L'As de Pique (A Mafia Romance)

WREN

« Tu es sûre qu’il y a de l’alcool là-dedans ? Ç-ça n’a pas le goût. »

La femme, visiblement ivre, fronce les sourcils en regardant son cocktail. Ses yeux sont vitreux. Les mots sortent pâteux tandis qu’elle s’appuie de tout son poids sur le comptoir et lutte pour se concentrer sur moi.

L’irritation me monte, mais je ravale une remarque cinglante. Je me contente de quelque chose d’à peine drôle, plutôt que d’être une vraie bitch.

« Tu t’es déjà dit que ça faisait de moi une bonne barmaid ? » Je suis surprise d’avoir gardé le venin hors de ma voix, vu que je bouillonne depuis plus de la moitié de mon service.

J’ai besoin de ces pourboires.

J’attrape mon shaker argenté, j’en claque le couvercle avec une agressivité contenue, et je commence à le secouer d’avant en arrière. Je mets toute ma frustration dans ce pauvre shaker plutôt que sur mes clients.

Ce soir, tout le monde me sort par les yeux.

Vous pouvez refaire mon verre ?

La glace prend presque la moitié du verre. Je veux plus de booze !

Six dollars la bière ? C’est du vol.

Je garde un visage impassible en préparant la margarita sur laquelle je bossais.

Elle a de la chance que je lui serve encore un verre après avoir renversé celui de son amie tout à l’heure. Elle est clairement bourrée.

« Je veux juste que tu le refasses », geint la dame en me lançant un regard suppliant. Je lui offre un sourire crispé et je hoche la tête, parce que j’ai totalement le temps de refaire un verre exactement de la même putain de façon, avec la file qui arrive presque jusqu’à la porte d’entrée. Je n’aurais pas dû dire à Eric que je pouvais gérer cette réunion de lycée toute seule, mais j’ai désespérément besoin de cash en plus.

Dieu sait que j’ai besoin de fric, surtout depuis que ma petite Honda-qui-tient-bon s’est mise à faire un bruit flippant.

Mais mon orgueil se met toujours en travers. J’en fais trop, et je me rends compte de mon erreur quand il est trop tard… et que je m’étouffe.

Je fronce les sourcils en voyant les clients impatients. Ils me regardent gérer la foule toute seule, leurs grognements devenant de plus en plus irrités, tandis que la femme devant moi tape du pied comme une gamine.

« D’accord », je cède enfin, sachant qu’elle ne me lâchera pas tant que je ne le fais pas.

J’attrape son verre et je le pose derrière le bar, tout en continuant de secouer le shaker de l’autre bras. Je verse la margarita dans le verre préparé, bordé de sel, je coince un quartier de citron vert sur le rebord, j’ajoute une paille, puis je la tends à l’homme séduisant qui attend patiemment.

« Voilà pour vous, monsieur », je plaisante avec un petit sourire en coin. Mon fiancé, Derrick, sourit et prend une longue gorgée, ses cheveux blonds tombant dans ses yeux bleus.

« Merci pour le verre, chérie. »

« Toujours, babe. » Je lance un regard de côté à la femme plantée au bout de mon bar, qui tambourine des doigts et soupire, impatiente. « Et maintenant, je dois m’occuper d’elle », je murmure pour que Derrick soit le seul à entendre. Elle marmonne des absurdités d’ivrogne en sortant son téléphone et en se mettant à taper. Ses ongles claquent sur l’écran, c’est insupportable.

Elle est sûrement en train de laisser un avis Yelp pourri, là, tout de suite.

Elle mâche son chewing-gum, complètement à côté de la plaque, les yeux plissés pour fixer l’écran. Son corps se balance sur place.

« Bonne chance, bébé. Tu sais, il n’est pas trop tard pour appeler Eric… »

« Je gère », je lâche à mon fiancé, un peu trop sèchement à mon goût. Derrick ne répond pas. Il articule juste « OK » avec de grands yeux, une main levée en signe de reddition. Il s’éloigne du bar pour rejoindre ses amis qui jouent leur deuxième partie de billard, en riant de leurs blagues d’ivrognes et en hurlant pendant qu’ils se disputent pour savoir si quelqu’un triche.

Derrick tape son pote sur l’épaule et éclate de rire après qu’Alan a envoyé la blanche directement dans une poche, en sautant complètement sa bille rayée. Je lève les yeux, et mon sourire vacille quand j’aperçois Jason, le pote de Derrick, qui me fait signe depuis l’autre côté de la table. Je réponds avec un sourire forcé, sentant la haine s’épanouir dans ma poitrine pour cet homme qui a l’air d’entraîner mon fiancé avec lui.

Les soirées de semaine de Derrick finissent par ressembler à ses week-ends. Il sort presque tous les soirs, boit, fait la fête, pendant que moi je reste à la maison pour récupérer de mes longs services épuisants au bar. Je sais que c’est à cause de Jason. Il a une réputation de drogue et de grosses fêtes—avec souvent des strip-teaseuses—et il a passé la majeure partie de sa vie à faire des allers-retours en prison. Derrick dit que c’est un bon gars avec une mauvaise réputation, alors je ravale ce que j’ai à dire.

Rien de bon n’arrive quand je remets en question les choix de vie de Derrick. Alors, ces dernières années, j’ai appris à fermer ma bouche.

Finalement, je détourne mon attention de Jason et je reviens à mon fiancé. Il récupère une queue de billard auprès d’un ami, et je le regarde se placer. Il rentre sa bille sans le moindre effort.

Quel homme.

Je souris, puis je me retourne. Je verse le verre de la femme ivre dans le shaker et je le remixe. Je le reverse dans son verre, et je rajoute un petit splash de vodka sur la paille, juste pour le goût. Je le lui tends. Sans se douter de rien, elle boit une gorgée, sourit et hoche la tête.

« C’est parfait, merci », dit-elle en traînant les mots en se retournant, ses talons manquant de se dérober sous ses pieds. Je ricane dans sa direction en la regardant rejoindre ses amies, qui rient comme des hyènes dans le coin. Leurs téléphones sont sortis, elles filment, pendant qu’une autre femme secoue son ass sur la musique qui tape.

J’ai bossé dur pour éviter que mon bar devienne un de ces bars-là, mais voilà ce qui arrive quand on lâche une bande de femmes sous tension pour une réunion de lycée. Elles ont besoin de montrer que leur vie n’est pas aussi misérable qu’elle l’est vraiment.

Je les ignore. Je sais qu’elles mettent de l’argent dans mes poches, et que cette nuit finira bien par se terminer.

Le reste de mon service passe vite grâce au nombre écrasant de clients, qui me force à mélanger et servir des verres à toute allure, à encaisser les cartes, et à gérer des phrases de drague bourrées de mecs qui pensent avoir une chance avec moi… même avec le gros caillou que j’ai au doigt.

Quand la soirée se calme enfin et que l’heure de fermeture approche, j’embrasse mon fiancé pour lui dire au revoir avant qu’il parte. Je lui dis que je l’aime et que je le verrai quand je rentrerai. La promesse d’un long bain brûlant, de me blottir dans mon lit avec mon Kindle et mon chat qui s’appelle Bug, et de finir enfin le livre que je dévore depuis quelques jours me tient debout, même quand mes pauvres pieds hurlent au secours.

« Dernier service ! » je crie par-dessus le vacarme, avec plus d’entrain que je n’en ai eu de toute la nuit. Les derniers clients comprennent le message et paient leurs verres. Ils laissent de beaux pourboires, l’alcool ayant un peu tordu leur jugement. Le dernier client titube dehors, et j’éteins le panneau OPEN qui pend comme un phare au néon dans la nuit. Je prends une grande inspiration en passant mes doigts dans mes cheveux noirs.

Je me laisse tomber sur un tabouret de bar et je grimace à cause de la douleur sourde dans mes pieds. Je tourne mes chevilles pour essayer d’avoir un peu de soulagement, et je grince des dents quand je n’en trouve aucun.

Oh oui, un bon bain est clairement dans mon avenir.

Je savoure ce petit moment de silence, puis je me relève à contrecœur sur mes pieds en feu pour attaquer la fermeture. Je sais que plus je vais vite, plus vite j’aurai un verre de vin.

J’attrape un chiffon et je commence à essuyer le comptoir et les tabourets, en nettoyant l’alcool renversé et la sueur, et j’espère pas du vomi. Je ramasse les verres vides, les assiettes abandonnées et les serviettes en papier. Je lave la vaisselle et je la charge dans le lave-vaisselle.

D’habitude, c’est mon cuisinier qui nettoie pendant que je compte la caisse et que je passe la serpillière. Mais je l’ai renvoyé plus tôt pour l’anniversaire de sa femme quand les commandes ont commencé à se raréfier. Je pouvais gérer la bouffe frite toute seule… enfin, c’est ce que je croyais.

Encore un exemple où je suis trop gentille et où je le paye.

Je ferme le lave-vaisselle avec la hanche, puis je vais à la caisse et je fais les comptes. Je compte mes pourboires, et un vrai sourire apparaît sur mon visage pour la première fois ce soir.

Je savais que mettre mon crop top décolleté était une bonne idée. Mes boobs finissent toujours par payer.

Soudain, j’entends la clochette de la porte derrière moi. Je me retourne sur mes talons, prête à dire au client que je ferme et qu’il doit partir.

Pourquoi je n’ai pas verrouillé la porte ?

Je m’arrête net, le souffle coincé dans la gorge, en voyant deux hommes à l’air louche, épaule contre épaule, qui me regardent. Ils cachent leur visage derrière des masques. L’un porte une cagoule, ne laissant voir que ses yeux. L’autre a un masque sombre en forme de crâne, avec des pommettes saillantes et des yeux plissés. Je détaille leurs corps massifs qui remplissent presque l’entrée, coupant la lumière des lampadaires du trottoir et plongeant le bar déjà sombre dans l’ombre.

Ils doivent faire au moins 1,95 m et peser 115 kilos de pur muscle.

Et moi, je suis là, 1,60 m, avec rien d’autre qu’un balai derrière moi comme défense.

« Putain, vous croyez faire quoi ? » je finis par demander, la voix épaisse. La peur me lèche les entrailles comme des flammes, et un énorme caillou se pose au creux de mon estomac.

Je tends la main derrière moi, à tâtons, pour attraper mon téléphone sur le comptoir. Je trouve prise et je le serre contre ma poitrine comme une arme.

Rien de bon n’arrive quand deux mecs masqués débarquent dans mon bar après la fermeture.

Je le savais qu’on n’aurait pas dû lésiner sur la sécurité, parce que là, tout de suite, il n’y a pas une seule caméra pour filmer la mort certaine qui m’attend.

« La porte était déverrouillée. J’ai cru que ça voulait dire que c’était encore ouvert », traîne l’homme au masque de crâne. Je vois ses yeux argentés, sous le masque, glisser le long de mon corps, comme s’il m’évaluait. Un frisson me dévale l’échine sous son regard. J’avale la boule dans ma gorge, j’attrape une poignée de mes pourboires et je les balance sur le comptoir.

« Tenez », je dis en reculant de quelques pas pour mettre de la distance. « Prenez mon argent, même la caisse. Prenez ce que vous voulez. Partez, c’est tout. S-s’il vous plaît. »

La brute baisse les yeux sur les billets éparpillés sur le bar et ricane. Je le regarde avancer prudemment, ses bottes résonnant dans le silence. Je recule encore, et mon ass cogne contre la glacière. Je grimace, le cœur martelant ma poitrine.

La seule chose entre nous, c’est mon comptoir. Mais vu leur taille, ce ne sera pas un obstacle.

« On ne veut pas ton argent », murmure-t-il, le menton baissé tandis qu’il me regarde. L’homme à côté de lui se penche en avant et, presque comiquement, ramasse les billets avant de les fourrer dans sa poche. L’homme au masque de crâne, face à moi, jette un coup d’œil par-dessus son épaule et souffle, mais ne dit rien.

« On partira », dit l’homme au masque de crâne, d’une voix grave et râpeuse. « Mais toi, tu viens avec nous. »