Chapitre 1
POV : Lyra
La première chose que je ressens, c'est la douleur.
Pas une douleur vive — non, cela aurait été plus clément. C'est une douleur sourde, profonde, comme si quelque chose de millénaire se brisait en moi. Comme des os qui auraient oublié comment porter un nom. Comme si je n'aurais jamais dû me réveiller.
Puis vient le froid. Ce n'est pas la morsure du vent ou de l'hiver, mais celle de la pierre contre la peau. La terre au-dessus de moi. Un cercueil de magie.
Mes poumons se bloquent. J'aspire une bouffée d'air — un air qui n'avait pas connu de souffle depuis plus d'un siècle. Il me griffe la gorge. Ça brûle. Tout brûle.
Mon corps se cambre.
Mais je ne l'entends pas.
Ma louve…
Elle est… silencieuse.
Aucune présence, aucune chaleur sous ma peau. Pas de pattes qui font les cent pas derrière mes côtes. Il n'y a que moi. Et je ne sais pas si je suis vivante, ou si c'est l'au-delà qu'on me promettait dans les chants de bataille et les rites de sang.
Je frappe mes poings contre le couvercle au-dessus de moi.
La pierre se fissure.
La lumière perce l'obscurité et m'éblouit tandis que le sarcophage cède dans un fracas, comme si la terre se fendait en deux. Le plafond m'est inconnu — de hautes poutres métalliques renforcées et des panneaux électriques qui clignotent. Ce n'est pas le temple où j'étais cachée. Ni les cryptes sacrées de la Lignée Alpha. Non.
Ce n'est pas mon monde.
Je me redresse avec peine, mes membres tremblants et plus faibles qu'ils ne devraient l'être. Tout me fait mal. Ma vue est trouble, mais je vois des gravures sur le mur — le blason de ma famille, déformé. Repeint. Revendiqué.
Le couvercle vole en éclats dans un gémissement de pierre et de magie, laissant entrer la lumière dans la crypte. Je me force à me tenir droite, le corps tremblant et les poumons en feu. L'espace est vaste — des plafonds voûtés sculptés de lunes, de vieux symboles brillant faiblement sous la poussière. Un temple de la Déesse de la Lune.
Et en son cœur, mon tombeau.
Un sarcophage fait d'obsidienne veinée d'argent et de pierre sacrée — conçu pour la royauté. Pour moi.
Des pas résonnent — plusieurs personnes. Des bottes renforcées. Des voix étouffées. Des hommes.
Ils se précipitent à l'intérieur, armes au poing, et se figent en me voyant. Trois gardes en uniformes sombres et modernes, leur odeur trahissant leur confusion et leur adrénaline. Ce ne sont pas des loups de ma connaissance.
« Qui êtes-vous ? » demande l'un d'eux. Il lève un étrange appareil qui brille dans sa main.
Je me lève lentement. Chaque mouvement est un mélange de douleur brûlante et de fierté têtue. Ma voix s'échappe, rauque comme le tonnerre dans un ciel calme.
« Je suis la Princesse Lyra Valen, fille du Roi Alpha Lohan et de la Reine Alara de la Première Lignée. Héritière du Royaume Alpha. »
Je lève le menton, les mettant au défi de me contredire.
« Et j'exige d'être traitée avec le respect dû à mon rang. »
Ils échangent des regards. Ils chuchotent des choses qu'ils pensent que je n'entendrai pas.
« Mon Dieu, » souffle l'un d'eux. « C'est elle… celle des histoires. Elle s'est réveillée. »
Puis, plus fort : « Vous n'êtes pas une princesse. Vous êtes un mythe. Un fantôme. »
Mon sang ne fait qu'un tour. « Un fantôme ne saigne pas, » je grogne. Ma voix est chargée d'une puissance que je ne sais presque plus utiliser.
« Je veux mon trône. »
Je ne pense qu'à mon peuple et à ce serment gravé dans mon âme — le devoir de diriger.
Le garde se raidit. « Le trône n'est plus à vous. Il appartient à l'Alpha. »
« J'ai dit… » Je fais un pas en avant, chancelante mais habitée par une rage brûlante. « Menez-moi à votre Alpha. Tout de suite. »
Le plus grand hésite, puis fait un signe de tête. « Très bien. Mais ne vous attendez pas à ce qu'il s'incline. »
Je ne réponds pas. Je me fiche qu'il s'incline.
J'ai juste besoin de voir son visage.
Qui qu'il soit…
Il vit dans mon royaume.
Il vit ma vie.
Chaque pas est un calvaire.
Les gardes me soutiennent presque tout au long des couloirs, leurs poignes fermes sous mes bras. Mes muscles hurlent, ma respiration est courte, et je me mords l'intérieur de la joue pour ne pas perdre connaissance.
Mais j'entrerai dans ma salle du trône sur mes deux jambes.
Quand les portes s'ouvrent, je le sens avant même de le voir.
La puissance. Une présence. Un Alpha.
Et puis —
Un homme.
Assis sur mon trône.
Il se lève lentement en m'apercevant.
Son expression change, et pendant un battement de cœur — un seul — je vois quelque chose de brut dans ses yeux. Le choc.
« C'est pas possible, » murmure-t-il, presque inaudible. « C'est pas vrai… »
Son incrédulité fend l'air comme une lame. Il ne s'attendait pas à ça. Pas à moi. Pas maintenant.
Tant mieux.
Mais je ne lui laisse pas le temps de s'en remettre.
« Debout, » dis-je. Chaque mot tremble mais est teinté d'acier. « Vous êtes assis sur le trône des rois. Sur celui de mon père. Sur celui de ma lignée. »
Il se lève tout à fait, imposant — plus grand que je ne l'imaginais, les épaules carrées, les bras tendus le long du corps. Son visage est marquant, tout en angles durs avec une barbe de quelques jours. Sa mâchoire est contractée comme s'il retenait le monde entier. Et ses yeux sont froids, perçants, bleus comme l'hiver.
« Et vous devez être le fantôme, » dit-il. « Lyra Valen. La princesse endormie. »
« Je ne suis pas un fantôme, » je grogne. « Je suis l'héritière de ce royaume. Quittez mon trône. »
Il expire lentement et fait un pas vers moi, sa voix restant d'un calme exaspérant.
« Non. »
« Non ? » Mes mains se crispent. « Vous n'avez pas le droit de dire non. »
« Je règne sur ces terres depuis plus longtemps que vous n'avez été consciente, » dit-il. « Mon grand-père les a reconstruites à partir de ruines. J'ai empêché que tout s'effondre à nouveau. Votre règne a pris fin avant même de commencer. »
Il me regarde comme si j'étais un conte de fées devenu réalité — magnifique, impossible, et surtout gênante.
« Vous n'avez plus d'armée. Plus de conseil. Plus de pouvoir, » ajoute-t-il.
Je me dégage des gardes.
Leurs mains hésitent, mais je lève une paume tremblante. « Laissez-moi. »
« Princesse… »
« J'ai dit partez. »
Ils reculent. J'avance d'un pas chancelant, mon corps hurlant de douleur. Il ne bouge pas. Il se contente de me regarder approcher.
Et plus je m'approche, plus je le sens.
Son odeur me frappe de plein fouet — cèdre, givre, et quelque chose de sauvage. Elle m'entoure le torse, envahit mes poumons. Il sent comme chez moi, le danger en plus. De près, il est encore plus beau, ce qui est agaçant — grand, fort et d'un calme imperturbable.
Son énergie se dégage de lui par vagues. Un Alpha. Pur et incontestable.
Mais je ne me laisserai pas affaiblir.
« Je vous défie, » je murmure. « Pour le trône. Mon trône. »
Il hausse les sourcils. Puis… il a un petit rire. Un son grave et chaud que je ressens jusque dans ma colonne vertébrale.
« Vous tenez à peine debout, » dit-il. « Et vous croyez pouvoir me défier ? »
« Je ne le crois pas, » je souffle. « J'en suis sûre. »
Mais soudain —
Mes genoux lâchent.
Ma vision se trouble.
Le monde bascule.
Et avant que je ne touche le sol, ses bras me rattrapent.
Forts. Chauds. Inflexibles.
Son odeur me submerge maintenant, forte, proche, partout.
J'essaie de parler. De lutter. De hurler ma rage.
Mais les ténèbres m'avalent tout entière.
Le monde revient par morceaux.
Un bourdonnement bas et constant.
Un bip sonore et léger.
Le contact froid d'un tissu inconnu contre ma peau.
Une odeur que je ne connais pas — propre, tranchante, stérile… mais mêlée à quelque chose de chaud, de terreux.
J'ouvre les yeux, et la lumière me transperce le crâne comme une lame. Je gémis.
« Elle se réveille, » dit une voix de femme — douce, calme et assurée.
J'essaie de m'asseoir. Je le regrette aussitôt.
Chaque muscle me fait souffrir.
Chaque membre est lourd, comme si je me traînais dans des sables mouvants.
Où…
Quoi…
Je tourne la tête et je me fige.
Ce n'est pas ma chambre.
Les murs sont blancs. Trop blancs. Il y a du verre et du métal partout, des runes lumineuses — ou sont-ce des fenêtres ? — sur d'étranges boîtes, et un lit qui siffle doucement quand je bouge. Pas de tapisseries. Pas de sol en pierre. Pas de braseros brûlant d'une flamme sacrée. Juste des angles lisses et des lumières clignotantes.
Des machines. Qu'est-ce que c'est que cet endroit ?
Ma voix est enrouée, mais je parviens à parler.
« Est-ce… de la magie ? »
Un rire. Féminin. Pas méchant. « Non, pas de la magie. De la technologie. »
Je plisse les yeux vers la femme qui se tient près du pied du lit. Elle est frappante — des cheveux roux attachés en un chignon haut, la peau pâle, des yeux vert vif, et une veste noire élégante avec des symboles brillants brodés sur la manche.
À côté d'elle se tient lui.
L'Alpha.
Imposant, les bras croisés, les yeux fixés sur les miens comme si je risquais de m'évaporer s'il détournait le regard.
Sa présence emplit la pièce, faite d'une pression d'Alpha et d'un silence impénétrable.
La femme s'approche.
« Je suis le Docteur Strauss. Vous avez traversé beaucoup d'épreuves, Princesse, » dit-elle avec douceur. « Comment vous sentez-vous ? »
« Comme si je m'étais fait piétiner par un cheval de guerre, » je croasse.
Elle sourit légèrement en consultant l'une des étranges machines à côté de moi. « C'est à peu près ça. »
Elle appuie sur quelque chose — un genre de verre lumineux — et un bip régulier ralentit.
« Je perçois votre magie, » murmure-t-elle, presque pour elle-même. « Mais pas votre louve. L'avez-vous sentie depuis votre réveil ? »
Cela me glace le sang.
Je cherche. À l'intérieur. Vers l'endroit où je la sentais autrefois… le battement de ses pattes sous ma peau, le faible bourdonnement de l'instinct et du feu.
Mais il n'y a… rien.
« Je… non. » J'avale ma salive. « Elle n'est pas là. Elle est… silencieuse. »
Strauss hoche la tête comme si elle s'y attendait. « C'est normal. Vous venez de sortir d'un coma magique qui a duré un siècle et demi. Votre louve aura besoin de temps pour réapparaître. Vous êtes encore en phase d'adaptation, et elle aussi. »
Un siècle et demi.
Je n'arrive toujours pas à le concevoir.
« Comment se fait-il que je sois en vie ? » je chuchote.
« Vous êtes une métamorphe, » dit-elle. « Votre ADN a ralenti la dégénérescence. Votre louve — votre magie — vous a protégée. Mais votre corps est faible. Vos muscles se sont atrophiés à cause de l'immobilité. Vous aurez besoin de rééducation. De musculation. Et de temps. »
Je hoche lentement la tête. « Donc je ne suis pas… brisée ? »
« Non. » Elle sourit. « Vous êtes simplement en train de guérir. »
Rowan s'approche alors, son ombre effleurant le bord du lit.
« Merci, Docteur Strauss, » dit-il. Sa voix est plus douce qu'avant. Moins tranchante.
Elle incline la tête. « Je vous en prie, Alpha Rowan. »
Le titre me coupe le souffle.
C'est lui qui porte la couronne maintenant.
C'est lui qui dirige ce royaume.
Le Dr Strauss se détourne pour partir, mais je fronce les sourcils, quelque chose me trottant dans la tête.
« Attendez, » dis-je. « Votre nom. Strauss. Ça me dit… quelque chose. »
Ses lèvres s'étirent en un sourire entendu. « Je suis une descendante de Gordon Strauss. »
Mon souffle se bloque.
« Gordon était un guérisseur, » je murmure. « Il servait ma mère… et moi. Il m'a sauvé la vie une fois. »
Elle sourit. « C'était mon arrière-grand-père. J'ai suivi ses traces. Je suis médecin à présent, et guérisseuse aussi. Je fais le pont entre les deux mondes — la magie et la médecine. »
Je ne sais pas quoi dire. C'est trop d'un coup. Trop étrange. Trop… nouveau.
Mais je fais un signe de tête. « Alors je suis entre de bonnes mains. »
Strauss s'incline légèrement. « Je reviendrai demain. Reposez-vous, Princesse. »
Et elle s'en va.
Me laissant seule avec lui.
L'Alpha qui vit dans mon royaume.
Qui détient mon trône.
Qui m'a rattrapée quand je suis tombée.
Et dont l'odeur flotte encore dans mon sang comme un sortilège dont je ne peux me défaire.
