Coronada

Atlas

La fiesta era mía.

No literalmente, claro; la escritura de la Sigma House no estaba guardada en mi caja fuerte privada y yo no pagaba los impuestos de la propiedad. Oficialmente, el desastre caótico y sudoroso de abajo pertenecía a la fraternidad. ¿Pero extraoficialmente? Todos sabíamos la verdad. Nada de importancia ocurría en Kings University sin que los Kings lo supieran, y ciertamente nada sucedía entre estas paredes que no terminara inclinándose ante nuestra voluntad.

La música era un peso físico, una línea de bajo implacable que retumbaba en el suelo y hacía vibrar hasta los huesos del edificio. Los cuerpos estaban apretujados en cada centímetro cuadrado del vestíbulo y la sala, una masa retorcida y desesperada de telas caras y perfume barato. El alcohol fluía con una extravagancia que sugería que el rico padre ausente de algún chico estaba pagando la cuenta de la barra libre. O quizás no, pero esa era la estética que cultivábamos: dinero, exceso y una falta total de preocupación por las consecuencias.

Estaba de pie en el balcón del segundo piso, un centinela solitario que observaba la sala principal. Mi mano derecha rodeaba un vaso de whisky que no había tocado en veinte minutos. Solo era un accesorio, una forma de evitar que la gente se me acercara demasiado. Debajo de mí, la multitud era una mancha de alegría artificial: gente riendo, restregándose unos contra otros y cometiendo esa clase de errores borrachos e irreversibles que se verían obligados a analizar a la fría luz de la mañana siguiente. Era el mismo ciclo, cada fin de semana. Las mismas caras, las mismas conversaciones vacías, las mismas chicas predecibles lanzándose sobre cualquiera que pareciera ser el dueño del código postal.

Era insoportablemente aburrido.

—Otra vez estás haciendo eso.

No me molesté en girar la cabeza. Conocía la cadencia de esa voz, el tono perezoso y privilegiado que indicaba que Weston Beaumont había terminado cualquier vaso de champán que estuviera bebiendo.

—¿Qué cosa? —mascullé, manteniendo la mirada fija en el caos de abajo.

—La mirada de asesino en serie. Pareces estar calculando la forma más fácil de deshacerte de un cuerpo en el bosque detrás del estadio.

—No tengo una mirada de asesino en serie, Weston.

—Absolutamente la tienes. Son los ojos. Muertos, fríos y completamente indiferentes.

Aparté la vista, ignorándolo, y me concentré de nuevo en la pista. Johnny estaba, como era de esperar, de pie sobre una mesa, gritando la letra de una canción que había pasado de moda hace tres semanas. Carter estaba apoyado contra una columna cercana, con la mandíbula tensa, luciendo como si estuviera a un pequeño inconveniente de cometer un delito grave. Grayson estaba en su propio mundo, tecleando en su teléfono, completamente desconectado.

Procedimiento habitual.

—Ve a hablar con alguien —sugirió Weston con tono burlón—. Busca una distracción.

—No.

—Llevas merodeando aquí arriba treinta minutos. Es antisocial.

—Estoy disfrutando de la vista.

—La vista es Johnny intentando beber una cerveza de un trago mientras está de pie sobre una mesa de caoba que tambalea. Se va a romper el cuello.

Observé cómo Johnny se tambaleaba, a punto de caerse por el borde, solo para ser atrapado por una chica que pasaba por allí y que parecía mucho más preocupada por su seguridad de lo que él merecía. —Buen punto.

Weston suspiró, un sonido largo y dramático. —Sabes que aquí hay mujeres de verdad, Atlas. No es solo una colección de paisaje.

—Me he dado cuenta.

—Podrías salir con una. O simplemente llevarte a una a casa. Sería un uso productivo de tu noche.

Finalmente desvié mi mirada hacia él. Lo absurdo de la sugerencia me dieron ganas de reír.

Weston vio mi expresión e inmediatamente levantó las manos, riendo. —Perdona. Olvida lo que dije. Se me olvidó por completo con quién estaba hablando.

Salir con alguien. Claro. Como si tuviera tiempo para las apariencias o paciencia para el teatro. Como si quisiera algo de esto. Las chicas no me querían a mí. Querían la marca. Querían al capitán de los Kings, al jugador garantizado en la primera ronda del draft de la NFL, al heredero multimillonario de un legado que solo entendían en términos de estatus social. Querían el estatus. Nadie buscaba nunca a la persona detrás de la fachada y, honestamente, no me importaba lo suficiente como para mostrarla.

La música cambió, un ritmo nuevo y más fuerte tomó el control, y una nueva ola de estudiantes entró por la puerta principal. Mi atención se dispersó, un escaneo habitual de la sala que ya era algo natural en mí.

Entonces se detuvo.

Una chica entró, y la sala pareció ajustarse para darle paso. No llevaba un vestido minúsculo y ceñido ni se tambaleaba sobre tacones que parecían dolorosos. Llevaba una chaqueta de cuero negra, una camiseta sencilla y unos vaqueros rotos que parecían haber sido usados durante años. Sin joyas, sin ese brillo desesperado de "mírame" en los ojos. Sin esfuerzo por impresionar.

Interesante.

No estaba sola, venía detrás de una chica rubia que, hay que admitirlo, era preciosa, pero a la morena no parecía importarle estar siendo eclipsada. Algunas cabezas se giraron en su dirección —principalmente chicos evaluando a la recién llegada—, pero la morena no se dio cuenta. O, mejor dicho, no le importó.

Eso era lo suficientemente raro como para captar mi atención.

Mis ojos la siguieron mientras se abría paso entre la multitud. Se movía de forma diferente al resto, con una confianza natural y tranquila. Caminaba como si perteneciera a cualquier lugar donde decidiera estar, como si fuera ella quien concediera el espacio, y no al revés.

Un chico, algún recluta del equipo universitario que no reconocí, se dirigió inmediatamente a su camino. Le dedicó una sonrisa infantil y practicada, inclinándose para decir algo sin duda cliché. La morena frunció el ceño, inclinó la cabeza y luego soltó una carcajada; no una risa coqueta, sino ese sonido agudo y divertido que harías ante algo fundamentalmente estúpido.

La sonrisa del chico vaciló, reemplazada por una mirada de confusión ofendida.

Sentí que la comisura de mi boca se movía. *Casi.*

—¿Qué estamos mirando? —preguntó Weston, inclinándose sobre la barandilla.

No le respondí. No podría haber apartado los ojos aunque lo hubiera intentado. La morena pasó junto al chico, dirigiéndose a la cocina. Él la siguió, todavía hablando, todavía tratando de salvar la poca dignidad que le quedaba. Ella ni siquiera miró atrás, su expresión se volvía cada vez más aburrida con cada paso que él daba.

—Atlas —dijo Weston, con tono más agudo.

Lo ignoré. El chico finalmente extendió la mano, agarrándola del brazo justo por encima del codo. No fue un movimiento agresivo, solo un agarre desesperado por llamar la atención. La morena se detuvo en seco. No se inmutó. Solo giró la cabeza, mirando la mano de él sobre su manga con un desapego lento y clínico.

Luego, miró su rostro.

El chico la soltó como si se hubiera quemado. Se retiró a la multitud, luciendo conmocionado. Buena jugada. Incluso desde el otro lado de la sala, el desprecio absoluto en sus ojos era palpable. Lo había destrozado sin decir una palabra.

Weston siguió mi mirada, entrecerrando los ojos. —Oh.

Tomé un sorbo lento y medido de mi bebida. Por fin.

—¿Qué es eso? —preguntó Weston.

—La chica nueva.

—Vaya, es guapa —añadió, con la voz rebosante de diversión.

Muchas chicas eran guapas. Ese no era el problema. El problema era que ella no estaba cazando. No estaba escaneando la sala buscando a las personas "adecuadas" con las que ser vista. No buscaba a los chicos de las chaquetas de cuero, a los chicos con apellidos, a los chicos sentados en el balcón del segundo piso. No miró hacia arriba ni una sola vez.

No le importaba quién organizaba la fiesta. No le importaba en qué casa estaba. Ninguno del prestigio curado de los Kings significaba nada para ella.

Mi atención debería haber vuelto a la realidad. No lo hizo.

Unos minutos después, se apoyó en la isla de la cocina, directamente debajo de donde yo estaba. Un estudiante de primer año se acercó rápidamente, ofreciéndole un vaso de plástico con cualquier basura que la fraternidad estuviera sirviendo. Ella lo aceptó, dio un pequeño sorbo y puso una cara de disgusto inmediato y evidente. Dejó el vaso y, en su lugar, buscó una botella de agua.

Un chico que estaba cerca hizo un comentario, señalando la bebida que ella había abandonado. Ella se giró, respondió algo y todo el grupo estalló en carcajadas. Un segundo después, ella también se rió.

Y ahí estaba.

La primera sonrisa genuina. Fue brillante, inesperada y me golpeó con la fuerza de un impacto físico. Era peligroso. Algo apretado y pesado se movió en mi pecho, una sensación que no era para nada bienvenida.

—Vale —dijo Weston, bajando la voz una octava—. Ahora sí que te estás quedando mirando.

—No lo estoy haciendo.

—Absolutamente sí. Pareces como si te hubieran disparado.

Aparté la vista, forzando mi mirada hacia el otro lado de la habitación. Estaba irritado. Irritado con Weston, irritado por mi propia incapacidad para dejar de mirar, y profundamente irritado por saber exactamente dónde estaba ella en la sala incluso sin mirar hacia abajo.

La chica rubia desapareció entre la masa de gente en la pista de baile, pero la morena se quedó en la cocina. Hablaba, reía, simplemente existía. Y, por razones que no quería analizar, eso era suficiente para seguir atrayendo mi atención, como un imán arrastrándome hacia lo único interesante de la sala.

Una mano pesada aterrizó en mi hombro. Johnny. Por supuesto.

—¿Por qué tienes cara de que alguien acaba de darle una patada a tu perro? —preguntó, sin aliento.

—No la tengo —espeté.

—La tienes. Pareces estar planeando un asesinato.

Johnny siguió mi línea de visión. Se quedó helado. Su cabeza giró hacia mí, luego hacia la pista, y luego otra vez hacia mí.

—Oh —susurró.

Cerré los ojos. *Por favor, él no también.*

—Vaya, esto es fantástico. El Rey se ha fijado en una plebeya.

Lo empujé, lo suficientemente fuerte como para que tropezara, pero él solo se rio, más fuerte y molesto que antes. Debajo de nosotros, la morena finalmente miró hacia arriba. No me miró a *mí*, no específicamente. Su mirada barrió el balcón en un arco casual y desinteresado. Miró más allá de Weston, más allá de Johnny, más allá de Grayson, y luego justo más allá de mí.

No hizo una pausa. No hubo destello de reconocimiento, ni vacilación, ni un repentino suspiro. Solo era otro chico en el balcón. Solo parte del decorado.

Por primera vez en toda la noche, sonreí. No era la máscara fría y practicada que usaba para las cámaras o los profesores. Fue una sonrisa lenta y genuina.

¿Porque eso? Eso fue lo más interesante que me había pasado en años.

—¿Quién es ella? —pregunté, con la voz baja.

Johnny parecía encantado, vibrando ante la perspectiva de un drama. Weston solo parecía preocupado, sintiendo el cambio en el ambiente. En lo más profundo de mis entrañas, se asentó un sentimiento familiar y frío; el tipo de sentimiento que siempre precedía a una tormenta. Era la sensación de que el status quo acababa de romperse.

No sabía su nombre. No sabía de dónde venía, ni por qué no me miraba como lo hacía todo el mundo. No sabía nada sobre ella.

Pero sabía una cosa.

Iba a averiguarlo.