Leçons interdites

Maya Thompson rangea ses livres avec un soin maniaque. Le parfum des vieilles pages et de la craie flottait encore dans l’air alors que les étudiants se pressaient pour sortir du cours de littérature avancée du professeur Laird. Son surligneur rose, à l’allure aussi précise que tranchante, fit un petit clic dans sa main tandis qu’elle attrapait son agenda.

De l’ordre. De la structure. De la maîtrise. C’était ainsi qu’elle survivait à l’université Bellwood, avec ses couloirs polis et ses attentes impitoyables.

« Mademoiselle Thompson. »

Elle se figea en entendant la voix de son professeur. Elle lissa son expression pour afficher une neutralité parfaite avant de se retourner. Le professeur Laird se tenait derrière le pupitre, vêtu d’une veste en tweed froissée, un dossier sous le bras. Ses lunettes avaient glissé sur le bout de son nez, lui donnant cet air vaguement distrait de quelqu’un qui a toujours plusieurs pages d’avance dans sa tête.

« Oui, professeur ? » demanda-t-elle en glissant son agenda dans son sac.

« Je vous ai recommandée pour un poste de tutorat. »

Elle cligna des yeux, surprise. « Un poste de tutorat ? »

Laird hocha la tête et contourna le bureau pour lui tendre une feuille de papier. « Un étudiant de première année. Littérature 101. Heures approuvées par la faculté, rémunération via le programme d’emploi étudiant. Vu votre moyenne et votre dossier, vous êtes plus que qualifiée. »

Maya parcourut le formulaire et s’arrêta net en lisant le nom.

Logan Hayes.

Son cœur rata un battement. « Logan Hayes ? »

Laird, toujours aussi impénétrable, haussa un sourcil. « Oui. Vous le connaissez ? »

Maya rit doucement, sans la moindre trace d’amusement. « Tout le monde le connaît, monsieur. »

Le tristement célèbre Logan Hayes appartenait à une famille prestigieuse. Son nom était associé à des tas de scandales et il arborait un sourire arrogant qu’il portait comme une eau de Cologne. Il était riche et séduisant. Il avait aussi la réputation de sécher les cours, de se reposer sur son nom de famille et de laisser le chaos dans son sillage.

Elle avait entendu les rumeurs. Tout le monde les connaissait.

Laird la fixa avec cette patience mesurée qui l’obligea à se redresser. « Il a demandé des cours de littérature. Spécifiquement. Et votre nom est ressorti. »

« Il a demandé ? » répéta-t-elle.

Elle était sous le choc. Quel petit jeu jouait-il ? Logan Hayes n’avait pas le profil du garçon qui étudie par choix, et encore moins celui qui la réclame elle.

« Je ne suis pas sûre d’être la personne idéale », hasarda-t-elle prudemment. « Je veux dire, je peux recommander quelqu’un d’autre. »

« Non. » Le ton de Laird coupa court à toute protestation. « Ce n’est pas une suggestion, Maya. Vous le rencontrerez aujourd’hui après les cours au centre de tutorat. Une heure. »

Sur ces mots, il se tourna vers sa mallette, mettant fin à la conversation comme on referme un livre.

Maya resta plantée là un instant, ses doigts se crispant sur le papier. « Une heure avec lui. »

Elle avait déjà essayé de refuser, mais même si elle pouvait avouer qu’elle n’était pas à l’aise à l’idée de donner des cours à quelqu’un réputé pour son arrogance et sa manipulation, où cela mènerait-il ? Bellwood était un équilibre fragile de classes sociales et de jugements. Elle n’avait nul besoin de se lier à un type comme Logan Hayes.

Mais... son loyer arrivait bientôt.

Ces heures de tutorat lui permettraient de garder la tête hors de l’eau, juste un peu plus longtemps. Elle ne pouvait pas se permettre de perdre ce revenu supplémentaire ni la faveur du professeur.

D’ailleurs, se dit-elle en glissant le papier dans son sac, ce n’était qu’un garçon. Une heure n’allait pas la tuer.

CENTRE DE TUTORAT, TRENTE MINUTES PLUS TARD

La salle était en verre, meublée dans un style minimaliste, où des voix chuchotaient ailleurs. Maya arriva en avance, comme toujours, et s’installa au fond, dos au mur, d’où elle pouvait surveiller la porte.

Elle sortit ses notes, prépara un programme structuré et se força à respirer. Ce n’était rien d’important. Juste un étudiant, comme n’importe quelle autre séance de tutorat.

À 16h03 précises, la porte s’ouvrit.

Logan Hayes n’entra pas. Il fit une entrée théâtrale.

Ses cheveux étaient en bataille et il portait des vêtements décontractés mais coûteux, comme s’il s’était réveillé parfait et qu’il le savait. Son sourire se dessina lentement, un air énigmatique et intime, comme s’il connaissait déjà des choses sur elle qu’elle n’avait jamais dites.

« Maya Thompson », dit-il, la voix comme du velours trempé dans du bourbon. « Nous nous rencontrons enfin. »

Elle ne se leva pas et ne sourit pas non plus. Elle se contenta de croiser son regard et de désigner la chaise en face d’elle. « Asseyez-vous. Votre heure a déjà commencé depuis trois minutes. »

Logan laissa échapper un rire étouffé avant de s’affaler sur la chaise.

Et au moment où leurs regards se croisèrent, Maya eut le sentiment qu’une heure allait se transformer en une décennie.

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Les pages de La Tempête étaient ouvertes entre eux ; le poids familier de Shakespeare apportait un certain réconfort à Maya. Elle tapotait légèrement son stylo contre la marge, soulignant un passage d’une écriture fluide et délicate.

Logan, pour une fois, restait silencieux. C’était inattendu.

Maya leva les yeux de son texte annoté, surprise de le voir vraiment lire, les sourcils légèrement froncés comme s’il était sincèrement captivé. Il ne posait pas, il ne cherchait pas à être insolent ; il lisait.

Peut-être que les rumeurs étaient exagérées. Peut-être que le garçon riche, arrogant et détaché qui avachissait dans les amphithéâtres ne représentait pas tout ce qu’était Logan Hayes.

Mais Maya ne baissait pas sa garde pour autant.

« Très bien », dit-elle d’un ton professionnel. « Prospero est un maniaque du contrôle avec un complexe de supériorité. Ton avis ? »

Logan se pencha légèrement en arrière, les coudes sur les accoudoirs, comme s’il méritait un trône plutôt qu’une chaise en bois. Il croisa son regard. Il ne la défiait pas. Il était amusé.

« Je veux dire... c’est un sacré narcissique », répondit Logan. « Mais qui ne le serait pas, s’il avait des pouvoirs magiques et qu’il avait été balancé sur une île ? »

Maya haussa un sourcil. « Donc ta sympathie va à l’homme qui réduit des esprits en esclavage et manipule sa propre fille ? »

Ses lèvres se crispèrent. « Dit comme ça, on dirait que tu parles de moi. »

Maya cligna des yeux. Est-ce qu’il... ?

Elle décida de ne pas mordre à l’hameçon, pas encore.

« Concentrons-nous », dit-elle en tournant une page avec une précision qui signifiait clairement je n’ai pas de temps à perdre avec tes jeux. « Parle-moi de Miranda. Que nous dit son rôle sur l’innocence, ou l’absence de celle-ci ? »

À sa décharge, il ne chercha pas à esquiver. Pas immédiatement, en tout cas.

« Elle est... naïve. Mais pas idiote. Je pense qu’elle n’a jamais eu à remettre en question la vision du monde de son père », dit-il. « Un peu comme quelqu’un qui n’a jamais eu de miroir, mais qui pense savoir à quoi il ressemble. »

Cela la fit hésiter car c’était une analyse étonnamment fine.

Elle l’observa un instant. Sa mâchoire carrée, ses cheveux blonds en bataille qui lui donnaient un air à la fois trop soigné et négligé. Ses yeux étaient gris-bleu, froids comme l’eau d’un lac en automne. Ils la fixaient avec une curiosité qui ne lui plaisait pas.

« Tu as déjà lu ça, n’est-ce pas ? » dit-elle lentement.

Logan haussa les épaules, avec une aisance calculée. « À l’école préparatoire. Et encore l’été dernier. Ma mère adore Shakespeare. »

« Donc tu as menti au professeur Laird ? »

Il haussa à nouveau les épaules. « J’ai juste dit que j’avais besoin d’aide. Je n’ai pas précisé pour quoi. »

Une pointe d’irritation parcourut son échine. Elle détestait perdre son temps. Elle détestait être manipulée. Mais avant qu’elle ne puisse répliquer, Logan se pencha vers elle.

« Je ne suis pas ici parce que je n’arrive pas à lire le texte, Maya. »

Son prénom dans sa bouche semblait étrange. Il avait une douceur, comme une goutte de miel, avec assez de chaleur pour faire fondre l’acier.

« Je suis là », continua-t-il, « parce que j’aime la façon dont tu le lis. »

L’air entre eux se chargea d’une tension, comme le roulement sourd d’un orage à l’horizon.

Elle plissa les yeux. « Tu ne sais pas comment je le lis. »

Il sourit, et c’était le genre de sourire qui faisait perdre la tête aux femmes qui auraient dû savoir mieux faire.

« Non », dit-il. « Mais j’aimerais beaucoup. »

Maya expira et reporta son attention sur le livre. Concentration, se dit-elle. Il était charmant comme un ouragan est beau : destructeur, chaotique et impossible à ignorer.

Pourtant, elle ne serait pas de ces filles qui confondaient ce sourire avec de la sincérité.

Elle tapota à nouveau le passage. « Revenons à Miranda. Tu disais ? »

Il se renversa sur sa chaise, sans détacher son regard du sien. « Tu es toujours aussi intense pendant les tutorats ? »

« Seulement quand l’étudiant me fait perdre mon temps », répondit-elle avec un sourire forcé.

Il rit, cette fois. Un vrai rire. Ce n’était pas un rire moqueur. Il était chaleureux, riche et indéniablement satisfait.

Maya lutta contre la petite satisfaction qui pétilla au creux de son ventre.

C’est juste une séance de tutorat. Elle se le rappela une nouvelle fois et reporta son attention sur la conversation, gardant sa voix égale et ses notes précises.

Mais quelque part, enfouie sous sa discipline et sa logique, une pensée troublante prit racine. Et si Logan était exactement le genre de distraction qu’elle avait passé toute sa vie à vouloir éviter ?