La sangre negra siseó donde tocó la nieve. Torren gritó y giró, dándole un revés que la lanzó a través de la plaza. El dolor explotó a lo largo de su mejilla. Dejó que la fuerza la arrastrara, cayó sobre una rodilla y se levantó antes de que los aldeanos pudieran siquiera jadear.

Torren se quedó mirando la fina línea de sangre que ahora se deslizaba por la comisura de la boca de ella. Sus fosas nasales se dilataron. —Cosa bonita —gruñó—. Siempre hacen a las santas bonitas.

May se limpió la sangre con el pulgar. Luego la lanzó hacia la nieve. —¿Has terminado de hablar?

Su rostro se contorsionó. Las venas negras en su pecho palpitaban con más fuerza. Algo bajo su piel empujaba hacia afuera, como si unas garras presionaran desde el interior. La corrupción quería salir. Siempre lo hacía, al final. May lo había visto en tiranos que se alimentaban del miedo. En alfas salvajes que masacraban a sus compañeras. En reyes de pequeños territorios que confundían el poder con la divinidad hasta que sus lobos se pudrían desde dentro hacia afuera. Todos terminaban igual: de rodillas, a sus pies.

Torren atacó de nuevo. Esta vez May lo enfrentó directamente. La plata y las garras chocaron. El impacto resonó en sus huesos. Él era más fuerte. Los alfas solían serlo. Pero la fuerza era un idioma que a May le habían enseñado a interrumpir. Cortó su antebrazo, su muslo, el tendón detrás de su rodilla. Cada golpe era exacto, medido, necesario. Él aulló y lanzó zarpazos al aire. May se agachó bajo sus garras, giró y estrelló la empuñadura de la Moonblade contra su garganta. Él se tambaleó. Ella golpeó su rodilla de lado y el hueso se rompió. El alfa se desplomó con la fuerza suficiente para resquebrajar el suelo helado.

Alrededor de la plaza, los lobos de Red Hollow miraban con las manos sobre la boca. Algunos lloraban. Otros parecían aliviados. Algunos parecían avergonzados de su alivio. May conocía bien esa mirada. La gente rezaba para que los monstruos murieran. Luego lloraban por el rostro que el monstruo solía llevar. Torren arañó el suelo, arrastrándose hacia ella. Su rodilla rota se retorcía detrás de él. Sangre negra goteaba de sus labios.

—¿Crees que esto termina conmigo? —escupió.

May se paró sobre él. —No.

Su risa sonó húmeda y grave. —No —repitió—. No, no lo hace.

La sombra de lobo detrás de él se alzó como humo, elevándose por encima de su cuerpo. Sus mandíbulas se abrieron más de lo que la de cualquier lobo debería. Los aldeanos gritaron y retrocedieron. La loba de May despertó, completamente. El despertar siempre era frío, nunca reconfortante, nunca salvaje, nunca cálido como otros lobos describían los suyos. La loba de May no aullaba con libertad ni hambre por la carrera. Se alzó en silencio, con los ojos blancos y ancestrales, en el hueco cerrado del pecho de May.

La muerte está cerca —susurró su loba.

May apretó su agarre. —Lo sé.

Torren miró hacia arriba entonces, y por un latido, algo casi humano afloró en su rostro: terror, no a la muerte, sino a lo que esperaba dentro de él. —Por favor —graznó. La palabra ondeó a través de la plaza.

May lo miró desde arriba. Algunos verdugos podrían haberse ablandado. Algunos podrían haber dudado. Algunos podrían haber preguntado si quedaba suficiente del hombre como para salvarlo. May no. Ella había hecho esas preguntas una vez, cuando tenía nueve años y vio a su madre ejecutar a un alfa corrompido que suplicaba con el nombre de su hija en los labios.

Su madre le había dicho después, mientras le limpiaba la sangre de las manos: La misericordia dada a la corrupción es crueldad dada a todos los demás. May nunca lo había olvidado. Así que levantó la hoja.

Los ojos de Torren se clavaron en los de ella. —¿Crees que la Diosa eligió tu linaje para matarnos? —susurró.

May sostuvo la punta sobre su corazón. —Ella nos eligió para terminar con lo que te convertiste.

Su boca se curvó. No era una sonrisa. Era una advertencia. —No, pequeña hoja. —Su voz bajó hasta que solo ella pudo oír—. Ella te eligió a ti para ocultar lo que temía.

Por primera vez esa noche, algo tocó a May debajo de la armadura, no miedo, no duda... algo más antiguo. Las runas de la Moonblade parpadearon.

Torren lo vio. Sus ojos arruinados se iluminaron. —Hay monstruos usando coronas —jadeó—. Y tu espada ha estado eliminando sus pruebas durante siglos.

May hundió la espada y la plata atravesó su corazón. El alfa se arqueó, con la boca abierta en un grito sin sonido. La sombra de lobo sobre él se agitó, desgarrando el aire, sus mandíbulas chasqueando a centímetros del rostro de May. Ella no se movió. La Moonblade ardió. La luz se derramó a través de las venas de Torren, plata quemando el negro de debajo de su piel. La sombra de lobo separada se estremeció mientras la sagrada separación se afianzaba. Por un segundo horrible, May vio al alfa como había sido antes de la corrupción: joven, orgulloso, riendo junto a una mujer de cabello rojo, cargando a un niño sobre sus hombros bajo una luna de verano. Luego, la visión se rompió. El espíritu de lobo corrompido se separó del cuerpo y se disolvió en cenizas. Torren Vale se desplomó en la nieve: muerto.

El silencio posterior fue peor que los gritos. May retiró la espada. La sangre negra se deslizó por el filo plateado y desapareció antes de tocar la empuñadura. La Moonblade se limpiaba sola. Siempre lo hacía. Pero esta noche, la hoja permaneció fría. May se quedó mirándola. Eso estaba mal. Después de una sentencia completada, la hoja se calentaba, solo ligeramente, como luz de luna descansando sobre la piel. Era cómo la Diosa Luna marcaba la justicia cumplida. Pero ahora la empuñadura se sentía como hielo.

Su loba se retiró sin decir una palabra. A su alrededor, la manada Red Hollow se inclinó lentamente. Primero un lobo. Luego otro. Luego todos ellos. May odiaba esa parte más que nada, no porque le temieran, sino porque algunos de ellos estaban agradecidos.

Una mujer de cabello gris se acercó con manos temblorosas. El lado izquierdo de su cara estaba amoratado. Su garganta mostraba la marca desvanecida de unas garras. —Moonblade —susurró. May se giró. La mujer cayó de rodillas—. Gracias.

May miró al alfa muerto entre ambas. Luego a los cuerpos en la plaza. —No me des las gracias por llegar después de que él ya hubiera comenzado. —La mujer se estremeció. May lamentó la crueldad de sus palabras, aunque su rostro no cambió. Envainó su espada.

—Quemen los cuerpos antes del amanecer —dijo May—. Todos los que fueron tocados por sangre negra. Entierren al resto bajo piedra lunar si tienen. Salen el pozo. Nadie bebe de él por siete días.

La mujer asintió rápidamente. —¿Y los niños? —preguntó alguien detrás de ella.

May miró hacia el grupo de pequeñas caras pálidas que observaban desde debajo de mantas y chales manchados de sangre. —Manténganlos alejados del salón del consejo —dijo—. La corrupción permanece donde se rompió el poder.

Un joven dio un paso al frente. Tenía el brazo envuelto en una camisa rota. —¿Estaba condenado?

May hizo una pausa. Esa no era una pregunta que la gente soliera hacer después. Preguntaban si había terminado. Si estaban a salvo. Si la maldición se extendería, no si el monstruo había sido condenado. Miró de nuevo el cuerpo de Torren. Las venas negras se estaban desvaneciendo ahora, dejando solo a un hombre en la nieve. —No —dijo May. Los ojos del joven se llenaron de lágrimas—. Estaba corrompido. Eso no es lo mismo. La distinción importaba. Tenía que importar. De lo contrario, May no era más que una asesina con permiso sagrado. Se dio la vuelta antes de que el duelo pudiera aferrarse a ella.

En el borde de la plaza, su caballo esperaba junto a un abrevadero de piedra agrietada. La bestia era negra, silenciosa y estaba entrenada para no asustarse de la sangre. May tomó las riendas y montó. Detrás de ella, la manada comenzó a moverse alrededor de sus muertos. Nadie la detuvo, nadie lo hacía nunca. El camino que salía de Red Hollow serpenteaba a través de pinos doblados bajo la nieve y el humo. Faltaban horas para el amanecer, pero el horizonte había comenzado a palidecer en tenues rayas de hierro.

May cabalgó hasta que las luces del pueblo desaparecieron. Solo entonces dejó que sus hombros se relajaran un poco. Su mejilla palpitaba donde Torren la había golpeado. La sangre se había secado en la comisura de su boca. Debajo de su capa, sus costillas dolían por la fuerza de haber bloqueado las garras de un alfa. Sanaría. Siempre lo hacía. Una Moonblade no se rompía por el dolor. El dolor era entrenamiento. El dolor era la prueba de que el cuerpo seguía siendo útil.

May metió la mano en su alforja y sacó el libro de cuentas negro de las sentencias. Cada página contenía un nombre: un alfa, un juicio, un final. Se abrió en la página más reciente.

TORREN VALE. ALFA DE RED HOLLOW. CORRUPCIÓN CONFIRMADA. SENTENCIA LLEVADA A CABO.

May mojó su pluma en el pequeño frasco de tinta lunar en su cinturón. Su mano se cernió sobre la página. Por lo general, las palabras venían fácilmente. Esta noche, la advertencia final de Torren se arrastraba por su memoria. Hay monstruos usando coronas.

May escribió de todos modos. Separación completa.

La tinta brilló y luego se hundió en la página. Una fina línea plateada cruzó el nombre de Torren: hecho, terminado. Olvidado por la ley, si no por aquellos que lo habían amado.

May cerró el libro. El bosque a su alrededor estaba quieto, demasiado quieto. Su caballo se detuvo antes de que ella tocara las riendas. May miró hacia arriba. Un cuervo estaba posado en la rama de adelante. Era demasiado grande para ser natural, sus plumas negras como tinta derramada, sus ojos marcados con un anillo de plata. Una tira de pergamino estaba atada a su pata con un hilo rojo: pájaro de tribunal.

La mandíbula de May se tensó. El cuervo bajó la cabeza. —¿Ya? —murmuró.

El pájaro chasqueó el pico. May extendió el brazo. El cuervo saltó hacia abajo, sus garras hundiéndose a través del protector de cuero en su muñeca. Desató el pergamino y reconoció el sello antes de romperlo: cera negra con tres marcas de garras. Tribunal Alfa del Norte.

Una sentencia sellada en negro significaba urgencia. Fallo de contención. Víctimas masivas. Amenaza para múltiples territorios. May desenrolló el pergamino. La primera línea estaba escrita con tinta plateada formal.

Por autoridad del Tribunal Alfa del Norte, se solicita y sanciona la ejecución sagrada.

Sus ojos bajaron. Condenado: Daniel Storm.

May se quedó inmóvil. Conocía el nombre. Todos en los territorios del norte conocían el nombre. Daniel Storm, Alfa de la manada Blackthorn. El lobo que había heredado uno de los linajes más antiguos bajo la luna. El alfa que una vez puso fin a una guerra fronteriza caminando solo hacia territorio enemigo y arrastrando a tres alfas rivales de vuelta con vida. El gobernante cuya manada controlaba los pasos del norte, los bosques de pinos negros y la antigua fortaleza construida sobre los huesos de los primeros lobos. Y, si los rumores decían la verdad, el monstruo que había masacrado a su propio consejo bajo una luna de sangre.

May siguió leyendo.

Cargos: masacre del consejo, rito de sangre ilegal, maldición de tierras, destrucción del juramento de vínculo, sospecha de corrupción alfa, encarcelamiento de miembros de la manada disidentes, amenaza de expansión de la maldición más allá del territorio de Blackthorn.

El cuervo se movió en su brazo. Un viento frío sopló a través de los pinos. May leyó la orden final.

Entrar en la Fortaleza Blackthorn. Confirmar corrupción. Ejecutar antes de la próxima luna de sangre.

Al pie del pergamino había siete firmas del Tribunal. Debajo de ellas, con una tinta más antigua, había una marca que hizo que a May se le detuviera el aliento. La media luna de su familia. La antigua marca de ejecución del linaje Moonblade, ya estampada, ya aceptada.

May se quedó mirándola. Esa marca solo podía ser puesta por un Silver: por su madre o por alguien con acceso a los archivos sellados de la Moonblade. Las garras del cuervo se tensaron. May cerró lentamente el pergamino. Su loba no se agitó. Eso también estaba mal. Una sentencia de esta magnitud debería haberla despertado. Si Daniel Storm estaba verdaderamente tan corrompido como el Tribunal afirmaba, la loba de May debería haberse alzado al sonido de su nombre. Pero dentro de su pecho, la cámara cerrada permaneció en silencio.

May miró hacia el norte. Más allá del bosque, más allá de las montañas, más allá de kilómetros de camino helado, Blackthorn esperaba bajo su maldición. Y bajo Blackthorn, si las historias eran ciertas, Daniel Storm esperaba en cadenas, medio loco, salvaje y condenado. May deslizó el pergamino en su capa. El cuervo se lanzó desde su brazo y se desvaneció en la oscuridad.

Por un largo momento, May no se movió. Luego desenvainó la Moonblade hasta la mitad. Las runas a lo largo de la espada permanecieron tenues. La empuñadura seguía fría, no el frío de la justicia completada, sino el frío de una tumba antes de que llegue el cuerpo. May empujó la espada a su lugar y giró a su caballo hacia el camino del norte.

La nieve comenzó a caer de nuevo, blanca al principio. Luego, a medida que el viento cambiaba desde la dirección de Blackthorn, un copo aterrizó en el guante de May. Negro. May lo vio derretirse contra el cuero. Una sola gota de agua oscura se deslizó sobre su nudillo como sangre. Su expresión no cambió, pero en algún lugar profundo dentro de ella, detrás de todos los cerrojos que su familia había construido, su loba abrió un ojo plateado.