Siblings with benefits

Assise dans le hall de l'aéroport TF Green, je sirotais mon café en essayant de ne pas sombrer dans la dépression qui me collait à la peau depuis deux semaines. J'étais de retour chez moi, à Rhode Island, où j'avais passé 33 de mes 39 années. Mark, mon jeune frère que je n'avais pas vu depuis six mois, était en route pour venir me chercher. Le problème, c'était qu'il était difficile de garder le moral quand on était aussi épuisée que moi. La faute n'en revenait pas seulement à mon vol direct de Chicago, qui s'était transformé en un retard d'une heure à O'Hare et une escale de trois heures à Philadelphie, mais surtout à cette nouvelle crise d'insomnie qui me rongeait depuis quinze jours.

D'habitude, ces épisodes, dont je souffre depuis l'âge de 10 ans, sont déclenchés par le stress. J'aurais dû voir celui-ci arriver. Ces deux derniers mois, j'avais peint 12 à 15 heures par jour pour préparer une exposition où j'étais l'artiste vedette, tout en subissant la fin d'une énième relation ratée. C'était devenu un thème récurrent pour moi ces dix dernières années. Après avoir évité toute relation sérieuse durant la vingtaine et le début de la trentaine — des années passées à combattre mes addictions à la drogue et à l'alcool —, j'avais tenté de trouver cette personne rare, avec des résultats désastreux.

La plus récente était Laura, une photographe de trente ans rencontrée lors d'une de mes expositions il y a presque un an. Ne vous méprenez pas, je ne suis pas lesbienne au sens propre, ni même bi de façon régulière, mais il arrive parfois qu'une femme attire mon attention. Nous avions vécu ensemble les six derniers mois, mais Laura, comme celles avant elle, a fini par se plaindre que j'étais froide et distante. Ayant entendu cette rengaine tant de fois, je ne peux pas le nier. Mais compte tenu de mon passé, je fais de mon mieux.

Pour chasser ces idées, je me suis levée, j'ai jeté mon gobelet et j'ai fait quelques pas. Je n'avais prévenu Mark qu'une fois arrivée, alors j'avais un peu de temps devant moi et je ne tenais pas en place. Avec l'insomnie, plus tu es fatiguée, plus tu es nerveuse. En errant dans le hall, j'ai apprécié les regards que me lançaient les quelques personnes présentes en ce vendredi soir à vingt-deux heures.

D'ordinaire, mon apparence n'a rien d'exceptionnel. Je suis grande, mince, une brune très attirante. Mon trait le plus marquant reste mes yeux bleu cristal, que beaucoup prennent pour des lentilles. Aujourd'hui, cependant, j'avais une exposition privée au Black Flame, un club gothique notoire où des messes noires sont célébrées en secret chaque vendredi. L'événement a traîné et, ignorant le retard de mon vol, j'ai foncé à l'aéroport sans prendre le temps de me changer. Inutile de dire que je détonnais, surtout dans le petit État conservateur de Rhode Island.

J'avais lissé mes longs cheveux noir de jais, normalement bouclés (et que je colore depuis quelques années), pour qu'ils descendent bien au-delà de ma taille. Avec mon maquillage noir charbonneux, cela contrastait violemment avec mon teint clair, ou plutôt, soyons honnêtes, blanc cadavérique. Mon bras droit, de l'épaule au coude, était couvert d'un immense tatouage vert et noir représentant la gorgone Méduse, dont les serpents s'enroulaient jusqu'à l'intérieur de mon bras. Je portais un haut noir sans manches, serré, fermé par une rangée de crochets métalliques sur le devant. Bien que ma jupe arrive aux chevilles, la fente sur le côté remontait presque jusqu'à la hanche. L'ensemble était complété par des bottes noires montant au genou avec des talons de huit centimètres. Je ne ressemblais certainement pas à la femme typique de quarante ans venant chercher son frère.

Non que j'aie jamais été typique, pas plus que mon frère Mark. Nous n'avons pas eu un parcours facile. En terminant mon petit tour, je me suis rassoie et, comme c'est inévitable quand on rentre à la maison, mon esprit a dérivé vers le passé. Chaque fois que je laisse faire, une citation du Paradis Perdu de Milton me revient : « Long et ardu est le chemin qui mène de l'enfer à la lumière. »

Mark et moi avions été séparés très jeunes quand notre mère avait dû nous abandonner. Par un coup du sort, nous avons été réunis dans une famille d'accueil bien plus tard. J'avais presque dix-huit ans et j'avais été adoptée par Doug et Denise Hanson, que je suis heureuse d'appeler papa et maman. Quand l'assistante sociale leur a annoncé qu'ils avaient localisé mon jeune frère, mes parents ont immédiatement obtenu qu'il soit placé avec nous, bien qu'il ait presque seize ans et soit considéré comme un enfant à problèmes.

Durant notre séparation, aucun de nous n'en est sorti indemne. J'avais subi des abus sexuels pendant près de deux ans avant d'être placée chez mes parents à l'âge de douze ans. On m'a dit plus tard que je ne pourrais jamais avoir d'enfants à cause de cela. Trente ans après, je suis toujours hantée par des cauchemars brutaux qui n'aident pas mon insomnie. De son côté, Mark a erré de foyer en foyer pour finir dans une maison où il a été battu si violemment qu'il a eu le crâne fracturé. C'est son hospitalisation qui a permis de le retrouver. Inutile de dire que Mark était en piteux état. Il lui a fallu près d'un an pour parler normalement. Il souffre encore de terreurs nocturnes et ne peut pas dormir dans le noir complet.

Aujourd'hui, cependant, Mark et moi nous en sortons plutôt bien. Après avoir enfin décroché de la drogue et de l'alcool à 34 ans, je me suis fait un nom en tant que peintre dans la scène gothique underground. À ma dernière expo, j'ai vendu trois toiles à 10 000 dollars pièce. Aujourd'hui, j'ai reçu un acompte de 5 000 dollars d'un riche poseur prêt à m'en verser 20 000 de plus pour ce qu'il a appelé « un original de Megan Decosta ». Au cas où vous vous poseriez la question, mes parents sont extrêmement religieux et mes peintures feraient passer Bosch pour un amateur, alors j'utilise le nom de ma mère biologique comme pseudonyme professionnel.

De son côté, Mark s'en sort très bien aussi, malgré une vingtaine passée à picoler comme un trou, à baiser — et à se battre — comme un animal. Mark est sorti major de la promotion de Suffolk University et est aujourd'hui associé principal dans l'un des meilleurs cabinets d'avocats de Nouvelle-Angleterre. Il est l'un des meilleurs procureurs du secteur privé et n'a jamais perdu un procès. Mark a acquis une certaine notoriété locale. Surnommé par la presse l'avocat « Bad Boy », autant pour son passé sulfureux que pour sa vie nocturne légendaire, Mark a tout pour lui : le physique, l'argent, les relations et, bien sûr, les femmes, qu'il choisit à sa guise. Mon frère a un mantra : « Toutes les femmes le veulent, tous les hommes veulent être lui. » Parfois, en le côtoyant, il est difficile de dire le contraire.

C'est évidemment ce que le monde voit. En surface, nous sommes impeccables, mais au fond, nous sommes tous les deux un peu brisés. Mark et moi, comme beaucoup d'enfants maltraités, vivons dans la peur constante du rejet et un vide intérieur impossible à combler, malgré nos efforts. J'ai passé des années à essayer de noyer ça dans l'alcool et la drogue. Maintenant que mes addictions sont maîtrisées, je me tue au travail et je passe de brefs moments à faire semblant d'être heureuse avec quelqu'un qui ne pourra jamais me comprendre. Pour mon frère, c'est l'excès pur. Mark s'entraîne deux heures par jour, possède trois ceintures noires et travaille plus de 60 heures par semaine, avec une vie sexuelle faite d'une série de filles de 20 ans qu'il appelle ses « animaux de compagnie ». Croyez-moi, je ne suis pas la seule à avoir des problèmes ici. Il y a quelques années, Mark a très bien résumé la chose : il est comme un œuf de Pâques gardé trop longtemps. C'est joli à l'extérieur, mais si ça craque, tu ne veux pas être là pour voir ce qu'il y a dedans.

En parlant du loup, ou comme il dit parfois : « Juste l'un de ses serviteurs », j'ai vu Mark contourner le coin pour entrer dans le hall. En le regardant, je n'ai pas pu m'empêcher de sourire. Les gens extrêmement séduisants dégagent un air de chaos. Les yeux s'écarquillent, les mâchoires se décrochent, et les gens se font fusiller du regard par leur conjoint s'ils se font prendre à mater. Mon frère était de ceux-là. Alors qu'il traversait le hall, chaque femme, quel que soit son âge, se retournait sur son passage. Le meilleur, c'est qu'en simple jean délavé et débardeur, aucune d'elles ne savait qu'en plus de son physique, il était un avocat aux revenus à six chiffres. Mark m'a vue et, alors qu'il s'approchait, je me suis levée pour l'accueillir.

— Eh bien, bonjour mon magnifique petit frère, ai-je dit en tendant les bras. Je voulais juste lui faire un câlin rapide, mais je me suis retrouvée à le serrer fort, réalisant à quel point il m'avait manqué et à quel point j'avais besoin de lui maintenant.

— Salut grande sœur, a doucement murmuré Mark à mon oreille. En l'entendant, j'ai senti un soulagement m'envahir. Je savais que tout irait bien. Depuis nos retrouvailles, peu importe la gravité de la situation ou le nombre de personnes que j'avais poussées à bout, Mark était ma constante. Il était tout pour moi : mon frère, mon meilleur ami et la seule personne qui n'avait jamais renoncé à moi. J'ai fini par le lâcher pour le regarder.

— Putain, je suis contente de te voir, lui ai-je dit avec un sourire. Malgré mon look sombre, on m'a toujours dit que j'avais un sourire communicatif. Dotée de lèvres pulpeuses pour lesquelles la plupart des femmes paieraient une fortune, mon sourire est un peu asymétrique, mais il est sincère et atteint toujours mes yeux. C'est le genre de sourire qui pousse les gens à répondre. Ce que Mark a fait, en m'adressant ce sourire ravageur qui a dû faire écarter plus de cuisses qu'un gynécologue.

— Moi aussi, Meg, ça faisait un bail.

Alors qu'il utilisait ce surnom qu'il était le seul à pouvoir employer, j'ai observé Mark en pensant qu'il était vraiment beau. Nous avions les mêmes cheveux noirs épais et les mêmes pommettes saillantes, mais là où j'étais claire avec des yeux bleus, lui était plus sombre avec des yeux d'un brun doré magnifique, parsemés de reflets verts. Ses traits étaient un peu fins et on l'avait surnommé « Pretty Boy » plus d'une fois. Sa beauté ne s'arrêtait pas à son visage. Mark était un peu plus grand que moi, cent quatre-vingts kilos de muscles en acier, les épaules larges et la taille fine. Il n'était pas gonflé, mais chaque muscle était exactement à sa place, y compris des abdos qui rendraient jaloux n'importe quel jeune de vingt ans.

Mark, tout comme moi en débardeur, attirait un peu l'attention. Ses deux bras, de l'épaule jusqu'au coude, étaient recouverts d'énormes tatouages. Sur le bras droit, on pouvait voir Pan, le diable celte, avec ses cornes, ses sabots et ses yeux rouges étincelants. Sur le gauche, une image incroyablement détaillée du Cavalier pâle, célèbre grâce à l'Apocalypse. Avec sa carrure, ses tatouages et sa barbe de trois jours, Mark arborait le look « bad boy » à la perfection. Alors que je le regardais, son sourire s'effaça légèrement.

« Tu as l'air fatiguée, frangine. »

« C'est le cas, petit frère, c'est le cas. »

« Juste le vol ou… » Sa phrase resta en suspens.

« Je traverse une mauvaise passe, Mark, une très mauvaise passe. » Il hocha la tête, se pencha et attrapa ma valise.

« Dans ce cas, je suis content que tu sois venue. Tu sais que je suis là pour ça. » Je lui souris et déposai un baiser sur sa joue mal rasée.

« C'est vrai, Mark ; tu sais toujours exactement ce dont j'ai besoin. »

Nous avons traversé le hall, attirant les regards des deux sexes cette fois-ci. J'appréciais le spectacle, tout comme Mark ; aucun de nous n'aurait jamais nié être narcissique. Je suis restée devant avec ma valise pendant que Mark allait chercher la voiture. C'était une nuit d'août humide, de celles où l'on peut goûter l'air, et j'espérais de tout cœur que la vieille voiture de Mark était climatisée. En attendant, j'observais une jeune mère jouer avec son bébé et je ressentis ce pincement au cœur familier. C'était une conséquence directe de mon humeur, car je ne suis pas sûre d'avoir jamais voulu d'enfants, mais ça aurait été bien d'avoir le choix.

Ce fil de pensée fut heureusement coupé par le grondement sourd de la Firebird grise de 1972, parfaitement restaurée, de Mark. Il sauta de la voiture et, après avoir jeté ma valise dans le coffre, tint la porte ouverte pour moi, comme il le faisait toujours. En quittant l'aéroport, Mark s'engagea sur la 95 nord et accéléra immédiatement à une vitesse folle. Je me suis calée dans mon siège, regardant par la fenêtre les maisons et les bâtiments défiler en flou.

« Tu as faim, Meg ? » demanda Mark.

« Non, j'ai mangé dans l'avion. »

« Tu veux aller… »

« Juste chez toi », lui ai-je répondu. « Je ne me sens pas d'humeur pour sortir, d'accord ? »

« D'accord. » répondit-il en zigzaguant entre les files. « Tes parents savent que tu es là ? »

« Non, je leur ferai la surprise demain. » La vérité, c'est que je ne voulais pas énerver maman, elle arrivait toujours à lire dans ma voix. J'ai pensé qu'une bonne nuit de sommeil chez Mark me permettrait d'être plus disposée pour mes parents.

« Laura ? » demanda-t-il en me jetant un coup d'œil. Je secouai la tête.

« Non, toujours la même histoire. » Il hocha la tête et reporta les yeux sur la route.

Nous avons roulé en silence. Encore aujourd'hui, Mark ne parlait pas énormément, sauf s'il était ivre ou s'il essayait de pécho quelqu'un. Il était donc plus qu'heureux de me laisser à mes pensées, qui, en ce moment, n'étaient pas des plus joyeuses. En regardant par la fenêtre, j'ai réalisé pourquoi j'avais décidé de quitter le Rhode Island au départ. Partout où je posais les yeux, je voyais des rappels de ces sombres jours d'addiction. Par là, la maison où j'avais vécu pendant trois mois, échangeant du sexe contre une chambre et une dose occasionnelle. Oh, et là-bas, le condo où Tommy, mon ex-fiancé, avait dû appeler l'ambulance après m'avoir trouvée inconsciente, l'aiguille encore dans le bras. Oh, home sweet home, pensai-je avec amertume.

Heureusement, le trajet jusqu'à chez mon frère n'a duré que quinze minutes. Mark vivait au Promenade, un ancien complexe industriel transformé en appartements de luxe quelques années auparavant. Mark entra dans le garage et se gara à côté de la Lexus noire de 2008, qu'il appelait sa voiture de fonction et que je pourrais utiliser aussi longtemps que je resterais. Nous avons pris l'ascenseur jusqu'au dernier étage et, en marchant dans le couloir vers son appartement d'angle, j'ai trouvé amusant le comportement d'un couple âgé qui passait par là. Après nous avoir lancé un regard noir, j'ai entendu la femme commenter :

« En voilà encore un. » Et son mari répondre :

« Au moins, celle-ci a plus de vingt et un ans. »

L'appartement de Mark était absolument magnifique, avec ses plafonds de trois mètres soixante et une fenêtre de deux mètres quarante donnant sur la rivière Providence. L'endroit était superbement meublé, mais dégageait une atmosphère très stérile. Mark n'avait aucune idée en matière de décoration, alors il avait demandé à un ami de tout choisir. L'ensemble criait « professionnel urbain », ce qui ne ressemblait pas du tout à mon frère. Mais après tout, l'appartement ressemblait beaucoup à ce joli œuf de Pâques dont Mark avait parlé.

« Tu veux quelque chose ? » lança Mark en allant vers la cuisine.

« Non, ça ira pour l'instant. » lui ai-je dit en me dirigeant vers la porte de la chambre principale. Mark avait gravé deux runes celtiques dans la finition en chêne : l'une était le symbole du plaisir, l'autre celui de la douleur. J'ouvris la porte et, en entrant, je pensai qu'il s'agissait bien là de l'intérieur de cet œuf.

Selon vos croyances, la chambre de Mark était soit époustouflante, soit terrifiante. C'était une œuvre d'art, un paradis gothique, témoignage d'une vie entière d'influences occultes et de sexe sadomasochiste. La pièce était dominée par un immense lit à baldaquin en ébène pur. Chaque colonne, du sol au plafond, était sculptée de symboles anciens. Dans chacune d'elles se trouvait une porte dissimulée, ouvrable par un interrupteur maître, révélant des chaînes équipées de menottes. Pour couronner le tout, une parure en soie rouge profond, actuellement ouverte. Le lit venait de France et avait appartenu à un sorcier de La Nouvelle-Orléans brûlé sur le bûcher. Mark l'avait payé 25 000 dollars il y a dix ans.

De chaque côté du lit se trouvait une table de chevet assortie en ébène, supportant chacune un massif candélabre de cinq bougies noires, toutes allumées. Cet ensemble provenait d'un château en Irlande et avait été offert à Mark par une sorcière de renom. En y regardant de plus près, les flammes étaient de petites ampoules électriques ; par peur du feu, Mark les avait fait câbler. L'effet était rendu plus réaliste par le fait qu'elles étaient réglées pour vaciller. Au-dessus de chaque table se trouvaient des peintures de nul autre que Megan Decosta elle-même, mais pas la Megan à succès d'aujourd'hui : celle, en difficulté, d'il y a vingt ans, qui était alors convaincue qu'elle ne pouvait peindre que lorsqu'elle était défoncée.

La chambre possédait une autre de ces incroyables fenêtres de deux mètres quarante, mais celle-ci avait été recouverte d'une tapisserie noire représentant plusieurs cercles de l'enfer de Dante. Sur les murs gauche et droit, se faisant face, étaient accrochés des portraits d'Anton LaVey et d'Aleister Crowley. Cependant, le meilleur effet de la chambre restait les miroirs. Toute la tête de lit, haute d'un mètre cinquante, était recouverte d'un miroir qui reflétait directement celui, tout aussi grand, situé au-dessus de la commode derrière moi. En m'approchant du pied du lit, j'ai regardé mon reflet et j'ai pu voir mon dos dans le miroir opposé. En levant les yeux, j'ai souri à l'énorme miroir fixé au plafond, de la taille du lit entier. L'ensemble offrait une vue panoramique incroyable sur tout ce qui pouvait se passer sur le lit, sous presque n'importe quel angle.

J'ai entendu la porte se fermer et, en regardant dans le miroir de la tête de lit, j'ai vu Mark arriver derrière moi. Il avait enlevé sa chemise et, dans le reflet, j'ai vu l'énorme tatouage qui couvrait son dos musclé : un Baphomet, cet homme-bouc assis en tailleur dans un cercle, symbole universel du satanisme. Comme je l'ai dit, je ne suis pas la seule malade dans la famille. Au-dessus, en lettres gothiques, l'expression latine : Lex Talionis, la loi du talion.

« Déjà prête pour le lit, frangine ? » demanda-t-il alors que ses bras entouraient lentement ma taille, me tirant contre lui. Je glissai la main vers ma hanche gauche et détachai l'agrafe, faisant tomber ma jupe au sol et révélant mon string rouge.

« Je pense que tu sais à quoi je suis prête, petit frère. » dis-je doucement en plongeant mon regard dans le sien à travers le miroir. Mark pencha la tête et, après avoir embrassé délicatement mon épaule nue, commença à remonter le long de mon cou. Je poussai un soupir et, me penchant en arrière, je frottai mon cul contre son entrejambe ; même à travers son jean, je pouvais sentir à quel point il était dur.

« C'est tellement bon », murmurai-je. « Mais ce n'est pas ce dont j'ai besoin, Mark. Prends-moi, c'est tout. » Après presque un an sans bite, j'en avais désespérément besoin. Tout en parlant, je ramenai mon bras droit en arrière pour passer mes doigts dans ses cheveux noirs et épais.

« Ouais ? Tu es pressée, frangine ? » Il leva les yeux vers le miroir avec un petit sourire en coin. « Je croyais que c'était pour ça que tu aimais les femmes ; parce qu'elles prennent leur temps. » Il écarta alors mes cheveux et embrassa ma nuque.

« J'ai dit prends-moi ! » grognai-je en attrapant une poignée de ses cheveux pour tirer fort, forçant sa tête à regarder mon reflet. « Ou alors ça fait si longtemps que tu joues avec des petites filles que tu as oublié comment on prend une femme ? » Je lui rendis son sourire. Dans le miroir, j'ai vu les yeux de Mark s'assombrir, et je me suis préparée à la baise dont j'avais si cruellement besoin. Les mains de Mark firent le tour de mon corps et, attrapant le haut de mon chemisier, il le déchira d'un mouvement puissant. Je ne portais pas de soutien-gorge et mes seins jaillirent. Je ne suis pas très forte de la poitrine, mais ils étaient parfaitement ronds et fermes, chaque mamelon rose étant percé d'une barre en argent.

« Une femme », ricana Mark. « Plutôt une pute qui a oublié sa place. » Sur ce, il attrapa chacun des piercings entre ses doigts et tira fort. J'ai crié, un mélange exquis de plaisir et de douleur parcourant mon corps. Je jure que j'ai senti ma chatte commencer à mouiller. Mark attrapa mes cheveux et tira ma tête en arrière pour qu'elle le regarde.

« Laisse-moi te rafraîchir la mémoire. » Reculant, Mark tira à nouveau sur mes cheveux, me faisant perdre l'équilibre. Il plaça habilement sa jambe derrière la mienne, me faisant trébucher. Utilisant mes cheveux comme une poignée, il me fit pivoter violemment pendant ma chute. Mon dos heurta le bord du matelas et je glissai sur le sol en position assise, mon cuir chevelu brûlant d'une autre délicieuse vague de douleur.