Chapitre 1
Ivy Walker
Ils me disent qu'on me transfère dans un centre de haute sécurité. Les menottes me scient les poignets, bien plus que nécessaire. Je sais que les gardes font ça exprès. C'est juste une punition de plus. Un rappel que je ne m'appartiens plus.
« Tu as de la chance de ne pas être morte », marmonne l'un d'eux, comme s'il voulait que je l'entende.
Je ne réponds pas. Je ne réponds jamais. Mes poignets sont à vif et mes chevilles couvertes de bleus. Le tissu de ma combinaison me gratte partout. Mais c'est le silence — ce silence pesant — qui me pèse le plus. C'est comme s'ils avaient déjà décidé ce que je suis : coupable, dangereuse et jetable.
J'ai dix-neuf ans.
Je n'ai même jamais eu d'amende pour excès de vitesse.
Et maintenant, je suis à l'arrière d'un fourgon de transfert pénitentiaire. Je suis enchaînée au sol comme si j'étais un monstre.
Le mouvement de la route fait cliqueter les chaînes. Les vitres sont teintées en noir. L'air est lourd, chargé d'une odeur de sueur et de gasoil. Il y a deux autres prisonniers — des hommes — mais ils sont dans des cages séparées. Je suis seule dans la mienne. Un garde devant, un autre derrière. Ils sont armés et leur visage est de marbre. Aucun ne dit un mot avant que le véhicule ne ralentisse.
« On y est », dit le chauffeur.
L'autre répond : « Que Dieu lui vienne en aide. »
Je regarde droit devant moi. Je refuse de leur donner le plaisir de me voir effrayée. Pourtant, j'ai peur. Le froid me gagne. Jusqu'aux os.
La porte s'ouvre dans un gémissement métallique.
La lumière du soleil me brûle les yeux. Une grille s'ouvre avec fracas. Des murs de béton s'élèvent autour de moi comme des falaises. L'air sent la rouille, l'eau de Javel et quelque chose de sauvage. Une ombre immense s'étire sur le sol. Un panneau au-dessus de l'entrée indique : Établissement correctionnel de Blackridge.
« Ce n'est pas normal », je murmure, la voix brisée.
Ils me poussent en avant.
Je sors en trébuchant. Je suis enchaînée, les poignets fixés à la taille. Le soleil est trop vif. Le bâtiment en face de moi ne ressemble pas à ce que j'imaginais. Il est plus vieux. Menaçant. Et tous les gardes postés dehors... ce sont des hommes.
Je me fige.
« Où sont les femmes ? » je demande.
Personne ne répond.
L'agent d'admission de la prison du comté m'avait dit qu'on me déplacerait dans un « lieu sécurisé » à cause de la médiatisation de mon affaire. Elle n'avait pas précisé que ce serait une prison pour hommes.
La panique me noue la gorge.
« Attendez — attendez ! Il y a une erreur. Je ne devrais pas être ici. J'ai dix-neuf ans — je ne suis même pas — c'est... »
« Trop dangereuse pour la population générale », me coupe l'un des gardes. « Trop célèbre, trop fragile, trop malchanceuse. Choisis ton excuse. »
« C'est une prison pour hommes ! » m'écrié-je en me débattant dans mes menottes. « Vous ne pouvez pas me mettre là ! »
L'autre hausse simplement les épaules. « On ne prend pas les décisions, ma jolie. Mais tu peux être sûre qu'un haut placé l'a fait. »
Ils me forcent à entrer.
La porte claque derrière moi comme celle d'un coffre-fort qu'on scelle.
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La salle de fouille est froide et carrelée. Les néons bourdonnent et donnent une sale mine à tout le monde. Il y a une caméra dans chaque coin. Personne ne me parle.
Ils me forcent à me déshabiller. J'ai envie de hurler. Je me mords la langue jusqu'au sang. Je garde les yeux fixés droit devant pendant qu'ils me fouillent. Chaque centimètre est inspecté. Les gants n'enlèvent rien au sentiment de violation.
Puis vient le vrombissement d'une tondeuse électrique.
« Ne faites pas ça. »
« C'est le règlement », dit la femme. C'est la seule femme que j'ai vue ici. Elle a l'air fatiguée. Elle n'est pas cruelle, juste insensible. Elle me coupe les cheveux. De longues mèches sombres tombent au sol. J'ai envie de pleurer, mais je me retiens. J'ai déjà assez pleuré.
Ensuite : une douche froide. Une autre fouille. Puis ils me donnent de nouveaux vêtements : pantalon gris, chemise grise, âme grise.
« Tu seras placée en détention de protection », m'annonce-t-elle. « Une cellule individuelle. »
Je cligne des yeux. « Seule ? »
Elle hésite.
« Non. »
Mon estomac se noue.
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Le chemin jusqu'au bloc cellulaire est long. Mes chaussures couinent. Chaque pas résonne. Nous passons devant des barreaux et des lits superposés. Les conversations s'arrêtent net quand on m'aperçoit. Je sens leurs regards sur mon corps, sur mes hanches, ma poitrine, ma bouche. Je garde la tête haute.
« Regarde devant toi », aboie le garde.
On s'arrête devant une lourde porte en acier marquée Aile C – Niveau 4.
Un autre garde consulte son registre. Il fait un signe de tête. Puis il me regarde avec une expression qui ressemble presque à de la pitié.
« Bonne chance. »
La porte s'ouvre. On me pousse à l'intérieur.
C'est là que je le vois.
Il est assis sur le lit, torse nu. Il a les cheveux noirs et les yeux gris. Des tatouages recouvrent son torse, ses bras et son cou. Il lève les yeux lentement, comme s'il savait que j'arrivais. Comme s'il m'attendait.
Damien Cross.
Je connais son nom avant même qu'on ne le prononce.
Parce que même moi, j'ai entendu parler de lui.
Meurtrier. Homme de main. Roi de l'aile C.
Mon nouveau compagnon de cellule.
Il se lève.
Et il sourit.
Ce n'est pas un sourire gentil, ni même cruel. Il est juste calme. Patient.
Un sourire de prédateur.
« On dirait qu'ils m'ont envoyé un petit animal de compagnie », dit-il d'une voix basse, rauque et amusée.
La porte se verrouille derrière moi avec un dernier déclic brutal.
Et je comprends que personne ne reviendra me chercher.
Je reste immobile, pétrifiée. Je serre contre moi la couverture fine et l'oreiller qu'on m'a donnés, comme s'ils pouvaient me protéger de la chaleur qui émane de lui.
La cellule n'a pas de barreaux. C'est une porte en métal plein avec une petite lucarne renforcée. Des murs épais. Des coins froids. Pas d'issue.
J'entends alors des bruits.
Des sifflements.
Ils viennent des autres cellules.
Une voix s'élève : « Merde, ils ont jeté un chaton dans la cage ! »
Une autre ajoute : « Hé, jolie fille, t'es célibataire ? »
Et puis des rires. Gras. Bas. Ils sont trop nombreux.
Je serre ma couverture encore plus fort et je recule vers la porte en tremblant. Je ne regarde pas Damien. Je ne veux pas voir l'expression sur son visage.
Mais je le sens. Sa chaleur. Son silence qui s'étale comme une tache d'huile.
Il avance lentement.
Je fais un pas en arrière.
Il en fait un vers moi.
Je me retourne brusquement et je me précipite sur la porte. Je tape dessus de toutes mes forces. « Non ! Non, pitié — s'il vous plaît, sortez-moi de là ! Il ne peut pas — je ne suis pas censée être — s'il vous plaît ! »
Je colle mon visage à la vitre, mon souffle embue le verre renforcé. L'officier qui m'a amenée est déjà parti. Je hurle quand même. « REVENEZ ! S'IL VOUS PLAÎT ! »
Par la lucarne, je ne vois que le fond du couloir. J'aperçois un mouvement derrière la porte de contrôle verrouillée. Un garde se détourne, ses clés tintent.
Il me jette un regard à travers la vitre.
Puis il ouvre la porte extérieure et s'en va.
Il m'abandonne ici.
Seule.
Avec lui.
Je pivote sur moi-même, le souffle court — et il est là.
Juste derrière moi.
Il me prend au piège.
Ses bras entourent ma tête, ses paumes sont plaquées contre le métal, juste à côté de mon visage. Son torse ne touche pas le mien, mais c'est tout comme.
Il se penche, son souffle frôle mon cou.
« Cette porte ne s'ouvre plus pour toi », dit-il doucement. « Pas à moins que je l'ordonne. »
Je n'arrive plus à respirer.
« Tu devrais t'y habituer. »
Il sent le fer, l'encre et la chaleur.
J'écrase l'oreiller entre nous comme si ça pouvait m'aider. C'est inutile.
Sa voix descend d'un ton. « Tu vas apprendre, Ivy. Tu vas apprendre à dormir dans mon lit. À t'agenouiller quand je le dirai. À manger quand je te le permettrai. »
Je secoue la tête, capable d'articuler seulement un murmure. « Non. »
Il lâche un petit rire étouffé.
« Tu peux dire non pour l'instant. Ça n'empêchera pas ce qui arrive. »
Je ferme les yeux.
Il ne me touche pas. Pas encore.
Mais il reste là, tout près. Je sens son souffle sur ma peau jusqu'à ce que la couverture entre mes mains commence à trembler. Je réalise alors que c'est moi qui tremble.
Je frissonne de tout mon corps.
« Comment connaissez-vous mon nom ? » je demande, la gorge serrée.
Il ne répond pas. Un sourire lent et mystérieux flotte sur ses lèvres, comme si la question l'amusait.
À la place, il penche la tête. « Est-ce que tu connais le mien ? »
J'avale péniblement ma salive. « Damien... Cross. »
« C'est bien, ma grande. » Le compliment est dit d'une voix douce, d'une douceur effrayante.
Il se redresse, recule d'un demi-pas et désigne le lit. « Assieds-toi. Mets-toi à l'aise. »
Je regarde le lit, puis je le regarde lui.
« On n'a pas toute la nuit », ajoute-t-il. Il est toujours calme et patient, mais plus ferme. « Et crois-moi, tu vas avoir besoin d'économiser tes forces. »
À contrecœur, je m'approche du lit. Je m'installe sur le bord, serrant ma couverture comme un bouclier.
Il observe chacun de mes mouvements. Ses yeux sont mi-clos. Il m'évalue, satisfait.
« C'est mieux », murmure-t-il. « Première leçon : tu t'assieds quand je te le dis. Deuxième leçon... » Son regard se pose sur l'oreiller fragile sur mes genoux. « Tu n'en auras pas besoin longtemps. »
Je me mords l'intérieur de la joue pour ne pas craquer. La pièce me semble plus petite que jamais. Son ombre semble remplir tout l'espace.
Il se dirige vers la porte de la cellule et teste la poignée, juste pour me montrer qu'elle est bien fermée. Puis il se retourne. Ses bras pendent le long de son corps, son visage est illisible.
« Repose-toi tant que tu peux, Ivy », dit-il d'un ton qui ressemble à une sombre promesse. « Demain, les choses sérieuses commencent. »
