The Knot
⚠️ DECLARACIÓN DEL AUTOR Y ADVERTENCIA DE CONTENIDO ⚠️
Antes de entrar en el mundo de esta historia, por favor, tómate un momento para leer la siguiente declaración con atención. Este libro trata temas oscuros, complejos y muy delicados. Está dirigido estrictamente a un público adulto.
Advertencias de contenido y disparadores
Esta narración explora temas fuertes, incluyendo:
La manipulación psicológica de las dinámicas de sectas.
La depresión y las dificultades de salud mental.
La representación positiva y las menciones de religiones paganas.
Una nota sobre salud mental y BDSM
En esta historia, el BDSM y las dinámicas de estilo de vida alternativo se exploran como un vehículo profundo para la sanación personal y el procesamiento de traumas. Sin embargo, como autor, afirmo firmemente que las prácticas alternativas nunca deben usarse como reemplazo de una terapia clínica profesional. La terapia clínica es un método científicamente estudiado, probado y efectivo para sanar. Las dinámicas alternativas solo deben verse como una exploración complementaria del ser y nunca como un sustituto de la atención profesional de salud mental.
Mi filosofía sobre el placer y el cuerpo
Este libro es un rechazo a la vergüenza.
El sexo no es un pecado.
Los cuerpos de las mujeres no son inherentemente pecaminosos.
El placer femenino es liberador, tanto para hombres como para mujeres.
La verdadera liberación sexual y emocional es un viaje mutuo; no puedes tener una completamente sin la otra. Si decides continuar, por favor hazlo con la mente abierta, respetando los límites y cuidando tu propio bienestar emocional.
Procede con discreción.🖤
GRIMM
La casa club estaba tranquila por una vez, lo que significaba que algo estaba a punto de irse a la mierda.
Voss atravesó la pesada puerta de acero con una carpeta de cartón en la mano y esa mirada particular: la que decía que estaba a punto de arruinarle el maldito día a alguien. Sus gafas de montura metálica brillaron bajo la luz fluorescente de mierda mientras escaneaba la sala común, enfocándose en su objetivo como un puto misil bloqueado en sus coordenadas.
Grimm estaba en la barra, bebiendo un whisky que apenas había probado, un hábito que había adquirido por la incesante campaña de Scarlett para "civilizarlo". Civilizar. Qué sarta de gilipolleces. Ella lo había arrastrado a un barbero carísimo hace tres semanas —un tal Antoine que olía a lavanda y a juicio— y ahora llevaba el pelo bien cortado, corto a los lados y más largo arriba, con los mechones cobrizos domados para que no pareciera que había estado durmiendo en una zanja. También estaba bien afeitado, con una mandíbula tan afilada que cortaba el cristal y la cicatriz que iba de la sien a la barbilla tensándose un poco cuando fruncía el ceño.
Lo cual era siempre.
"Pareces un modelo de revista que mata gente", le había dicho Hound esa mañana, sonriendo como el idiota grandullón que era.
"Vuelve a decir eso y te raparé la puta cabeza mientras duermes", le había respondido Grimm, con la voz tan plana como una tabla.
Odiaba el corte de pelo. Odiaba el hecho de que no lo odiaba. Odiaba haberse sorprendido a sí mismo mirándose en el cromo de la moto esa mañana, y realmente odiaba que Scarlett se hubiera dado cuenta y hubiera soltado esa sonrisita de complicidad, la que decía "te lo dije" sin tener que abrir la boca porque era demasiado lista como para tocarle los huevos al oso directamente.
Así que cuando Voss se detuvo frente a él y se aclaró la garganta —un sonidito seco y preciso como el de un puto contable, que era exactamente lo que era—, Grimm ya sabía que su día estaba a punto de empeorar.
"No", dijo antes de que Voss pudiera abrir la boca.
"Aún no he dicho nada".
"Sea lo que sea. No. Vete a la mierda".
Voss se ajustó las gafas con el dedo corazón. Era lo más parecido a una insubordinación que aquel hombre conseguía. "Salt and Iron. El restaurante tapadera. Está a tu nombre".
"Porque Axle lo puso a mi nombre. Eso no significa que yo haga nada con eso".
"Y sin embargo, aquí estamos". Voss abrió la carpeta y sacó un taco de documentos fiscales lo suficientemente grueso como para asfixiar a un caballo. Señaló una sección resaltada con un dedo preciso. "El IRS exige una firma presencial. En la oficina del muelle. Por lo visto, la presentación digital no fue suficiente para este formulario en particular porque el gobierno está lleno de sádicos que se masturban con la ineficiencia burocrática".
Grimm lo miró fijamente.
Voss le devolvió la mirada.
"Yo rompo huesos", dijo Grimm, bajando la voz a ese susurro letal que hacía que los aspirantes se mearan encima. "Mantengo conversaciones con gente que no quiere hablar. Hago que los problemas desaparezcan. Ese es mi puto trabajo, Voss. El papeleo es tu trabajo. Los números son tu trabajo. Hacer que el dinero esté limpio es toda tu puta existencia".
"Y, sin embargo, el IRS exige la firma del propietario, no la del tesorero". Voss no se inmutó. Aquel hombre nunca se inmutaba. Era una de las pocas cosas que Grimm respetaba de él. "Yo no pongo las reglas".
"Literalmente sí. Tú haces las reglas. Tú creaste la mitad de las empresas pantalla que usamos".
"Yo no pongo las reglas del IRS. Por desgracia". Voss cerró la carpeta. "Necesito que vengas conmigo. Ahora. El plazo vence hoy".
Grimm dejó su whisky con cuidado deliberado. "Tú vienes conmigo".
"Y un carajo". Las palabras salieron secas, un reflejo de lo que Grimm sabía que venía.
"Esta no es mi puta jurisdicción. No soy tu recadero. Si voy a hacer tu trabajo, me quedo con tu parte del recorte del mes. Hasta el último puto dólar".
"Eso parece excesivo".
"Eso parece como si deberías haber falsificado mi firma y nos hubieras ahorrado el problema a los dos".
Voss suspiró. Fue un sonido pequeño, apenas perceptible, pero que lo decía todo. "Lo intenté. Requerían una verificación de identificación estatal. Aparentemente, la falsificación se ha vuelto más difícil desde que actualizaron sus sistemas".
"Puto gobierno".
"Efectivamente".
Una chica del club —Tiffany, quizás, o una de las nuevas cuyos nombres Grimm no se había molestado en aprender— se acercó a él, llena de perfume, piel desnuda y una intención evidente. Había estado rondando durante semanas, desde que la influencia de Scarlett lo hizo parecer menos un montañés y más algo salido de una puta revista. Ella pasó un dedo por su brazo.
"Hola, Grimm. Te noto tenso. Podría ayudarte con eso".
Él no la miró. "No".
"Vamos. Has estado tan...".
"Quita la mano de encima antes de que te la rompa".
Ella se retiró. Chica lista. Algunas tenían instinto de supervivencia.
"Joder", dijo Grimm, separándose de la barra. "Está bien. Hagamos esta puta mierda de una vez".
Agarró su chaleco del respaldo de la silla y se lo puso. El cuero se ajustó a sus hombros como una armadura, familiar y pesado. Afuera, las motos estaban alineadas en su formación habitual, brillando a pesar del cielo nublado. Voss sacó sus llaves, pero Grimm ya estaba subiendo una pierna sobre su propia máquina: una Dyna negra mate con un manillar lo suficientemente alto como para llamar la atención pero lo suficientemente bajo como para conducir duro.
"Te seguiré", dijo Voss.
"Ya verás si puedes, joder".
La oficina de impuestos no estaba lejos del muelle: un edificio gris y achaparrado que parecía diseñado por alguien que odiaba activamente la alegría. Paredes de hormigón. Ventanas diminutas. Un aparcamiento con más baches que asfalto. El tipo de lugar donde las almas iban a morir y eran auditadas al salir.
Grimm apagó el motor y bajó de la moto de un salto. Voss se detuvo a su lado con cara de preferir estar en cualquier otra parte. Lo cual tenía gracia, considerando que este era su maldito recado.
Cuando atravesaron las puertas de cristal, todas las cabezas en la sala de espera se giraron.
Dos moteros. Con sus chalecos puestos. Uno de ellos construido como una cuchilla con una cicatriz que decía ni se te ocurra preguntar, el otro pareciendo haberse escapado de una sala de juntas corporativa y haber acabado en un club del uno por ciento. No encajaban. No pertenecían allí. Y cada persona en esa sala lo sabía.
Grimm escaneó el espacio sin mover la cabeza. Salidas. Amenazas. Cámaras. El hábito estaba arraigado en sus huesos, grabado en él por quince años de violencia. El guardia de seguridad junto al detector de metales estaba gordo, era lento y ya estaba sudando. La recepcionista tras el cristal antibalas parecía llevar muerta una década pero aún no había dejado de respirar.
"Termina con esto, Voss", murmuró Grimm. "Antes de que te meta ese puto taco de papel por el culo".
"Puedes intentarlo", murmuró Voss de vuelta, y se acercó al escritorio.
El hombre tras él parecía la fotocopia de una fotocopia: traje gris, cara gris, alma gris. Voss dijo algo demasiado bajo para oírse, y el hombre gris señaló con un dedo gris hacia un cubículo al fondo de la sala.
Cubículo 17.
Grimm siguió la línea de ese dedo y sintió que algo se le tensaba en el pecho.
"Esto es lo que estoy haciendo", dijo, con la voz plana. "Hacer recados. Firmar papeles. ¿Qué sigue, Voss? ¿Quieres que recoja tu tintorería? ¿Que pasee a tu puto perro?".
"No tienes perro", dijo Voss. "Me compraré uno solo para obligarte a pasearlo".
Se movieron por el laberinto de cubículos, pasando junto a zánganos con trajes malos y corbatas peores, bajo el zumbido de las luces fluorescentes, el tecleo de los ordenadores y el olor a café quemado y desesperación. Grimm observó la nuca de Voss y contempló, no por primera vez, lo satisfactorio que sería estampar su cabeza contra uno de esos divisores beige de mierda.
Entonces llegaron al cubículo.
Y Grimm se detuvo.
Ella estaba sentada detrás de un escritorio que era demasiado pequeño para ella, o quizás ella se estaba haciendo demasiado pequeña para el escritorio. Pelo oscuro recogido en algún tipo de moño —un chignon, le sugirió su cerebro, porque al parecer las putas revistas antiguas de Scarlett se habían filtrado en su vocabulario en contra de su voluntad—. Un jersey de cuello alto del color de la avena. Una rebeca encima, porque al parecer una capa de beige no era suficiente. Gafas de montura simple. Sin joyas. Sin maquillaje. Sin color.
Era la cosa más gris en un edificio lleno de cosas grises.
Y era la mujer más hermosa que jamás había visto.
Ojos grandes y oscuros. Rasgos delicados. Una boca que estaba hecha para algo más que estar apretada en una línea fina y nerviosa. Se sentaba con los hombros hacia atrás y la columna recta, pero no era confianza; era una armadura. Era la postura de alguien que había aprendido a hacerse pequeña, silenciosa e invisible porque ser vista era peligroso.
Nadie le había dicho nunca que era hermosa. Lo supo al instante, de la misma forma que sabía cuando un hombre mentía o un trato estaba a punto de salir mal. Estaba en su forma de sostenerse, en la forma en que no miraba hacia arriba, en cómo parecía estar disculpándose por existir en un cuerpo que merecía ser adorado.
Se le puso dura.
Qué cojones.
A Grimm no se le ponía dura en las oficinas de impuestos. No se le ponía dura con mujeres en jerséis color avena. Su tipo era ruidoso, fácil y temporal: chicas de club que conocían el terreno, que solo querían pasar un buen rato y una salida rápida. Esta mujer parecía no haber pasado un buen rato en su vida. Esta mujer parecía que se disculparía si accidentalmente se divertía.
Empujó a Voss. Fuerte. El tesorero tropezó un paso, se agarró al borde del escritorio de ella y le lanzó a Grimm una mirada que podría haber congelado el whisky.
"Soy el propietario", dijo Grimm, pasando por su lado. "¿Cuál es el problema?".
"¿Qué cojones te pasa?", siseó Voss en voz baja.
Grimm le hizo una peineta a sus espaldas.
Los ojos de Voss fueron a la mujer, luego de vuelta a Grimm, y luego bajaron a... oh, por el amor de Dios. Su expresión pasó de molestia a horror en un latido.
Vicepresidente. No me puedo creer que estés haciendo esto. Se te ha puesto dura por una empleada de impuestos.
La mandíbula de Grimm se tensó. No es una chica de club. Sé perfectamente lo que es. ¿Crees que quiero estar así en la oficina de impuestos, Voss? Trató de comunicárselo con la mirada. Fracasó. Voss parecía que iba a sufrir un aneurisma.
La mujer aún no había levantado la vista.
Estaba concentrada en los papeles frente a ella, con un bolígrafo en la mano, sus movimientos precisos y cuidadosos. "Sr. Garrett", dijo, y su voz...
Joder.
Su voz era dulce. Suave. Melódica. Tenía una cualidad, un aire, como si no estuviera acostumbrada a hablar por encima de un susurro, pero cada palabra merecía ser escuchada. Le bajó por la columna vertebral y se instaló en algún lugar bajo en sus tripas. En algún lugar muy bajo.
Nadie lo llamaba Sr. Garrett. Nadie. Ni sus hermanos, ni sus enemigos, ni las mujeres que gritaban su nombre de carretera en la oscuridad. Era un nombre muerto, un nombre fantasma, el nombre de un chico que había muerto hace quince años en una pelea a cuchillo que le dejó una cicatriz desde la sien hasta la mandíbula.
Pero cuando ella lo dijo, quiso que lo repitiera. Quiso que ella lo gimiara. Quiso oír esa dulce y suave voz romperse en las sílabas mientras él...
¿Qué cojones le pasaba?
"Su firma aquí, por favor", continuó ella, sin levantar la vista, señalando una línea en el formulario con la punta del bolígrafo. Sus uñas estaban cortas y sin esmalte. Sus dedos temblaban ligeramente. "Y aquí. Esta sección debe estar inicializada en cada página. El formulario se presentará hoy y recibirá una confirmación por correo en un plazo de siete a diez días laborables".
Ella hizo una pausa.
"Por favor, complete el cuestionario adjunto y devuélvalo la próxima semana. En persona. A esta oficina. Gracias".
Lo estaba despidiendo. Cortésmente. Eficientemente. Sin mirarlo a los ojos ni una vez.
Grimm no se movió.
"¿Sr. Garrett?". Otra pausa. "¿Hay algo más?".
Sí, pensó. Tú. Inclinada sobre este escritorio. Gritando ese nombre hasta que tu garganta reviente.
Voss hizo un ruido ahogado a su lado. El tesorero se había puesto pálido, bueno, más pálido de lo habitual, lo cual era decir mucho para un hombre que parecía esculpido en hielo. Estaba mirando a Grimm con la expresión de alguien que observa un tren descarrilar contra una fábrica de fuegos artificiales.
Grimm agarró el bolígrafo. Firmó. Inicializó. Su letra era un garabato irregular, con letras afiladas como hojas de cuchillo.
"Gracias", dijo ella. "Eso es todo".
Él no quería que fuera todo. Quería que ella lo mirara. Quería ver esos grandes ojos oscuros enfocados en su cara. Quería saber de qué color eran cuando no estaban ocultos tras unas gafas simples y unas pestañas bajas.
Ella no miró hacia arriba.
Se alejó con el azul de huevos más grande que jamás había tenido en sus treinta y un años de vida.
En el momento en que salieron de la oficina, Voss se giró hacia él. "¿Qué cojones ha sido eso?".
"Cállate".
"Se te puso dura. En una oficina del IRS. Por una mujer con un jersey de cuello alto".
"He dicho que te calles".
"Su nombre es Rain Abara", dijo Voss, porque era una puta máquina que absorbía información como una esponja, lo recordaba todo y nunca sabía cuándo dejar pasar algo. "Lleva allí tres años. Ninguna acción disciplinaria. Ninguna queja. Empleada modelo. Vive sola en un estudio en el lado sur. Nada de redes sociales. Nada de perfiles de citas. Es un fantasma, Grimm. Un completo y absoluto fantasma".
Grimm dejó de caminar. "¿Le hiciste una verificación de antecedentes? En los treinta segundos que estuvimos ahí dentro".
"Tenía curiosidad".
"Eres un puto psicópata".
"Y, sin embargo, tú eres el que tuvo una erección por una mujer que ni siquiera te miró una vez". Voss se ajustó las gafas. "Eso nunca había pasado antes, ¿verdad? Tú. Silencioso. Mirando fijamente. Casi babeando. Pensé que tendría que manguerearte".
Grimm lo agarró por el chaleco y lo estampó contra el lateral del edificio. No lo suficiente para hacerle daño, en realidad no. Solo lo suficiente para dejar claro su punto.
"Di una palabra más", respiró, "y te haré comer esas putas gafas".
Voss, todo hay que decirlo, no se inmutó. "Anotado".
Grimm lo soltó y se subió a su moto. El motor rugió, ahogando cualquier otra cosa que el tesorero pudiera haber dicho. Pero no necesitaba oírlo. Él ya lo sabía.
Estaba jodido.
Completa y absolutamente jodido.
Y en algún lugar de ese cubículo gris, una mujer con un jersey color avena estaba rellenando formularios, archivando papeles y existiendo en su vida pequeña, silenciosa e invisible, completamente ajena a que acababa de detonar una bomba en el pecho del hombre más peligroso de los Sons of Ash.
