Le Sien à Revendiquer©

Le point de vue de Lilly

Le sol de marbre sous moi est froid comme la glace contre ma peau, mais je ne bouge pas. Je ne peux pas. Mes membres semblent appartenir à un cadavre, engourdis, lourds et étrangers. Je suis affalée sur le bord du balcon comme un déchet qu'on a jeté. Le dos courbé contre le mur, je fixe l'étendue infinie du ciel de minuit. Les étoiles ont disparu ce soir, avalées par d'épais nuages. Ils promettent une autre tempête et une autre aube glaciale. C'est assez approprié, au fond. L'espoir n'a pas sa place ici.

Dans mes mains, fragiles et tremblantes, je tiens la photographie qui a été le seul fragment de chaleur dans mon existence autrement gelée. Mes doigts tracent l'image usée. Trois sourires capturés pour toujours mais perdus à jamais. Ma mère, belle avec ses yeux doux, nous serrant contre elle. Timothe à côté de moi, avec son sourire édenté et une tache de chocolat près de la lèvre. J'avais cinq ans, Timothe en avait dix, et nous étions heureux.

Et ça… c’était la dernière fois que j’ai su ce qu’était le bonheur. Depuis ce jour-là, depuis que le feu me les a arrachés tous les deux dans un seul souffle violent et étouffant, je ne fais que survivre. Je n’ai pas été épargnée par pitié. Non. J'ai été laissée derrière par quelque chose de plus cruel que la mort. Chaque jour depuis, c’est comme traîner mon corps nu sur du verre brisé. Je saigne, je suis à vif et la douleur est sans fin. Chaque fois que je voulais abandonner, arrêter de respirer, disparaître... je ne le pouvais pas. Ce n'était pas par courage. Mon Dieu, non. Je n'ai jamais été courageuse. Je suis une lâche enveloppée de peau. Une chose tremblante et fragile dont personne ne s'est soucié.

Tant que maman et Timmy étaient en vie, mon père portait un masque de tolérance. Pas d'affection, jamais ça, mais une politesse froide et distante. Il ne supportait ma présence que parce qu'ils existaient. Je n'étais qu'une extension de leur amour, une ombre tolérée. Timmy était le fils prodigue, l'héritier de l'héritage sanglant de notre famille. Moi, j'étais l'oubliée. La pièce de rechange. Et quand ils sont morts, j'ai osé, bêtement osé croire que peut-être maintenant, puisqu'il ne restait que nous deux, il se rapprocherait de moi. Qu'il finirait par me voir. Mais il ne l'a pas fait.

Au lieu de ça, il a sombré. Il est tombé tête première dans les bouteilles de whisky et entre les jambes de femmes sans nom. Nuit après nuit, je l'entendais tituber dans les couloirs. Son rire puait le péché et la fumée. Parfois, il ramenait ses putains pendant la journée, sans aucune honte. Il ne me regardait pas, sauf s'il avait besoin de quelque chose. Et quand il le faisait, ce n'était jamais par amour. Ce n'était jamais pour me protéger.

C'était de la stratégie.

Je devais être utile. Je devais être dressée. Alors il l'a amenée. Deena.

Ce n'était pas une nounou. Ce n'était même pas une humaine. C'était un démon en rouge à lèvres et en tailleur de lin. Mon père l'avait choisie pour faire de moi une offrande parfaite. J'avais six ans quand elle est arrivée, et j'en ai maintenant vingt-trois. Dix-sept ans d'enfer en talons hauts.

Dès l'instant où elle a franchi la porte, elle a arraché la moindre lueur de joie qu'il me restait. Son but principal était de me préparer à être l'épouse soumise d'un chef de la mafia. Elle m'a tout appris à coups de gifles, de coups de pied et de moqueries. Ma vie ne servait qu'à faire de moi une femme calme et obéissante. Une femme qui ne croiserait jamais le regard de son mari et ne remettrait jamais en question l'usage qu'il ferait d'elle. Je ne devais pas non plus compter ses maîtresses. Deena s'est assurée que ce soit gravé dans mes os, dans mon âme, et elle a réussi.

Et maintenant… maintenant ce futur n'est plus un cauchemar. C'est une certitude.

Demain, je vais épouser un homme né du sang et de la cruauté. Adrian Ricci. Le Faucon. Un nom que l'on murmure avec peur et que l'on crache avec haine. Un nom trempé dans la légende et le carnage. C'est l'homme dont l'empire s'oppose directement à celui de mon père. Sa querelle de sang avec notre famille, les Volkova, a couvert les villes de rouge. On dit que son père a orchestré la mort de ma mère et de mon frère. Et le mien, Victor Volkova, ce diable que j'appelle père, a massacré le père d'Adrian, Michelle Ricci, en représailles.

Et maintenant, je suis l'offrande de paix. Le sacrifice.

Cette union impie a été négociée par le Capo lui-même, Luca Gambino. C'était pour arrêter la guerre de plus en plus violente entre nos maisons. L'équilibre fragile de la Cosa Nostra dépend de ma capacité à m'agenouiller aux pieds de l'homme que je devrais haïr de toutes mes forces. Demain, je deviendrai sa femme. Sa propriété.

J'ai entendu les histoires sur les hommes qu'il a torturés et les corps qu'il a enterrés vivants. On dit qu'il arrache la langue de ceux qui osent parler de travers. C'est un fantôme avec des yeux de prédateur. Et maintenant, il me possédera : mon corps, ma voix et ma vie.

Si mon monde était un enfer auparavant, ce nouveau monde promet d'être un abysse bien plus profond, plus sombre et plus solitaire.

Deena a presque pleuré de joie en apprenant qui serait mon mari. Adrian Ricci, le prochain Capo. Elle y voit le pouvoir et le prestige. Elle voit ses efforts récompensés. Si je joue bien mon rôle, si j'impressionne les familles par ma docilité, ils la récompenseront. Elle deviendra le modèle pour élever les épouses de la mafia. Son héritage sera d'autres filles comme moi. Des filles nées pour le silence, entraînées pour la douleur et destinées aux cages.

Et moi ? Je ne m'échapperai jamais.

Il n'y a pas d'issue à ce destin. Pas de sauveur qui attend dans l'ombre. Pas de miracle pour défaire ce qui est déjà en marche.

Mes mains tremblent alors que je regarde la photo une fois de plus. Ma vue se brouille à cause des larmes que je ne peux plus retenir. Elles tombent en silence sur le visage souriant de ma mère et sur les yeux innocents de Timmy.

« Oh, Maman… Timmy… vous me manquez », je murmure d'une voix qui n'est plus qu'un souffle. Mes mots sont emportés par la nuit, mais j'ai trop peur de parler plus fort. Les hommes de mon père sont partout. Ils surveillent et écoutent. Ils rapporteraient même mes larmes s'ils pensaient que cela leur vaudrait une faveur.

Je m'entoure de mes bras, me recroquevillant pour devenir plus petite. Mon corps est secoué de sanglots silencieux. Je ne sais pas si j'arrêterai un jour de pleurer. Je ne sais pas si j'existerai encore. Parce qu'à partir de demain, je ne m'appartiendrai même plus.

J'appartiendrai au Faucon.

Et il ne me laissera jamais m'envoler.

Je reste immobile comme une proie sous les yeux d'un prédateur. Deena tourne autour de moi comme si j'étais son chef-d'œuvre grotesque. Ses doigts squelettiques et pointus tâtent mes côtes pour mesurer, mouler et corriger. Elle est déterminée à faire de moi quelque chose de parfait, une marchandise de valeur. Je ressemble à une poupée de porcelaine habillée pour l'abattoir. La robe de mariée colle à ma peau comme une seconde couche d'ivoire étouffante. La soie est douce, mais j'ai l'impression de porter des chaînes élégantes faites pour m'étrangler.

Derrière moi, des filles s'agitent comme des souris apeurées. Chacune a trop peur de faire un bruit plus fort qu'un murmure. L'une d'elles boucle soigneusement mes cheveux, tandis qu'une autre s'occupe du rouge à lèvres avec maladresse. Elles sont trop terrifiées pour me regarder dans les yeux. C'est comme si me reconnaître risquait d'attirer la colère de Deena sur elles. Et Deena ? Elle est juste derrière moi. Elle serre le corset avec une détermination vicieuse. Ses mains tirent sur les lacets avec tant de force que je manque de tomber en avant.

Crac. Ma respiration se bloque, saccadée et forcée. Le corset s'enfonce dans mes côtes et frotte contre ma peau déjà sensible. Elle tire encore et encore jusqu'à ce que j'aie l'impression que mes poumons rétrécissent. Ma vision se brouille un instant. L'air dans la pièce semble plus rare, plus lourd.

« Rentre ce ventre, sale gosse », siffle-t-elle avec mépris en tirant sur le dernier cordon. L'insulte blesse autant que le tissu qui me cisaille la taille. Je l'entends grogner de satisfaction quand ma taille est serrée à son goût. C'est d'une minceur irréelle et pas naturelle.

Elle passe devant moi, les yeux brillants d'une fierté malsaine, comme un artiste admirant sa création. Sans prévenir, elle avance les mains pour écraser mes seins. Elle les ajuste brutalement pour qu'ils débordent juste ce qu'il faut du décolleté de la robe. Le tissu est tendu. Il en montre assez pour tenter, assez pour m'humilier.

« Bien », marmonne-t-elle pour elle-même. « Ça lui plaira. »

Lui. Adrian Ricci. L'homme à qui on me donne. L'homme dont les mains sont trempées de sang. Il aura le droit de me toucher, de me commander et de m'utiliser. La leçon préférée de Deena, gravée dans ma tête par des années de violence, a toujours été celle-ci : la séduction est une survie. Si je peux l'intéresser, si je peux être assez désirable, peut-être reviendra-t-il vers moi après en avoir fini avec ses innombrables maîtresses. Peut-être m'accordera-t-il son attention. À défaut d'affection, j'aurai au moins quelques miettes de son temps.

Cette pensée me donne la nausée. Ça a toujours été le cas. L'idée de vouloir plaire à l'homme dont le père a détruit ma famille me tord l'estomac. Mais j'ai accepté depuis longtemps que mes sentiments ne comptent pas. Mes envies n'ont aucune importance. Mon corps est désormais une arme, entraînée et affûtée pour le plaisir d'un homme que je devrais haïr de tout mon être.

Les doigts de Deena me saisissent le menton pour me forcer à lever le visage. Elle m'examine sous chaque angle avec son rictus habituel. Son pouce s'enfonce dans ma joue, froid et rugueux.

« Elle est pâle comme un foutu cadavre », grogne-t-elle, les yeux plissés par le mécontentement. « Mettez plus de blush. Je ne veux pas que le marié pense qu'il épouse un fantôme. »

La fille qui tient le pinceau sursaute mais obéit aussitôt. Elle tapote mes joues de ses doigts tremblants, ajoutant une couleur artificielle sur une peau morte. Je ne cille même pas. J'ai l'habitude d'être manipulée comme un objet sans vie.

Mes pensées dérivent à nouveau vers la vie que j'aurais pu avoir. Vers ma mère, vers Timmy. Cette journée serait si différente si elle était en vie. Elle n'aurait pas empêché le mariage, car elle ne désobéissait jamais à mon père. Mais sa présence aurait tout adouci. Cet enfer aurait paru un peu moins cruel. Peut-être m'aurait-elle tenu la main. Ou peut-être que Timmy aurait fait une blague stupide pour me faire rire une dernière fois. Mon cœur se serre au souvenir de son rire si plein de vie. Mon Dieu, ils me manquent.

« Parfait », souffle Deena. Sa voix tranche ma rêverie comme un scalpel. Je reviens brusquement à la réalité.

Elle sourit. Un sourire triomphant et perçant s'étire sur son visage alors qu'elle m'étudie de la tête aux pieds. On dirait qu'elle a gagné un prix tordu. Soudain, on frappe un coup sec à la porte.

Sa tête se tourne vers l'entrée comme un chien qui a repéré une piste. Elle ouvre la porte, un sourire essoufflé plaqué sur les lèvres. Elle se redresse et bombe le torse, prête à accueillir un roi.

Et il est là. Mon père.

Victor Volkova entre dans la pièce comme l'ombre de la mort. Grand, calme et plus froid qu'une tombe. Ses yeux balayent la chambre avant de se poser sur moi. Ce n'est ni de l'affection ni de l'approbation qu'on y lit. Juste du calcul. Il me regarde à peine avant de se tourner vers Deena. Elle le dévore du regard, la bouche tremblante comme une gamine sur le point de glousser.

« Elle présente bien. Vous avez fait du bon travail », dit-il d'une voix grave, plate et sans chaleur.

Deena semble se rengorger sous ses compliments en faisant une petite révérence. « Merci, Monsieur. Tout mon travail acharné a porté ses fruits », dit-elle avec une fierté évidente.

Il hoche la tête une fois. Pas de sourire. Pas de douceur. Puis son regard retombe sur moi, dur comme la glace, tranchant comme du verre cassé. Il marche vers moi d'un pas lent et délibéré. On dirait qu'il inspecte un produit avant de le remettre à un client.

« Ne me fais pas honte », dit-il d'un ton bas et venimeux.

Ses mots s'enroulent autour de moi comme une corde. L'angoisse dans mon estomac grimpe d'un coup, rendant ma respiration plus difficile. Mes poumons sont déjà serrés par le corset, mais maintenant, j'ai l'impression que c'est mon âme même qu'on étouffe. Je hoche la tête lentement. Que puis-je faire d'autre ? Je n'ai jamais pu parler devant lui sans m'étrangler.

Il m'étudie une dernière fois avant de se retourner vers Deena.

« Amène-la à l'église à l'heure. Je vous verrai là-bas. »

Et comme ça, il s'en va. Pas de bénédiction. Pas d'au revoir. Juste des ordres aboyés comme si je n'étais qu'un pion sur un échiquier construit avec des cadavres.

Deena redresse les épaules, ajuste ses cheveux et le regarde partir comme si c'était un dieu. Je ferme les yeux, essayant de calmer la panique qui monte en moi. Mes pensées sont un tourbillon frénétique, de plus en plus terrifiant.

Allez, Lilly. Respire. Respire. Tu peux le faire. Peut-être que ce ne sera pas si terrible. Peut-être…

Mais je sais déjà que c'est un mensonge. Il n'y a plus d'espoir.

Il ne reste que le compte à rebours. Et je manque de temps.

Quand la voiture s'arrête devant l'église, le poids du moment s'abat sur moi. Mes poumons se bloquent alors que la réalité me griffe les entrailles. C'est le moment. Il n'y a plus de retour en arrière possible. L'angoisse enfonce ses griffes dans mon âme et refuse de lâcher prise. Mon cœur bat comme un tambour de guerre dans ma poitrine comprimée par le corset. Chaque battement annonce l'inévitable.

Deena sort de la voiture avant moi. Elle aboie des ordres comme un metteur en scène dérangé qui prépare une pièce depuis des années. Elle et ses filles s'agitent autour de ma robe, ajustant le tissu lourd et lissant la traîne. Mes doigts s'agitent sur mes côtés alors que mon regard parcourt les lieux. Je cherche désespérément et pathétiquement un signe d'issue : une porte de derrière, un portail ouvert, n'importe quelle distraction. Mais l'espoir meurt vite.

La sécurité est étouffante. Des hommes armés surveillent chaque recoin du parvis comme des vautours prêts à fondre sur la moindre trace de rébellion. Leurs costumes sont impeccables, leurs regards sont aiguisés et ils sont tous aux aguets. Toutes les grandes familles de la Cosa Nostra sont présentes. Aujourd'hui, il n'est pas seulement question de vœux, mais de pouvoir, de politique et de lignées. Personne n'est assez fou pour laisser une mariée s'échapper quand des alliances sont en jeu.

« Allez, avance, sale gosse », râle Deena en me faisant signe de la suivre à l'intérieur. Ses doigts pointus et manucurés s'enfoncent dans le bas de mon dos. Elle me pousse en avant comme une enfant qu'on mène en retenue.

À l'intérieur, l'air est épais, chargé d'encens et d'attente. Les invités murmurent en s'asseyant, mais je n'arrive pas à me concentrer. Mon corps me semble étranger. Le corset est un étau qui m'écrase les côtes, faisant de chaque petite inspiration une punition. J'ai du mal à tenir debout sous le poids de la robe, de la peur et de mon passé. Deena ajuste mon voile nerveusement. Juste au moment où je pense m'évanouir par manque d'air, mon père apparaît.

Il ne dit rien en marchant vers moi. Son visage semble sculpté dans la pierre. Ses yeux sont toujours aussi morts. Sans hésiter, il glisse mon bras sous le sien et le serre violemment. Le contact me fait grimacer. Son toucher est aussi cruel que ses paroles, et je me prépare à souffrir. Je n'ose pas émettre un son. J'ai appris à la dure ce qui arrive quand je le fais. Après la perte de maman et Timmy, j'ai porté les marques de son chagrin sur ma peau, sous forme de bleus et de zébrures. Des souvenirs de ceintures et de coups me remontent à la gorge, et la bile menace de suivre. J'avale ma salive.

« Tu vas jouer un rôle important maintenant », grogne-t-il d'une voix basse et pleine d'avertissements mortels.

« Tiens-toi bien et sois une bonne épouse. Fais tout ce que ce bâtard de Ricci te dira. »

Il parle comme s'il donnait des ordres à un soldat, pas comme s'il mariait sa fille. Ses yeux restent fixés devant lui, ne croisant jamais les miens. Il refuse même de me regarder. Même maintenant, alors que nous sommes à quelques secondes du point de non-retour. J'aurais dû savoir qu'il ne changerait pas d'avis à la dernière minute. Mon père a arrêté de faire semblant de s'intéresser à moi le jour où il a perdu son héritier.

Ma voix reste cachée au fond de moi, trop effrayée pour sortir. Alors je hoche la tête lentement et avec obéissance. Il le remarque du coin de l'œil mais refuse de le reconnaître pleinement, comme si le simple fait de me voir allait l'empoisonner.

« Ne le mets pas en colère », ajoute-t-il, la voix de plus en plus sombre. « S'il s'énerve, ce fils de pute n'hésitera pas à me tuer. C’est clair ? »

C'est tout ce qui compte pour lui. Pas moi. Pas ma sécurité. Juste sa vie, son statut et sa survie. Mon rôle est simple : divertir le monstre pour qu'il ne détruise pas tout autour de nous. Sa poigne se resserre comme un étau, me faisant mal à travers le tissu de la robe. Je hoche encore la tête, plus vite cette fois. N'importe quoi pour que la douleur s'arrête. Il desserre un peu sa prise, juste assez pour que le sang circule à nouveau dans mon bras. Puis la musique commence, et il me mène vers mon nouvel enfer.

Mes pieds avancent, mais je ne les sens plus. Ma poitrine me fait souffrir à cause du manque d'oxygène, écrasée par ce corset impitoyable. Mes doigts tremblent sur le bouquet de lys blancs, purs et ironiques. Je n'arrive plus à respirer. Je n'y arrive vraiment plus. Tout autour de moi commence à se déformer. Les sons ralentissent et se mélangent dans un vacarme assourdissant.

Je garde la tête basse. Mon cœur frappe contre mes côtes, menaçant de s'échapper de sa prison. Ma vision se rétrécit. Je me concentre sur une seule chose : survivre à ça. Lui survivre.

Respire, Lilly. Respire.

Soudain, mon père me lâche le bras. Je cligne des yeux, confuse, avant de réaliser que nous sommes à l'autel. La musique s'éteint peu à peu pour laisser place au silence.

Puis quelque chose arrive. Quelque chose d'étrange. Sa main se lève, lente et inattendue, et soulève mon menton. Pendant une fraction de seconde, l'enfant en moi s'agite et espère. J'espère un geste de bonté ou quelque chose de paternel. Un au revoir. Une bénédiction. Quelque chose pour adoucir le choc. Peut-être qu'il pourrait m'offrir un mot gentil. Un soupçon de décence humaine. Mais au lieu de ça, il se penche vers moi et siffle à mon oreille.

« Bon débarras », murmure-t-il, chaque syllabe pleine de venin. « J'aurais aimé que ce soit toi que le feu emporte. Pas mon Timmy. »

Le monde s'écroule. Ses paroles me transpercent comme du verre pilé, rouvrant de vieilles blessures qui n'ont jamais vraiment guéri. Je ressens tout et rien à la fois alors que la vérité que j'ai toujours soupçonnée m'est enfin crachée au visage. La douleur est immédiate, vive et cruelle. Mon souffle se coupe. Ma poitrine me brûle. Mes yeux se brouillent de larmes que je refuse de verser.

Il recule en souriant maintenant. Il sourit comme s'il s'était enfin libéré d'une vérité contenue depuis des années. Comme s'il était fier. Puis il se détourne et va s'asseoir à côté de Deena. Il me laisse là, dévastée devant l'autel, comme un animal écrasé sur la route qu'on expose à tout le monde.

Je reste là, tremblante. Mes mains sont moites alors que je serre le bouquet de lys comme si c'était la seule chose qui m'empêchait de tomber. Le prêtre commence à parler, mais ses mots sont flous, tout comme la pièce et les gens. Je n'entends rien. Je ne vois rien.

Un, deux, trois, quatre. Respire. Un, deux, three, quatre. Respire.

Je chante les berceuses de ma mère dans ma tête comme une prière.

Maman... Timmy... des cupcakes... les rires... la boulangerie... la chaleur...

Maman... Timmy... s'il vous plaît...

Soudain, une voix grave, riche et puissante déchire mon brouillard.

« Je le veux. »

Cela me secoue et brise mon cocon fragile. Je lève les yeux et je reste pétrifiée.

Là, devant moi, se tient un homme comme aucun autre. Grand, imposant, dangereux et...... magnifique.

Adrian Ricci.

Il est incroyablement grand, m'obligeant à lever la tête pour croiser son regard. Ses yeux, noirs comme la nuit et deux fois plus cruels, se fixent sur les miens. Mon souffle se coupe et mes genoux manquent de se dérober.

Ses cheveux sont légèrement décoiffés. Une mèche tombe sur son front, lui donnant un air criminellement naturel. Ses traits sont vifs, sculptés comme s'ils étaient faits pour blesser. La ligne de sa mâchoire est une arme en soi. Sous son costume de créateur qui vaut plus que ce que la plupart des gens gagnent en un an, j'aperçois le bord de ses tatouages. De l'encre noire remonte sur son cou comme des démons essayant de s'échapper. Il est l'incarnation du pouvoir. Du péché. Un monstre taillé dans l'ombre et la tentation.

Et que Dieu me pardonne, c'est la plus belle chose que j'aie jamais vue. J'ai l'estomac retourné. Une chaleur se diffuse dans le bas de mon ventre tandis que mes cuisses se serrent instinctivement. Mon corps réagit comme s'il me trahissait. Parce qu'Adrian Ricci est un monstre magnifique. Et je vais lui être liée pour toujours. Fait chier.

Le prêtre se tourne vers moi.

« Acceptez-vous de prendre Adrian Ricci pour époux ? »

Mon cœur s'arrête.

« Je… » Le mot se coince dans ma gorge, sec et inutile. J'essaie d'avaler, mais j'ai l'impression de passer du papier de verre sur une plaie vive.

« Je m'y oppose ! »

Une voix hurle à travers la pièce comme une lame dans le silence. On entend des exclamations de surprise alors que toutes les têtes se tournent. L'église semble se figer.

Une femme se tient fièrement au milieu de l'allée centrale. Elle porte une robe noire moulante qui épouse ses courbes. Ses talons claquent sur le marbre alors qu'elle s'avance. Ses boucles sombres rebondissent à chaque pas. Elle est grande, confiante, avec un sourire en coin. On dirait qu'elle s'amuse un peu trop.

« Bonjour, mon chéri », ronronne-t-elle à l'adresse d'Adrian, d'une voix pleine de malice. « Je t'ai manqué ? »

Le silence s'étire alors que tout le monde regarde Adrian. Et ce que je vois sur son visage me dit tout.

L'enfer est sur le point de se déchaîner.