Les erreurs que nous commettons
Hannah
« Tes pieds sont spectaculaires ; ils ont un goût délicieux aussi. » Sergio Bianchi, un Italien imposant, gémit en faisant passer sa langue sur la voûte plantaire de mon pied. Si l’on m’avait dit il y a un an que j’en serais là, à laisser de gros Italiens prendre leur pied en me léchant les orteils, je vous aurais ri au nez.
Ce n’est pas du tout ce que j’avais prévu pour ma vie. Mais quand vous avez un petit garçon de trois ans qui dépend de vous, il n’y a rien que vous ne seriez prête à faire. D’où ma situation actuelle. Maintenant, vous vous demandez sûrement ce que je fais pour que des hommes tripotent mes pieds.
Salut. Je suis Hannah McKay, alias Chastity. Et si vous ne l’aviez pas encore deviné, je suis escort. Je travaille pour une agence haut de gamme à New York appelée Exclusivity. C’est la crème de la crème. Les clients sont tous des hommes respectueux, bien habillés, soignés, polis et cultivés, âgés de vingt-cinq à quarante-cinq ans. La plupart sont des courtiers de Wall Street, des avocats, des PDG, des gestionnaires de fonds spéculatifs ou des cadres supérieurs.
La plupart de ces hommes sont célibataires, mais il arrive parfois d’avoir un client marié. Certains recherchent juste de la compagnie. D’autres veulent une jolie jeune femme à leur bras pour des galas ou des événements professionnels. Certains me voient dans ma robe rouge moulante qui s'arrête à mi-cuisse et mes talons de douze centimètres Manolo, et pensent que je suis une prostituée. C’est loin d’être la vérité. Voyez-vous, il y a une différence. Les prostituées sont payées pour baiser contre de l'argent, alors que les escorts ont le choix. C’est l’une des raisons pour lesquelles je travaille pour Exclusivity : j'ai le choix.
Je ne suis pas une sainte vierge. J’ai un fils, après tout. Alors, évidemment, je ne suis pas une sainte, mais je ne vais pas baiser un homme juste pour de l’argent. Exclusivity engage des filles pour répondre à tous les besoins d’un homme. Compagnie, sexe, ou, dans le cas de Sergio, fétichisme. J'ai coché les cases compagnie et fétichisme. Ça ne me dérange pas de satisfaire un homme obsédé par les pieds. Mais je refuse de me déguiser en chat ou de me faire enfermer dans une cage pour le plaisir sexuel d'un homme. Oui, j’ai entendu des histoires d'horreur racontées par d’autres collègues.
La vérité, c’est que je n’ai jamais imaginé ma vie prendre cette direction. Elle était heureuse, jusqu’à ce que Fletcher Remington y entre.
Trois ans plus tôt
« Hannah, j'ai besoin de toi à la table cinq. Milani est encore en train de se vider les tripes aux toilettes. Il faut que tu la remplaces. » Mario, le patron du Barbetta’s, un restaurant italien populaire, lance ça en me poussant un plateau de tiramisu dans le flanc. Milani est une Italienne de cent cinquante kilos, dans la quarantaine. C’est une femme adorable, mais je vous jure qu’elle ne mange que du piment. C’est pour ça qu’elle passe la moitié de son service sur les toilettes. Me laissant le soin de la remplacer. Hé, je ne vais pas me plaindre. Ça fait plus de pourboires pour moi.
J’ai commencé à travailler ici, au Barbetta’s, il y a six mois. Un restaurant italien pittoresque situé dans le quartier des théâtres à New York.
« Putain, meuf, pourquoi tu chopes toujours les beaux gosses du business ? Alors que moi, je suis coincée à servir ces bourgeoises ennuyeuses qui n'ont rien d'autre à foutre que de critiquer les putes que leurs maris se tapent », dit Dana en levant les yeux au ciel.
J’ai rencontré Dana Davidson il y a six mois, quand j’ai commencé ici. C’est une vraie pile électrique. Avec ses longs cheveux roux, ses yeux vert vif et son corps élancé, elle attire tous les regards. Moi, je suis ce qu’on pourrait appeler banale. Des cheveux brun chocolat, des yeux vert foncé et trop de courbes à mon goût.
Mes yeux suivent ceux de Dana vers la table cinq. Deux hommes d’affaires élégants, plongés dans ce qui semble être une discussion intense. Ils respirent l’argent et le pouvoir.
« Han, tu sais qui c’est ? » demande Dana, surexcitée, en parlant de l'homme aux cheveux châtains bouclés. Ça me donne envie de passer mes doigts dedans pendant qu’il lèche chaque centimètre de mon corps. Ne pense pas à ça, Hannah. Un homme comme ça ne s'intéresserait jamais à une femme comme moi. Il porte ce qui ressemble à un costume Armani. Et ce sont des chaussures Gucci ?
En regardant vers le bas, je vois mon chemisier blanc taché de rouge à cause de la sauce spaghetti qu’une petite fille m’a éclaboussée à ma table précédente. Je porte une jupe crayon noire achetée dans une friperie en ville. Mes Vans blanches sont abîmées à force de rester debout pendant des heures. Mes cheveux sont attachés en chignon. Et je suis presque sûre qu'il y a de la nourriture dedans. Ouais, je suis une vraie catastrophe.
Je lance un regard confus à Dana. « C’est quelqu’un d’important ou quoi ? » J’attends qu’elle m’explique, mais elle part d’un grand éclat de rire. Qu’est-ce qui est si drôle ? Ses yeux tombent sur mon chemisier taché de sauce. Avant que je puisse l’en empêcher, elle attrape les trois boutons du haut. Les faisant sauter au passage.
« Montre un peu de décolleté, au moins. Ces deux-là sont des fans de nichons. Et ma belle, tu as les parfaits. Ne les cache pas. Laisse ces petites bêtes respirer. Maintenant, vas-y, fonce ! » dit Dana en s’éloignant, non sans m’avoir mis une bonne tape sur les fesses.
Tiramisu en main, je me dirige vers la table cinq. Mince, ils sont encore plus beaux de près. Je suis à environ un mètre de leur table quand je me prends les pieds dans le tapis, envoyant le tiramisu valser dans les airs. Il atterrit droit sur les genoux du beau gosse. Putain de merde.
Son associé, assis en face, qui semble avoir la quarantaine, commence à rire aux éclats devant cette situation humiliante. Quelle belle entrée en matière, Hannah. « Monsieur, je suis tellement désolée », ai-je murmuré, nerveuse.
Je ne pleurerai pas.
« C’est quoi ce bordel ! Fais gaffe où tu… » En relevant la tête, ses mots s'arrêtent net et ses yeux parcourent mon corps. Il a l’air d’aimer ce qu’il voit car son regard s'adoucit. Le patron, Mario, en profite pour accourir avec un torchon chic à la main. Il crie quelque chose en italien. Je ne sais pas trop quoi. Je commence à aider, mais Mario me fait signe de reculer.
« C’est rien. Un peu de tiramisu sur quelqu’un, ça n’a jamais tué personne », dit ce dieu du sexe aux yeux bleu sombre avec un sourire en coin.
« Elle pourrait se rattraper pour cette petite scène embarrassante en le léchant sur ta bite, Fletcher », lance son associé, très arrogant, en ricanant.
Mes joues s’échauffent à cette suggestion. L'homme que je connais désormais sous le nom de Fletcher esquisse un sourire. « Non, je préférerais largement être celui qui fait tout le boulot de léchage. » Je ne peux pas m’empêcher de sentir l’humidité se répandre entre mes jambes.
« Hannah, va chercher un autre tiramisu. » Alors que je m’apprête à obéir au patron, Fletcher m’attrape le poignet.
« Hannah. Un prénom magnifique pour une femme magnifique. Laisse tomber le dessert. Tu peux te faire pardonner en me laissant t’inviter à sortir. » Se levant, il se penche pour m’embrasser doucement la joue tout en glissant une carte de visite dans ma main. « Mon numéro est au dos. Appelle-moi ; je te promets que tu ne le regretteras pas. »
Si seulement ces mots avaient été vrais. Au lieu de ça, j’aurais dû écouter mon instinct. Accepter cette carte de visite a été ma première erreur, et ce ne serait pas la dernière en ce qui concerne Fletcher Remington.
