1 Emma
La brûlure du liquide sombre m’agresse à chaque gorgée. Accoudée au bar bien lisse, je laisse le stress de la soirée s'évaporer. Ma mère n'a pas arrêté de me demander pourquoi je n'avais pas de cavalier pour son mariage. Ses questions incessantes, sa façon de me coincer dans ma chambre... c'en était trop. Mes réponses habituelles me semblaient vides : « Je t'aime, maman. Je n'ai pas envie d'en parler. On verra bien. Oui, je reprendrais bien du champagne. Tu es heureuse ? J'ai besoin d'un verre. »
Je finis mon single malt. Sa chaleur descend dans ma gorge, à la fois brûlante et réconfortante. C'est une diversion bienvenue qui m'aide à garder les pieds sur terre et à oublier les souvenirs de la journée.
— Un autre Macallan, s’il vous plaît, dis-je au barman. La voix de ma mère résonne encore dans ma tête : « Pourquoi pas du vin rouge ? C'est plus romantique. » Elle ne comprend rien. Elle ne voit pas que tout ça ne sert à rien. Je lève les yeux au ciel en étouffant un soupir.
Ma mère en a bavé ces dernières années. Son cœur a volé en éclats après son troisième divorce. Elle s'est complue dans sa douleur jusqu'à ce qu’Archer arrive. J'étais contente qu'elle trouve enfin quelqu'un après tant de souffrance.
Et Archer est... correct. Je veux dire, il est gentil. Il ne bat pas ma mère comme le mari numéro deux. Il ne la trompe pas non plus comme le numéro un, mon père. Le troisième, lui, faisait les deux, et pire encore.
Mais ma mère ne sera jamais vraiment heureuse tant qu'elle ne m'aura pas trouvé quelqu'un. Elle a tellement peur que je finisse seule.
À chaque gorgée de whisky, la tension quitte ma nuque et mes épaules. Pourtant, au fond de moi, je n'arrive pas à oublier les paroles de ma mère. L'amour me terrifie, tout autant que l'idée de finir seule. L'image d'un mariage sans amour, d'une vie privée de ma précieuse indépendance, est insupportable. Mais tomber amoureuse l'est tout autant. Car que se passera-t-il quand la personne que j'aime plus que tout me quittera ? Ou me fera du mal ? Ou pire encore ?
Je soupire en me promettant de ne prendre qu'un dernier verre avant de filer dans ma chambre. Le bar est plongé dans une lumière tamisée. Autour de moi, on entend un léger brouhaha de conversations et le tintement des verres. C'est mon refuge loin du chaos du mariage, un instant de solitude.
Je sais qu'être la demoiselle d'honneur de ma mère est censé être un honneur. Mais c'est tout le contraire. Le moindre de mes gestes, la moindre de mes paroles est scruté, jugé et commenté par maman. Avant les essayages et la répétition d'aujourd'hui, elle m'a toisée de haut en bas. Elle a gémi : « Ma puce, tu essaies de perdre un peu de poids ? » Ses reproches ont continué dans la chambre. Elle m'a fustigée pour ma tenue qui, selon ses mots, « ne me mettait pas du tout en valeur ».
Le barman fait glisser le nouveau verre de Macallan vers moi. Sa robe dorée est une invitation. J'en prends une petite gorgée et savoure sa douceur. Le Macallan, comme peu d'autres choses, est devenu l'une de mes rares constantes dans ce monde qui part en vrille.
Depuis le lycée, ma vie sentimentale n'est pas plus brillante que celle de ma mère. Même mes quatre années d'université n'y ont rien changé. Dans ma ville natale, aucun mec n'a vraiment réussi à me taper dans l'œil. Et ceux avec qui je suis sortie ? Ce n'était pas vraiment le genre d'hommes avec qui on construit quelque chose. Au fil des ans, l'idée d'un amour véritable et durable a commencé à ressembler à un rêve inaccessible. Les gars de mon âge ne comprenaient rien ; ils ne pensaient qu'à s'amuser, pas au futur. Et pour être honnête, leurs pères attiraient parfois plus mon attention qu'eux.
— Soirée difficile ? Une voix grave et veloutée me tire de ma rêverie. Un homme s'installe sur le tabouret d'à côté en posant une valise à ses pieds. Il dégage un parfum de musc et de cuir. Ses mains, ornées de bagues noires et dorées, accrochent la faible lumière du bar. C'est peut-être le scotch qui monte ou la chaleur, mais il semble presque irréel.
Je n'ai jamais été du genre timide et je sais reconnaître un bel homme quand j'en vois un. Il a de la bouteille, c'est évident avec ses tempes argentées et les rides d'expression sur son visage. Mais l'âge n'a rien enlevé à son style. Sa montre, sa veste... tout cela respire le luxe. Il dégage une assurance naturelle, un côté autoritaire. Et il y a quelque chose de familier chez lui. Est-ce la ligne de ses sourcils ? Ses pommettes saillantes ou sa mâchoire parfaitement rasée ?
Il pose son verre vide sur le bar pour attirer l'attention du serveur. Ses mouvements sont fluides et aisés, comme une seconde nature.
Il commande un autre verre et je ne peux m'empêcher de le fixer. — Alors, j'ai mis dans le mille ou votre soirée est parfaite ? plaisante-t-il. Le timbre riche de sa voix me donne la chair de poule.
— Pas vraiment, j'avoue. Ce n'est pas mauvais, c'est juste que...
— Juste que... ? Il se tourne vers moi. Ses yeux d'un brun profond rencontrent les miens. Ils m'attirent, mélange de chocolat noir et de miel chaud. Il y a quelque chose de familier en lui, mais je n'arrive pas à mettre le doigt dessus.
— Laissez tomber, dis-je d'un geste de la main en secouant la tête pour éclaircir mes idées.
— À ce point-là ? insiste-t-il.
— Oui.
Il récupère son verre auprès du barman, qui m'en a déjà préparé un autre. — À nos soirées pourries, lance-t-il en portant un toast. Je l'imite et entrechoque mon verre au sien. Le tintement est léger, étouffé.
— Je m'appelle Ares.
— Emma, je réponds.
Il fait tourner les glaçons dans son verre. Je ne peux m'empêcher de l'admirer. Je ne suis pas une petite femme, pourtant il arrive à me dépasser de beaucoup. Son corps est ferme, tonique et svelte. Le tissu de sa veste et de son pantalon épouse ses formes. Mes joues s'échauffent. Comment peut-il rendre un geste aussi simple, faire tourner un glaçon, aussi sexy ?
Je me racle la gorge pour chasser cette idée. — Vous buvez souvent seul ?
— Mais je ne bois pas seul. Je suis avec vous, non ?
Je souris. — C’est vrai. Mais est-ce que vous avez l'habitude d'accoster des inconnues dans les bars d'hôtels ?
— Seulement les plus belles.
— Joli. C'est comme ça que vous draguez les femmes ? je plaisante, le ventre noué par l’émotion.
Il hausse les épaules, un coin de sa bouche s'étirant. — Dites-le moi. Est-ce que ça marche ?
Je marque une pause. Ça ne sert à rien de nier l'évidence.
— Oui. Oui, ça marche.
Il éclate de rire et le son emplit l'espace autour de nous. Son visage s'illumine, marquant davantage ses pommettes. Il y a quelque chose d'un peu gamin dans son rire, un contraste inattendu avec son allure raffinée. J'ai soudain envie de l'entendre encore, de le faire rire à nouveau.
— On dirait que vous maîtrisez bien votre approche, je commente.
— Alors, Emma, dites-moi. Pourquoi êtes-vous ici, en train de boire seule ? Il se tourne vers moi, le regard perçant.
Je n'ai pas envie de parler de ma mère ou de son mariage, alors j'invente une autre excuse. — La journée a été stressante. J'essaie juste de me détendre avant de monter me coucher.
— Je peux faire quelque chose pour vous aider ?
Je hausse un sourcil. — Et qu'est-ce que vous avez en tête, exactement ?
— Je suis sûr que je pourrais trouver une idée. Si vous me laissez faire, bien sûr.
Je souris. Son ton provocateur allume une étincelle en moi. — Je vous écoute.
Il se penche vers moi. Je sens la chaleur de son corps, son odeur, son souffle contre mon oreille. Je retiens ma respiration, l'air devient électrique entre nous. Il s'attarde une seconde. Le bout de son nez frôle ma joue, ses lèvres sont tout près de mon oreille.
— Venez dans ma chambre avec moi. On va évacuer ce stress, murmure-t-il.
Mon cœur bat à tout rompre. Sa proposition est tentante, et l'alcool qui coule dans mes veines facilite la décision. Ce n'est qu'une histoire d'un soir. Pas d'attaches. Quel mal y a-t-il à ça ?
Je me tourne vers lui. Il est toujours tout près. Son souffle caresse ma joue, ses lèvres charnues sont entrouvertes. L'atmosphère est chargée d'énergie. L'impatience fait s'emballer mon pouls.
— D'accord. Mais seulement si vous me faites jouir en premier. Je n'arrive pas à croire ce que je viens de dire. Je n'ai jamais été aussi audacieuse.
Il recule légèrement, l'air surpris. Puis il sourit d'un air entendu.
— Marché conclu.
