Prologue
Il y a 200 ans...
L'odeur âcre de la fumée et du sang imprègne l'air nocturne. Les rues, autrefois paisibles, ne sont plus qu'un enfer peuplé de bêtes hargneuses et de victimes hurlantes. Les coups de feu retentissent par saccades. Les balles en argent percutent les chairs poilues avec un bruit écœurant. Des rugissements inhumains se mêlent aux cris bien humains de terreur et d'agonie. C'est une scène tout droit sortie des cauchemars les plus ancestraux de l'humanité.
Et c'est entièrement notre putain de faute.
Nous étions trop arrogants, trop sûrs de notre prétendue supériorité. Nous nous sommes laissés croire que les humains étaient aveugles à notre existence. Que nos natures animales pouvaient être tenues en laisse indéfiniment. Quels imbéciles nous étions. Bercés par des siècles de secret, nous sommes devenus négligents. Nous avons laissé nos griffes sortir de l'ombre, nos crocs briller à la lumière. Nous étions des dieux parmi les insectes, les rois de la putain de chaîne alimentaire. Quel danger le mouton pouvait-il bien représenter pour le loup ?
Il s'est avéré que le danger était sacrément réel. Surtout quand les moutons mettent la main sur des fusils d'assaut et des balles chemisées d'argent. Quand ils se regroupent par millions, unis par une terreur et une rage dévorantes. Quand ils se donnent pour mission divine de nettoyer la surface de la terre de notre espèce, jusqu'au dernier louveteau et au dernier gémissement.
Nous aurions dû le voir venir. Nous aurions dû étouffer les premiers murmures. Calmer la panique naissante avant qu'elle ne dégénère en ce chaos de feu et de sang. Mais nous étions trop putain d'orgueilleux, trop convaincus de notre statut intouchable. Le temps que l'on sorte la tête de notre cul, il était bien trop tard. Le secret était éventé et la guerre avait commencé.
Au début, c'était isolé. Quelques incidents. Une meute brûlée dans sa tanière, un loup solitaire pendu sur la place du village. Tragique, mais contrôlable. Rien de nature à bouleverser un ordre vieux de plusieurs millénaires. Mais le filet d'eau est devenu un déluge, la terreur s'est muée en hostilité ouverte. La paranoïa a rendu les foules hystériques. Puis l'enfer s'est déchaîné. Et nous avons découvert le reflet argenté de leurs couteaux et de leurs balles.
Nous nous sommes battus, évidemment. Croc contre griffe, sang contre os. Ce que les humains possédaient en nombre et en puissance de feu, nous le contrions par une férocité brute et une ruse animale. Beaucoup sont tombés durant ces premiers jours, des deux côtés. Poils et chair, peau et tendons. Les rues ont rougi du carnage mêlé des prédateurs et de leurs proies. Mais pour chaque bête qu'ils abattaient, trois autres surgissaient en grognant, une marée incessante de dents et de fureur.
Cela ne pouvait pas durer. Même les monstres finissent par s'épuiser, et les humains étaient si putain de « nombreux ». Ils grouillaient comme des sauterelles. Se jetant sur nos griffes avec tout le zèle aveugle de la ferveur religieuse. Pour chacun de ceux que nous mettions en pièces, une douzaine d'autres prenaient la relève, les yeux brillants d'une folie puritaine. C'était un raz-de-marée de gore dévot, une horde bourdonnante, piquante et « infinie ». Face à cette montée des eaux, nous avons commencé à faiblir.
Les meutes se disloquaient, les alphas tombaient. Des lignées millénaires, autrefois inébranlables, s'éteignaient en une seule nuit baignée de sang. Nous étions acculés, nos bastions envahis, nos terrains de chasse incendiés. Les anciennes méthodes échouaient, s'effritant comme du bois pourri face à l'assaut humain. Il nous fallait une nouvelle stratégie pour renverser la vapeur avant de tous nous noyer.
Ironique, n'est-ce pas, qu'il ait fallu un humain pour concevoir notre salut. Un sourire sauvage étire mon museau quand je me rappelle cette nuit-là. L'éclat farouche dans les yeux de Mikhail lorsqu'il a exposé son plan audacieux. Retourner la force de l'ennemi contre eux, faire de leur surnombre notre arme. Si les humains étaient si terrifiés à l'idée de devenir comme nous, pourquoi ne pas leur donner ce qu'ils craignaient le plus ?
De la folie, disaient les anciens. Un sacrilège envers les lois ancestrales, cette séparation sacrée entre le poil et la peau. La morsure était un don, pas une arme. Un lien de sang et d'esprit, pas un outil de contagion de masse. L'utiliser ainsi ferait de nous des êtres à peine meilleurs que les bêtes que les humains redoutaient.
Je l'ai appelé pour ce que c'était : notre seule putain de chance de survie.
J'étais jeune, à l'époque. Un princeling inexpérimenté. Jamais testé dans le feu de l'action, porté par mon nom de famille et mon statut d'alpha en sommeil. Mais ce qu'il me manquait en expérience, je le compensais par une cruauté viscérale. Je voyais la vérité que mes anciens, trop aveuglés par leurs traditions, refusaient de regarder en face. Les anciennes voies n'étaient qu'une fondation pourrie. S'y accrocher dans ce nouveau monde courageux était le chemin assuré vers l'extinction.
L'idée de Mikhail était l'étincelle dont nous avions besoin. Il a donné voix aux doutes que je portais depuis des années, depuis que j'avais vu mon premier compagnon de meute tomber sous la frénésie d'une foule. Sa vision a allumé quelque chose en moi, attisant des braises cachées jusqu'à les transformer en brasier. Là où les anciens se terraient, figés par la peur et l'orthodoxie, j'ai vu une opportunité. Une forme mortelle d'espoir, achetée au prix du sang et d'une transgression impardonnable.
Ironiquement, c'est l'assaut humain suivant qui a tout réglé. Ils sont venus à l'aube, une nuée hurlante d'argent et de soif de sang fanatique. Nous nous sommes battus, crocs et griffes, avec toute la sauvagerie instinctive de bêtes acculées. Mais c'était comme essayer de retenir la marée par la seule volonté animale. Pour chaque crâne à la peau rose que nous écrasions, dix autres surgissaient pour prendre sa place. À la fin, seule une fuite désespérée nous a sauvés de l'annihilation totale.
Mon père est tombé durant le combat. Le soi-disant grand Lucan Bozzelli. Puissant alpha de la meute Carmine MoonRise, mis en pièces par une marée de singes hurlants. Il est mort comme il a vécu : esclave de la tradition, grognant dans la défaite alors que son monde s'effondrait. J'ai regardé la lumière s'éteindre dans ses yeux dorés. Je l'ai vu convulser et frissonner alors que l'argent rongeait ses veines. Et à cet instant, tandis que le sang de mon père s'étalait autour de mes griffes, j'ai senti quelque chose mourir en moi. Une loyauté atavique, ultime, envers les anciennes méthodes. Ces codes d'honneur et de secret qui avaient défini notre existence pendant des millénaires.
Ils nous avaient trahis, ces doctrines antiques. Ils l'avaient trahi. Et je serais damné si je les laissais me prendre aussi.
Les anciens ont résisté, bien sûr. Ils ont parlé de sacrilège, de la sainteté du lien du sang. J'ai abattu le plus bruyant moi-même. Une leçon de choses sur ce nouvel ordre mondial.
J'étais l'alpha désormais. Et j'ai décrété que les anciennes lois étaient mortes.
Il n'y a pas eu de grande annonce, ni de déclaration formelle. Pas pour les humains, en tout cas. À ce stade, tout espoir de discussion, de compromis ou de coexistence pacifique était réduit en cendres. Ils n'auraient pas écouté de toute façon. Trop ivres pour comprendre à quel point leur monde venait de changer.
C'est ainsi qu'avec des sourires féroces et cette lueur désespérée dans les yeux, nous avons fait du plan de Mikhail notre évangile. Notre arme et notre credo, notre voie vers le salut. Avec la meute Carmine MoonRise en tête, les restes des grandes meutes se sont rassemblés. Ensanglantés, meurtris, mais invaincus. Unis désormais non par des lois anciennes, mais par une pure volonté animale de survivre. Pour endurer, pour persister, pour conquérir.
Peu importe le prix.
Je me souviens encore de cette première nuit, le frisson électrique de la transgression. Alors que nous rôdions dans les rues baignées de lune, maigres et affamés comme des chacals. Les premiers bêlements terrifiés des moutons. Ivres de leurs propres illusions d'invincibilité. Le bruit humide de la chair qu'on déchire, le goût sucré du cuivre du sang sur les crocs. Et plus tard, les convulsions. Les cris animaux dénués de raison alors que le clair de lune opérait ses changements sur la chair humaine fragile. Les premiers d'entre eux transformés, gémissant et tressaillant en se frayant un chemin vers leur nouvelle vie.
C'était aussi brutal qu'exaltant. Aussi terrifiant que satisfaisant. Nous étions les cauchemars devenus réalité. Le fléau apocalyptique que les humains craignaient tant de voir rôder dans l'ombre. Chaque esprit que nous brisions, chaque âme que nous ravagions, ressemblait à une sanglante justification. Un putain de « va te faire foutre » primal à l'espèce qui avait osé faire de nous ses proies.
Ils ont essayé de se battre, évidemment. Tenté d'endiguer la marée de poils et de crocs avec leur piètre argent et leurs prières ferventes. Mais c'était futile, comme un château de sable d'enfant défiant la marée montante. Nous étions le déluge, la tempête déchaînée, aussi inéluctables que le cycle de la lune. Et à chaque morsure, à chaque esprit que nous brisions et refaçonnions à notre image, nous grandissions. En nombre, en force, en pure sauvagerie distillée.
Cela a pris des mois. Des mois de sang et de terreur, de combats féroces où les os craquaient. Des mois de traque et de transformations, à ajouter à nos rangs une victime à chaque cri. Mais lentement, la vapeur a commencé à s'inverser. Les foules s'éclaircissaient, leur croisade sacrée émoussée par une mer grandissante de leurs propres semblables. La terreur a laissé place au désespoir. Le désespoir à la paralysie vitreuse de la proie qui sait qu'elle est condamnée. Nous avons accentué notre avantage et les avons chassés de leurs bastions en ruine. Cueillant les retardataires avec toute la cruauté paresseuse des chats. Jouant avec les souris.
Puis, finalement, tout était fini. Un gémissement plutôt qu'un fracas, un dernier râle saccadé plutôt qu'un rugissement de défi. Nous nous tenions au-dessus des ruines de leur civilisation. Au milieu de la fumée et des décombres. Victorieux. Dominants.
« Libres. »
Ils existaient encore, bien sûr. Les restes en déclin de cette espèce autrefois grande. Éparpillés aux quatre vents, se blottissant dans les ombres d'un monde désormais dirigé par le croc et la griffe. Ils ne seraient plus jamais une menace, du moins pas au sens existentiel. Mais ils persisteraient, de leur manière brutale et tenace. Une part de moi les admirait presque pour cela.
Le reste de moi... eh bien. Les vieilles habitudes ont la vie dure. Certains restes purulents de la haine humaine sont tout simplement trop satisfaisants pour être totalement éradiqués. Un dernier « va te faire foutre » persistant à l'espèce qui avait été si proche de nous détruire.
Deux cents ans plus tard, le monde est un endroit différent. Lentilles de contact et prothèses dentaires, fourrures troquées contre des costumes d'affaires. Mais les hiérarchies subsistent, les anciennes divisions s'agitent encore sous le vernis de la civilisation. Nous sommes les maîtres désormais, dans tous les aspects qui comptent. Rois des jungles de béton plutôt que des forêts primordiales. Et si les moutons ont parfois besoin d'un rappel à l'ordre aux dents acérées... eh bien. Nous sommes devenus très doués pour nettoyer derrière nous. Et qu'est-ce qu'un peu de sang versé, entre vieux amis ?
Bien sûr, certains s'accommodent mieux du statu quo que d'autres. Les jeunes, nés dans ce nouveau monde courageux. Ils s'impatientent face au secret, à la nécessité de freiner leurs instincts les plus sauvages. Ils apprendront, avec le temps. Ou alors non, et les anciens les ramèneront à la raison comme les chiots rebelles qu'ils sont.
Les générations plus âgées... certaines se sont ramollies. Séduites par les luxes humains et la perspective d'une coexistence plus douce. Mémoire courte, griffes émoussées. Ils ont oublié le goût de la vraie peur, la joie cuivrée du massacre sacré. Ils se contentent de conquêtes en salle de conseil plutôt que de ravages baignés de sang.
Mais quelques-uns d'entre nous... nous nous souvenons. Dans nos dents, nos os et notre sang qui bat. Les mauvais vieux jours, les nuits de feu et de frénésie. Le frisson sauvage de la chasse, le crépitement électrique de la terreur humaine, épais sur la langue. Cela mijote sous nos costumes impeccables et nos sourires travaillés. Tapi derrière des masques humains comme une créature avec trop de dents. La bête est toujours là, faisant les cent pas derrière ses barreaux. Rassasiée... mais jamais apprivoisée.
Je suis Ryan Bozzelli, PDG d'un empire valant des milliards. Philanthrope, titan de l'industrie, chouchou des pages mondaines. Mais quand la lune est pleine et grasse dans le ciel. Quand la ville dort et que mon sang chante avec une faim ancestrale... à ces moments-là, je me souviens. Je me souviens de la vérité sous le mensonge soigneusement construit.
Je me souviens que je suis un « loup ». Né du clair de lune et de la terreur, façonné par le sang, les crocs et le poids impitoyable de l'histoire. Deux cents ans de civilisation ne peuvent changer cela. Ne peuvent effacer le rouge de mes griffes ni émousser l'instinct de tueur qui palpite dans mes veines.
Et je me souviens qui et « quoi » je suis vraiment. Ce qui se cache derrière le masque, attendant d'être libéré.
La bête intérieure. Le monstre dans le noir.
La réalité incontournable d'un monde bâti sur des os... et écrit dans le sang.
Et malgré toutes leurs jolies illusions... les humains feraient bien de s'en souvenir aussi. Avant que le loup ne montre à nouveau ses dents... et ne le leur rappelle.
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Merci ! Cat
