L’Éveil de la White Moon

Alpha Godric

La forteresse du Croc Blanc — ma forteresse — brûle.

Autrefois, elle se dressait, sacrée sous la clarté lunaire de la déesse. Aujourd’hui, elle n'est plus qu'un brasier tourbillonnant de flammes aux reflets violets et de cendres. La pierre se fend sous l’effet de la chaleur. La fumée s'enroule dans les couloirs de la montagne, assez épaisse pour étouffer toute vie.

Mes loups tombent autour de moi.

Des flèches à pointe d’argent déchirent la fourrure et la chair, imprégnées d’aconit qui brûle en tuant. Leurs hurlements sont brutalement interrompus, sombrant dans un silence déchirant. L'odeur du sang et du poison souille chaque souffle que j'essaie de tirer de mes poumons.

La mort presse de toutes parts.

Je me tiens au cœur du chaos, mon pelage blanc maculé de sang. Chaque respiration est un râle, comme si j'avalais du verre brisé. Des carreaux d’argent me clouent au sol là où mon corps aurait dû se régénérer ; leur poids m’entraîne vers la pierre comme si la montagne elle-même exigeait ma chute.

Un vampire hurle sous mes griffes tandis que je lui ouvre la poitrine, une satisfaction sauvage s’embrasant le temps d’un battement de cœur.

Puis il meurt.

D’autres ennemis surgissent à travers la fumée ; trop nombreux, trop rapides. Leurs mouvements ne sont qu’un flou, les crocs brillent, les lames chantent dans l’air. Ma meute — mon héritage — tombe un à un.

Et alors, je le sens.

Le lien avec ma compagne se fracture dans ma poitrine, se brisant comme de l'os.

Son cri déchire mon esprit.

Non.

Mon rugissement fait trembler la pierre brûlée tandis que je me tourne pour courir, le sang glissant sous mes pattes. Je fonce vers les chambres du temple où ma Luna s’était cachée quelques instants plus tôt, là où elle peinait à mettre notre enfant au monde. L’agonie déchire mes membres à chaque foulée, mais je ne ralentis pas.

Je fais irruption à travers les portes —

Trop tard.

Un vampire se tient au milieu des flammes ; un corps inerte est bercé dans ses bras.

Ma compagne.

Sa gorge est ravagée, ses yeux vitreux ne voient plus rien. Le sang s'accumule sous elle comme de la lumière de lune renversée, tachant les dalles sacrées. Le monde se fracture autour de cette seule vision insupportable.

Je charge.

Des volées de flèches d’argent me déchirent, sectionnant muscles et os. Mon corps convulse tandis que le poison inonde mes veines. Je m’effondre sur la pierre, ma vision se brouille, mon souffle s’échappe de ma poitrine dans un bruit humide.

À travers la brume, un grand vampire s’avance, les yeux pareils à des étoiles mourantes. Dans ses bras, emmaillotée dans du blanc strié de rouge, se trouve une minuscule forme qui se tortille.

Ma fille.

« Ne… » je râle, le mot griffant ma gorge en lambeaux.

« Oh, je prendrai soin d’elle », murmure-t-il, ses crocs effleurant ma joue. « Elle annoncera une nouvelle ère, où les enfants de la lune s’inclineront devant la nuit. »

Son sourire est la dernière chose que je vois avant que les ténèbres ne m'envahissent.

Mais même alors que la mort s’approche, le chagrin griffe plus profondément.

Pas seulement pour ma Luna. Pas seulement pour la fille arrachée à mon emprise.

Pour mon fils.

Il y a huit mois, Astrid est partie.

Elle a senti le lien se former avant moi ; elle a compris ce que cela signifiait avant que je ne sois prêt à l’affronter. Elle savait qu’une fois que ma Luna aurait pris sa place à mes côtés, il n’y aurait plus de place pour personne d’autre. Ni dans mon cœur. Ni dans mon âme.

Alors elle a choisi de partir.

Elle a emmené notre fils avec elle, non par cruauté, mais par peur. Peur de l’élever dans l’ombre d’un lien qui ne serait jamais vraiment le sien. Peur de devenir l'autre, regardant depuis les marges tandis que la Lune scellait mon destin avec une autre.

Je m’étais dit qu’elle le protégeait. Qu’elle se protégeait elle-même.

Je m’étais dit que je les retrouverais tous les deux.

Cet espoir meurt avec moi.

Les vampires se rapprochent, leurs crocs déchiquetant ce qu’il reste de ma force. Ma vision s’éteint alors qu’ils dévorent mon essence, mais mon regard reste fixé sur le vide là où mon enfant a disparu.

Mon cri final résonne dans la montagne en feu ; rage, chagrin et défi liés ensemble.

Puis les ténèbres m'emportent.

Le monde croira que le Loup Blanc a fini ici, dans le feu et les cendres, sous une lune ruinée.

Mais la lune a vu ce qui a été fait en son nom.

Elle n’est pas intervenue. Elle n’a pas sauvé.

Quand le dernier Loup Blanc est tombé, elle a effacé le chemin qui y avait mené ; chaque marque, chaque souvenir, chaque trace de sa propre main dans ce qui avait été créé.

Sauf une.

Quelque part hors de sa vue, une seule vie dont elle n’avait jamais tenu compte respirait encore.

En attente.

Dix-huit ans plus tard – La fille

L'obscurité engloutit le hall.

Je me tiens pieds nus sur l’obsidienne froide, mes cheveux blond argenté tombant en un rideau sauvage autour de mon visage. La fine tunique qui colle à ma peau ne fait pas grand-chose pour adoucir le froid qui mord mes os. Je tremble, non pas seulement de froid, mais du poids de son attention qui pèse sur moi.

Devant moi, mon maître est assis, drapé dans l'ombre au sommet d'un trône taillé dans la pierre noire et l'os. Un brasero projette une lumière dorée vacillante sur sa forme de statue, illuminant des yeux aussi morts et froids que le vide.

« Transforme-toi », dit-il.

Mon souffle se coupe. Je presse mes doigts tremblants contre ma gorge, cherchant au fond de moi cette présence que je sens à peine.

« Elle est là », je murmure, la voix brisée. « Mais elle ne veut pas me répondre. Je peux la sentir, mais elle est… elle a peur. »

Le silence est sa réponse ; un calme de prédateur plus terrifiant que n’importe quel rugissement.

Il se lève. Chaque pas résonne comme un glas funèbre tandis qu’il tourne autour de moi avec une précision délibérée.

« Peur ? » Sa voix est douce, venimeuse. « Je ne t’ai pas élevée pour cultiver la lâcheté. Un loup trop faible pour apparaître n'est pas un loup du tout. »

Mes doigts se serrent en poings le long de mon corps. Je garde mon regard fixé sur la pierre noire sous mes pieds.

« Je t’ai tout donné », poursuit-il. « Un abri. La discipline. Les meilleurs précepteurs pour faire de toi ce dont j’avais besoin. » Il s’arrête assez près pour que le froid s’infiltre sous ma peau. « Et pourtant, tu n’es rien. »

Mes yeux brûlent. « S’il vous plaît… si vous me donniez juste plus de temps… »

« Non. » Sa main surgit, saisissant mon menton ; sa prise est froide comme de la glace brisée. « J’avais l'obéissance. Le pouvoir, non. Et sans cela, tu es un échec. »

Son pouce effleure mes lèvres, goûtant ma peur. Un sourire cruel scintille.

« Vide », murmure-t-il. « Sans valeur. »

Je serre les poings plus fort, désespérée, cherchant mon loup une dernière fois — s’il te plaît, s’il te plaît, surgis — mais la créature en moi se recroqueville dans le coin le plus sombre de mon âme, trop brisée pour répondre, trop affamée d’amour et de lumière pour se battre.

Aucune réponse.

Pas de transformation. Aucun pouvoir. Seulement la douleur lancinante de l'échec.

Les larmes coulent alors que je balbutie : « Je… je peux faire mieux, je le jure… »

« Moi aussi », murmure-t-il.

En un mouvement fluide, son poignard brille.

La lame embrasse ma gorge dans un arc net et sans pitié. Pendant une seconde, je ne ressens que le froid. Puis la chaleur coule sur ma poitrine, mes genoux se dérobent alors que le monde bascule. Je m’écroule sur la pierre, ma tunique blanche s'imprégnant de sang qui se répand sous moi comme une rose noire en éclosion.

Le brasero s’embrase, la graisse chaude crépitant en filets écarlates.

Il se tient au-dessus de moi, la lame ruisselante de rouge, son expression aussi indéchiffrable que la nuit.

« Pas de transformation », dit-il doucement. « Aucun cri de loup blanc. Rien que l’échec. »

Ma vision se trouble. Le hall s’étire, s’assombrissant sur les bords. J’essaie de respirer, mais je n’y parviens pas.

Des bruits de bottes crissent près de ma tête. À travers ma vue qui baisse, je le vois faire signe à un garde blême qui n’a même pas osé cligner des yeux.

« Brûlez ses restes », ordonne-t-il. « La pièce et tout le reste. Que les flammes effacent ce fléau. »

Le garde s’incline et disparaît dans le couloir, les pas aussi creux qu’une marche funèbre.

Seul maintenant, le regard de mon maître dérive vers le feu mourant. Sa voix tombe en un murmure, un serment lancé dans l'ombre.

« Ce réceptacle était creux. Fragile. De la cendre déguisée en flamme. Le loup à l'intérieur était déjà mort — j’ai simplement terminé ce que la peur avait commencé. »

Il se détourne.

Les ténèbres se referment.