El lobo bajo la señal

Capítulo 1 Los sistemas muertos no despiertan

POV: Seraphina

Los sistemas muertos no despiertan por accidente.

Despiertan porque alguien los tocó.

Por lo general, ese alguien estaba aburrido, descuidado, mal pagado o lo habían ascendido tres años por encima de su capacidad. Me había hecho una carrera pequeña pero exitosa separando esas cuatro categorías antes de que el daño fuera lo suficientemente público como para que los departamentos legales empezaran a usar frases como "incidente aislado" y "sin evidencia de vulneración".

La negligencia corporativa tiene un olor.

No literalmente. Normalmente.

Olía a café viejo, actualizaciones apresuradas, contraseñas olvidadas, permisos heredados y a un alto ejecutivo que una vez insistió en que la autenticación de dos factores era un inconveniente para el liderazgo.

Esperaba que West Security fuera más pulcro que eso.

No esperaba que estuviera limpio.

Ningún sistema estaba limpio. No realmente. Los sistemas eran como casas. La gente los construía con buenas intenciones y luego añadía puertas, armarios, desvanes, sótanos, cableado viejo, cajas fuertes ocultas y un cajón que todos juraban organizar más tarde. Después de unos años, nadie recordaba por qué existía la mitad de las llaves.

Ahí era donde vivían los fantasmas.

A las 3:12 de la mañana, uno de los fantasmas de West Security abrió los ojos.

Mi teléfono sonó mientras estaba sentada con las piernas cruzadas en mi sofá, vistiendo un suéter rosa rubor, calcetines afelpados y el tipo de pantalones cortos de seda para dormir que ninguna mujer sensata usaría en una emergencia, a menos que la emergencia no se hubiera molestado en suceder durante el horario laboral.

Miré fijamente el identificador de llamadas durante tres tonos completos.

Maren Vale.

Directora de operaciones de West Security. Públicamente aterradora. En privado, peor, si los rumores eran ciertos. La había conocido dos veces en entornos profesionales. En ambas ocasiones, ella había sonreído cortésmente mientras hacía que hombres adultos confesaran cosas de las que ella aún no los había acusado.

Nadie llamaba a las 3:12 de la mañana porque una impresora se hubiera atascado.

Aun así, contesté. —Seraphina Monroe.

—Señorita Monroe —dijo Maren. Sin saludos. Sin disculpas. Sin perder el aliento—. ¿Estás despierta?

—Lo estoy ahora.

—Bien. Te necesito en la West Tower.

Miré hacia mi computadora portátil, donde tres ventanas permanecían abiertas sobre un informe de incidente a medio terminar para un cliente bancario que, de alguna manera, había logrado exponer archivos de nómina a través de un portal de bienestar. —Supongo que esta es la clase de invitación en la que declinar sería profesionalmente imprudente.

—Sería un inconveniente.

—¿Para mí o para ti?

—Sí.

Me cayó un poco bien por eso. A pesar de mi buen juicio.

Detrás de la voz de Maren, escuché una conversación en voz baja, un suave timbre electrónico y el silencio particular de la gente que intenta no parecer asustada cerca de equipos costosos.

Interesante.

Mi loba levantó la cabeza dentro de mí.

Vesper rara vez desperdiciaba un movimiento. Incluso bajo mi propia piel, se movía como la luz de la luna sobre el cristal. Tranquila. Precisa. Fría solo para quienes confundían la quietud con la ausencia.

Problemas, susurró.

—Obviamente —murmuré.

Maren hizo una pausa. —¿Eso era para mí?

—No.

—¿La loba?

—Sí.

—¿Es útil?

Vesper parpadeó lentamente detrás de mis costillas.

A veces.

—A veces —dije.

—Tráela también.

La llamada terminó.

Por un momento, me quedé inmóvil en el suave resplandor de mi apartamento, con el teléfono en la mano, la computadora portátil zumbando en la mesa de centro y Denver, más allá de las ventanas, durmiendo bajo un fino velo de nieve. Mi apartamento lucía exactamente como me gustaba de noche: luz cálida de lámparas, cortinas pálidas, grabados con marcos dorados, un jarrón de rosas rubor que empezaba a marchitarse con una dignidad dramática y tres elegantes cuadernos apilados junto a mi computadora por orden de utilidad.

Las cosas bonitas me calmaban.

La gente asumía que eso significaba que me distraía fácilmente.

La gente solía equivocarse.

Me cambié en siete minutos. Abrigo de lana color crema. Pantalones negros. Blusa rosa suave. Pequeños aros dorados. El cabello recogido en la nuca. Bolso para la computadora. Kit de unidad de emergencia. Dos cuadernos. Un bolígrafo que escribía con tanta suavidad que justificaba su precio ridículo.

Luego me paré frente al espejo y me puse lápiz labial.

No porque el labial importara para la vulneración.

Sino porque yo me importaba a mí misma cuando entraba en habitaciones donde hombres con botas tácticas decidían quién parecía competente antes de que alguien abriera un archivo.

Vesper aprobó.

Pintura de guerra, dijo.

—Tinte de labios.

Es lo mismo.

Casi sonreí.

Entonces mi teléfono volvió a vibrar con un código de acceso seguro de Maren y la sonrisa se desvaneció.

El mensaje contenía solo tres palabras bajo las instrucciones de la credencial.

Perfil de proveedor muerto.

Me quedé mirando la pantalla hasta que las letras se convirtieron en algo más frío.

Las cosas muertas no despiertan por accidente.