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🌊🔥☀️ EL VERANO QUE ROMPIMOS LA LISTA ☀️🔥🌊
☀️ The Way I Loved You — Taylor Swift
☀️ About You — The 1975
☀️ I Wanna Be Yours — Arctic Monkeys
☀️ Teenage Dream — Katy Perry
☀️ You Get Me So High — The Neighbourhood
☀️ Talk Too Much — COIN
☀️ I Miss You, I’m Sorry — Gracie Abrams
☀️ Good Looking — Suki Waterhouse
☀️ 505 — Arctic Monkeys
☀️ She’s So High — Tal Bachman
☀️ Steal My Girl — One Direction
☀️ Still Into You — Paramore
☀️ Just the Girl — The Click Five
☀️ Heartbreak Girl — 5 Seconds of Summer
## Capítulo 1
**Cora**
El problema con Noah Calloway es que antes lo quería.
Bueno, vale. Quizá "antes" sea un poco exagerado, y tal vez "querer" sea una palabra demasiado fuerte para lo que en realidad fueron tres años suspirando por él como una poetisa victoriana con fiebre. Pero el verdadero problema de fondo es que Noah Calloway existe. Si no existiera, no estaría ahora mismo sentada en una silla de playa endeble, poniendo todo mi empeño en fingir que no está a menos de un metro de mí. Y desde luego, no estaría perdiendo una batalla humillante y unilateral contra un tarro de pepinillos.
—¿Necesitas ayuda con eso?
Cierro los ojos y suelto un suspiro que es ochenta por ciento frustración y veinte por ciento desesperación. Claro. Claro que es él. Ni siquiera me molesto en levantar la vista; sigo forcejeando, los nudillos blancos de tanto apretar mientras intento abrir la maldita tapa.
—Prefiero morirme —escupo entre dientes.
La tapa no se mueve. Ni siquiera hace ese *pop* satisfactorio. Solo está ahí, burlándose de mí.
Noah se sienta en la silla vacía a mi lado. El movimiento es fluido, natural, y demasiado cerca. De repente, el aire a mi alrededor huele a su protector solar y al olor fresco y salado del mar. Está lo suficientemente cerca como para ser un incordio, y lo suficientemente cerca como para que mi corazón haga ese estúpido y involuntario vuelco que siempre da cuando está cerca.
—Llevas al menos cinco minutos peleando con ese tarro, Cora. Ríndete.
—Lo tengo controlado —insisto, con la voz tensa.
—No lo tienes.
—Sí lo tengo.
—No, no lo tienes.
Clavo la mirada en el tarro con tanta intensidad que podría derretir el vidrio. La tapa sigue sellada. El tarro gana. Siempre gana. Noah extiende una mano, la palma hacia arriba, con esa paciencia exasperante. Miro su mano. Está callosa, grande y firme: la mano de un hombre que pasa los días sacando gente de edificios en llamas y los fines de semana haciéndome sentir como una idiota.
Luego lo miro a él, después al tarro, y por último otra vez a su mano.
—No.
Una esquina de su boca se curva, solo un poco. —¿Prefieres morirte de hambre en una playa pública antes que dejar que te ayude?
—Prefiero sufrir y conservar mi dignidad.
—Eso es, literalmente, uno de tus rasgos de personalidad más definidos. No es el alarde que crees.
Qué grosero. Y acertado, pero grosero.
Al final, le empujo el tarro con un bufido de fastidio. Lo toma, sus dedos rozan los míos por una fracción de segundo, y abre la tapa con un solo giro fácil de muñeca. Me lo devuelve.
Lo odio. De verdad, con toda mi alma.
—Fresco —murmuro, arrebatándole el tarro.
Se encoge de hombros, como si no le afectara en lo más mínimo. —Solo abrí un tarro. Es una habilidad básica.
—Fresco —repito, solo para fastidiarlo.
La comisura de su boca se alza, y por un segundo traicionero y horrible, vuelvo a tener dieciséis años. Recuerdo exactamente por qué pasé esos años de adolescencia haciendo el ridículo por este hombre. Noah no sonríe a menudo —suele estar demasiado ocupado siendo estoico y heroico—, pero cuando esa sonrisa torcida y rara aparece, es el fin del juego.
Por suerte, ya no soy esa chica. O al menos, no del todo. Quizá. Da igual. El caso es que aprendí la lección. La aprendí hace años, cuando tenía diecisiete, era una ingenua y lo seguía como un perro faldero enamorado. Cuando todo el pueblo sabía que estaba colada por él, y cuando él nunca, ni una sola vez, hizo nada por reconocerlo.
Ahora tengo veinticuatro. Soy más sabia. Más madura. Lo he superado por completo. Tanto que ni siquiera es gracioso. El hombre más guapo de Sweetwater Cove podría estar sentado aquí mismo, y—
No. No voy a terminar ese pensamiento. Clavo un pepinillo con un tenedor de plástico, mis movimientos cargados de una agresividad desproporcionada.
Noah me observa, con la mirada fija. —¿Estás bien?
—De maravilla —digo, metiéndome el pepinillo en la boca y masticándolo con crujidos ruidosos y vengativos.
—Parece que estás a punto de armar pelea.
—Lo estoy.
—¿Conmigo?
Doy otro bocado. *Cruj*. —Quizá.
—¿Qué hice?
La expresión de confusión genuina en su rostro casi me hace soltar una risa. Casi. Esa es la experiencia Noah Calloway: el tipo no tiene ni idea del efecto que causa en la gente. Nunca lo ha tenido. Es impresionante lo despistado que puede llegar a ser a su edad.
—Nada —digo, cortante.
—Cora.
—Noah.
Suelta un suspiro largo y cansado. Le devuelvo una sonrisa empalagosa y falsa. Él entrecierra los ojos, y yo hago lo mismo. Es un duelo, una guerra silenciosa de desgaste, y pienso ser la última en rendirme.
De repente, una voz grita desde más abajo en la playa. —¡CORA!
Giro la cabeza. Saylor está junto a las dunas, agitando los brazos como si estuviera pidiendo auxilio a un avión. A su lado, Beau arrastra un cooler enorme sobre la arena, y detrás de ellos, Rhett ya viene hacia nosotros, sin camiseta a pesar de que apenas son las diez de la mañana.
Noah sigue mi mirada y su expresión se relaja un poco. —Salvada por el grupo.
—No sabía que necesitara que me salvaran —replico.
—Créeme, lo necesitabas.
Pongo los ojos en blanco y me levanto, hundiéndome más en la arena con el peso de mi irritación. Noah también se levanta, y como el universo está empeñado en complicarme la vida, lleva una camiseta gris ajustada que se le pega al pecho y a los hombros como un guante. Es bombero. Claro que lo es. Porque no era suficiente con ser irritantemente capaz; tenía que convertirse en un héroe local. La vida es una mierda.
Empiezo a caminar hacia los demás, y Noah se pone a mi lado, sus zancadas largas y relajadas igualando las mías.
—¿Cómo va el trabajo? —pregunta.
La pregunta es tan normal, tan inesperada, que parpadeo. —Bien. ¿Por qué?
—Por preguntar. ¿Te gusta?
Lo miro de reojo, desconfiada al instante. —¿Por qué de repente me haces una entrevista? ¿Pasó algo?
Arquea las cejas. —Solo estoy conversando, Cora. Es un comportamiento humano.
—Eso suena sospechoso.
—No lo es.
—Vale —digo, sin convencerme.
De repente, suelta una risa corta y profunda, un sonido que le hace cosas peligrosas y estúpidas a mi corazón. Menos mal que lo tengo superado. Lo tengo tan superado que es casi un milagro médico.
Saylor llega primero y me engancha del brazo como si notara que estoy al borde de un colapso. —Llegas tarde.
—No llegamos tarde, Say. Es un día de playa.
—Sí llegas tarde —insiste.
—Llegamos puntuales. Noah, díselo.
Noah me mira, luego a Saylor, y su lealtad cambia en un abrir y cerrar de ojos. —Tarde.
—Traidor —siseo.
Saylor sonríe, triunfal. Beau le pasa un brazo protector por los hombros y le besa la coronilla. La escena me provoca un extraño calor en el pecho: son asquerosamente felices. Es impresionante. Y, si me apuras, hasta un poco adorable.
—Sabes —dice Rhett, apareciendo de la nada como un espíritu caótico—, ustedes dos discuten como un matrimonio de cuarenta años. Da miedo.
Me quedo helada. Noah se queda helado. Saylor empieza a atragantarse con la limonada, un ruido ahogado y espantoso. Beau cierra los ojos, preparándose, porque sabe exactamente lo que viene.
—¿Qué? —espeto, con la voz aguda y quebradiza.
Rhett nos mira a Noah y a mí, imperturbable. —Dije que discuten como si llevaran cuarenta años casados.
Le señalo el pecho con un dedo tembloroso. —No.
—¿No, qué?
—No. Punto.
—¿Por qué te pones así?
—Porque… —mi voz suena peligrosa.
Su cara se ilumina con una maldad pura. —Dios mío. Mírate.
—Te voy a matar, Rhett.
—Noah, échame una mano —dice, mirándolo.
Noah se da la vuelta y empieza a alejarse hacia el agua.
*Cobarde*. Un cobarde absoluto y sin agallas.
Rhett señala su espalda en retirada. —Interesante.
Agarro el pepinillo a medio comer de mi bandeja y se lo lanzo a la cabeza con precisión letal. Por desgracia, es un profesional del idiota y lo atrapa al vuelo.
⸻
Horas después, después de jugar al vóley hasta sudar, dar un paseo en barco y asarnos al sol hasta que la piel nos tira, me encuentro de pie con el agua hasta los tobillos. Las olas llegan con fuerza, arrastrando la arena bajo mis pies, y la playa es un lienzo vibrante de gente, música y esa tarde dorada y brumosa que Sweetwater Cove sabe crear como nadie.
—Oye.
Levanto la vista. Ahí está otra vez. Al parecer, este hombre ha decidido que mi espacio personal es de uso público hoy. Se queda a unos pasos, las manos metidas en los bolsillos, el pelo revuelto por el viento. Su expresión es indescifrable, esa máscara de calma estoica que usa para esconder todo lo demás.
—¿Qué quieres, Noah?
Arquea las cejas, un destello de diversión cruzando su rostro. —¿Qué clase de saludo es ese?
—El que te has ganado por ser un incordio todo el día.
—Te abrí un tarro —señala, bajando la voz a ese tono grave y sereno.
No puedo evitar que se me escape una sonrisa. —Tienes razón.
Parece satisfecho, como si hubiera ganado una pequeña batalla. Pero entonces, la burla desaparece. Algo en sus ojos se oscurece, el juego se esfuma. El mar nos lame los tobillos, el mundo gira a nuestro alrededor, pero por un momento, la playa parece detenerse.
Noah mira al horizonte, la mandíbula tensa. —Has estado evitándome todo el día.
Se me cae el estómago —no ese revoloteo de mariposas, sino un peso que me debilita las rodillas—. Lo peor es que tiene razón. No solo lo he estado evitando; he estado huyendo de él. Y el hecho de que se haya dado cuenta, de que le importe lo suficiente como para decírmelo…
Puede que esto sea mi fin.
