ALAS ROTAS

El aroma a jazmín marchito y sudor masculino impregnaba el aire como un velo denso, casi tangible, que se adhería a la piel y al paladar. Era el olor de una noche de excesos que nadie se había molestado en ventilar, un perfume corrupto donde el placer se mezclaba con la decadencia inevitable de toda corte que se cree eterna. Elena Vargas, treinta y cuatro años, doctora en Historia Moderna y especialista en estrategias políticas de crisis, abrió los ojos dentro de un cuerpo que no era suyo. El techo, un festín barroco de molduras doradas y querubines pintados con sonrisas sardónicas, la observaba desde arriba como si supiera un secreto que ella aún ignoraba.

Su mano —no, aquella mano— se levantó por instinto. Dedos largos y elegantes, uñas lacadas en un rojo profundo como sangre fresca, piel pálida y suave como la crema más fina. Un anillo de oro macizo con un rubí del tamaño de una uña del pulgar pesaba en su dedo corazón, un recordatorio tangible de poder y posesión. El corazón le latió con fuerza contra las costillas ajenas.

—¿Qué carajo…? —murmuró, y la voz que brotó de su garganta fue ronca, aterciopelada, entrenada en gemidos que habían derribado reinos enteros. No era la voz precisa y académica de Elena. Era la de una mujer acostumbrada a susurrar promesas letales entre sábanas de seda.

Se incorporó bruscamente. El camisón de seda negra se deslizó por sus hombros con un susurro traicionero, revelando pechos plenos y pesados, pezones aún enrojecidos por atenciones recientes. Entre sus muslos persistía una humedad pegajosa, una mezcla cálida de semen y su propio placer residual que se deslizaba lentamente por la piel sensible. El olor era inconfundible, animal, íntimo. Elena —o quien ahora habitaba— sintió un vértigo que no era solo físico. El cuerpo reaccionaba con memoria propia: un leve palpitar en el vientre, un calor traicionero que se extendía por las venas.

La habitación era un santuario de opulencia obscena. La cama enorme, con dosel de terciopelo carmesí bordado en oro, parecía haber sido testigo de rituales más antiguos que cualquier Versalles histórico. Sobre una mesita de mármol reposaba una bandeja de plata con restos de uvas maduras, vino tinto derramado y un pequeño frasco de cristal tallado que contenía un polvo iridiscente, casi luminoso, que capturaba la luz débil del amanecer como si contuviera estrellas molidas.

Polvo de Ángel.

El conocimiento llegó como un relámpago, no de su mente racional, sino de los recuerdos fragmentados de la dueña original de este cuerpo: Lady Vivienne de Lacroix, la cortesana más poderosa de la Corte de Lys, favorita del Rey Louis-Auguste y, según los rumores que se tejían en los salones como telarañas invisibles, la mujer que decidía qué cuello besaría la guillotina encantada la semana siguiente. Este no era el París de la Revolución Francesa que Elena había estudiado durante años. Era un reflejo distorsionado, más cruel, donde la aristocracia no solo se bañaba en privilegios, sino literalmente en la sangre de criaturas mágicas para detener el inexorable paso del tiempo. Criaturas etéreas a las que llamaban “ángeles caídos”, seres que habitaban los bosques prohibidos más allá de los jardines perfectamente podados.

Elena se miró en el espejo de cuerpo entero que dominaba una pared. Alta, casi un metro setenta y ocho, cabello negro azabache cayendo en ondas salvajes hasta la cintura, ojos verdes felinos con un toque hipnótico de violeta en los bordes. Labios carnosos diseñados para susurrar promesas que podían arruinar dinastías. Un cuerpo esculpido en el arte del placer y la manipulación: curvas generosas que habían llevado a más de un duque a la ruina financiera y moral, cintura estrecha, caderas que invitaban a la posesión. Ahora era suyo. O ella era suya. La frontera entre Elena Vargas y Vivienne de Lacroix ya empezaba a difuminarse como tinta en agua.

Un golpe suave en la puerta la sacó de su contemplación.

—Mi señora, ¿despertasteis? El barón de Montclair espera en la antecámara. Dice que trae noticias urgentes de las cosechas del norte.

Elena tragó saliva. Su mente, esa mente entrenada en analizar crisis políticas desde la caída de Roma hasta las revoluciones modernas, corría a toda velocidad. Versalles paralelo. Magia de sangre. Hambre en las calles mientras la élite drenaba eternidad de seres míticos. Era un desastre político perfecto, una mina de oro para quien supiera explotar las contradicciones. Y ella era experta en desastres.

—Que espere —respondió con aquella voz nueva, probándola como un arma afilada. Sonaba natural. Peligrosa. Seductora.

Se levantó. Las piernas temblaron un segundo por la diferencia de altura y proporciones, pero se estabilizó rápidamente. Caminó descalza sobre la alfombra persa gruesa, sintiendo cómo la humedad entre sus muslos se deslizaba por la cara interna de la pierna. No había tiempo para pudor en un mundo donde la carne era moneda. Abrió un cajón del secreter de madera noble y encontró lo que buscaba: un diario encuadernado en cuero negro, con la letra de Vivienne elegante y afilada como una daga.

En las últimas páginas, una nota escrita con prisa: “El polvo escasea. Los campesinos murmuran. Si no conseguimos más ángeles para la próxima luna, el Rey envejecerá ante la corte. Y yo con él.”

Elena cerró el diario con un golpe seco. Su mente histórica conectaba puntos con precisión quirúrgica: Francia pre-revolucionaria saturada de ocultismo ancestral, donde el absolutismo se alimentaba no solo de impuestos, sino de rituales de cosecha que violaban las leyes naturales. La opulencia de los salones contra la miseria extrema de los barrios bajos. El terror a la vejez como motor psicológico más potente que cualquier ideología. Ella podía usar eso.

Se lavó rápidamente en la jofaina de agua perfumada con rosas, sintiendo el escozor agradable en su sexo aún sensible, un recordatorio carnal de la noche anterior. Se puso un vestido de mañana color borgoña que dejaba los hombros al descubierto y marcaba su cintura de forma pecaminosa, sin corsé. Quería moverse con libertad. Quería sentir el poder de este cuerpo.

Cuando abrió la puerta de la antecámara, el barón de Montclair se encontraba de pie junto a la ventana, silueta recortada contra la luz matutina. Un hombre de unos cuarenta y cinco años aparentes —aunque probablemente rondara los ochenta gracias al polvo—, complexión robusta, cabello castaño con hilos plateados que le daban un aire distinguido y peligroso, ojos oscuros penetrantes y una cicatriz que le cruzaba la mandíbula como una firma de batallas pasadas. Vestía de negro y oro, con la elegancia militar de quien ha derramado sangre por el trono.

—Vivienne —dijo él, inclinándose con una reverencia que no ocultaba el hambre en su mirada. Sus ojos bajaron sin disimulo por el escote—. Os veis… renovada esta mañana.

—Las noches contigo siempre dejan marca, querido —respondió ella automáticamente, y la sonrisa que curvó sus labios fue puro instinto de Vivienne, cargado de promesas y amenazas veladas.

El barón se acercó con pasos seguros. Su mano grande se posó en su cintura sin pedir permiso, atrayéndola hacia sí. Elena sintió el calor de su cuerpo, el olor a cuero, acero y un leve rastro metálico de sangre reciente. El contacto envió una oleada de sensaciones por su nueva piel: deseo residual mezclado con la calculadora frialdad de su mente moderna.

—Las cosechas fueron pobres —murmuró él contra su oído, su aliento cálido rozando la curva de su cuello—. Solo tres ángeles menores. La sangre apenas alcanza para la familia real y los favoritos más cercanos. Los condes del sur ya están envejeciendo visiblemente. Y los campesinos… han visto las jaulas vacías.

Elena levantó la barbilla, dejando que sus labios rozaran los de él en un roce deliberado, ligero pero cargado de electricidad. El erotismo aquí no era mero placer; era herramienta política, un lenguaje de poder donde cada caricia decidía lealtades.

—Entonces necesitaremos una caza mayor —susurró, su voz baja y ronca—. Y alguien a quien culpar cuando la sangre no alcance.

Los dedos del barón se clavaron en su cadera con posesividad. —Dime qué deseáis y lo conseguiré.

Ella sonrió, sintiendo cómo el poder de este cuerpo nuevo le corría por las venas como el propio polvo de ángel: embriagador, adictivo. Conocimiento ancestral de ocultismo y demonología sutil se entretejía con su expertise en psicología del consumo: la élite siempre pagaría cualquier precio por la ilusión de eternidad, incluso si eso aceleraba su propia caída.

—Quiero los nombres de los nobles que están acaparando polvo. Y quiero que prepares la sala de los espejos para esta noche.

El barón arqueó una ceja, una sonrisa lobuna asomando en sus labios.

—¿Una orgía o una ejecución?

Elena —Vivienne— pasó la lengua lentamente por su labio inferior, un gesto que sabía irresistible.

—Ambas cosas, mon cher. En esta corte, una siempre lleva a la otra.

Fuera, muy lejos, más allá de los jardines perfectamente podados que ocultaban la podredumbre, se escuchó el rugido lejano de una multitud hambrienta. Un sonido gutural, primal, que prometía fuego y guillotinas.

Y por primera vez en su nueva vida, Elena sintió verdadero miedo: el terror de una historiadora que sabía exactamente cómo terminaban estas historias, mezclado con una excitación oscura, profunda, que le humedeció de nuevo los muslos. Este mundo iba a arder en una revolución teñida de sangre iridiscente y deseos prohibidos.

Y ella, con la mente de Elena Vargas y el cuerpo de la cortesana más letal de Lys, iba a ser quien sostuviera la antorcha… o quien la apagara para coronarse entre las cenizas.