Prologue
« Si tu la touches encore », grogna-t-il d'une voix si basse qu'elle en était à peine humaine,
« et je te mets en pièces de mes propres mains. »
Eraya ne l'avait jamais vu dans cet état. Ce n'était plus le prince raffiné. C'était une tempête faite homme, un homme possédé.
Armaan chancela, désorienté, la mâchoire déjà en train d'enfler.
« J-je n'ai pas... »
PAF.
Un nouveau coup, cette fois dans les côtes.
PAF.
Dans le visage.
Armaan se plia en deux, à bout de souffle.
Vidhart le saisit par le col et le redressa comme une poupée de chiffon. Ses phalanges étaient déjà écorchées et ensanglantées, mais il ne s'arrêta pas.
« VIDHART ! » hurla Eraya en courant vers lui.
« S'il te plaît, il saigne, arrête ! »
Mais le monde de Vidhart s'était rétréci. Il ne voyait plus que du rouge, du feu et l'image d'elle, touchée par un autre.
L'idée que quelqu'un ait osé poser la main sur ce qui lui appartenait.
« Je t'avais prévenu », siffla-t-il entre deux coups,
« si tu t'approches encore d'elle, tu ne repartiras pas avec tous tes os intacts. »
Il projeta Armaan contre le mur. Encore. Et encore. Jusqu'à ce que le bâtard s'effondre, à moitié inconscient, en gémissant de douleur.
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Une onde d'horreur parcourut la foule.
Le bruissement des robes de soie se mêla aux exclamations des femmes qui se cachaient la bouche.
Les hommes restèrent figés, hésitant entre intervenir ou se faire discrets.
Mais personne ne bougea.
Car Vidhart n'était pas seulement en colère.
Il était la vengeance incarnée.
Le sang coulait de ses phalanges.
Sa mâchoire était serrée.
Ses yeux — que Dieu protège quiconque croisait son regard — brûlaient d'une colère aussi ancienne que royale.
« C'est ma FEMME ! » tonna-t-il. Sa voix, chargée de menace, trancha le silence comme une lame.
« Si un seul homme, si une seule âme ose la regarder avec des yeux sales, si quelqu'un rêve seulement de la toucher à nouveau, je jure devant tous les dieux que je l'enterrerai vivant de mes propres mains. »
Les halètements redoublèrent. Une femme s'évanouit dans un coin.
Mais Vidhart n'en avait cure.
Son regard et sa fureur restaient rivés sur l'homme prostré devant lui.
Il tira Armaan par son col trempé de sang, leurs visages à quelques centimètres l'un de l'autre.
« Elle n'est pas seulement Mme Ranawat », grogna-t-il, chaque mot semblable à une lame trempée dans le feu de l'enfer.
« Elle est à moi. Par son nom, par son âme, par chaque souffle qu'elle prend. »
Il le tira vers lui. « Et toi... tu l'as touchée. »
