Blackmailing The Untouched

Le début du mois de septembre est généralement le moment où les étudiants, qu'ils soient nouveaux ou habitués, se préparent pour une nouvelle année scolaire. Mais pour moi, septembre a une toute autre signification. Cela fait exactement dix ans aujourd'hui que ma mère est décédée dans un accident de voiture.

L'an dernier, j'étais restée une semaine de plus pendant mes vacances d'été pour m'assurer que mon père irait bien avant de reprendre les cours. J'avais pris un vol de New York à Denver le lendemain de la fin du semestre, car j'avais choisi de laisser ma Jeep à la maison pendant mes études.

Mais cette année, c'est différent.

Cette fois, je ne prévois pas de retourner à la NYU après les vacances d'été. La date limite pour s'inscrire aux cours approche à grands pas, et j'ai été prévenue que je n'aurais pas droit à une nouvelle rallonge comme l'an dernier.

Il y avait d'autres raisons. Si j'ai décidé de quitter l'université, c'est parce que j'étais submergée par une mer sans fin de dossiers, d'examens et de livres que je ne comprenais pas. J'avais pris du retard dans trois de mes cours et j'avais l'impression de devoir étudier chaque minute de chaque jour, juste pour garder la tête hors de l'eau. La dépression a commencé à s'installer parce que je ne dormais jamais assez. Je n'avais aucune vie sociale. Ce n'était pas très différent de ma vie à la maison, mais c'était tout de même une expérience triste et solitaire.

La maison me manquait aussi terriblement. Je n'avais pas l'impression d'appartenir à la haute société new-yorkaise. Je ne rentrais pas dans le moule de toutes ces filles avec leurs manteaux de luxe et leurs vêtements parfaitement repassés. Et les gars, avec leurs cheveux coupés de près et leurs traits parfaits dignes de mannequins, ne m'intéressaient pas du tout. J'ai réalisé que New York n'était pas ma place.

Non. Il ne me reste plus rien là-bas.

Des feuilles dorées et rouges jonchent la route sur laquelle je roule. C'est un chemin détourné que les gens prennent pour éviter les embouteillages légendaires de la bretelle d'accès à la ville, mais comme je viens tout juste d'obtenir mon permis, je ne connais pas bien les environs.

Je suis à fond sur ma playlist, mes mains tapent sur le volant, je chante à tue-tête « Sleeptalk » de Dayseeker quand j'entends un bruit inquiétant venant de l'avant de mon véhicule. En quelques secondes, la Jeep ralentit et s'arrête sous un lampadaire, dont l'ampoule grésille de façon sinistre.

Le bruit s'arrête après qu'un autre son inconnu se fait entendre sous le capot.

Génial ! C'est exactement ce qu'il me fallait.

Les feuilles craquent sous mes pas alors que je me dirige vers l'avant de la Jeep. Dans un soupir d'agacement, je soulève le capot, en prenant soin d'éviter les fumées d'échappement qui tentent de me souffler au visage. Les émanations sombres attaquent immédiatement mon odorat ; mes narines brûlent à cause de cette odeur puissante. Une quinte de toux me prend, alors je m'écarte pour laisser l'air frais nettoyer mes poumons.

Une fois la sensation passée, je regarde les composants sous le capot. Après que les fumées se soient dissipées dans l'air nocturne, j'essaie d'examiner le moteur pour diagnostiquer le problème. Sans succès. Je prends un moment pour observer le reste ; je vois la transmission, quelques bobines, et ce qui ressemble à la jauge d'huile ? Je n'ai aucune idée de ce que je regarde, et encore moins de ce qu'il faut faire pour réparer ça, mais je sais qu'un moteur n'est pas censé fumer de la sorte.

Ne voulant pas admettre ma défaite, je rabats le capot jusqu'à ce qu'il se verrouille et je recule pour mieux inspecter les lieux, observant les feuilles mortes emportées par une forte rafale de vent.

Shello Ave. ne compte qu'une poignée de maisons le long de cette route isolée, mais je ne vois aucune voiture dans les allées, et aucune lumière n'est allumée dans les habitations. Cependant, j'aperçois une grande maison de style Tudor perchée en haut du chemin sinueux, juste à côté, avec ses lumières accueillantes qui brillent comme un phare.

Je récupère mon téléphone sur le siège passager de ma Jeep pour appeler à l'aide. Je compose le numéro de mon ami très proche, Toby Marshall, qui travaille au commissariat avec mon père. Après plusieurs sonneries, la voix douce et amicale de Toby m'invite à laisser un message après le bip. Je lui dis sur sa messagerie que je ne sais pas où je suis, que ma putain de Jeep est en panne et que je suis complètement paniquée. Avant de raccrocher, je bredouille rapidement le nom de la rue pour qu'il puisse me retrouver facilement.

Une fois le silence revenu, j'attrape un sweat à capuche zippé sur le siège arrière et je l'enfile par-dessus mon t-shirt marron, en le fermant juste sous la poitrine. Ensuite, je fouille mes poches pour trouver mes clés et j'essaie, sans succès, de rappeler Toby. Cette fois, l'appel ne passe pas et l'écran s'éteint lentement.

Batterie morte.

Désespérée, j'appuie sur le bouton d'alimentation sur le côté du téléphone pour voir si je peux le rallumer, mais l'écran ne s'allume même plus. Je n'ai pas d'autre choix que de remonter la route à pied jusqu'à la maison sur la colline, dans l'espoir qu'il y ait un téléphone fixe pour appeler quelqu'un au commissariat et mettre fin à cette nuit cauchemardesque.

En saisissant la télécommande dans ma main, j'appuie sur le bouton avec le cadenas et j'attends que les phares de la Jeep clignotent deux fois et que le klaxon retentisse brièvement, confirmant que le véhicule est verrouillé. Je commence alors la longue marche sur la route sinueuse vers la maison éclairée, tout en continuant d'appuyer désespérément sur le bouton de mon téléphone.

« Putain ! » dis-je à haute voix, seule, alors que je continue de remonter la route obscure.

La voix de mon père résonne dans ma tête : « Assure-toi d'avoir toujours une batterie de secours dans la voiture. On ne sait jamais quand on en aura besoin. »

Merde.

Il me faut vingt minutes pour atteindre la dernière ligne droite de cette longue marche. Je pousse un immense soupir de soulagement en posant le pied sur l'allée noire et lisse, remarquant un pick-up Chevy sombre garé devant la porte du garage.

La maison est une Tudor de plain-pied, avec des volets bleu marine et un toit légèrement incliné. Il y a un petit détail en briques apparentes près de l'immense porte vitrée, ce qui ne devrait pas aller avec le reste mais qui, pour une raison quelconque, fonctionne très bien.

J'emprunte le chemin de pierre menant au porche, et une lampe à détecteur de mouvement me balaie instantanément comme un rayon laser. Je reste figée, telle une voleuse prise en flagrant délit.

J'ai le sang qui se glace, mais après un moment, je lève les mains devant mon visage pour essayer de me protéger de cette lumière aveuglante. J'entends la porte s'ouvrir, mais je n'arrive pas à voir la personne qui se tient sur le seuil derrière ce halo de lumière.

« Puis-je vous aider ? » demande une voix masculine et grave. Son ton est sec, mais le timbre rauque me donne des frissons dans le dos.

Je ne crois pas pouvoir parler avec les battements de mon cœur qui résonnent dans ma poitrine, mais j'arrive à bégayer quelques mots : « Je suis désolée. Ma Jeep est tombée en panne en bas de la route, je ne sais pas où je suis, et mon téléphone est mort, je n'ai pas de chargeur. » J'explique rapidement, les mots se bousculant avant même que je puisse éviter ce méli-mélo embarrassant. Je réalise que je divague face à cette lumière aveuglante alors j'essaie de plisser les yeux pour distinguer son visage, mais je ne vois qu'une ombre floue.

Après une seconde, la silhouette de l'homme disparaît à l'intérieur de la maison. La lumière s'éteint, ce qui me laisse le temps de cligner des yeux pour retrouver une vision normale. Lorsqu'une grande silhouette sombre réapparaît, je me concentre intensément jusqu'à ce que le flou s'estompe et que le visage de l'homme se précise lentement.

Et là, waouh !

La première chose que je remarque, ce sont ses yeux d'un bleu si éclatant et hypnotisant, avec ce regard glacial qui, étonnamment, me réchauffe jusqu'au plus profond de moi-même. Ensuite, je remarque ses cheveux blonds épais et son visage aux traits parfaits et ciselés, et j'en oublie presque comment parler.

Wow.

C'est le mec le plus canon que j'aie jamais vu.