First Blood 🌶️
Chapitre 1 : First Blood 🌶️
Le point de vue de Serafina — Jeudi 27 mai 2027
Le Garden est en feu. C'est le seul mot pour décrire l'ambiance.
Vingt mille fans hurlent comme si leur vie en dépendait. Les lumières baissent pour ne devenir qu'une pulsation. Un projecteur unique fend la glace comme un éclair. Une voix divine, grave et veloutée, résonne dans l'arène. Elle fait vibrer l'air et chaque poitrine autour de moi :
« MESDAMES ET MESSIEURS… BIENVENUE AU MADISON SQUARE GARDEN — L'ARÈNE LA PLUS CÉLÈBRE DU MONDE !
Ce soir : Septième match de la finale de la Conférence Est.
Vos New York Rangers contre les Carolina Hurricanes — pour une place en finale de la Stanley Cup 2027. »
La foule explose comme un coup de tonnerre sur un champ de bataille. Des lumières rouges et bleues tourbillonnent. « Thunderstruck » d'AC/DC crache des enceintes. Les fans frappent du pied. Ils hurlent. Ils chantent. Les flashs des appareils crépitent comme la foudre.
Et moi ?
Je suis debout moi aussi. J'ai le sang brûlant et le cœur qui cogne. Mes cuisses se serrent déjà.
Parce qu'il est juste là... Luca Carver déboule sur la glace comme une arme chargée. Il est mon obsession. Mon projet de longue date. Mon futur amant.
Meilleur marqueur de la ligue. Favori pour le titre de MVP à plusieurs reprises cette saison. Le numéro 88. Il vend plus de maillots à lui seul que la moitié de l'équipe réunie.
Bordel, regardez-le bouger.
Luca Carver est un putain de rêve érotique sur patins. Ses cheveux blond foncé brillent comme du miel fondu sous les projecteurs. Ils s'échappent de son casque, un peu trop sauvages, comme s'il était indomptable.
Il a un regard et un sourire d'une arrogance folle. Chaque ligne de son corps respire l'autorité.
Ses enjambées, c'est du sexe en mouvement. Il est puissant, il impose le respect, ses cuisses épaisses pompent comme des pistons. À la façon dont il fend la glace, on jurerait que le monde lui doit quelque chose. Ce qui est probablement vrai.
Il ne se contente pas de patiner, il rôde comme s'il possédait la glace. Et soyons honnêtes, c'est le cas. Il dégage une puissance prédatrice et naturelle qui donne l'impression que tous les autres joueurs ont deux trains de retard.
Papa et moi lui avons peut-être offert la meilleure équipe possible pour soutenir sa carrière. Il ne le saura jamais. Mais Luca a mérité chacun des mille projecteurs qui le suivent.
Centre de la première ligne. Enforcer. Demi-dieu.
Le cœur impitoyable de l'équipe. Un prodige dès sa première année, et il mène déjà tout ce putain de cirque.
Ce genre de dominance ? Ça ne s'achète pas. On ne peut pas faire semblant. On naît avec, c'est gravé dans le sang et les os. Et Luca ? C'est un pur mâle alpha sur glace. On dirait qu'il a été forgé par les flammes de l'enfer juste pour ce moment précis.
Je n'arrive pas à l'expliquer, mais sa façon de bouger est si brutale et si sûre. Ça vous force à imaginer ce que ce corps pourrait faire au vôtre. Et chéri, mon imagination est déjà toute trempée.
Ce soir, le MSG est électrique. La foule est une bête vivante. Elle rugit, elle grogne, elle fait trembler les balustrades à chaque passage. Le tonnerre éclate à chaque coup de crosse sur le palet.
Je bois mon champagne à petites gorgées. Je laisse sa fraîcheur se transformer en une chaleur latente sur ma langue. C'est comme le prélude à quelque chose de bien plus sale et satisfaisant.
Parce que mes yeux ne sont pas sur le match. Ils sont rivés sur lui. Et lui, il me surveille en retour... tout le temps.
Luca « l'Avalanche » Carver.
Il est bâti comme un péché sur lequel j'ai envie de confesser mes fantasmes les plus dégueulasses. Encore et encore. Sa bouche à elle seule devrait être illégale. Des lèvres charnues. Une mâchoire d'une virilité brutale.
Mes lèvres s'étirent en un sourire lent et calculé. Je sais qu'il me regarde. C'est toujours le cas. Je prie juste pour qu'il me voie <i>moi</i>. Pas juste une énième « puck bunny » en talons aiguilles, mais <i>moi</i>.
La femme qui est au premier rang de sa carrière depuis la première fois qu'il a lacé ses patins chez les juniors des NY Rangers. C'est peut-être juste un vœu pieux. Mais j'ai tout misé sur ce désir que je vois maintenant brûler si clairement dans ses yeux.
Jusqu'à ce soir, il faisait comme si j'étais un simple bruit de fond. Même si je le voyais bien me mater à travers son casque. C'était à chaque entraînement et à chaque match, à domicile comme à l'extérieur. Je n'en ai pas manqué un seul cette saison.
Je l'ai vu souvent. Son regard qui s'échappe vers moi pendant les échauffements. Sa mâchoire qui se crispe chaque fois que je lèche mes lèvres. La façon dont sa crosse fléchissait quand il a vu mon corset noir transparent au match contre les Islanders.
Ces derniers temps, il vérifie toujours si je suis là quand il entre sur la glace. Et bien sûr, j'y suis. Je ne rate jamais le rendez-vous. Son sourire devient plus large et plus heureux chaque fois qu'il voit que je suis encore là… <i>pour lui</i>.
Ma seule présence suffit à le faire monter en pression depuis des <i>mois</i>.
Mais ce soir ?
Ce soir, c'est différent. Pour nous deux.
Il y a un courant dans l'air, une tension presque malsaine qui nous relie. Son attention ne s'égare pas. Elle est bloquée sur moi. Concentrée. Affamée.
Et ce soir, j'ai mis le paquet. Robe minuscule. Lèvres rouge sang. Des talons hauts à blesser l'orgueil d'un homme. Je me montre plus invitante... et puis merde... soyons honnêtes... je le chauffe comme une possédée.
Et je sais — je <i>sais</i> — qu'il bout intérieurement. Je le vois au feu dans ses yeux sous son casque. Je le sens à la façon dont son regard dévore mes cuisses nues. Il a l'air de vouloir me plaquer contre la balustrade et me faire hurler plus fort que la foule.
Mon plan fonctionne. Chaque tenue provocante de cette saison. Chaque rencontre « par hasard ». Chaque regard langoureux à travers la glace.
Il a commencé à baisser ses gardes habituellement infranchissables. Il commence à croire que je suis sérieusement intéressée. Je vais le laisser décider s'il veut me rencontrer pour qu'on passe aux choses sérieuses.
Ce soir, on dirait qu'il a décidé que le moment est venu. Son regard me donne l'impression d'être de la lave en fusion.
Pauvre hockeyeur.
Il n'a aucune idée de la force avec laquelle je vais le laisser me baiser ce soir.
Pas juste une fois.
Oh non.
Il va devoir jouer les prolongations entre mes cuisses.
Je penche la tête, laissant mes cheveux couler comme de la soie sur mon épaule nue. Je lui lance le genre de sourire qui a un jour mis un prince russe à genoux, suppliant de pouvoir adorer mes pieds.
Luca ne supplie pas.
Pas encore.
Pour l'instant, il domine la patinoire comme il le fait depuis le début de la saison.
C'est une traînée de fureur sombre sur la glace. Sa mâchoire est serrée sous son casque. Ses yeux sont fixés sur le palet comme si c'était une affaire personnelle.
Et ça l'est. Après seulement cinq minutes de jeu, le capitaine des Hurricanes lui a mis un coup de crosse violent. Un coup bas et rapide au visage. Le premier sang a coulé. Une coupure nette sous la pommette de Luca.
Je me suis levée d'un bond, manquant de briser ma flûte de champagne, et j'ai hurlé : « C'EST QUOI CE BORDEL, L'ARBITRE ? C'est un coup de crosse ! Ouvre tes putains d'yeux ! »
Les gens près de ma loge VIP ont sursauté. Ils n'ont sans doute pas l'habitude d'entendre une héritière de la mafia couverte de diamants hurler comme la femme d'un enforcer en colère. Mais au diable les bonnes manières.
Luca saignait. Et personne ne touche à ce qui m'appartient.
Mon sang n'a fait qu'un tour. J'avais envie de sauter par-dessus la vitre pour le défendre moi-même. Je voulais attraper cet arbitre par son col rayé et le secouer comme une boule à neige.
Mais Luca n'a même pas bronché. Il a juste essuyé le sang avec son gant. Il m'a lancé un sourire diabolique, m'a fait un clin d'œil et a continué à patiner.
Et maintenant ? Maintenant, c'est un prédateur en chasse.
Le palet fuse, c'est le chaos. Le capitaine de Carolina ne le voit même pas venir. Luca le percute avec une mise en échec de l'épaule si sauvage qu'elle fait trembler les parois. L'écho résonne dans le Garden comme un coup de tonnerre. Le gars s'effondre. Net.
La foule explose. Je hurle comme si je venais de jouir en Dior.
L'arbitre siffle. Deux minutes de pénalité. Rudesse.
Mon pouls cogne à des endroits où il ne devrait absolument pas. C'est bas, chaud, vicieux. Je bouge sur mon siège. Le cuir frais mord mes cuisses, mais ça ne fait qu'accentuer l'envie qui grimpe en moi. Je croise les jambes plus fort, pressant juste assez pour obtenir un semblant de soulagement.
Juste assez pour ne pas gémir tout haut.
Parce que, merde, il est tellement bandant — surtout quand il passe près de moi et me sourit à nouveau.
Sans son casque, Luca entre dans la prison comme si c'était son trône personnel. Il range son protège-dents dans son gant. La sueur brille sur son cou, c'est un pur péché.
Je me tourne vers lui et je me penche depuis ma loge VIP, qui n'est qu'à quelques mètres. Mes doigts se serrent sur le pied de ma flûte.
Il lève les yeux. Croise mon regard. Et je le jure — j'en ai le souffle coupé.
Puis ce salaud d'arrogant me fait un clin d'œil et écarte largement les jambes. Il bascule son bassin vers l'avant, comme une promesse.
Et puis, délibérément, vicieusement, il pose ses mains gantées sur ses genoux. Il les fait remonter — d'une lenteur obscène — le long de l'intérieur de ses cuisses. Il s'ouvre encore plus, alors que j'imagine ce qui se cache sous tout cet équipement rembourré... juste <i>là</i>.
À l'endroit le plus chaud de son corps, là où ses mains s'arrêtent de justesse. L'endroit que mes mains et ma bouche brûlent de découvrir de près. Mes lèvres s'entrouvrent. La chaleur m'envahit. Je ne peux pas détacher mon regard.
Je ne le vois pas — pas vraiment. Mais oh, comme je le sens. Son poids. Son potentiel. Son corps vibre d'une puissance contenue et le mien lui répond au quart de tour.
Il n'y touche pas — non, il s'arrête juste avant. Il me taquine avec un putain de strip-tease à travers le plexiglas. Son sourire devient féroce quand il voit ma réaction.
Et quand ses yeux descendent vers ma bouche et qu'un sourire en coin, lent et pécheur, ourle ses lèvres ? Il me dit quelque chose sans un bruit. Quelque chose de sale.
Je ne l'entends pas. Mais je le sens.
C'est grave. Profond. Mouillé.
Ça me frappe au ventre comme une onde de choc. Je mords ma lèvre si fort que je manque de saigner.
Oh oui… il peut me plaquer contre la balustrade quand il veut.
Et puis merde — il pourrait même me faire <i>supplier</i>.
Dieu, Luca est toujours beau... quand il est en colère, quand il est en sueur, mais je viens de réaliser... surtout quand il a <i>faim</i>... comme maintenant.
Ils appellent ça la finale de la Conférence Est, mais ce soir, on dirait une guerre.
Et Luca ? C'est mon arme de distraction massive personnelle.
Alors que le chrono égrène les secondes de sa pénalité, je serre les genoux. Je bouge encore sur mon siège pour lui faire face directement. Ses yeux sont toujours sur moi. Sombres. Dangereux. Alors je décide de lui rendre la monnaie de sa pièce… juste un peu.
Je mets mes seins en valeur autant que possible. Avec un regard provocateur, je laisse le bout de ma langue rose faire le tour du bord de ma flûte — comme si c'était le gland de sa bite.
Je vois son regard s'assombrir, sa mâchoire se crisper. Il a besoin de se réinstaller. Bien… au moins je ne suis pas la seule à souffrir. Je lui renvoie son sourire et j'articule : « Va les massacrer, beau gosse ! »
Il sourit méchamment, remet son équipement en place et sort de la prison comme un homme neuf. Il s'élance sur la glace, fixe le palet, et en quelques secondes — <i>clac</i>. Il tire un coup de poignet si rapide qu'il est presque invisible.
BUT… le premier des Rangers dans ce match. Quand il lève sa crosse, la foule rugit comme si des dieux étaient descendus parmi eux.
Et puis — il le fait. Il se tourne rapidement vers moi. Il m'envoie un baiser et je me contracte violemment, déjà trempée. Il s'éloigne en patinant, avec ce sourire narquois.
Maintenant, je sais avec certitude comment cette nuit va finir. Ce soir, je vais avaler tout son jus, jusqu'à la dernière goutte. Je vais lui donner toute la chaleur que je garde pour lui depuis des mois, voire des années.
Ce soir, je vais tout avaler, puis je vais le remettre d'aplomb et le baiser si fort qu'il ne pourra plus patiner droit demain.
J'ai tellement envie de le toucher que j'en vibre presque. C'est le supplice d'avoir eu envie de lui pendant si longtemps.
Ça n'aide pas que son visage soit partout sur les réseaux sportifs. Son nom est plus tendance que n'importe quel gagnant de Grammy.
Et n'oublions pas le poster central du <i>NY Sports Weekly</i> le mois dernier — « Les dix joueurs les plus baisables de la NHL ». Luca était numéro 1, évidemment. Il posait sur une double page avec rien d'autre qu'une serviette des Rangers. Ce sourire en coin semblait défier la lectrice de lui arracher sa serviette.
La rumeur court — murmurée dans les vestiaires, répétée dans les salons VIP, teasée par les influenceuses — qu'il fait le « triple puck » à chaque femme qu'il choisit personnellement.
Non pas qu'il en choisisse beaucoup. Oh non. Luca Carver ne touche pas aux puck bunnies de seconde main qui rodent autour de chaque équipe pro, désespérées. Non — il est méfiant, sélectif.
Il ne laisse personne percer son visage de marbre, qui est d'ailleurs son arme la plus redoutable sur la glace. Aucun adversaire n'arrive à le lire. Ils ne le voient jamais venir — pas avant qu'il ne les enterre comme une <i>Avalanche</i>.
Et quant à savoir ce que signifie exactement ce « triple puck » ? Énervant, mais personne ne l'explique jamais clairement. Mais à en juger par la façon dont la moitié des femmes de cette arène — mariées, célibataires, en nage — ont l'air prêtes à se mettre à genoux pour lui au centre de la glace ?
Je pense qu'on peut supposer que les rumeurs sont fondées. Que c'est un dieu du sexe incarné. <i>Triple plaisir. Triple ravage.</i>
Et ce soir ? Je vais le découvrir.
<i>Enfin.</i>
