Succomber à sa merci

Tate

Je l'ai vue avant qu'elle ne me voie.

C'était le premier signe que quelque chose clochait.

Je vois des femmes tout le temps — impeccables, stylées, polies jusqu'à la perfection. Des cheveux impeccables. Des lèvres maquillées. Des yeux qui battent des cils sur commande.

Elles sont belles. D'une certaine manière. Mais c'est le genre de beauté qui joue un rôle. Qui s'attend à être remarquée. Je n'y fais même plus attention. Pas vraiment.

Je ne m'arrête pas. Je ne regarde pas fixement. Je ne remarque rien.

Pas en pleine journée de travail. Pas quand j'ai du boulot sur la planche.

Mais elle ?

C'était comme si l'univers avait basculé.

Comme si mon attention avait été happée avant même que mes yeux ne suivent.

Ce n'était pas seulement son corps — même si, bordel, ça suffisait déjà à me pétrifier.

Un short de cycliste noir et moulant épousait le galbe de ses fesses. Il s'arrêtait juste assez haut pour que je me demande ce qu'il cachait à peine.

De longues jambes toniques. Lisses, bronzées et totalement déstabilisantes.

Un crop top trop large flottait sur elle, glissant d'une épaule comme s'il n'avait aucune intention de rester en place. Décontracté. Négligé. Dangereux. Il bougeait avec elle, s'accrochant à des courbes qui n'avaient pas besoin d'être soulignées.

Mais c'était plus que ça.

Elle avait l'air décoiffée.

Comme si elle venait de se faire baiser sauvagement… ou qu'elle était sur le point de l'être.

Et elle n'en avait aucune idée.

Elle ne remarquait pas la façon dont les hommes la dévoraient des yeux.

Elle ne voyait pas leurs regards glisser le long de ses jambes, s'attardant trop longtemps, pleins de faim.

Elle s'en fichait.

Elle ne posait pas. Elle ne se recoiffait pas. Elle ne flirtat pas.

Elle ne cherchait pas à être vue.

Elle l'était, tout simplement.

Tranquille. Naturelle. Létale.

Comme si le sexe était tissé à même sa peau, sa sueur et la lumière du soleil.

Et elle ne le savait même pas.

Mais elle ?

C'était la seule qui m'ait jamais fait m'arrêter. La seule qui ait capté mon attention comme ça. C'était comme si j'étais destiné à la remarquer.

Je l'ai observée alors qu'elle faisait la queue pour une glace. Les bras croisés. Le pied battant le sol. Elle transpirait l'impatience — comme si elle avait des choses bien plus importantes à faire, mais que cette glace passait avant tout. Quelque chose dans la détermination pure de son expression m'a fait sourire.

Elle est enfin arrivée devant. Elle a commandé deux boules vanille dans un cornet gaufrette. Et au moment où elle a pris sa première bouchée, tout son corps s'est détendu. Comme si c'était la seule bonne chose qui lui soit arrivée de la journée. Comme si elle en avait vraiment besoin.

Je ne sais pas pourquoi, mais ça m'a touché. Une inconnue. Quelqu'un que je ne connaissais même pas. Et pourtant, je la regardais comme si j'étais déjà impliqué émotionnellement.

Puis elle s'est retournée — et m'est rentrée droit dedans.

De la glace. Partout. Sur mon costume. Ma chemise. Ma cravate. De la vanille collante dégoulinait sur mon torse.

Elle a eu un hoquet de surprise. Elle a regardé le cornet ruiné dans sa main, puis a levé les yeux vers moi. L'horreur s'est transformée en rage.

« Regarde où tu vas, connard ! »

Elle m'a aboyé dessus comme si c'était moi qui barrait la route. Comme si j'étais le problème.

J'ai à peine entendu ses paroles — parce que je la regardais encore. Je la regardais vraiment.

Des lèvres charnues et boudeuses. Des yeux verts malicieux, plissés par la fureur. Et là… elle a aspiré la glace sur ses doigts.

Elle n'a pas léché. Elle a aspiré.

Lentement. Sans réfléchir. Un doigt après l'autre, les enfonçant dans sa bouche, sa langue s'enroulant autour des extrémités par pur réflexe.

Ma queue a donné un tel coup que j'ai failli gémir.

J'ai imaginé ces lèvres autour de moi. Cette langue. Cette bouche. Ce n'était même pas un choix — juste un besoin. Immédiat. Brut. Instinctif.

Il n'y avait aucune séduction. Aucune intention. Juste de la frustration. De l'agacement. Une tentative de nettoyer le gâchis que j'avais causé.

Et ça m'a achevé.

J'ai serré les dents, reprenant mes esprits. J'ai forcé mon visage à rester de marbre alors qu'elle poussait un soupir furieux, me fusillant toujours du regard.

J'aurais dû essuyer la glace sur mon costume à mille livres, monter dans ma voiture et la laisser là, au milieu de la rue, à bouder pour sa stupide glace. Mais je ne l'ai pas fait.

Au lieu de ça, je suis resté planté là — la glace coulant sur mon torse — à fixer la femme en face de moi alors qu'elle me passait un savon comme si j'étais n'importe qui.

Pas Tate Blackwood. Pas l'homme à qui cette ville appartient. Juste un homme.

« C'est quoi votre problème, les mecs comme vous ? » a-t-elle lâché en agitant les bras, la voix aiguë d'indignation. « À pavaner comme si tout le trottoir vous appartenait ! Il faut regarder devant vous, monsieur. »

J'ai baissé les yeux. Mon costume Savile Row sur mesure avait maintenant plus de glace qu'un gâteau d'anniversaire pour enfant. J'étais censé être en réunion dans vingt minutes.

Mais d'une certaine façon, ça semblait sans importance. Avant même que j'aie pu placer un mot, elle a continué.

« Et ne me lancez même pas sur ma glace ! » fulminait-elle.

« Vous savez combien ça m'a coûté ? Sept livres. SEPT ! »

« C'est plus que ce que je dépense pour mon dîner la plupart du temps. »

« Mon seul plaisir de la semaine — gâché — parce que vous êtes trop important pour regarder où vous marchez ! »

J'aurais dû être furieux.

Mais pour la première fois de ma vie, j'étais sans voix.

Personne — et je dis bien personne — ne m'avait jamais parlé sur ce ton.

J'étais Tate Blackwood.

Fils et héritier de l'empire Blackwood.

Ma famille était pratiquement royale.

Les gens changeaient leur emploi du temps pour moi.

Les femmes modelaient leur personnalité selon ce qu'elles pensaient que je voulais.

On déplaçait des événements si je ne pouvais pas venir — parce que si un Blackwood n'était pas là, l'événement n'avait aucun intérêt.

Et pourtant, elle était là.

Sauvage. Sans aucune gêne.

Léchant de la glace sur sa main comme si je ne valais même pas la peine qu'on s'y attarde.

J'ai forcé ma mâchoire à se décrisper.

J'ai forcé ma voix à rester calme.

« Ça va mieux maintenant ? » ai-je demandé, une pointe d'amusement dans la voix.

Son regard s'est fait plus noir. Dieu, quel tempérament de feu. Je pouvais presque sentir la chaleur qui émanait d'elle.

« Je ne regardais peut-être pas », ai-je continué en inclinant la tête juste assez pour laisser mes yeux descendre lentement le long de son corps avant de remonter, observant sa rougeur s'intensifier, « mais vous non plus. »

Elle a ouvert la bouche, prête à répliquer, mais j'ai enchaîné.

« D'habitude, quand j'ai de la glace étalée sur moi, je ne porte pas de costume. »

J'ai marqué une pause en maintenant le contact visuel. Je lui laissais l'occasion de mordre à l'hameçon, de réagir. De l'imaginer.

Elle ne l'a pas fait. Elle a juste continué à me foudroyer du regard. Merde.

« Maintenant, si vous voulez bien m'excuser, je dois aller me changer. »

Elle a ricané avec mépris. Pas d'excuses. Pas de culpabilité. Pas même une once de regret. Et alors que je montais dans ma limousine noire, sa voix a fendu l'air comme une lame.

« Connard. »

J'aurais dû partir sans un regard en arrière. J'aurais dû passer à autre chose. J'aurais dû l'oublier. Mais je ne l'ai pas fait. Alors que la limousine s'éloignait, mes pensées restaient fixées sur elle.

Elle n'était pas seulement attirante — elle était magnétique. Ce genre de beauté sauvage et naturelle qui ne sait même pas qu'elle est belle. Le genre qui se fiche de savoir si on la regarde. Elle n'essayait pas d'être sexy. Elle l'était, tout court.

Et ça… ça, c'était dangereux.

J'avais lancé l'appât. D'habitude, les femmes sautent dessus. Elles flirtent. Sourit. Proposent d'aider à retirer le costume abîmé. Mais elle ? Elle n'a même pas bronché. Elle ne voulait pas de moi. Elle n'a pas essayé de m'impressionner. Elle n'en avait rien à foutre de qui j'étais.

Ça aurait dû la rendre insignifiante. Au lieu de ça, ça l'a rendue inoubliable.

Puis j'ai réalisé que les caméras l'avaient forcément filmée. Je savais exactement où elles étaient braquées. C'était mon hôtel — comme tant d'autres dans la ville. Hôtels. Restaurants. Clubs. Tout mon empire.

J'ai sorti mon téléphone. J'ai appelé ma secrétaire.

« Anne, demandez à la sécurité de m'envoyer les images de l'extérieur de l'hôtel à l'instant. Je veux le nom et le profil de la femme que je viens de croiser. »

Un silence. « Très bien, monsieur. »

« Oh, et Anne ? » Mes doigts se sont serrés sur l'appareil. « Annulez mes réunions pour le reste de la journée. »

Elle a eu un petit souffle de surprise. Anne n'oserait jamais me questionner, mais je savais qu'elle était stupéfaite.

C'était du jamais vu. Même moi, j'étais surpris.

« Chauffeur. Ramenez-moi à la maison. »

Je suis allé directement sous la douche dès mon retour à mon penthouse. J'ai mis l'eau brûlante. J'ai appuyé mes mains contre les carreaux de marbre. J'ai laissé la chaleur effacer tout ce bordel. Ça n'a pas marché. Elle était toujours là. Sa voix, tranchante, sans filtre, si différente des femmes calculatrices auxquelles j'étais habitué.

Ses yeux pleins de feu, me défiant de répliquer. Et cette bouche…

Léchant la glace sur ses doigts, ignorant totalement qu'elle venait de me mettre à terre.

Ça ne devrait pas me hanter autant. C'était juste une femme un peu folle avec du caractère qui détestait le monde entier. Mais j'étais là, à me passer les ongles sur le cuir chevelu, essayant d'oublier un instant qui s'était déjà gravé en moi.

C'était ridicule. J'avais eu des femmes avant. Beaucoup. Elles servaient à quelque chose. Pour calmer une envie. Elles ne restaient pas. Les Blackwood ne ressentent rien. Nous dirigeons. Nous possédons. Nous dominons. Ce n'était pas moi. Je ne me laissais pas distraire. Je ne m'intriguais pas. Et je ne devenais sûrement pas… obsédé.

Je me suis essuyé et j'ai enfilé un short avant de descendre. Je me suis installé dans mon fauteuil, j'ai ouvert mon ordinateur et j'ai lancé la vidéo de surveillance. J'ai appuyé sur lecture. Elle était là. Je me suis adossé, passant un pouce sur ma lèvre inférieure en étudiant l'écran.

Elle était… tellement vivante. Pas apprêtée. Pas guindée. Juste brute, réelle, libre. Quelque chose de sombre s'est agité en moi. À quand remontait la dernière fois où j'avais rencontré une femme qui ne cherchait pas à m'épater ? Elle se fichait de savoir qui j'étais. Elle ne le sait toujours pas. Et pour une raison inconnue, ça m'a procuré un frisson de possession. Elle ne m'avait pas regardé avec admiration. Elle n'avait pas battu des cils ni fait un sourire timide. Elle m'avait regardé comme si j'étais un homme comme les autres. Comme si je n'étais rien.

À trente-deux ans, on pourrait croire que j'aurais passé l'âge. Mais rien qu'à la voir lécher cette vanille sur ses doigts, j'étais dur comme un ado — à revoir des images de télésurveillance comme si c'était du porno.

Mais merde, elle avait quelque chose. Quelque chose de vrai. D'imprévisible. Complètement hors de ma portée.

Je me suis forcé à porter mon attention sur le fichier joint, parcourant les détails des yeux :

Nikita Monroe. Même son nom était sexy.

25 ans.

Travaille dans une papeterie. J'ai eu un petit rire nerveux. Une femme avec ce tempérament qui s'use à vendre des carnets à des gens qui la regardent à peine. Elle méritait mieux.

Mes yeux se sont posés sur la ligne suivante.

Célibataire.

Mes sourcils se sont levés. Sérieusement ?

Comment une femme pareille pouvait-elle encore être libre ?

Pas prise. Pas gardée.

Quel genre d'idiot avait pu l'approcher — et la laisser repartir ainsi dans la nature ?

Une sensation sombre s'est tordue dans ma poitrine.

Tant mieux.

Parce que celui à qui elle aurait dû appartenir…

Vient de rater sa chance.

Parce que maintenant ?

Elle est dans mon viseur.

Et je ne rate jamais ma cible.