TAINTED VOWS

POINT DE VUE DE YARA EMBRY

La fille dans le miroir est une étrangère.

Elle est vêtue de soie et de dentelle, une mariée dans toute l'acception du terme, et pourtant elle ne ressemble en rien à la femme qu'elle était hier. Ses épaules sont rigides, son menton levé comme pour feindre la dignité — mais je ne suis pas dupe. Je vois les fractures sous sa peau, les fissures qui parcourent la base fragile de celle qu'elle était autrefois. Le voile retombe sur ma tête comme une couronne d'épines, plus lourd qu'un tissu ne devrait l'être, pesant sur moi comme un rappel cruel de la vie qui ne m'appartient plus.

Une seule journée. C'est tout ce qu'il a fallu pour que tout bascule.

Hier, j'étais Yara Embry, une femme à l'aube d'un futur qu'elle s'était convaincue de trouver tolérable, peut-être même convenable. Je me disais que l'amour n'avait pas besoin d'être immédiat. Que la sécurité, la compagnie et une vision commune pourraient suffire. Qu'un jour, je pourrais peut-être même regarder mon fiancé et ressentir quelque chose de vrai. Ce n'était pas un conte de fées, mais c'était la stabilité. Une victoire tranquille sur le chaos dont j'avais réussi à m'extraire.

Mais ensuite… il est parti.

Pas un mot. Aucune explication. Même pas la décence de me le dire en face. Il s'est volatilisé, comme de la vapeur, laissant derrière lui un autel vide et une pièce remplie de regards accusateurs qui transperçaient ma peau comme une pluie acide. Et avant même que la honte n'ait pu s'installer, avant que je puisse reprendre mon souffle ou retrouver ma voix, un autre nom a été prononcé. Un autre homme s'est avancé.

Kian Carrington.

Mes doigts se crispent sur le bord de la coiffeuse, mes articulations blanchissent. Le nom résonne comme une malédiction dans mon esprit. Il avait toujours été là, inévitable. Une ombre à la périphérie de mon monde. Un garçon devenu homme, autrefois mon ennemi d'enfance. Toujours froid, toujours intouchable. Il ne m'a jamais regardée, pas une seule fois, pas vraiment. Et maintenant… il est mon mari.

Mari.

Le mot en est presque risible.

Je baisse les yeux vers la bague qui enserre mon doigt comme une entrave. Je ne sais pas ce qui est pire : le fait qu'il m'ait épousée pour le nom de ma famille, ou le fait que je sois restée là à laisser faire. Paralysée par la disgrâce. Engourdie par la piqûre de la trahison. Je l'ai laissé passer cette bague à mon doigt, sceller mon destin d'un baiser qui ne signifiait rien.

Mon souffle se coupe. Je me force à lever les yeux vers mon propre reflet.

Comment en suis-je arrivée là ?

Comment la fille qui s'est battue bec et ongles pour survivre, qui a hurlé au monde de ne pas la définir, est-elle devenue cela ? Une femme piégée dans un mariage qu'elle n'a pas choisi, liée à un homme qui ne la comprend pas, qui n'a jamais essayé de le faire.

Je devrais le détester.

Et je le fais. N'est-ce pas ?

Pour son arrogance. Pour l'indifférence dans ses yeux. Pour la façon dont il m'a regardée ce soir — pas avec amour, ni même avec pitié — mais avec autre chose. Quelque chose d'indéchiffrable. Quelque chose qui s'est faufilé sous ma peau et a fait trembler le sol sous mes pieds.

J'ai passé des années à mépriser Kian Carrington. Pour son silence. Pour sa distance. Pour la façon dont il ignorait mon existence comme si j'étais invisible. Et pourtant… enfoui sous l'amertume, il y a autre chose. Une émotion que je ne peux nommer. Le spectre de quelque chose de dangereux, quelque chose que je refuse d'affronter.

J'expire, d'une traite tremblante et irrégulière, les yeux rivés sur le miroir comme pour défier mon reflet de répondre à mon cri silencieux.

Mais elle a disparu.

La fille que j'étais.

La fille que je connaissais.

Remplacée par une femme qui porte un nom qui ne semble pas être le sien.

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POINT DE VUE DE KIAN CARRINGTON

Le couloir est trop calme.

Je me tiens devant sa porte, le dos droit, la main appuyée contre la surface d'acajou sombre. J'avais frappé, une fois. Fermement. Avec détermination. Un son conçu pour obtenir une réponse. Mais seul le silence m'a accueilli. Un silence épais, suffocant.

Je reste là un instant, le bout de mes doigts effleurant le bois poli. Je tends l'oreille, guettant le moindre froissement — un tissu qui bouge, des pas, même un souffle. Rien.

Elle ne viendra pas.

Un soupir m'échappe, aigu, irrité, non pas contre elle, mais face à cette réalisation : elle préfère rester dans le silence plutôt que de partager une chambre avec moi.

Yara Carrington.

Non. Yara Embry.

Toujours si attachée à ce nom qui ne l'a jamais vraiment quittée.

Elle a toujours été têtue. Mais ce n'est pas de la défiance. C'est autre chose. Quelque chose de plus froid. Une rébellion silencieuse, un mur invisible entre nous qu'elle n'a aucune intention de me laisser briser. Et le pire ? Cela me déstabilise.

Je jette un œil à ma montre. Une heure après le dîner.

La table avait été mise avec une précision impeccable, jusqu'à la courbe exacte des serviettes pliées. Un repas préparé à la perfection. Les verres en cristal brillaient sous le lustre. Mais la chaise en face de moi est restée vide. Son absence résonnait dans la pièce comme un coup de tonnerre.

Je m'étais dit que cela m'importait peu.

Qu'elle faisait une déclaration. Que son absence n'avait aucune importance.

Mais c'était faux.

J'ai remarqué que la lumière ne se reflétait plus de la même manière. Le tintement des couverts contre la porcelaine semblait creux. Le silence n'était pas paisible, il était assourdissant. Moqueur.

La mâchoire crispée, je tourne les talons et m'éloigne. Mes pas sont lents, délibérés, mes talons claquant doucement sur le sol en marbre tandis que j'approche de la chambre d'amis, celle qu'elle a choisie. Pas la nôtre.

Ma main se referme sur la poignée. J'hésite, juste le temps d'un souffle, avant de la tourner. La porte grince légèrement en s'ouvrant.

Et je reste pétrifié.

Elle n'est pas sur le lit.

Elle est recroquevillée sur le sol, juste à côté.

Sa silhouette est petite, ramassée, les genoux ramenés contre sa poitrine, le bord d'une fine couverture enroulé autour d'elle comme une armure. Sa joue repose sur son bras, et dans la lueur dorée de la lampe, je le vois : son visage strié de larmes. Ses cils humides. Ses lèvres légèrement entrouvertes, comme surprises au milieu d'un soupir. Ma poitrine se serre.

Elle a pleuré jusqu'à s'endormir.

Pendant un moment, je ne peux bouger. Je reste là à la fixer. L'air semble plus lourd maintenant, imprégné de quelque chose que je ne peux nommer.

Elle ne ressemble en rien à la fille rebelle de l'école : celle qui me défiait avec ses mots, qui traversait les couloirs comme si elle possédait le monde, même quand le monde essayait de la briser. Cette fille-là était sauvage. Brillante. Vivante.

Mais ça ?

Cette fille sur le sol n'est qu'une bougie vacillante dans l'obscurité.

Et je déteste ça.

Je m'accroupis lentement, faisant attention à ne pas la réveiller. Ma main plane au-dessus de sa joue. Je ne la touche pas au début. Je me contente de respirer son parfum, lavande et chagrin. Puis mes doigts effleurent sa peau. Elle bouge légèrement, un petit gémissement s'échappant de ses lèvres.

Je me demande si elle rêve de lui.

L'homme qui est parti.

La jalousie fermente dans ma poitrine, sombre et importune.

Je devrais la réveiller. Lui dire d'aller dormir dans le lit. Lui rappeler que c'est désormais aussi sa maison. Mais mon corps agit avant que la raison ne puisse intervenir.

Avec des mouvements lents et prudents, je glisse mes bras sous elle et la soulève avec une facilité habituelle. Elle est plus légère que prévu, beaucoup trop légère. Comme si le chagrin l'avait vidée de sa substance.

Elle remue contre moi, sa tête retombant doucement sur mon épaule, mais elle ne se réveille pas. Je la porte jusqu'au lit et la dépose avec une précaution que je ne me connaissais pas. Je ramène la couverture sur elle, la bordant doucement sous ses bras.

Et puis, je marque une pause.

Juste une seconde.

À la regarder respirer. À voir la douleur glisser de ses traits, ne serait-ce que pour un instant.

La question surgit avant que je puisse l'arrêter ?

La reverrai-je un jour, cette fille-là ?

Celle avec le feu dans le cœur et la défiance dans le sourire ?

Je ne sais pas.

Mais je le veux.

« Et si vous pensez que le silence est le refuge le plus sûr, attendez qu'il commence à vous répondre en hurlant. » -snow