Flutter
Willow
La sueur coule partout. Dans mon cou, entre mes seins. Mes jambes tremblent depuis une éternité. Je dois changer de position, peut-être bouger mes fesses. Pourquoi mon corps me colle-t-il ainsi ? Je suis tellement trempée, j'ai tellement chaud.
Mes bras brillent sous la lumière. Mes cheveux collent à ma nuque à cause de la transpiration. Même l'air qui sort de ma bouche est brûlant.
La chaleur dans la salle m'étouffe. Je me lève et me rassois, sentant mes forces m'abandonner petit à petit.
J'espère que c'est bientôt fini. On y est presque. Je le sens.
Presque !
Ah, enfin !
La tension quitte mes jambes. La musique ralentit pour adopter un rythme plus calme.
« Super séance, tout le monde ! On va passer à la récupération. Baissez la résistance à 3 ou 4. »
Le cours de spinning me trempe complètement — de sueur, évidemment. Pendant le retour au calme, j'essuie mon visage et ma poitrine avec ma serviette. J'enchaîne les gorgées d'eau comme si c'était mon dernier jour sur terre.
Le cours se termine vers 9 heures du matin. Je dois me dépêcher de rentrer pour me préparer pour le Boston Book Festival. C'est un salon annuel qui réunit maisons d'édition, auteurs, illustrateurs et tous les amoureux des livres. J'aime bien lire de temps en temps, mais ce que je préfère par-dessus tout, c'est étudier les illustrations. J'ai toujours voulu être illustratrice. Malheureusement, mes parents m'ont poussée vers un diplôme plus « sérieux », comme le commerce, le droit ou la médecine. Ils disaient que c'était un travail plus stable. Le milieu de l'illustration est très compétitif et je n'ai pas assez confiance en moi pour publier mes propres œuvres. Alors, je travaille dans une maison d'édition comme chargée de campagne.
Mon téléphone sonne. C'est un message de Marcus : « J'espère que tu passes une bonne journée. On se parle bientôt. » Je lève les yeux au ciel en lisant son message et je verrouille l'écran.
Pour un automne, il fait encore assez chaud. Je décide de mettre une robe-t-shirt courte à rayures. J'ajoute un léger gilet, un trait d'eye-liner et un peu de mascara pour parfaire le look. Je n'ai jamais été très branchée maquillage. D'une part, je ne sais pas comment l'appliquer correctement. D'autre part, je n'ai pas la patience de rester assise pour étaler des couches de plâtre qui vont juste me donner des boutons.
Je prends le métro pour aller vers Copley Square, là où se tient le festival. Une mer de gens s'éparpille dans la zone où se déroulent les différentes conférences.
La matinée passe. J'entends parler de romans graphiques et je participe à un atelier d'illustration de personnages. Il ne reste que quinze minutes avant le début de la conférence principale. Elle a lieu de l'autre côté du salon. Je dois passer aux toilettes et je veux m'arrêter rapidement pour acheter un truc à manger avant. Cette séance porte sur l'illustration d'œuvres personnelles et leur dimension politique.
Malheureusement, l'attente à la caisse est plus longue que prévu. Je fonce vers la bibliothèque où se donne la présentation. J'arrive juste avant que les lumières ne s'éteignent. La salle est bondée. Je joue des coudes entre les gens pour essayer de trouver une place libre.
Je fourre mon sandwich dans mon sac et décide d'attendre la fin pour manger. Ça ne dure qu'une heure. Pendant la présentation, je change de place plusieurs fois comme les autres. Vers la fin, je sens quelqu'un derrière moi. Si proche que je pourrais le toucher en tendant la main. Ce n'est pas désagréable, mais je me redresse un peu pour lui faire comprendre que je l'ai remarqué. La faim me tord l'estomac. Un gargouillement sonore m'indique que mon ventre s'impatiente. Je suis sûre que tout le monde autour a entendu. Ça fait un bruit horrible, comme un chien qui mendie parce qu'il n'a jamais été nourri.
La personne derrière moi murmure d'une voix grave et rauque : « À en juger par le bruit, je crois que votre estomac essaie de vous dire quelque chose. »
— Oui, je n'ai pas encore eu le temps de déjeuner. Désolée.
Je tourne un peu la tête, sans me retourner complètement. Je me mords la lèvre et j'essaie de me concentrer sur la présentation. Je prie pour que mon ventre ne s'exprime plus.
Comme par hasard, les bruits reprennent de plus belle. Mon Dieu. Quelques personnes se tournent vers moi avec un petit sourire. Je regarde ma montre. Il reste moins de dix minutes. Tiens bon, mon vieux.
Je sens l'homme derrière moi se pencher un peu plus. « Vous avez sauté le déjeuner ? »
Il recule sa tête, laissant derrière lui un léger parfum boisé et sucré. Sa voix est séduisante. Troublante.
— Désolée.
Il laisse échapper un petit rire profond.
— Je peux me déplacer si ça vous dérange pour suivre la conférence.
— Pas du tout. C'est juste que votre estomac est très bavard. Un petit en-cas ferait sans doute du bien.
— Oui, comme je l'ai dit, je n'ai pas encore eu l'occasion de manger.
— Et vous voilà en train de vous sacrifier au lieu de nourrir ce pauvre ventre affamé ?
— Mmf. Vous ne me connaissez même pas, je réplique, sans toujours pas me retourner.
— On pourrait faire connaissance.
— Tha íthela na se gnoríso kalítera, murmure-t-il encore plus bas.
J'en ai des frissons.
— Vous êtes sérieusement en train de me draguer, là, et dans une langue que je ne comprends même pas ?
— Naí… ça veut dire oui.
— Est-ce que ça marche avec toutes les filles que vous essayez de séduire ?
— Ça dépend.
— Je ne sais pas si c'est le moment idéal. Non pas que je VEUILLE que vous me draguiez.
Ce type ne manque pas d'air.
— Sygnó̱mi̱.
C'est peut-être de l'ignorance de ma part. Je ne reconnais pas la langue, mais je dois avouer qu'elle est agréable à l'oreille.
La séance se termine et je commence à rassembler mes affaires. Je me tourne et mon visage percute un mur de muscles... le torse de cet homme. D'accord, il est beaucoup plus près que je ne le pensais. Je recule d'un pas, déstabilisée, et je lève les yeux vers un bel homme de grande taille. Il doit faire au moins un mètre quatre-vingt-cinq.
Ses cheveux sont foncés, plus courts sur les côtés avec une masse soyeuse d'un noir de jais sur le dessus. J'ai envie d'y passer mes doigts. Sa barbe de quelques jours est parfaitement soignée. Il porte une chemise noire boutonnée, légèrement ouverte en haut, avec les manches retroussées sur des avant-bras musclés où l'on devine les veines. Non seulement il a l'air de sortir d'une affiche Armani, mais son allure détonne un peu au milieu de cette foule de fans de fiction et d'auteurs.
Ma langue effleure ma lèvre supérieure. Il me jette un regard interrogateur, comme si je l'avais dérouté. Est-ce que j'ai de la bave aux lèvres ? Ça ne m'étonnerait pas. Ma respiration se bloque et mon cœur s'emballe. Je m'apprête à dire quelque chose, mais soudain les lumières s'allument et tout le monde applaudit. Je vais finir pétrifiée si je le fixe trop longtemps. Je détourne vite le regard.
Sommes-nous restés là, l'un devant l'autre, pendant tout ce temps ?
Je sors avec la foule et je prends la fuite. C'était quoi, cette sensation ? J'ai besoin d'air. Une fois dehors, je trouve un coin tranquille pour me calmer. Je m'assois, je pousse un grand soupir et je sors mon sandwich. J'avais probablement juste très faim.
En consultant le programme, je planifie le reste de ma journée. Lectures de fiction, ateliers sur le design de personnages et nouvelles. Je pense pouvoir voir tous les intervenants avant 17 heures. Pile à l'heure pour dîner avec mes parents. Je dois bien avouer que j'ai été un peu déçue de ne pas recroiser l'inconnu mystérieux du reste de la journée.
