La Rosa del Segador

La barra de hierro se sentía como una vieja amiga en mis manos; fría, implacable, ciento cuarenta kilos de peso muerto a los que les importaba una mierda cualquier excusa. Hice la última repetición de press de banca, con los músculos ardiendo y la respiración controlada. Eran las seis de la mañana y el gimnasio del complejo era solo mío. Como a mí me gustaba.

Coloqué la barra en su sitio con un estruendo metálico que resonó en las paredes de hormigón. Me senté y busqué mi botella de agua. El sudor goteaba por mi pecho, recorriendo las líneas de tinta que cubrían mi torso: una manga de recuerdos, bajas y hermanos perdidos. El dragón que mi madre insistió en que me tatuara cuando cumplí dieciocho años se enroscaba en mi brazo derecho, un pedazo de ella que llevaba a todas partes. Ella quería que recordara de dónde venía, incluso cuando el mundo intentaba hacerme olvidar.

A mis cuarenta años, todavía podía trabajar más duro que hombres con la mitad de mi edad. Tenía que hacerlo. En esta vida, en el momento en que te ablandas, es el momento en que estás muerto.

Agarré mi toalla, me sequé y revisé el teléfono. Tres mensajes de Techy sobre unas imágenes de vigilancia que quería que revisara, uno de Tiny sobre un envío que llegaba esta noche y, joder, dos más de Jewel.

No olvides las flores, Reaper. HABLO EN SERIO. Scout dijo que te encargarías tú.

Quiero rosas, peonías y esas cosas moradas. Ya sabes cuáles. ¡¡¡No vuelvas sin ellas!!!

Me quedé mirando la pantalla con la mandíbula tensa. Flores. La mujer me tenía haciendo recados para comprar flores de mierda.

Hace un año, Jewel decidió que el complejo necesitaba "embellecerse". Dijo que parecíamos el patio de una cárcel con tanto hormigón y alambradas. Scout, que es un calzonazos con su señora, estuvo de acuerdo. Ahora ella quería un jardín completo en la parte trasera de la propiedad: bancales elevados, un invernadero, todo el paquete. Y, de alguna manera, me habían "voluntariado" para conseguir las plantas.

"Reaper, tú te fijas en los detalles", me había dicho Scout la semana pasada durante la iglesia, nuestra reunión semanal. "Te asegurarás de que traigamos mierda de calidad, no rosas de gasolinera".

Traducción: Jewel lo había exigido, y lo que Jewel quería, Jewel lo conseguía.

Respondí con una sola palabra: Recibido.

Luego me fui a las duchas.

***

A las siete y media, ya estaba vestido: vaqueros negros, botas negras, camiseta negra ajustada al pecho y mi chaleco de los Death Riders encima. El cuero estaba desgastado y suave tras doce años de uso; los parches le decían a cualquiera que mirara exactamente quién cojones era yo. Enforcer. En la parte inferior: Texas.

Llevaba la barba bien recortada y el pelo con un degradado oscuro y los lados rapados. Profesional. Controlado. Mi madre solía decir que tenía la intensidad de mi padre y su precisión. Una combinación mortal.

Me até la Glock a la cadera, siempre oculta, y deslicé dos cuchillos en sus fundas. Uno en el tobillo, otro en la espalda. Viejos hábitos de mis tiempos en los SEAL. No ibas por ahí desarmado, no cuando habías hecho el tipo de enemigos que nosotros teníamos.

Los Death Riders no éramos un club de moteros cualquiera. No traficábamos con drogas, no traficábamos con mujeres ni nos metíamos en la mierda que atraía problemas que no podíamos controlar. Pero hacíamos nuestro trabajo. Cuando el gobierno nos tocaba los huevos, cuando las fuerzas del orden se pasaban de la raya o cuando alguien amenazaba a nuestra familia, nos ocupábamos de ello. Permanentemente, si era necesario.

Hace doce años, Scout, Viper, Tiny, Beast y yo nos licenciamos de la Marina y decidimos que estábamos hartos de recibir órdenes de burócratas que no entendían lo que significaba sangrar por tus hermanos. Empezamos los Death Riders con el dinero que habíamos ahorrado y las habilidades que habíamos ganado con sangre. Ahora teníamos negocios legítimos: una empresa de seguridad, una constructora, un bar y suficiente potencia de fuego como para hacer que cualquiera se lo pensara dos veces antes de ponernos a prueba.

Salí de mi habitación y fui al complejo principal. La sede ya bullía con actividad. Aspirantes limpiando, hermanos tomando café, el olor a bacon y aceite de motor mezclándose en el aire. Hogar.

"¡Reaper!", la voz de Viper cortó el ruido. "¿Tienes un minuto?"

Me giré. Lionel "Viper" Bastian, nuestro vicepresidente, estaba cerca de la barra con Beast y Techy. Los tres parecían llevar horas despiertos.

"¿Qué pasa?", me acerqué a ellos, con mis botas pesadas sobre el suelo de hormigón.

Viper deslizó una carpeta sobre la barra. "¿Ese promotor inmobiliario que ha estado husmeando en los negocios del lado este? Le ha hecho una oferta para comprar el taller de Martínez. Una oferta de mierda, con una amenaza añadida si Martínez no vende".

Abrí la carpeta. Fotos, registros financieros, una investigación que Techy había realizado. Apreté la mandíbula. "¿Amenazó a la familia de Martínez?"

"Lo dio a entender", gruñó Beast. Liam medía un metro noventa y cinco y pesaba ciento veinte kilos, con puños como bloques de cemento. "Dijo que ocurren accidentes a la gente que no sabe cuándo aceptar un buen trato".

Estudié la cara del promotor en la foto. Blando. Engreído. El tipo de hombre al que nadie le había roto los dedos uno a uno para enseñarle sobre el respeto.

"¿Nos encargamos de esto?", pregunté, mirando a Viper.

"Scout quiere tu opinión primero. Martínez es amigo del club. Hemos usado su taller durante años".

Cerré la carpeta. "Entonces nos encargamos. Haré una visita a nuestro amigo el promotor. Le explicaré el error de sus formas".

Techy sonrió mientras se subía las gafas por el puente de la nariz. "¿Quieres que investigue más? ¿Que encuentre algo con lo que presionarlo?"

"Todo", dije. "Cuentas bancarias, amantes, multas de aparcamiento. Quiero saber a qué le tiene miedo".

"En ello estoy".

Esto era lo que hacía. En lo que era bueno. Imponer. Proteger. Asegurarme de que la gente bajo nuestra protección estuviera a salvo. Había sido francotirador en la Marina; paciente, preciso, letal. Ahora aplicaba esas mismas habilidades a un tipo de guerra diferente.

"Reaper", la voz de Scout salió desde su despacho. "Te necesito".

Asentí a los chicos y volví atrás. Gareth "Scout" Jones estaba sentado tras su escritorio, con una taza de café en una mano y las gafas de lectura sobre la nariz. Parecía el padre de alguien hasta que veías sus ojos: fríos, calculadores, los ojos de un hombre que había matado a más personas de las que podía contar.

"Cierra la puerta", dijo.

Lo hice y luego me senté frente a él. "¿Lo del promotor?"

"¿Viper te ha informado?"

"Sí. Yo me encargo".

Scout asintió, sin sorprenderse. "Hazlo limpio. No necesitamos a la ATF respirándonos en la nuca ahora mismo".

"¿Cuándo he sido descuidado?"

Él resopló. "Una cosa es estar limpio, y otra cosa es estar limpio al estilo Reaper. Solo recuerda que estamos intentando mantener un perfil bajo".

"Recibido". Me eché hacia atrás. "¿Eso es todo?"

"No". Scout dejó el café y me miró fijamente. "Jewel me tiene loco con estas flores. ¿Vas hoy?"

Resistí el impulso de poner los ojos en blanco. Por los pelos. "Sí. Esta mañana. Tengo la lista".

"Bien. Porque si no vas, dormiré en el sofá, y si duermo en el sofá, te haré la vida imposible".

"Anotado".

"Ella quiere calidad. No ninguna mierda de un centro comercial".

"¿Hay alguna floristería en Raleigh que cumpla con sus estándares?"

Scout sacó su teléfono, tocó un par de veces y me enseñó la pantalla. "Jewel encontró este sitio. ‘Lena’s Blooms’. En el centro. Se supone que la dueña es una artista con las flores. Jewel vio fotos en internet y flipó con los arreglos".

Estudié la dirección. Una tienda pequeña, de propietarios locales. Probablemente alguna chica hippie que olía a pachuli y hablaba de la energía de las plantas.

"Vale. Iré a echar un vistazo".

"¿Y, Reaper?", la voz de Scout bajó de tono. "Sé amable. A Jewel le gusta este sitio. No asustes a la dueña".

Alcé una ceja. "Siempre soy amable".

"Eres una pared de un metro noventa de músculo y asesinato que parece que desayuna clavos. Intenta sonreír".

"Sonrío".

"Sonreír sin parecer que estás a punto de matar a alguien".

Me levanté. "Conseguiré tus putas flores, Scout. Jewel estará feliz. Tú follarás. Todos ganamos".

Me hizo una peineta al salir.

* * *

A las diez, ya estaba en mi moto: una Harley Davidson Fat Boy personalizada, negra mate, con un motor que ronroneaba como un depredador. La había construido yo mismo en el garaje del complejo, eligiendo cada pieza por su rendimiento y fiabilidad. Era la única mujer que había necesitado jamás.

Hasta ahora, al parecer, necesitaba flores.

Salí del complejo, saludando al aspirante de guardia, y me dirigí a Raleigh. El sol de Texas ya estaba subiendo, prometiendo otro día sofocante. Mantuve la velocidad constante mientras repasaba las tareas del día en mi cabeza. Primero las flores, luego el promotor y, por último, el envío de esta noche con Tiny.

El pueblo pasó ante mí; pequeño, polvoriento, el tipo de lugar donde todos se conocen y los extraños resaltan. Habíamos elegido Raleigh precisamente por eso. Más fácil de controlar, más fácil de proteger.

El centro consistía en una hilera de edificios de ladrillo antiguo, tiendas familiares y un restaurante que servía el mejor filete de pollo del estado. Divisé la floristería metida entre una librería y una cafetería. Lena’s Blooms decía en letras pintadas a mano en el escaparate, con jardineras desbordantes de color.

Pintoresco. Delicado. Completamente fuera de mi elemento.

Aparqué la moto, apagué el motor y me quedé sentado un momento. A través del cristal, podía ver movimiento: alguien trabajaba dentro, rodeado de flores y vegetación. El sitio parecía sacado de un cuento de hadas, todo suave y bonito.

Yo era un hombre hecho para la guerra, no para los jardines.

Pero las órdenes eran órdenes, y Jewel quería sus flores.

Me bajé de la moto, me ajusté el chaleco y me dirigí a la puerta. La campanilla sonó al entrar y el aroma me golpeó de inmediato: rosas, algo dulce que no supe nombrar, tierra y plantas frescas.

Y entonces la vi.

Pequeña. Delicada. Inclinada sobre un arreglo dándome la espalda, con un cabello carmesí que atrapaba la luz como si fuera fuego.

Se dio la vuelta.

Ojos verdes. Pecas. Una cara que pertenecía a una pintura del Renacimiento.

Y justo así, todo cambió, joder.