L'Héritière des Prescott

Albert Beaumont — « Albie »

Je traverse cette putain de salle de bal tel un foutu fantôme, invisible, à observer tous ces trous du cul scintillants qui se prennent pour les rois de l’univers. La haute société dans toute sa splendeur — ou devrais-je dire, dans toute sa fausseté. Des héritiers qui paradent dans des smokings hors de prix, des vautours assoiffés d’argent moulés dans des robes où elles arrivent à peine à respirer, et des gros bonnets arrogants qui puent le vieux fric et l’eau de Cologne bon marché. Partout où je pose les yeux, c’est la même merde : des sourires en carton, des compliments hypocrites et des conversations si creuses qu’on pourrait s’y noyer.

Plus jeune, je pensais que ce monde était magique. Je me souviens encore de mon premier gala, planté sous ces mêmes lustres débiles, les yeux écarquillés d’admiration. Tout brillait, et tout le monde semblait compter — ou du moins, ils faisaient semblant. Je suivais mon père comme un petit chiot enthousiaste, le regardant fendre la foule avec ce putain de sourire en coin. Il ne se contentait pas de briller en société ; il dépeçait la pièce, morceau par morceau. Chaque poignée de main était un foutu rapport de force, chaque mot une arme.

Et moi ? Je pensais en faire partie. Je me croyais important. Je pensais que les hochements de tête approbateurs de ses partenaires, ou la façon dont les femmes penchaient la tête en me parlant, signifiaient quelque chose. Putain, qu’est-ce que j’étais naïf. Je ne voyais pas les ficelles. Je ne réalisais pas que je n’étais qu’une pièce sur l’échiquier de mon père, dressé et poli pour être utilisé quand ça l’arrangeait.

Maintenant ? Maintenant, je vois les choses telles qu’elles sont : un putain de cirque. Le glamour est d’une minceur affligeante, le genre de camelote qui s’écaille si on regarde de trop près. Encore une foutue collecte de fonds pour un politicien trempé jusqu’au cou dans les scandales. Les mêmes conversations usées sur les parts de marché et les maisons de vacances. Les mêmes rires forcés devant des blagues qui ne font rire personne. C’est épuisant.

Le pire, c’est que je maîtrise encore le jeu. Je déteste ça, mais c’est devenu une seconde nature, comme respirer. Je pourrais séduire n’importe qui dans cette pièce si je le voulais ; dire ce qu’il faut, sourire au bon moment, leur faire croire que j’en ai quelque chose à foutre. Mais ce n’est pas le cas. Plus maintenant. Le frisson a disparu depuis longtemps, remplacé par cette sensation lourde et lancinante dans mon bide. Peut-être que c’est du dégoût. Ou peut-être la réalisation que tout ça — le pouvoir, l’argent, l’influence — n’est qu’une machine géante qui broie les gens pour les recracher totalement dénaturés.

Et pourtant, me voilà, putain. Pourquoi ? Parce que je n’ai pas le choix. Je suis le chef de la famille Beaumont maintenant. Ça veut dire que c’est mon boulot de me montrer, de sourire, de serrer la main de gens sur qui je ne pisserais même pas s’ils prenaient feu. De faire des chèques pour des causes auxquelles je ne crois pas. De faire semblant d’en avoir quelque chose à foutre de préserver l’héritage.

L’héritage. Jésus Christ, quelle foutue blague. Ce n’est pas un héritage, c’est une condamnation. Mon père m’a transmis ça comme si c’était un grand honneur, mais ça ne fait que me peser comme une putain d’ancre. Je n’ai plus le droit d’être une personne ; je suis juste une foutue mascotte de l’empire Beaumont. Et les attentes ? Elles ne finissent jamais. Il ne suffit pas de diriger l’entreprise et de tenir les vautours à distance. Oh non, il faut aussi que je me marie.

Eh oui. Le prince héritier des Beaumont a besoin d’une foutue princesse. Mais pas n’importe laquelle. Non, il lui faut le bon pedigree. De l’argent ancien, des manières impeccables, un nom de famille capable de tenir son rang dans les colonnes des ragots. Le genre de femme qui peut se tenir à mes côtés lors de ces événements maudits et avoir l’air d’être sculptée dans le putain de marbre : parfaite, immaculée et totalement dénuée d’âme.

L’amour ? La passion ? Cette merde ne fait pas partie de l’équation. Ce n’est pas du romantisme, c’est du business. Une fusion en dentelle blanche et perles. Un contrat qui consolide le pouvoir et la richesse, parce que c’est ça qui compte. Peu importe que je l’apprécie ou qu’elle m’aime. Putain, ce serait déjà trop en demander.

« Albert, quand vas-tu te décider à te ranger ? » À chaque foutu événement, c’est la même question, chuchotée derrière des sourires forcés ou balancée comme une grenade. Comme si je n’étais pas déjà enchaîné à cette putain de famille, comme si je n’avais pas sacrifié chaque once de liberté pour porter le nom des Beaumont.

Mais voici le hic : j’y ai pensé. À ce que ce serait que de rentrer à la maison auprès de quelqu’un qui en a quelque chose à foutre de moi. Pas de mon compte en banque, pas de mon nom — juste moi. L’idée d’une épouse, quelqu’un de vrai, quelqu’un qui voit à travers tout ce foutu clinquant et qui veut quand même rester… Putain, c’est tentant.

Mais ce n’est pas le genre de femme que je suis censé avoir. Non, on attend de moi que je choisisse une mondaine robotique, entraînée dès la naissance à sourire au bon moment et à parler des bonnes causes. Un communiqué de presse sur pattes. Un mannequin avec une posture parfaite et une garde-robe de créateur. Qu’elle aille se faire foutre. Qu’elle aille se faire foutre. Je n’ai pas besoin d’une autre foutue menteuse dans ma vie.

Alors me voilà, à siroter un champagne qui a le goût du regret, en affichant un sourire que je ne pense pas, et en serrant la main d’hommes à qui je ne confierais même pas le nettoyage de mes gouttières. Parce que c’est ce que fait le chef de la famille Beaumont. On se montre. On encaisse. Et on sourit, putain.

Même si le poids de tout ça nous écrase dans la boue.

Ne peut-il pas y avoir un juste milieu ? Quelqu’un de réel ? Quelqu’un qui se fout de ce que je pèse et qui se soucie vraiment de qui je suis ?

Ne peut-il pas y avoir un juste milieu ? Quelqu’un de vrai ? Quelqu’un qui se fout de ma fortune et qui s’intéresse réellement à qui je suis ? Est-ce trop demander ? Quelqu’un qui me regarde et qui voit au-delà du foutu nom, au-delà de la pile de fric et du ridicule héritage. Quelqu’un qui se soucie vraiment de savoir si je suis heureux, si je suis fatigué, si j’ai mangé plus de deux foutus repas dans la journée. Christ, je n’ai pas besoin d’une princesse parfaite ou d’une pauvresse à secourir — je veux juste quelqu’un de vrai.

Ce n’est pas que je sois le fantasme de qui que ce soit. Je sais à quoi je ressemble. J’attrape les regards en coin quand je rentre dans une pièce, les évaluations rapides des gens qui me jaugent. Bon sang, je me juge moi-même à chaque fois que je vois mon reflet dans un miroir, et laissez-moi vous dire que le verdict n’est pas franchement flatteur.

J’ai un physique de seconde ligne — ce que je jouais à l’université, surprise. Pas que j’en aie eu besoin ; je n’avais pas besoin de bourse. Les Beaumont ne prennent pas de bourses. Je le faisais parce que j’aimais la sensation de cogner sur quelque chose. Parce que sur ce terrain, pendant quelques heures, je n’étais plus juste un autre riche connard avec un fonds de dotation. Je faisais partie d’un tout. Je comptais pour ce que je savais faire, pas pour ce que je possédais. Mais l’université, c’est loin, putain, et le physique de joueur que j’étais fier d’arborer s’est transformé. Robuste ? Bien sûr. Solide ? Putain, ouais. Mais ne nous voilons pas la face — j’ai du bide maintenant, et il est un peu plus prononcé qu’avant. Des années à siéger sur le trône des Beaumont, ça laisse des traces. Trop de whiskys tard le soir, trop de dîners coûteux, trop de foutu stress.

Je ne suis pas grand, brun et ténébreux. Je ne suis pas un Adonis sculpté qui fait soupirer les femmes en entrant dans une salle. Non, je suis petit, blanc comme un linge, avec un physique qui pourrait soulever un piano, mais qui s’essouffle en montant un étage. Mon visage ? Il est ce qu’il y a de plus banal. Des cheveux bruns, qui grisonnent aux tempes. Une mâchoire qui a peut-être été saillante autrefois, mais qui s’empâte. Rien chez moi ne crie « tombeur », à moins que votre idéal masculin ne soit un remorqueur.

Mais je sais quel est mon trait le plus attirant. Ce n’est pas mon visage, ce n’est pas mon charme — bien que je puisse l’activer quand j’en ai besoin. Ce n’est pas mon rire, mon sourire ou ma façon de tenir une conversation. C’est mon foutu nom. Voilà. C’est tout ce que les gens voient. Albert Beaumont. Ce foutu nom vaut plus que ce que la plupart des gens verront en dix vies. Et c’est ce qui me rend désirable. Pas moi. Pas l’homme sous le nom. C’est le pouvoir, l’argent, les relations, le poids écrasant, putain, de l’empire Beaumont.

C’est épuisant. De savoir que chaque regard, chaque sourire, chaque conversation chuchotée n’a rien à voir avec qui je suis, mais tout à voir avec ce que je représente. De savoir que quand les gens prononcent mon nom, ils ne pensent pas à moi — ils pensent à ce que je peux leur apporter. De savoir que chaque femme qui m’a dragué a fait le calcul mental, évaluant mon patrimoine net avant même d’avoir décidé si elle aimait ma tête.

Et ouais, peut-être que j’aurais pu être le genre de type qui s’en battait les couilles. Peut-être que j’aurais pu jouer le jeu, devenir un de ces connards prétentieux qui jettent l’argent par les fenêtres et traitent les femmes comme des accessoires. Mais putain, non. Ce n’est pas moi. Ce n’est pas ce que j’ai jamais voulu être. Je veux quelqu’un qui me regarde — moi — et qui ne voie pas des signes dollar. Quelqu’un qui se fout de mon nom, qui n’en a rien à faire de la voiture que je conduis ou de ce à quoi ressemble mon foutu blason familial.

Mais dans ce monde, c’est une foutue illusion. Les femmes qui gravitent autour de moi ne sont pas réelles. Elles sont polies, préemballées et parfaitement répétées, prêtes à endosser le rôle de la parfaite épouse Beaumont comme si elles avaient passé toute leur putain de vie à auditionner pour ça. Elles souriront pour les caméras, pondront quelques héritiers pour assurer leur place à la table familiale, puis passeront le reste de leurs journées à faire du shopping, à siroter des cocktails hors de prix et à faire semblant que leur œuvre caritative n’est qu’un moyen de frimer devant leurs amies tout aussi superficielles.

Et moi ? Je serais coincé avec une femme qui ne sait rien de moi, putain. Quelqu’un qui ne prendrait même pas la peine de demander, qui en aurait rien à foutre de mes nuits blanches ou de la façon dont ma mâchoire se contracte quand je suis sur le point de perdre mon calme. Quelqu’un qui ne me verrait que comme un ticket pour une vie de luxe. Je passerais mes journées à la regarder parader en haute couture et mes nuits à regretter de ne pas avoir eu les couilles de tout plaquer.

Putain, non.

Alors ouais, je préfère être seul que de finir avec quelqu’un qui compte les zéros au lieu des battements de cœur. Quelqu’un qui ne me voit pas, qui ne veut pas me voir, au-delà de ce que je peux leur offrir. Je veux plus. Putain, peut-être que ça fait de moi un foutu idiot. Peut-être que je suis naïf, même après des années à vivre dans ce monde impitoyable et sans âme. Mais si garder ce mince espoir doit me coûter la raison, qu’il en soit ainsi. Mieux vaut perdre la tête que de perdre le dernier lambeau de foutue dignité qu’il me reste.

Parce que j’ai vu ce qui arrive quand on se marie pour les mauvaises raisons. J’ai regardé des gens dans ce milieu s’étioler sous le poids de leurs propres choix, prisonniers de cages dorées qu’ils ont construites eux-mêmes. J’ai vu la misère silencieuse, l’amertume cinglante dans leurs yeux quand ils pensent que personne ne regarde. Et j’ai vu à quelle vitesse les fissures apparaissent quand il n’y a ni amour, ni passion, ni aucune foutue connexion réelle. Aucun argent, aucun pouvoir ne vaut ce genre de mort lente.

J’ai besoin d’un verre. Je me fraye un chemin à travers la foule, esquivant les poignées de main et le genre de conversations forcées qui me donnent envie de grincer des dents. J’évite au moins deux croqueuses de diamants qui ne semblent pas comprendre qu’un regard appuyé et un signe de tête poli ne sont pas des foutues invitations. Je veux juste un foutu moment de paix, un verre bien serré, et peut-être une seconde pour respirer sans avoir l’impression que les murs se referment sur moi.

J’arrive au bar, sur le point de commander un whisky pur — quelque chose d’assez fort pour adoucir les angles de cette soirée — quand je la vois.

Et putain, elle est magnifique.

Pas de la façon générique et formatée dont toutes les autres femmes de cette pièce sont magnifiques. Pas du genre « j’ai passé trois heures avec une équipe de maquilleurs pour avoir l’air de m’être réveillée comme ça ». Non, elle, c’est le genre de beauté qui te coupe le souffle avant même que tu réalises que tu t’es fait avoir. Des cheveux cuivrés qui luisent sous les lumières tamisées, tombant sur une épaule comme une foutue cascade. Une robe bleue qui colle à sa silhouette juste là où il faut, le dos suffisamment découvert pour faire oublier à un homme comment putain de respirer. C’est le genre de robe qui hurle « regardez-moi », qui exige presque l’attention. C’est audacieux, osé, et peut-être un peu dangereux.

Et ouais, au premier coup d’œil, elle ressemble à n’importe quelle autre foutue croqueuse de diamants dans cette salle. Le genre de femme qui est là pour se trouver un mari riche, pour s’accrocher à quelqu’un comme moi et le vider de sa substance avec un sourire aux lèvres.

Mais ensuite, je vois ses yeux.

Gris. Orageux. Méfiants.

Il y a quelque chose en eux qui me stoppe net. Quelque chose qui n’a rien à faire dans une pièce comme celle-ci. Ce n’est pas le regard affamé et calculateur habituel auquel je me suis habitué, celui qui dit : Combien pèse-t-il, et à quelle vitesse puis-je lui planter mes griffes dedans ? Non, ses yeux ont quelque chose d’autre — quelque chose de réel. Une sorte de profondeur, une lueur de défi, comme si elle mettait au défi quiconque de la sous-estimer. Comme si elle était au courant d’une sorte de blague cosmique que le reste d’entre nous est trop stupide pour comprendre.

Et ça me fait marquer un temps d’arrêt.

Parce que j’ai vu tout ce que ce monde a à offrir en matière de femmes. Je sais comment elles bougent, comment elles parlent, comment elles chassent, putain. Mais celle-là ? Elle ne bouge pas comme les autres. Elle n’a pas ce côté prédateur, ce vernis de perfection répétée. Elle est posée, ouais, mais il y a une acuité chez elle, une tension subtile dans sa façon de se tenir, comme si elle était prête à détaler si quelqu’un s’approchait de trop près.

Je m’appuie contre le comptoir, essayant d’ignorer la façon dont mon pouls s’est accéléré.

« Un whisky, pur », dis-je au barman, d’une voix plus rauque que ce que je voulais.

Je ne la regarde pas, pas directement, mais je peux sentir sa présence à côté de moi, comme un putain d’orage qui pointe. C’est magnétique, et ça m’énerve parce que je ne veux pas ressentir ça. Pas ici. Pas maintenant. Pas pour quelqu’un qui est probablement juste une autre foutue actrice dans cette éternelle représentation.

Mais ces yeux.

Ces foutus yeux vont me poser problème.

Je ne la connais pas. Jamais vue dans ce genre d’événement, et croyez-moi, j’en ai vu passer, des foutus rassemblements. Ce qui me dit deux choses : soit elle est nouvelle dans le jeu, soit elle tente de grimper une autre échelle ce soir. Peut-être qu’elle pense pouvoir monter quelques barreaux.

Et franchement ? Elle a l’air perdue. Complètement dépassée. Ça se lit sur elle — comme si elle essayait de se fondre dans la masse, mais que les bords ne correspondaient pas tout à fait. Elle est là, agrippée à son verre comme s’il s’agissait d’une bouée de sauvetage, ses yeux parcourant la pièce comme si elle essayait de comprendre ce qu’elle foutait là. Elle ne parle à personne, elle ne prend même pas la peine de faire semblant de rire aux blagues pathétiques d’un riche connard.

C’est ça, le truc avec les croqueuses de diamants : elles savent jouer leur putain de rôle. Elles sont pratiquement nées en connaissant le script : le sourire facile, le petit rire doux, le léger mouvement de tête qui crie : Je suis intéressée, mais seulement si ton compte en banque a des virgules. Mais celle-là ? Elle ne joue pas le jeu. Et ça — putain — ça attire mon attention.

Je penche la tête, l’étudiant du coin de l’œil. En surface, elle pourrait passer pour l’une d’entre elles — les cheveux, la robe, sa façon de se tenir. Tout y est. Mais il y a autre chose en dessous. Quelque chose de brut, de non poli. Elle se balance sur ses pieds, sa posture est raide, ses mouvements maladroits, comme si elle attendait que quelqu’un l’interpelle pour lui dire qu’elle n’est pas à sa place. C’est presque attachant, d’une manière qui m’énerve, parce que qu’est-ce qu’une fille comme elle fout ici si elle est aussi manifestement pas à sa place ?

Qu’est-ce que tu fous là ? La question me brûle l’esprit. Elle ne fait clairement pas partie de notre monde, pas vraiment. Ce qui fait d’elle soit quelqu’un de très courageux, soit une foutue idiote.

Et ouais, peut-être que c’est juste une autre d’entre elles, quelqu’un de nouveau dans le milieu qui n’a pas encore compris les règles. Mais je fais ça depuis assez longtemps pour savoir. La façon dont elle se tient, dont elle regarde autour d’elle, ce n’est pas calculé. Ce n’est pas répété. Si c’est une croqueuse de diamants, elle est nulle à chier. Et pour une raison que j’ignore, je ne peux pas m’empêcher de la regarder.

Je décide de passer à l’action. Pourquoi pas ? Je peux gérer une croqueuse de diamants. Putain, j’ai géré ça toute ma foutue vie. Si elle est assez naïve pour penser qu’elle peut se glisser dans le monde des Beaumont sans savoir jouer le jeu, c’est son problème, pas le mien. Peut-être que je vais jouer un peu avec elle, la laisser dans le doute. Hé, peut-être que je l’emmènerai chez moi pour une nuit, juste pour calmer la démangeaison, et que je la renverrai avant même qu’elle réalise ce qui s’est passé, putain.

Parce que c’est ce que je fais. C’est comme ça que je garde les choses propres. Pas d’attaches, pas de drame, pas de conneries. Juste une foutue partie de cul rapide, et je m’éclipse.

Ce n’est pas mon habitude, d’habitude. Je n’ai pas l’habitude d’utiliser les gens comme ça — enfin, pas souvent, en tout cas. Mais ce soir ? Allez, merde. Elle est assez belle pour justifier le risque. Ce genre de beauté qui reste avec vous bien après la fin de la nuit. Le genre qui se grave dans votre mémoire, peu importe la quantité d’alcool que vous ingurgitez pour oublier.

Pourtant, je sais mieux que ça. Les femmes comme elle — celles qui semblent trop belles pour être vraies — sont toujours synonymes d'ennuis. Des ennuis magnifiques, avec des courbes capables de ruiner un homme s'il ne fait pas attention. Et peut-être que je m'ennuie assez ce soir pour me laisser un peu ruiner.

Je m'approche d'elle lentement, sans me précipiter, car il n'y a aucune raison de l'effrayer pour l'instant. Si elle n'est pas à sa place, la dernière chose que je souhaite, c'est qu'elle s'en aille avant que je me sois amusé. À mesure que je me rapproche, je remarque les petits détails qui confirment ce que je soupçonnais : elle n'est pas à l'aise. Elle ne fait pas semblant d'être décontractée comme le reste des vautours qui tournent dans cette salle. Elle est raide, incertaine, et tout aussi perdue que je le pensais au début.

Parfait. Ça fait d'elle un défi.

Je m'appuie contre le bar et commande un verre sans la regarder directement. Pas la peine d'être trop insistant. Je m'attends à ce qu'elle m'ignore, parce que c'est généralement ce qui arrive jusqu'à ce que je lâche ce putain de nom. Tant qu'elles ne réalisent pas qui je suis, je ne suis qu'un type de plus en costume. Mais alors, ses yeux se posent sur moi, et putain, je le ressens comme une sacrée décharge droit dans la poitrine.

Elle ne dit rien. Ne sourit pas. Elle ne me gratifie même pas du regard poli et calculé auquel je suis habitué. Non, elle me... regarde. Intensément. Comme si elle essayait de me mettre à nu rien qu'avec son regard, et pour une raison étrange, ça marche.

Ces yeux. Gris, orageux, tranchants comme du verre brisé. Ils sont putain de dangereux. Il y a quelque chose en eux que je ne saurais définir, quelque chose qui ne colle pas avec ses cheveux cuivrés et cette robe faite pour attirer tous les regards.

Pour la première fois depuis longtemps, je me sens vulnérable. Comme si elle épluchait toutes les couches que j'ai mis une vie à perfectionner, voyant au-delà des costumes, du nom et de l'argent, pour atteindre quelque chose dont j'ignorais même l'existence.

Je prends une gorgée de mon whisky, en essayant de garder la tête froide, mais c'est inutile. Son regard me déstabilise et je n'arrive pas à m'en défaire. Je n'aime pas ça, pas du tout. Je suis censé être celui qui contrôle, celui qui tire les ficelles. Mais son regard ? On dirait un sacré coup de maître, et je ne sais même pas si elle se rend compte de ce qu'elle fait.

Pourtant, je ne recule pas. Je fais un pas de plus, décontracté mais déterminé, et ses yeux restent fixés sur moi. Elle n'est pas intimidée, elle n'essaie pas de battre des cils ou de jouer la coquette. Elle se contente d'observer, d'évaluer, comme si elle essayait de décider si je vaux son temps ou si je ne suis qu'un connard de plus en costume.

C'est exaspérant. Et pourtant, je suis là, penché vers elle, prêt à lancer la première réplique.

« Ici pour Jameson Frett ? » demandé-je en gardant un ton léger, comme si j'en avais quelque chose à foutre de cette soirée caritative ou du politicien véreux pour qui elle est organisée. Je m'en fiche. Je veux juste une excuse pour lui parler, pour la cerner.

Parce que pour la première fois depuis longtemps, quelqu'un a éveillé ma curiosité. Et ça ? C'est dangereux.

« Quelque chose comme ça », répond-elle, et mon Dieu, sa voix est du beurre. Elle glisse sur moi comme du velours, chaude et douce, grave et sans effort. Ce genre de voix qui vous donne envie de vous pencher juste pour en entendre davantage.

Ouais. Quelque chose comme ça. Quelque chose comme tenter sa chance avec un riche connard stupide qui a plus d'argent que de jugeote, qui sourira et distribuera son fric comme si c'était des bonbons. Un type comme moi. Je l'ai vu mille fois : les femmes comme elle n'en ont rien à foutre de tout, sauf du profit.

Je peux le sentir dans son regard. Elle m'évalue, elle joue le jeu, et je ne suis probablement qu'un autre riche bâtard qu'elle pense pouvoir utiliser pour atteindre le sommet en un rien de temps.

Putain. Je ne sais même pas si ça me dégoûte ou si je trouve ça pathétique. Mais je ne suis plus assez stupide pour me laisser piéger par ce genre de truc. J'ai déjà tout vu — ces femmes, elles ne veulent pas de moi. Elles veulent la vie que je peux offrir. Le statut, le pouvoir, le cash.

Et pourtant, je suis là. Engagé dans cette danse minable comme un putain d'idiot. Adieu ma résolution de ne pas jouer le jeu.

« Tu t'appelles comment ? » demandé-je, m'attendant comme toujours à une histoire élaborée sur sa vie trépidante, les endroits qu'elle a visités, les gens qu'elle connaît. Le genre de conneries qui lui permettent d'attirer des mecs comme moi.

« Angie », dit-elle sans aucune hésitation.

« Juste Angie ? » demandé-je en haussant un sourcil, d'un ton sec. Elle hausse les épaules, reprenant une gorgée de son verre comme si elle n'en avait rien à faire.

« Juste Angie. Et toi ? » demande-t-elle, comme pour donner un air naturel à tout ça.

« Alors je suis juste Albert. Albie, comme m'appellent mes amis », dis-je, attendant la lueur de reconnaissance dans ses yeux. Le moment où elle comprendra qui je suis — parce que c'est toujours comme ça que cette merde se passe.

Mais elle ne réagit pas. Aucune surprise. Elle ne fait probablement pas le lien entre Albert et Beaumont, après tout, il y a une tonne d'Alberts dans la haute société ; elle se fiche sûrement de savoir lequel c'est, elle en tient un et maintenant elle va essayer de traire la vache comme toute bonne chercheuse d'or.

Ses yeux restent fixés sur les miens, sans ciller, sans faiblir, comme si elle n'en avait rien à foutre de mon identité. Des conneries. Je connais le genre. Elle joue probablement la comédie, retenant cette étincelle de reconnaissance pour plus tard, quand ça l'arrangera — jusqu'à ce qu'elle sorte sa carte maîtresse comme un putain d'atout. Ça se passe toujours comme ça, non ? Vous leur donnez assez de corde, et elles vous pendent avec.

« Juste Albie », répète-t-elle, comme si elle faisait tourner les mots dans sa bouche pour en goûter la saveur. Ses lèvres se tordent dans un soupçon de sourire, et je serais damné si ça ne me frappait pas comme un coup de poing dans l'estomac. Le genre de sourire qui vous fait vous demander si elle en sait plus que vous. Le genre qui vous donne envie qu'elle en sache plus que vous.

« Juste Angie », répété-je, en m'enfonçant dans ma chaise, essayant tant bien que mal d'avoir l'air détendu. Le cuir grince sous moi, et mon verre de bourbon semble trop lourd, comme s'il me retenait à la terre alors que tout ce que je veux, c'est flotter. Flotter putain de loin d'ici. Loin d'elle. Loin de la façon dont sa voix s'enroule autour de mon cerveau comme de la fumée.

« Juste Angie », répète-t-elle en jouant avec la paille de son verre, ses doigts délicats mais délibérés. Tout chez elle est délibéré. La façon dont ses cheveux tombent en vagues sur ses épaules, le décolleté de sa chemise juste assez bas pour capter mon attention. C'est un putain de chef-d'œuvre de manipulation. Et moi, je suis là, aux premières loges, comme un putain d'abruti.

« Alors, que fais-tu dans la vie, Angie ? » demandé-je, parce que je ne peux pas m'en empêcher. Parce que même si je sais où ça va mener — où ça mène toujours — je n'arrive pas à foutre le camp.

Elle hausse les épaules, l'expression indéchiffrable, et prend une autre gorgée. « Un peu de tout », dit-elle d'un ton si décontracté qu'il aurait pu être inexistant.

Oh, va te faire foutre. « Un peu de tout », c'est du code pour : je te dirai ce que tu as envie d'entendre si tu sors assez de billets. Je connais trop bien ce jeu pour tomber dans le panneau. Enfin, c'est ce que je me raconte.

« Vague », dis-je, la voix dégoulinant de moquerie. « Laisse-moi deviner : tu es influenceuse. Ou artiste. Ou, attends... attends... tu es une putain d'entrepreneuse, c'est ça ? Une sorte de visionnaire autodidacte qui veut changer le monde et qui attend juste sa prochaine grande opportunité ? »

Elle sourit à ça, une courbe lente et paresseuse qui ne devrait pas être aussi dévastatrice. « Je ne suis pas si intéressante que ça », dit-elle, d'un ton plat mais étrangement tranchant.

Jésus-Christ, je la déteste. Je déteste le fait qu'elle ne bronche même pas, qu'elle ne me donne pas la satisfaction de l'avoir déstabilisée. Je déteste la façon dont elle me donne l'impression d'être celui qui joue la comédie, celui qui passe une audition pour obtenir son attention.

« Eh bien, ne te sous-estime pas », dis-je en faisant tournoyer le bourbon dans mon verre. « Tu as l'air ambitieuse. Tu as ce côté "femme mystérieuse qui a un plan". »

Elle se penche en avant, juste assez pour que je remarque la ligne de ses clavicules, la courbe subtile de son cou. Putain. « Et toi, tu as l'air du genre à penser que tu as tout compris », dit-elle, de cette même voix de velours beurré qui se glisse sous ma peau comme un rasoir enveloppé dans de la soie.

Je ris, d'un rire sec et amer. « Oh, c'est le cas. Crois-moi, ma belle, j'ai déjà vu ce film. Je sais exactement comment ça finit. »

Elle penche la tête, m'observant comme si j'étais un puzzle qu'elle essaie de résoudre. Ou peut-être comme si elle connaissait déjà la réponse et attendait juste que je comprenne. « Ah bon ? » demande-t-elle, la voix douce mais chargée d'un je-ne-sais-quoi. Un défi.

Putain. Putain. Putain. C'est ça, le problème avec les femmes comme elle : elles n'ont pas besoin d'efforts pour vous bousiller. Il leur suffit d'exister, de s'asseoir là, d'avoir cette tête-là et de parler comme ça, et soudain, vous vous décomposez plus vite que vous ne pouvez vous rattraper.

« Je le sais », dis-je, la voix plus dure maintenant, plus contrôlée. Je vide le reste de mon bourbon d'un trait, la brûlure m'ancrant à la réalité, ne serait-ce qu'une seconde. « Mais bon, ne me laisse pas gâcher le suspense. Voyons où cette petite danse nous mène. »

Elle sourit à nouveau, lentement et délibérément, comme si elle savourait chaque seconde. « Voyons voir », dit-elle, et pendant un instant, je ne sais pas si elle se moque de moi ou si elle est d'accord. Peut-être les deux. Sûrement les deux.

Et comme ça, je suis de retour dans la putain de partie.

Le barman dépose un autre verre devant moi, sans que je le demande, mais je l'accepte. Le liquide ambré capte la lumière tamisée, une lueur chaude face au poids froid qui s'installe dans ma poitrine. Qu'est-ce que je fous ?

Elle n'essaie même pas de me vendre une histoire, ce qui est pire d'une certaine manière. Si elle m'avait raconté des conneries sur ses études d'art ou sur le fait qu'elle est "entre deux projets", j'aurais pu ignorer ça. En rire plus tard. Mais elle ne me donne rien, et ce vide est pire que n'importe quel mélodrame. C'est comme si elle me mettait au défi de combler les espaces, de projeter toute ma merde sur elle.

« OK », dis-je en me penchant en avant, les coudes sur la table. Je regarde ses yeux suivre le mouvement, et pendant une fraction de seconde, je crois voir quelque chose passer dans son regard. De l'intérêt ? Des calculs ? Putain, si je savais. « Donc tu ne veux pas parler de ce que tu fais. Très bien. Parlons de ce que tu veux. »

Ses sourcils se haussent, juste un peu. « Ce que je veux ? » répète-t-elle, comme si les mots lui étaient étrangers. Ses lèvres tressaillent, comme si elle retenait un rire, et Dieu, je déteste le fait que ce sourire me donne l'impression d'être celui qui est largué.

« Ouais », dis-je, en haussant les épaules comme si ce n'était rien. Comme si cette conversation ne me dévorait pas de l'intérieur. « Tout le monde veut quelque chose. Surtout quand on est assis à un bar, qu'on boit seul et qu'on parle à des inconnus. Alors, Angie, c'est quoi ton angle ? »

Elle ne répond pas tout de suite. À la place, elle saisit son verre et le fait tourner dans sa main, les glaçons cliquetant doucement contre le verre. Ses ongles sont peints en rouge sombre — pas d'écailles, pas d'imperfections. Un autre détail délibéré. Une autre pièce du puzzle que je ne veux pas vraiment résoudre mais sur laquelle je ne peux m'empêcher de fixer mes yeux.

Finalement, elle me regarde, son regard stable et sans broncher. « Qu'est-ce qui te fait croire que j'ai un angle ? » demande-t-elle, la voix légère mais les yeux perçants.

Oh, putain, arrête. Je ris en me renversant sur ma chaise et en passant une main dans mes cheveux. « Parce que tout le monde a un angle. Surtout ici. »

« Oh, je sais ça, Albie », murmure-t-elle près de moi, son parfum provoquant des choses irréfléchies dans mon esprit. « Mais et si je ne voulais pas jouer d'angle ? Et si je voulais juste perdre le nom de famille ? Juste pour ce soir ? »

Ses mots flottent dans l'air entre nous, lourds et électriques. « Perdre le nom de famille », a-t-elle dit, comme si c'était la chose la plus simple au monde. Comme si se débarrasser du poids des privilèges et des attentes était aussi facile que d'enlever une paire de talons à la fin de la soirée. Des conneries. Personne ne quitte le jeu comme ça, pas ici. Pas dans un endroit pareil.

Mais bon sang, la façon dont elle le dit me donne des frissons dans tout le dos. C'est un mensonge — évidemment que c'est un mensonge — mais c'en est un bon. Le genre de mensonge auquel on veut croire, même quand on sait mieux.

« Perdre le nom de famille, hein ? » murmuré-je, en me penchant juste assez pour que l'air entre nous se tende. Son parfum, chaud et légèrement sucré, s'enroule autour de moi comme un nœud coulant, rendant la pensée cohérente difficile. Elle est proche, beaucoup trop proche, et toutes mes alarmes internes hurlent de prendre mes jambes à mon cou. Mais je ne le fais pas.

« Juste ce soir », répète-t-elle, la voix plus basse maintenant, presque un murmure. Ses lèvres sont courbées d'une manière qui n'est pas tout à fait un sourire, et ses yeux... Jésus, ses yeux sont dangereux. Ils sont stables et acérés, comme si elle m'évaluait pour quelque chose que je n'ai même pas encore remarqué que j'étais sur le point de perdre.

Putain.

« Très bien », dis-je, la voix basse, jouant le jeu parce que, qu'est-ce que je suis censé faire d'autre ? « Faisons comme si nous étions juste Angie et Albie. Pas d'angles, pas de conneries. Juste deux personnes coincées dans la même pièce, essayant de survivre à une autre nuit de... » Je fais un geste vague autour de moi, ma main frôlant mon verre. « ...cette putain de parade. »

Son reniflement me prend au dépourvu. Ce n'est pas délicat ni poli — non, c'est brut et un peu trop fort pour cet endroit, et pour une raison étrange, ça semble plus honnête que tout le reste ici.

« Dieu, non », dit-elle en secouant la tête comme si je venais de lui demander si elle aimait se faire renverser par un bus. Ses cheveux captent la lumière alors qu'elle bouge, tombant sur ses épaules comme dans une putain de pub pour shampooing. « Je déteste ce genre d'événements. Les faux sourires, la lèche, le bruit constant. Je te jure, c'est comme si les gens ne savaient pas se taire à moins d'essayer de vous pomper votre énergie vitale. »

Ses mots sont durs, presque trop tranchants, mais la façon dont elle les dit ? C'est comme si elle me confiait un secret, comme si elle épluchait une couche de son armure juste assez pour que je voie les fissures en dessous.

« Et pourtant », dis-je en penchant la tête et en laissant un sourire en coin se dessiner sur mes lèvres, « tu es là. »

Elle ne bronche pas. Au contraire, son expression se durcit un peu, comme si elle s'attendait à cette pique. « Eh bien, je ne suis pas ici pour la compagnie », dit-elle en levant son verre et en prenant une gorgée lente.

« Oh, je m'en doute », je réplique en l'observant par-dessus le rebord de mon propre verre. « Tu as l'air de préférer être n'importe où ailleurs. »

Ses lèvres tressaillent encore, mais cette fois, il y a quelque chose de différent dans son sourire — quelque chose de plus sauvage, de plus sombre. Putain. C'est comme regarder le canon d'une arme chargée.

« Je préférerais être en bonne compagnie », dit-elle, la voix tombant juste assez bas pour faire grimper ma tension.

La voilà. La réplique. L'appât. Et comme un putain d'idiot, je mords à l'hameçon.

« En bonne compagnie », répété-je en faisant tournoyer le bourbon, les yeux rivés aux siens. « Alors, quoi ? Tu dis que je pourrais éventuellement remplir les critères ? »

Son rire est doux, presque taquin, et il rampe sous ma peau comme de l'électricité statique. « Je ne sais pas encore », dit-elle en inclinant la tête comme si elle m'inspectait. « Qu'en penses-tu, Albie ? Tu penses que tu en as dans le ventre ? »

Jésus-Christ. La façon dont elle prononce mon nom est une putain d'arme, tranchant mes défenses comme si elles étaient faites de papier. Je me penche en avant, comblant le vide entre nous, et baisse ma voix juste assez pour correspondre à la sienne.

« Je pense que tu aimes jouer à des jeux », dis-je, mes mots délibérés, chacun atterrissant avec le poids d'un défi. « Et je pense que tu as l'habitude de gagner. »

Son sourire s'élargit, lent et prédateur, et pendant une fraction de seconde, je jure que toute la salle s'efface autour de nous. « Peut-être bien », dit-elle, le ton léger mais les yeux en feu. « Mais voilà le truc, Albie : je ne joue pas à des jeux que je ne peux pas gagner. »

Putain.

Le pire dans tout ça ? Elle ne ment pas. Je peux le voir dans sa posture, dans la façon dont son regard ne vacille même pas une seconde. Elle possède ce genre de confiance qu'on n'apprend pas — on naît avec, ou on l'arrache au monde avec les mains en sang.

Mais il y a autre chose dans ses yeux, quelque chose qui me fait hésiter. Ce n'est pas seulement de la confiance. C'est de la faim. Et ce genre de faim, je l'ai déjà vu.

« Je te donne du crédit », dis-je en finissant mon bourbon et en reposant le verre avec un bruit sec satisfaisant. « Tu es douée. Vraiment putain de douée. Mais je ne suis pas le genre de type qui cherche à se faire dévorer et recracher. »

Ses yeux passent de mon verre vide à moi, et elle hausse un sourcil, comme si elle me mettait au défi de partir. « Peut-être que tu ne l'es pas », dit-elle, sa voix aussi douce que le bourbon qui brûle encore dans ma gorge. « Mais peut-être que tu l'es. Et si on allait vérifier ? »

Et juste comme ça, je sais que je suis foutu.

Pas de la manière habituelle, non plus. Ce n’est pas le genre de baise où je connais le manuel — où la profiteuse affiche son plus beau sourire de façade, bat des cils comme une putain de princesse Disney et fait mine d’attendre un homme comme moi depuis toujours. Non, c’est pire. C’est un terrain inconnu, un danger qui ressemble à celui de marcher pieds nus sur du verre pilé, juste pour voir si on saigne.

Elle n’est pas comme les autres. Pas de gloussements aguicheurs, pas de compliments mielleux, pas de petit jeu pour me convaincre que je suis le cadeau de Dieu sur cette putain de Terre. Elle est brute. Elle est putain de vraie. Et ça ? Ça me donne envie de la pousser. À bout. De voir jusqu’où elle peut aller, ou si elle a une limite.

C’est peut-être pour ça que je me penche un peu vers elle, ma voix devenant basse, calculée, assez tranchante pour blesser. « J’ai une chambre à l’étage », dis-je, chaque mot imprégné de défi.

Je l’observe comme un faucon, à l’affût des signes habituels. L’étincelle de cupidité dans son regard, son sourire calculateur, ce léger changement de posture qui trahit qu’elle prépare déjà son prochain coup. Mais rien. Ses joues rosissent, à peine — une teinte rose, putain de délicieuse, qui se propage sur sa peau comme la première fissure sur de la glace.

« Ce sera plus calme qu’ici », j’ajoute, d’un ton ferme, comme si j’énonçais un fait. Je ne demande pas. Je ne supplie pas. Je lance ça là, pour voir ce qu’elle en fait.

Et elle ne fait pas la moindre putain de chose. Elle reste là, les yeux rivés sur les miens, imperturbable et indéchiffrable. C’est exaspérant, cette absence de réaction. Pas de rire coquin, pas de sourire en coin, pas de conneries du genre « peut-être que oui, peut-être que non ». Elle se contente de me regarder. Comme si elle me disséquait, cherchant à savoir si je vaux la peine ou si je ne suis qu’un riche connard de plus qui joue à des jeux.

Et c’est là que ça devient tordu : j’ai presque envie qu’elle dise oui. J’ai presque envie de voir jusqu’où elle ira, quelle profondeur elle atteindra, combien de temps elle me laissera me dévoiler avant de décider de me couper l’herbe sous le pied.

Mais en même temps, je ne suis pas sûr d’être prêt pour sa réponse.

« Tu me connais à peine », finit-elle par dire, sa voix douce, presque trop douce pour le poids de l’instant. Ce n’est pas une question, c’est un constat, un avertissement, comme si elle me mettait au défi de reculer avant que les choses ne dérapent complètement.

Je laisse mon regard parcourir son corps, lent et délibéré, s’attardant une seconde de trop là où il ne devrait pas. Je veux qu’elle le ressente, qu’elle sache que je ne plaisante pas. Au diable la subtilité.

« J’aime bien ce que je connais pour l’instant », je réponds, d’un ton froid et contrôlé, chaque mot dégoulinant d’une assurance que je ne ressens pas tout à fait.

Et voilà. La fissure que j’attendais. Elle rougit, putain, intensément, ses lèvres s’entrouvrant dans un souffle court, involontaire, comme si je venais de lui couper le souffle. C’est la première réaction authentique que j’obtiens d’elle de toute la soirée, et pendant une seconde — juste une seconde — j’ai l’impression d’avoir gagné.

Mais elle se reprend, plus vite que je ne l’aurais cru, son masque se remettant en place comme s’il n’avait jamais glissé. Ses yeux se plissent un peu, comme si elle était furieuse contre elle-même de m’avoir laissé entrevoir cette vulnérabilité. Comme si elle était furieuse contre moi de l’avoir remarquée.

« Tu joues avec le feu, Albie », dit-elle, la voix stable, mais avec une pointe acérée, tranchante comme un rasoir. Enveloppée de soie, certes, mais dangereuse à crever.

Parfait.

« Alors brûlons, Angie », je murmure, ma voix basse, délibérée, la mettant au défi de jouer le jeu jusqu’au bout. C’est une tirade, une provocation, et peut-être ce que j’ai dit de plus honnête de toute la soirée.

Mais voilà le truc : elle n’est qu’une profiteuse de plus. C’est ce que je me répète, en tout cas. Une intéressante, certes, mais c’est toujours les mêmes conneries. Un jeu à gagner. Un mystère à résoudre. Une autre carte sauvage dans un jeu plein de coups prévisibles. Rien qu’une bonne grosse baise dans une chambre d’hôtel ne puisse régler — lui enlever son éclat, la laisser dans le tas avec toutes les autres. Retour dans mon monde, où tout est propre, poli et aussi satisfaisant que de boire du bourbon coupé à l’eau.

Si elle croit être maligne avec son petit jeu sans nom, c’est son problème. J’ai joué à ce jeu cent fois, et je gagne toujours. Ça ? Ça ne sera pas différent.

Enfin, c’est le mensonge que je me raconte.

Parce qu’en vérité, elle me tient à la gorge, et elle ne le sait même pas. La façon dont elle se tient là, à ne pas se laisser impressionner par le nom des Beaumont, c’est putain d’enivrant. Dangereux. Le genre de danger qui me fait vaciller au bord du gouffre, me penchant juste pour voir jusqu’où je peux tomber avant de toucher le sol.

« Brûlons, Albie », répond-elle, sa voix douce, presque timide, comme si elle ne réalisait pas ce qu’elle est en train de me faire.

Et juste comme ça, je suis foutu.

Putain de foutu.

Je ne réfléchis même pas. Dès que les mots quittent ses lèvres, quelque chose en moi lâche, comme un fil trop tendu. Soudain, rien d’autre ne compte — cette soirée, cette mascarade, tout ce monde doré que j’ai construit autour de moi. Je tends la main et j’attrape la sienne. Petite. Chaude. Réelle. Trop putain de réelle. C’est le genre de contact qui fait paraître le reste de mon monde comme une putain de boule à neige — parfaite, intouchable, mais creuse à mourir.

Avant de pouvoir me retenir, je l’entraîne avec moi, me frayant un chemin dans la foule comme un homme en mission. Les sourires en carton, les rires nourris au champagne, le tintement des verres — tout se transforme en parasite. Un bruit de fond. Oubliable. Parce que tout ce à quoi je peux penser, c’est elle. Sa main dans la mienne, ses talons qui claquent sur le sol verni alors qu’elle me suit, sa façon de ne même pas demander où nous allons.

Putain, merde. Elle est la seule chose ici qui semble vraie, et je serais damné si je la laissais m’échapper.

Les portes de l’ascenseur se ferment dans un léger murmure, nous isolant du reste du monde. L’air change, électrique, lourd, chargé de tout ce qu’on n’a pas dit mais qu’on n’a pas besoin de dire. Je jette un coup d’œil vers elle ; elle me regarde aussi, sa poitrine se soulevant comme si elle venait de courir un putain de marathon. Et peut-être que c’est le cas — peut-être qu’on a tous les deux couru, fuyant tout ce que cette soirée était censée être.

Je n’attends même pas. Dès que les portes se ferment, je suis sur elle. Mes mains trouvent sa taille, l’attirant contre moi, et j’écrase mes lèvres sur les siennes comme si c’était la seule façon de respirer. Putain. Elle a un goût de bourbon et quelque chose de plus sombre, de plus téméraire, quelque chose dont je sais que ça va me détruire.

Ses bras se lèvent, s’enroulant autour de mon cou, m’attirant plus près comme si elle attendait ça depuis toujours, et putain, si ça ne me fait pas vriller. Je la pousse contre la paroi de l’ascenseur, l’y épinglant, mon corps pressé contre le sien comme si je ne pouvais pas être assez proche. Le métal froid derrière elle rend sa chaleur encore plus insupportable, et pendant une seconde, je jure que je perds tout contact avec la réalité.

Ses ongles griffent ma nuque, assez fort pour piquer, et une décharge de chaleur me parcourt la colonne vertébrale. Je gémis contre sa bouche, mes mains glissant plus bas, agrippant ses hanches, l’attirant plus fort contre moi.

« Albie », halète-t-elle, interrompant le baiser une seconde, sa voix essoufflée, tremblante, brisée. Et Jésus, la façon dont elle prononce mon nom — comme si ce n’était pas juste un nom, mais une putain de promesse — me fait presque flancher les genoux.

« Ne dis rien », je grogne, mes lèvres effleurant les siennes en parlant. « Ne complique pas les choses. »

Son rire est étouffé, presque un murmure, mais il n’a rien de doux. Il est tranchant, mordant, comme si elle savait exactement ce qu’elle est en train de me faire. « Et si je voulais que ce soit compliqué ? » murmure-t-elle, ses lèvres se courbant en un sourire narquois que je peux sentir contre les miennes.

Christ. Elle va me ruiner.

L’ascenseur sonne, les portes s’ouvrant sur le couloir menant à ma chambre, mais je ne bouge pas. Pas encore. Je suis trop occupé à mémoriser la sensation de ses lèvres contre les miennes, la façon dont ses mains serrent ma chemise comme si elle ne voulait plus lâcher.

Finalement, je me recule, juste assez pour la regarder, et putain, elle est magnifique. Ses cheveux sont un peu décoiffés, ses lèvres rouges et gonflées, ses yeux plus sombres qu’il y a cinq minutes. Elle ressemble à un chaos, et j’ai envie de plonger la tête la première dedans.

« Allons-y », dis-je, la voix rauque, et sans attendre de réponse, je lui reprends la main et je l’entraîne dans le couloir.

Je ne sais pas où tout ça va mener. Je ne sais pas ce que je fais, putain. Tout ce que je sais, c’est que je suis déjà trop loin, et qu’il n’y a aucun moyen que je m’en sorte indemne.

Et le pire dans tout ça ?

Je m’en fous complètement.

On atteint à peine la porte que ses mains sont déjà dans mes cheveux, sa bouche sur la mienne, et Jésus putain de Christ, c’est comme si elle essayait de me consumer tout entier. Je donne un coup de pied dans la porte pour la fermer derrière nous sans regarder, cherchant la serrure à tâtons parce que la dernière chose dont j’ai besoin, c’est qu’un connard de la fête débarque et gâche ça.

Ses lèvres sont partout — ma bouche, ma mâchoire, le côté de mon cou — et quand elle mordille mon lobe d’oreille, ce petit coup de dent vif, je perds pied. Un son grave, guttural, m’échappe avant que je puisse l’empêcher, et je sens son sourire contre ma peau comme si elle savait exactement à quel point elle me pousse à bout.

« Tu penses que tu contrôles la situation, hein ? » je grogne, en l’attrapant par les hanches et en la faisant pivoter, la poussant contre le mur. Mes mains l’immobilisent, mon corps presse contre le sien, et putain, la façon dont elle s’emboîte contre moi est presque trop bonne.

Son souffle se coupe, mais elle ne recule pas. Ses ongles s’enfoncent dans mes épaules, acérés et implacables, et elle m’attire plus près, comme si elle essayait de me mettre en pièces. « Et si c’était le cas ? » murmure-t-elle, sa voix basse, éthérée, et putain, elle se paie ma tête.

Je ris, d’un rire dur et amer, faisant glisser ma bouche le long de la courbe de son cou, y laissant une traînée de baisers qui la font se tortiller. « Chérie », je murmure contre sa peau, ma voix rauque et épaisse de désir, « tu n’as pas la moindre putain d’idée de qui tu as en face de toi. »

Son rire est doux, dangereux, et ça m’embrase de l’intérieur. « Alors prouve-le-moi », dit-elle, ses mots effleurant mon oreille, et juste comme ça, je suis fini.

Je la soulève, ses jambes s’enroulant autour de ma taille comme si c’était la chose la plus naturelle au monde, et je commence à l’emmener vers le lit. Elle mordille ma lèvre inférieure, tirant juste assez fort pour me faire tourner la tête, et mes mains sont partout — ses cuisses, son dos, la courbe de son cul. Je veux tout d’elle.

Ses doigts se serrent dans mes cheveux, tirant juste assez pour piquer, et c’est comme si elle savait exactement sur quel bouton appuyer. Quand je la jette sur le lit, elle m’entraîne avec elle, ses jambes s’emmêlant aux miennes, ses lèvres effleurant ma mâchoire alors qu’elle laisse échapper ce petit rire essoufflé qui fait bouillir mon putain de sang.

« T’es toujours aussi autoritaire ? » taquine-t-elle, la voix tremblante, essoufflée, comme si elle essayait si fort de garder son masque de dure à cuire, mais glissant juste assez pour me laisser voir ce qu’il y a en dessous.

« Seulement quand je sais ce que je veux », je grogne, mes mains glissant déjà le long de ses hanches, traînant sur la courbe lisse alors que j’attrape l’ourlet de sa robe et que je commence à la relever.

Le tissu remonte, révélant des cuisses crémeuses qui ont l’air si douces qu’elles pourraient me tuer, des hanches larges faites pour briser la concentration d’un homme, et un cul qui n’est rien de moins qu’un péché. Rond, ferme, énorme, suppliant pour mes mains, mes dents, mon putain de tout.

Je continue à remonter la robe, centimètre par centimètre, mon souffle devenant plus saccadé à mesure qu’elle se dévoile, et putain, on dirait qu’elle a été sculptée à partir de tous les fantasmes les plus sombres d’un homme. Son ventre plat se contracte sous mon toucher, et avant que je puisse finir de retirer cette putain de robe, elle lève les bras, m’aidant à la déchirer et à la faire passer par-dessus sa tête comme si elle ne pouvait pas s’en débarrasser assez vite.

Et là… Jésus Christ. Deux putains de seins parfaits jaillissent, ronds et pleins avec des tétons si roses qu’on dirait qu’ils rougissent pour moi depuis tout ce temps, juste en attente de ma bouche, ma langue, mes dents.

« Putain de merde », je marmonne, ma voix rauque, pratiquement gutturale, en la dévorant des yeux. Elle est étalée sur le lit maintenant, ses cheveux en un désordre sauvage, sa poitrine se soulevant, et son corps enveloppé seulement dans une paire de culottes en soie noire qui semblent si délicates que je pourrais les déchirer d’une main.

Et je pourrais bien le faire.

Putain. Pendant une seconde, je reste juste à regarder, à la contempler, la façon dont son corps s’étale sur le lit, sa peau rosie, ses yeux sombres et mi-clos alors qu’elle m’observe. Il n’y a aucune honte dans la façon dont elle s’est offerte à moi, aucune hésitation, et ça suffit à me couper le souffle.

J’agrippe ses cuisses, les écartant un peu plus, et fais glisser mes mains sur ses courbes, mes paumes pétrissant la chair douce de ses hanches et de ses fesses. La chaleur de son corps s’infiltre dans ma peau, et je peux sentir la tension enroulée dans ses muscles, la façon dont elle tremble légèrement sous mon toucher.

Son souffle se coupe quand je me penche, faisant glisser ma bouche le long de la courbe de son cou, goûtant sa peau. Elle est chaude et douce, avec une pointe de sel, et chaque centimètre d’elle ressemble à du feu sous mes lèvres. Je continue, de plus en plus bas, laissant une traînée de chaleur sur sa clavicule, sa poitrine, jusqu’à ce que je referme ma bouche sur l’un de ces tétons parfaits.

Elle se cambre sous moi, ses mains s’agrippant à mes épaules, ses ongles griffant mon dos assez fort pour piquer. Le son qu’elle émet — ce gémissement aigu, essoufflé — me traverse, et je la serre plus fort, tirant ses hanches contre les miennes comme si j’avais besoin de sentir chaque partie d’elle, là, tout de suite.

Le lit grince plus fort maintenant, protestant sous le poids de nos mouvements, sous la façon fiévreuse dont son corps s’enroule autour du mien comme un étau. Ses jambes se serrent à ma taille, me verrouillant en place, et putain si c’est pas exactement là que je veux être. Mes mains glissent plus bas, gourmandes et brutales, agrippant ses fesses avec assez de force pour la faire haleter, l’attirant plus près comme si j’essayais de nous faire fusionner.

Chaque partie d’elle est du feu. Ma bouche descend sur son corps, goûtant sa peau, laissant une traînée de chaleur sur ses courbes — sa poitrine, ses côtes, le creux doux de son ventre. C’est un putain de chef-d’œuvre, et elle le sait. La façon dont elle tremble sous mon toucher, la façon dont son souffle se saccade à chaque fois que je descends plus bas — on dirait qu’elle me met au défi de perdre la tête pour elle.

Et bordel de merde, c’est déjà fait.

Sa peau est crémeuse, parfaite, sans défaut d’une manière qui semble injuste. Douce aux bons endroits, ses courbes semblent avoir été sculptées pour ruiner des hommes comme moi. Chaque baiser, chaque morsure, chaque coup de dents tire un autre son de ses lèvres, ces gémissements doux et essoufflés qui ne font que me rendre plus dur, plus avide.

Le feu entre nous n’est pas juste dévorant — il est annihilant. Il me déchire et me reconstruit tout à la fois, et je ne peux pas m’arrêter, putain. Mes mains trouvent la délicate bande de soie qui s’accroche à ses hanches — sa dernière barrière, la seule chose entre nous — et je n’hésite pas. Mes doigts s’y accrochent, faisant glisser la culotte le long de ses cuisses, la jetant de côté comme si elle n’était rien.

Et là, je vois.

Jésus putain de Christ.

Une touffe douce, parfaitement taillée, du même cuivre flamboyant que ses cheveux, au-dessus de la chatte la plus lisse et la plus parfaite que j’aie jamais vue. Putain de merde. C’est une rousse naturelle. Un fantasme devenu réalité, étalé sur mon lit comme un putain de rêve que je fais depuis que je suis trop jeune pour savoir ce que c’est.

Rose. Rosée. Parfaite.

Sa peau crémeuse capte la lumière tamisée, brillant comme si elle avait été peinte dans la chaleur, ses cuisses s’écartant juste assez pour me faire saliver. Elle est trempée, luisante, et c’est si putain d’obscène que je peux à peine réfléchir.

« Bordel », je marmonne sous mon souffle, ma voix rauque, gutturale, comme si elle avait été mise à vif. Mes mains glissent le long de ses cuisses, l’écartant davantage, et putain, elle est parfaite. Je ne prends même pas la peine d’essayer de me retenir. Ma bouche est sur elle avant que je ne puisse y réfléchir à deux fois, la goûtant, la dévorant, me noyant dans sa douceur.

Elle crie, ses mains volant vers mes cheveux, tirant fort, mais ça ne fait que m’encourager. Elle est addictive. Chaque son qu’elle fait, chaque tremblement dans ses cuisses, chaque cambrure de son dos — c’est comme de l’essence sur le feu qui fait déjà rage en moi.

Et il n’y a pas de putain de retour en arrière maintenant.

« Albie… » gémit-elle, ses yeux gris rivés sur moi, appuyée sur ses coudes pour pouvoir me voir. « Putain, tu me bouffes si bien. Tu aimes ça ? »

Putain, c’est une fille qui aime les mots crus.

Dès que ses mots me frappent, c’est comme une décharge d’adrénaline droit dans mon âme. Si j’aime ça ? Putain, elle n’a aucune idée. Ma langue travaille sur elle comme si elle était la dernière chose que je goûterai jamais, et peut-être que c’est vrai parce que rien — absolument rien — ne pourrait se comparer à ça. Elle est le péché pur étendu sous moi, tremblante et putain de trempée, sa voix est un cocktail de gémissements essoufflés et de mots sales qui me donnent envie de la bousiller complètement.

« Si j’aime ça, putain ? » grogné-je contre elle, ma voix étouffée tandis que je parle dans sa chaleur humide, mes lèvres glissant sur elle d’une manière qui fait frissonner tout son putain de corps. Je ne lui laisse pas la chance de répondre parce que ce n’est pas une question, c’est un fait. Je suis obsédé. Accro. Elle est une putain de drogue, et je suis déjà en overdose.

Ses cuisses se serrent contre les côtés de mon visage, tremblantes comme si elle s’accrochait pour sauver sa vie, et je m’enfonce juste plus fort, gémissant contre sa peau comme un putain d’animal sauvage. Mes mains agrippent ses hanches, mes doigts s’enfoncent assez fort pour laisser des marques parce que je veux qu’elle ressente ça pendant des jours. Des semaines. Bordel, pour toujours.

Sa voix se brise quand elle crie de nouveau, la tête basculant en arrière, ses cheveux roux formant une auréole sauvage sur mes oreillers, ses seins se soulevant alors que son corps se cambre. Elle est putain de divine, chaque centimètre d’elle — chaque courbe, chaque gémissement, chaque putain de souffle qu’elle prend — m’enfonce plus profondément dans une part primitive et sombre de moi-même que je ne soupçonnais même pas.

« Albie », halète-t-elle, et putain, le son de mon nom sortant de sa bouche comme ça me fait des choses que je ne peux même pas décrire. Ses doigts se torsadent dans mes cheveux, tirant assez fort pour me faire mal, mais je m’en fous. J’adore ça, putain. Je veux qu’elle me déchire si c’est ce qu’il lui faut pour jouir.

« Ouais, bébé ? » je râle, faisant glisser ma langue sur son clitoris humide et gonflé avant de l’aspirer dans ma bouche juste pour la regarder perdre totalement la tête. Elle hurle, le dos se cambrant, les hanches se jetant contre mon visage, et je l’agrippe plus fort, la maintenant dessous. « Dis-le. Dis-le encore. Dis-moi à quel point tu aimes ça, putain. »

Son souffle se coupe, elle halète maintenant, ses cuisses tremblent, sa poitrine est couverte d’une délicieuse teinte rose qui se répand sur son cou et ses joues. Ses yeux gris se fixent sur les miens, ils sont sauvages, désespérés, comme si elle était sur le point de lâcher prise.

« J’adore ça », crache-t-elle, sa voix se brisant dans un gémissement, et Jésus, putain de merde, je crois que je vais jouir juste en l’entendant dire ça. « J’adore ça tellement. S’il te plaît… putain… n’arrête pas. »

Sa supplication me fait quelque chose, quelque chose de primitif et tordu qui me pousse à en faire plus, faisant glisser mes dents légèrement sur son clitoris juste pour la voir s’effondrer. Et c’est ce qu’elle fait. De façon putain de spectaculaire. Son corps se tend, chaque muscle se verrouille, et puis elle jouit, un cri déchirant sa gorge, si putain de brut que ça me rend presque fier.

« Bonne fille », je grogne contre elle, sans lâcher, sans lui donner une chance de redescendre alors que je la baise avec ma bouche. Elle sanglote maintenant, ses mains griffant mes épaules, mes cheveux, tout ce qu’elle peut attraper, et je dévore tout ça, littéralement et au figuré. Chaque son, chaque mouvement, chaque seconde de son abandon est du carburant pour le putain de feu qui brûle en moi.

« Albie », gémit-elle encore, arrivant à peine à former le mot, son corps tressautant encore sous l’effet des ondes de plaisir. Et putain, ça me donne juste envie d’en avoir plus. Je recule, me léchant les lèvres, goûtant son goût sur moi alors que je regarde son visage rougi et hagard.

« Si j’aime ça ? » je répète, ma voix dégoulinant d’amusement et de faim brute alors que je remonte sur son corps, la laissant sentir tout mon poids l’écraser. Mes lèvres effleurent son oreille, et je ne peux pas m’empêcher de sourire. « Bébé, je suis putain d’affamé. Et tu n’es même pas prête pour ce que je veux faire ensuite. »

« Ouais ? » souffle-t-elle, ses jambes toujours largement écartées, son visage dans un état magnifique et totalement baisé. Ses cheveux roux s’étalent autour d’elle comme un putain d’incendie, et ses lèvres — gonflées, entrouvertes, suppliantes — se courbent en un léger sourire en coin. Ce sourire est dangereux. C’est une putain d’arme, et elle est braquée droit sur le peu de maîtrise de soi qu’il me reste.

« Tu vas me laisser voir ta bite, bébé ? » me taquine-t-elle, sa voix à la fois essoufflée et coupable, et putain, là, j’en peux plus.

Mes mains sont déjà sur ma ceinture, fouillant comme un putain de maniaque. « Tu veux voir ma bite ? » je râle, arrachant la courroie de cuir d’un coup sec et la jetant par terre sans hésiter. Ma braguette suit, le bruit résonnant dans le silence chauffé de la pièce. « Tu vas faire bien plus que juste la regarder, putain. »

Ses yeux tombent immédiatement sur la bosse grandissante qui tend mon caleçon, et sa langue sort pour humidifier sa lèvre inférieure. Bordel, on dirait qu’elle veut me manger tout cru. Cette pensée suffit à faire tressaillir ma bite, et quand son regard remonte vers le mien, il y a une lueur perverse dans ces yeux gris orageux. Elle sait très bien ce qu’elle me fait.

« Montre-moi », murmure-t-elle, sa voix rauque et pleine de défi, et putain de merde, je n’hésite même pas. J’abaisse mon pantalon, l’éjectant d’un coup de pied sans aucune finesse, et je laisse mon caleçon suivre.

Sa courte inspiration est comme de l’essence sur l’enfer qui fait rage en moi. Ses yeux s’écarquillent, ses lèvres s’entrouvrent tandis qu’elle m’observe, et le putain de silence s’étire si longtemps que je perds presque la boule.

« Jésus-Christ », souffle-t-elle finalement, sa voix à peine plus haute qu’un murmure, ses joues rougissant encore plus alors que son regard reste bloqué sur ma bite. « Tu es putain d’énorme, Albie. Genre… putain. »

Mes lèvres se courbent en un sourire suffisant et sauvage alors que je fais un pas vers le lit, la laissant bien regarder. « Tu penses pouvoir gérer ça, bébé ? » je la provoque, ma voix basse, rauque, dégoulinante d’une arrogance amusée. « Parce qu’une fois que je serai en toi, je n’arrêterai pas tant que je n’aurai pas dégoûté toutes les autres bites pour toi. Tu m’appartiendras, putain. »

Ses jambes tressaillent, s’écartant encore plus en signe d’invitation, et la façon dont sa poitrine se soulève — rapide et irrégulière — me dit qu’elle est tout aussi ravagée que moi. « Essaie pour voir », me défie-t-elle, sa voix tremblant entre défi et luxure, et ce putain de sourire vicieux est de retour, à me narguer. À me provoquer. À me détruire, putain.

« Tu joues avec le feu », je grogne, grimpant sur le lit, me penchant au-dessus d’elle alors que j’attrape ses poignets pour les épingler au-dessus de sa tête. Ma bite effleure son ventre, étalant du liquide pré-séminal sur sa peau, et sa respiration saccadée envoie un frisson droit dans ma colonne vertébrale. « Tu es sûre de vouloir faire ça, ma rousse ? Parce qu’une fois que je suis dedans, je ne lâche plus rien, putain. »

Son souffle se coupe, ses cuisses se resserrent davantage autour de mes hanches, tout son corps se cambrant vers moi comme si elle était désespérée de sentir chaque centimètre contre elle. « Je veux ça depuis le moment où je t’ai vu », murmure-t-elle, la voix tremblante, un mélange parfait de faim et de défi. Ses yeux gris se fixent sur les miens, brûlant comme de l’acier en fusion, me mettant au défi de lui donner tout ce que j’ai. « Maintenant, arrête de parler, putain, et montre-moi ce que cette bite peut faire. »

C’est ça. C’est le putain de déclic.

Un grognement déchire ma poitrine, bas et guttural, alors que je descends, ma bite palpitant contre sa chaleur mouillée. La tentation de juste m’enfoncer — brut et imprudent — est putain d’écrasante, mais je ne suis pas un putain d’idiot. Peu importe à quel point elle a l’air parfaite étendue sous moi, rougie, trempée et putain de désespérée, je sais ce qu’il en est. Les filles comme elle ne tombent pas dans tes bras sans prix. Une superbe rousse avec une bouche de pécheresse et un corps fait pour être adoré ? Ouais, ce serait vraiment stupide de ne pas jouer ça intelligemment.

J’atteins le tiroir de la table de chevet, j’attrape un préservatif, déchirant l’emballage avec mes dents tout en gardant mon regard fixé sur elle. Elle laisse échapper un petit gémissement de besoin, ses hanches se roulant contre moi alors que ses cuisses tremblent, mais je me contente d’un sourire, arrogant à souhait. Sa frustration est putain de délicieuse.

« Tu es un sacré petit salaud, putain », siffle-t-elle, ses mains agrippant mes épaules, ses ongles s’enfonçant dans ma peau.

J’enfile le préservatif avec une facilité déconcertante, le caoutchouc s’étirant sur ma bite, et je baisse les yeux sur elle. « Patience, bébé », je murmure, ma voix basse et rauque, chaque mot dégoulinant d’amusement. « Si tu veux que je te bousille, on fait ça à ma manière. »

Ses yeux gris se plissent, ses lèvres se courbant en un sourire rusé et dangereux qui fait bouillir mon putain de sang. « À ta manière, hein ? » me taquine-t-elle, sa voix ronronnant presque alors que ses ongles labourent mon torse, laissant de fines lignes rouges. « Tu penses être aux commandes ici ? »

J’appuie le gland de ma bite contre son entrée, m’enfonçant à peine, et tout son corps tressaille, un souffle aigu s’échappant de ses lèvres. « C’est mignon », je grogne, ma voix dégoulinant d’arrogance alors que je me frotte contre elle, la laissant sentir ma taille, m’enduisant de son humidité. « Tu peux faire semblant autant que tu veux, mais on sait tous les deux qui dirige ici. »

Sa respiration se fait courte et haletante, ses cuisses tremblent alors qu’elle se tortille sous moi, son corps suppliant pour plus même alors que ses lèvres se tordent en un sourire. « Arrête de faire joujou, putain », s’emporte-t-elle, sa voix tranchante, pleine de besoin, ses ongles s’enfonçant dans ma chair. « Tu me rends dingue, Albie. Baise-moi, c’est tout. »

« Pas avant que tu ne l’implores », je rugis, ma prise sur ses hanches se resserrant alors que je la maintiens en place, la torturant avec des mouvements lents et délibérés qui la font gémir et se tortiller. « Si tu veux cette bite, va falloir que tu la mérites, ma rousse. »

Sa tête retombe sur les oreillers, un grognement de frustration s’échappant de ses lèvres alors qu’elle se cambre contre moi. « Tu es un tel connard, putain », murmure-t-elle, la voix tremblante, mais impossible de ne pas voir la chaleur dans son regard quand elle relève les yeux vers moi.

« Et tu adores ça, putain », je la taquine, m’enfonçant juste assez pour l’étirer avant de reculer, souriant lorsqu’elle gémit de frustration. « Maintenant, dis-le. Supplie-moi de te baiser. Supplie-moi de faire de toi la mienne. »

Elle me fixe, ses yeux gris sauvages, désespérés, ses lèvres tremblantes alors qu’elle prend une inspiration tremblante. « S’il te plaît », murmure-t-elle finalement, sa voix se brisant tandis que ses ongles labourent mon dos, laissant une traînée de feu dans leur sillage. « S’il te plaît, Albie. Baise-moi. J’ai besoin de toi. J’ai besoin de ta bite. S’il te plaît. »

« Bonne fille », je grogne, et sans une seconde d’hésitation, je m’enfonce en elle, m’enterrant jusqu’à la garde d’un coup brutal.

Son cri déchire la pièce, brut et guttural, tout son corps se verrouillant alors que sa chatte se resserre autour de moi comme un étau. « Putain de merde », je siffle, posant mon front sur son épaule alors que je me frotte profondément en elle, savourant la façon dont elle s’étire pour m’accueillir. « Tu es si putain de serrée, ma rousse. Si putain de parfaite. C’est le paradis. »

« Putain », sanglote-t-elle, la voix tremblante, ses jambes s’enroulant autour de ma taille pour m’attirer impossiblement plus profondément. « Tu es si gros, Albie. Tu es putain d’énorme. Je peux te sentir… oh mon dieu, je peux te sentir partout. »

« Ouais ? » je râle, reculant juste assez pour m’enfoncer encore, plus fort cette fois, la faisant crier. « Tu aimes ça, bébé ? Tu aimes la façon dont je te remplis ? Tu aimes être écartelée par cette bite ? »

« Oui », hurle-t-elle, ses ongles s’enfonçant dans mon dos alors que ses hanches se propulsent contre les miennes. « Oui, putain, j’adore ça. N’arrête pas. Ne t’arrête pas, putain. »

J’accélère le rythme, m’enfonçant en elle comme un homme possédé, le son de ses gémissements et le bruit humide de la peau contre la peau alimentant le feu qui brûle dans ma poitrine. Son corps est parfait sous moi, doux, chaud et tremblant, et la façon dont sa chatte m’agrippe — serrée, mouillée, putain de parfaite — me fait sentir comme si je perdais la tête.

« Tu es à moi », je grogne, ma voix basse et rauque alors que je m’enfonce jusqu’à la garde, me frottant profondément en elle. « Cette chatte est à moi. Dis-le, ma rousse. Dis que tu m’appartiens, putain. »

« Je suis à toi », halète-t-elle, sa voix se brisant alors que sa tête retombe sur les oreillers, ses cheveux roux en un désordre sauvage. « Je suis à toi, Albie. Je t’appartiens, putain. »

« Bonne fille », je lance, m’enfonçant plus fort, plus vite, tandis que ses gémissements deviennent plus forts, plus désespérés. « Maintenant, jouis pour moi. Jouis sur ma bite comme la petite salope dégueulasse que tu es. »

Et quand elle le fait — son cri résonnant dans la pièce, son corps convulsant autour de moi, ses ongles s’enfonçant dans mes épaules comme si elle essayait de s’ancrer à la réalité — je sais que j’ai gagné, putain.

Sa chatte se resserre autour de ma bite si fort que c’en est presque insupportable, son humidité coulant sur mes cuisses alors que je continue de la pilonner, implacable, brutal, poussé par ce besoin animal de soutirer chaque goutte de plaisir d’elle. Elle est ravagée — complètement baisée — et la façon dont elle gémit, sanglotant mon nom entre deux bouffées d’air, me dit qu’elle n’en a strictement rien à foutre que je ne sois pas le plus beau mec de la pièce.

Mon ventre bouge un peu à chaque poussée, rappel brutal de toutes les bières de fin de soirée et de la nourriture de merde qui composent ma vie pas si glamour, mais est-ce qu’elle s’en soucie ? Putain, non. Elle est trop loin, trop occupée à haleter et gémir et trembler sous moi, ses jambes verrouillées autour de ma taille comme si elle ne voulait pas que j’arrête.

Mais c’est ça son petit jeu, pas vrai ? Elle ne se soucie pas de qui la baise, tant que ça fait du bien et qu’elle pense en tirer quelque chose. Je vois tout si clairement maintenant, putain. Elle n’est pas là parce qu’elle est intéressée par moi — pas vraiment. Elle est là parce qu’elle pense que je suis un bon investissement. Un ticket pour quelque chose de plus grand. Et quand le matin viendra, quand la brume des orgasmes et de la sueur se sera dissipée, elle sera là, l’air suffisant comme pas possible, pensant qu’elle a décroché le gros lot, putain.

Cette pensée me pousse à m’enfoncer encore plus fort, mes doigts s’enfonçant dans ses hanches si violemment que je sais qu’elle aura des bleus. « Prends-la », je gronde entre mes dents serrées, les mots sortant avant que je puisse les arrêter. « Prends chaque putain de centimètre. Tu voulais ça, non ? Maintenant, tu l’as. »

Sa tête bascule en arrière, un gémissement guttural déchirant sa gorge alors que ses ongles labourent mon dos. « Putain, oui », crie-t-elle, sa voix rauque et brute. « N’arrête pas, Albie. Ne t’arrête pas, putain. »

Ses mots sont un putain d’ego-trip, une dose d’adrénaline pure qui me fait me sentir comme un putain de roi. Mais même pendant que je lui donne exactement ce qu’elle supplie d’avoir — pilonnant si fort que le cadre du lit cogne contre le mur — je ne peux pas éteindre la voix au fond de ma tête. Elle ne se soucie pas de toi. C’est ça la putain de vérité, non ? Elle ne se soucie pas de l’homme en elle, celui qui sue, grogne et lui donne la meilleure baise de sa vie. Tout ce qui l’intéresse, c’est ce qu’elle peut prendre.

Cette réalisation ne me fait pas arrêter. Au contraire, ça me rend encore plus dur. Si elle est là pour prendre quelque chose, je vais faire en sorte qu’elle le mérite, putain.

« Tu aimes ça, ma rousse ? » je grogne, ma voix basse et rauque alors que je me penche, mon souffle brûlant contre son oreille. « Tu aimes être baisée comme ça ? Tu aimes être utilisée ? »

Ses gémissements deviennent plus forts, ses hanches se propulsant contre les miennes alors qu’elle halète : « Oui, Albie, putain… oui. Utilise-moi. Utilise-moi, putain. »

Jésus-Christ, elle aime ça. Bien sûr qu’elle aime ça. Les filles comme elle… elles veulent que ce soit sale. Elles veulent que ce soit brutal. Elles veulent avoir l’impression d’être détruites, d’être perdues là-dedans. Et peut-être que c’est tout ce que c’est — une putain de transaction où je récupère son corps et elle récupère… tout ce qu’elle cherche, putain.

Mais putain, on s’en fout. Si c’est le jeu, je joue pour gagner.

J’attrape ses cuisses, les repoussant, la pliant en deux tandis que je m’enfonce plus dur, plus profond, la faisant hurler. « Tu es à moi en ce moment », je grogne, ma voix tel un grondement sauvage tandis que je la regarde s’effondrer sous moi. « Tu captes ? Cette chatte est à moi. Tu ne la gardes pas pour toi, mais pour l’instant, tu vas me donner tout ce que tu as, putain. »

« Oui ! » hurle-t-elle, son corps tremblant alors qu’un autre orgasme la déchire, sa chatte se resserrant autour de moi si fort qu’on dirait qu’elle essaie de m’aspirer plus profondément. Sa tête bascule en arrière, ses cheveux roux sauvages et emmêlés sur mes draps, ses yeux gris se fermant tandis qu’elle surfe sur la vague.

Et pendant une seconde — une seule putain de seconde — j’y crois presque. J’y crois presque, à ce gémissement, à ce cri, à ce corps tremblant sous moi. Qu’elle est là pour moi. Mais ensuite, la pensée revient, froide et tranchante : Elle ne veut pas de toi. Elle veut ce que tu peux lui donner.

Ça ne m’arrête pas. Ça n’a pas d’importance, putain. Si elle veut m’utiliser, je l’utiliserai en retour. C’est le deal, qu’elle le réalise ou non. Elle obtient son or, et moi, je récupère son putain d’âme.