Lié à mon beau-père

POV : AVA

« C’est Lucas Blackthorn. »

Cette voix était douce, rauque, tendue, mais elle a allumé quelque chose en moi rien qu’à l’entendre.

Je me suis figée sur place, la main tremblante tandis que je tenais le téléphone contre mon oreille.

Je connaissais ce nom. Pas bien, mais assez. Le nouveau mari de ma mère. L’homme qu’elle avait épousé après avoir encore une fois disparu de ma vie. Je ne lui avais jamais parlé, je ne l’avais jamais rencontré en personne, mais au sens littéral, c’était mon beau-père.

Un souffle à l’autre bout du fil.

Puis, d’une voix douce mais ferme, il a dit : « Je t’appelle pour… une mauvaise nouvelle. Ta mère est décédée cette nuit. »

Les mots ne m’ont pas atteinte tout de suite. Ils sont restés là, comme suspendus, dans un silence choqué. « Elle… quoi ? »

« Elle est morte dans son sommeil, paisiblement. » Sa voix ne tremblait pas. Elle ne se brisait pas. « Je suis désolé d’être celui qui te l’annonce. »

Je fixais bêtement la vitre du café. Dehors, les arbres oscillaient doucement sous le vent, des étudiants passaient en groupes, riant. Mais moi, j’étais sous l’eau. En train de flotter. Non—de me noyer.

Je n’avais pas vu ma mère depuis des années. Le mois dernier, pour mes vingt ans, elle n’avait même pas pris la peine d’appeler. Et maintenant, elle ne le ferait plus jamais.

« Je pensais que tu devais le savoir, a continué Lucas. Les funérailles auront lieu demain soir à la packhouse des Blackthorn, dans le nord de l’Oregon. Elle aurait voulu que tu sois là. »

Packhouse.

Ce mot a résonné quelque part au fond de mon esprit, réveillant des souvenirs à moitié enfouis—des crocs acérés et des hurlements étouffés—la façon dont ma mère fixait parfois la lune comme si elle ne s’adressait qu’à elle—la vie qu’elle avait choisie plutôt que celle avec moi, en tant que mère.

Ma voix est sortie raide, indifférente, alors qu’à l’intérieur, j’étais dévastée par des émotions que je ne parvenais même pas à nommer. « D’accord. »

« Je peux envoyer quelqu’un te chercher, ou te donner l’adresse si tu préfères venir par tes propres moyens. »

« Je conduirai. »

« Très bien. Je t’enverrai les coordonnées par SMS. »

Un long silence s’est installé, pendant lequel j’ai songé à raccrocher, sans le faire.

« Vers la fin, elle a demandé de tes nouvelles, a-t-il ajouté. Elle espérait que tu viendrais. »

Je n’ai rien répondu.

« Je te laisse, a-t-il finalement dit. Bon voyage, Ava. »

Il a raccroché avant que je puisse trouver quelque chose—n’importe quoi—à dire.

J’ai fixé mon téléphone longtemps après. Mon nom avait l’air étranger sur l’écran. Comme si je n’étais plus réelle. Comme si je ne savais plus qui j’étais.

***

Je n’ai pas pleuré—ni dans la voiture, ni en faisant mes valises, ni en regardant la vieille photo que je gardais au fond de mon tiroir à chaussettes—celle où elle me tenait bébé, le visage fatigué mais rayonnant, ses cheveux dorés emmêlés par le vent.

Elle était partie depuis si longtemps déjà. Elle disait toujours que le loup en elle était plus fort que le monde autour. Qu’il l’attirait loin de l’ordinaire. C’est pour ça qu’elle avait quitté mon père, c’est pour ça qu’elle m’avait quittée. Pendant des années, je me suis dit que c’était normal, que je n’avais pas besoin d’elle. Mais maintenant, en regardant la nature sauvage de l’Oregon défiler derrière mon pare-brise, j’ai réalisé que je n’y avais jamais vraiment cru. Pas une seconde. C’était ma mère.

J’ai roulé vers le nord pendant des heures, m’enfonçant toujours plus dans la forêt, m’éloignant de ma vie d’avant. Hors de la ville, loin de tout ce qui m’était familier. Les grands pins s’épaississaient, plus hauts qu’ils n’auraient dû l’être.

Le territoire des Blackthorn n’apparaissait sur aucun GPS. J’ai dû entrer les coordonnées que Lucas m’avait envoyées, une par une.

La route s’est rétrécie, passant du gravier à la terre. La brume s’infiltrait entre les arbres. La mousse pendait aux branches.

Quand j’ai enfin atteint les imposantes grilles, j’ai poussé un long soupir. J’ai sorti de la voiture, le gravier crissant sous mes bottes en cuir noir.

Je ne savais pas à quoi m’attendre—peut-être un gardien, ou un garde. Peut-être même Lucas en personne. Mais il n’y avait personne.

Les grilles se sont ouvertes en grinçant, comme si elles réagissaient à ma présence. Automatiquement. Sans un bruit. Au-delà, la route montait à travers des arbres plus vieux que le temps. La forêt s’étendait de chaque côté de la propriété—vaste, luxuriante. L’air était plus vif ici. Plus léger. Je sentais le pin flotter dans l’air.

J’ai suivi le chemin sinueux jusqu’à ce qu’il débouche sur une clairière. Et là, je l’ai vue.

La packhouse des Blackthorn.

La packhouse était plus une forteresse qu’une maison. Elle semblait avoir poussé du sol, faite de bois et de pierre, avec d’énormes poutres, des toits en pente, un toit épais.

J’ai garé la voiture au bord de l’allée et suis restée assise une bonne minute, le cœur battant la chamade, la respiration irrégulière.

J’étais à moitié louve, à moitié humaine, et en cet instant, je ne me sentais appartenir à aucun des deux mondes.

Personne n’est sorti pour m’accueillir. Personne n’a même jeté un coup d’œil par la fenêtre. Je me sentais comme une intruse aux funérailles de ma propre mère.

Mes doigts tremblaient en attrapant mon sac de voyage et en sortant dans la nuit noire.

La porte d’entrée se dressait devant moi, sculptée de symboles que je ne comprenais pas. Des spirales. Des griffes. Des croissants de lune. Des loups.

J’ai levé la main et frappé aussi fort que possible.

Rien.

J’ai attendu, puis frappé à nouveau—toujours pas de réponse.

Puis la porte s’est entrouverte, révélant l’intérieur de la packhouse—chaleureux, silencieux, peu accueillant. J’ai hésité. Puis je suis entrée.

La première chose qui m’a frappée, c’est l’odeur. Bois de pin, cendre, fourrure. Fumée ancienne. Terre humide. Et, flottant dans l’air, l’odeur de ma mère.

L’entrée était vide. Au-delà, un long couloir s’étendait à perte de vue. Des planchers en bois sombre. Des peaux d’animaux accrochées aux murs. Des reliques tribales.

J’ai serré plus fort la bandoulière de mon sac et appelé doucement : « Il y a quelqu’un ? »

Pas de réponse. Le silence était trop complet. Je ne savais pas si j’étais la bienvenue ici.

Une simple note était posée sur la table en bois près de l’escalier en bois massif. Mon nom y était écrit à l’encre noire.

Ava—ta chambre est au bout du couloir. Les funérailles auront lieu demain au coucher du soleil. Repose-toi bien.

Pas de signature, mais je savais de qui ça venait. Lucas. Mon beau-père. Le mari de ma mère.

Il n’y avait aucune photo de ma mère sur les manteaux de cheminée ou les tables. Aucune tête ne dépassait des portes. Seulement le bruit du vent contre les vitres et l’obscurité extérieure qui enveloppait la lumière artificielle à l’intérieur.

J’ai suivi le couloir jusqu’à la dernière porte, mes bottes résonnant sur le parquet.

Ma chambre était simple—assez chaleureuse, avec un lit, une commode en bois et une petite fenêtre donnant sur l’interminable ligne d’arbres. La lune éclairait les draps et mon reflet.

J’ai posé mon sac, mais ne me suis pas assise. Je suis restée là longtemps, les bras serrés autour de moi, à fixer le vide.

Cet endroit n’était pas chez moi. Ce n’était pas vraiment du chagrin qui m’emplissait. C’était le vide douloureux de quelque chose d’inachevé. Une blessure qui n’avait jamais vraiment cicatrisé.

Je ne savais pas qui ma mère avait été ces dernières années. Je ne savais pas pourquoi elle était restée loin, pourquoi elle n’avait pas appelé, pourquoi elle avait construit une vie sans moi.

Mais j’étais là maintenant. Et demain, je l’enterrerais dans un endroit où je n’avais jamais mis les pieds. Parmi des loups que je ne connaissais pas.

Je n’avais pas encore vu Lucas. C’était un peu bizarre, quand même, vu qu’il m’avait invitée et qu’il était censé être mon beau-père, mais ma mère avait mentionné qu’il était le chef de la meute Blackthorn, et je me disais qu’il devait avoir des responsabilités à gérer.

Il était dix-neuf heures, et j’étais allongée dans mon lit comme seule une demi-sang pouvait l’être.

Je ne savais pas comment être une louve. Je n’étais pas habituée à une packhouse, et les rares fois où j’avais essayé de me transformer, j’avais échoué lamentablement. Je n’arrivais même pas à faire sortir ma louve complètement. J’étais plus humaine que louve, même si quelque chose en moi remuait.

Chaque craquement de la vieille packhouse semblait amplifié dans le noir. Le vent raclait les murs de bois comme s’il avait des griffes, et le hurlement lointain des loups—de vrais loups, pas des demi-sangs comme moi—perçait la nuit.

J’étais allongée sur le lit inconnu, les yeux grands ouverts, la couverture enroulée autour de mes jambes.

Une partie de moi voulait croire que j’étais juste fatiguée, désorientée. Mais sous ma peau, quelque chose vibrait—agitée. C’était un bourdonnement sourd dans mes veines, qui n’avait rien à voir avec la caféine, mais peut-être avec autre chose.

C’était la terre. L’air. Le silence. Tout semblait… attendre.

Je me suis retournée, serrant un oreiller contre ma poitrine, essayant de ne pas penser à l’odeur qui imprégnait encore la pièce. Son odeur. Celle de ma mère. Elle.

Rien que penser à son nom avait un goût de regret.

Quand j’étais petite, elle était une force de la nature—des sourires éblouissants, des rires sauvages, des baisers qui sentaient le santal et la pluie. Mais elle disparaissait toujours. Elle revenait plus mince, plus silencieuse, les yeux un peu plus lointains. Elle n’était pas faite pour la normalité, et encore moins pour la maternité.

Mon père disait qu’elle avait une tempête dans l’âme—qu’elle ne restait jamais au même endroit parce que ce n’était pas sa place.

Il le disait avec douceur, comme si c’était une bonne chose.

Mais ça ne l’était pas.

Ça ressemblait à de l’abandon.

Mon estomac a grogné bruyamment alors que je me tournais sur le côté. Je n’avais rien mangé depuis ce matin—avant l’appel.

Avant que le monde ne bascule.

Je me suis assise et me suis frotté les yeux, espérant que la douleur s’atténuerait. Ce ne fut pas le cas.

On a frappé doucement à la porte. J’ai sursauté. La porte s’est entrouverte d’un centimètre, et j’ai aperçu l’éclat d’un plateau. Puis une voix—basse, veloutée—a brisé le silence. C’était lui.

« Je peux entrer ? »

Puis la même odeur que tout à l’heure a envahi la pièce, âcre et enivrante, faisant bondir mon pouls.

Bois de pin, cendre, fourrure. Fumée ancienne. Terre humide.

Mon visage s’est décomposé sous l’effet de la confusion tandis que je levais le nez, et que mes yeux rencontraient le regard fixe de Lucas.

Cette odeur lui appartenait.

Le mari de ma mère. Mon beau-père.

Lucas.